Livre de poésie et de traductions

 Ambivalence

Mon monde intérieur et mon monde extérieur entrent en collision

Dans la brume de l'explosion, la fantaisie naît

Il n'est plus possible de les distinguer

La vie forme ma rêverie

Ce n'est que dans les rêves que je me sens vivant.

Mon ambivalence est vague, inconcevable, je le sais 

Encore,

Je peux vivre avec ça

Pourquoi personne d’autre n’essaie ?

Une histoire absurde

Un récit complet, de A à Z

Les éléments d'un conte existent tous

Hélas,

Un étrange coup du sort, une naissance prématurée

Au mauvais endroit au mauvais moment

Intrigue ambiguë,

Un mélange de réalité, formé dans un état d'esprit

Les personnages de la saga, rien que des ombres

Des mots creux

Événement fictif

C'est une sorte d'illusion

Crédible seulement si le rêve câblé se réalise.

Hymne des agneaux

Bah, bah, bah, bah

Nous sommes des créatures douces et gentilles

Ne faites jamais de mal à personne

Paix et harmonie

Pâturage vert, temps printanier

C'est tout ce que nous aimons

C'est notre nature.

En raison de notre sérénité fondamentale

L'agneau est appétissant et délicieux

Ce fait est connu de tous ceux qui

Ils nous ont déjà savourés.

Nous sommes tellement cool et détendus que

Même quand notre vie est en danger

En défense, on ne donne pas de coups de pied ni de coups de sang.

Pas de combat, pas de grognement

Ces caractéristiques sont les raisons

Derrière notre chair tendre.

Quand on nous emmène à l'abattoir

Calme et obéissant sous le regard du troupeau

Nous suivons notre bourreau avec un couteau à la main

Nous détestons la violence

Nos ennemis admirent ce trait.

Quand un loup vicieux attaque notre troupeau

Déchire notre enfant à la vue de tous

Tandis que du corps écrasé de notre amour

Coincé dans ses crocs,

Quand le sang coule

Nous ne montrons aucune réaction, rejetons la violence

La sérénité est profondément ancrée dans nos racines

Les loups connaissent cette vérité

Respectez hautement nos valeurs.

Quand l'un de nous rugit pour se battre

Chargez celui-là   

Qui est là pour verser son sang,

Nous regardons en silence, le mépris dans nos yeux

En pensant, il ne doit pas être l'un des nôtres

Vous vous demandez quel genre d’animal il est ?

Ensuite, nous faisons ce que nous avons toujours fait

Bah, bah, bah, bah.

Axiome

Je ne mourrais jamais si je n’étais pas né !

Lumière du jour éclatante

Le ciel est lumineux, si brillant

Bleu éternel non terni par les nuages

La tempête ne se cache pas pour tendre une embuscade au calme

Aucune pluie ne tombe pour apaiser la fièvre

L'hiver n'est pas en route

Pour dessiner un soupir gelé sur une fenêtre embuée

L'univers ne conspire pas aujourd'hui

Voyage majestueux du vent

Comment se déroule le fantasme

Et pourtant, un jour comme celui-ci,

C'est si triste de voir la brise quand

Les souhaits de Pissenlit sont écrasés au sol.

Voiture en marche arrière

Est-il réveillé ou

Perdu dans un rêve récurrent ?

Voiture à grande vitesse dans sa rêverie

Passage en marche arrière à grande vitesse

Un voyage effrayant vers l'abîme.

Il se réveille et réalise

La voiture en fuite jure à gauche et à droite

Sur le même chemin de ses rêves

Le conducteur impuissant en silence

Regarder son destin se révéler.

Rien ne peut être fait pour changer

La triste réalité de son rêve sans espoir

Un témoin terrifié, c'est tout ce qu'il est

Condamné à discerner un accident horrible

Avant ou après le réveil. 

Pluie froide   

N'ai-je pas flâné sous sa brume ?

N'étais-je pas trempé sur le chemin de l'école ?

Mes devoirs n'étaient-ils pas ruinés ?

La piqûre de la punition dans les jeunes paumes de mes mains

La pluie ne m'a-t-elle pas donné un rhume, le nez qui coule et une toux rauque ?

Quel horrible goût de sirop, n'ai-je pas froncé les sourcils ?

Mon premier baiser n'était-il pas sous un parapluie cassé ?

Douce vapeur, saveur de pluie, entre nos lèvres.

Si ce n'était pas de la pluie,

D'où vient ce souvenir brumeux ?

Pourquoi cela coule-t-il dans mon poème,

Doucher mes pensées ?

Pourquoi est-ce que je pense à la pluie quand je suis triste ?

Pourquoi cela complète-t-il mon plaisir ?

Quand ma tante est morte, la pluie a-t-elle lavé mes larmes ?

Ou est-ce que mes larmes l'ont fait tomber ?

Si la pluie n’a pas de sentiments, d’où vient la sympathie ?

Maintenant, une fois de plus, cette pluie capricieuse qui tombe

Frappant à ma porte solitaire,

Éclaboussures sur les murs du chagrin

S'infiltrant à travers les fissures des fenêtres

Goutte à goutte sur les photos vintage

À travers la vitre embuée, je ressens la douleur de

Les perles gelées sur des branches nues.

L'automne a pris le dessus, les feuilles sont tombées

Une longue saison froide arrive

Rain le sait bien. Je devrais peut-être aussi.

Obscurité

Quand l'obscurité s'insinue en moi

Je le regarde avec désespoir

Quand ça remplit mon âme

Je le touche avec tendresse

Et quand il se cache dans la solitude

Je lui tiens compagnie

Peut-être que ça a quelque chose à dire

Peut-être que j'ai besoin d'écouter

Peut-être que je dois apprendre.

La mort et moi

La vie est peut-être

Un demain creux d'aujourd'hui

Comme aujourd'hui c'est pour la veille  

La mort est une réminiscence en décomposition

L'empreinte durable sur la vie.

« Vis comme si tu devais mourir demain. »

Ce conseil, je l'ai pris à cœur tout du long

Vécu dans l'instant présent, précairement

Actes erratiques, pensées fantaisistes

Aussi capricieux que j'étais

Chaque jour, je me demandais

Quel demain je mourrais ?

Les années ont passé et à mesure que je grandissais,

Oh mon Dieu ! Je pensais,

Les années d’or sont arrivées.

 La clause conditionnelle « Si » dans la phrase

« Vis comme si tu devais mourir demain. »

Était sur le point d'être rédigé

Du dernier chapitre de la vie

Perdant de la pertinence par rapport au texte qu'il a autrefois ravivé.

Rétribution divine, vengeance finale

Les crocs de la mort

J'étais hanté par une pensée rauque

Le simple fait que bientôt je ne serais plus en vie.

L'horreur de l'oubli, la peur du néant

Transformé en une allure étrange,

Une tentation particulière d'explorer la mort, mon ennemi juré.

L'oiseau menaçant de mon esprit 

S'élevait dans les profondeurs de la rêverie

Touché le vide, interdit de voir

J'ai écrit l'abîme, je me suis moqué de son ombre sombre

Il a loué son mystère, méprisé la malice  

Le désir d’intuition était un chemin magique que j’ai suivi.

Une nuit, alors que j'étais plongé dans une transe,

La mort m'est apparue.

Maintenant, il était partout pour me tenir compagnie.

J'ai partagé avec la mort de nombreuses anecdotes

Cela m’a révélé bien d’autres choses.

Des histoires de l’autre côté, sinistres et horribles pourtant,

C'était fascinant à entendre, et ça l'était. 

Oh ! La mort en sait beaucoup

Il a tout vu.

La mort est ingénieuse, rusée et astucieuse

Parfois, c'est aussi impitoyable.

Mais en toute honnêteté, ce n’était pas aussi horrible que je le pensais.

Il a le sens de l'humour

Ça ne m'intéresse pas du tout

Une fois dit, et je cite

« La vie est peut-être, la mort n'est certainement pas. »

J'ai loué la sagesse de l'axiome,

Le ton de la mort et le sourire narquois m'ont rebuté.

La mort a ses bizarreries et un côté plus doux qu'il faut comprendre

Aussi ironique que cela puisse paraître, la mort apprécie l’art

Car il sait bien que, par création, les mortels ne mourront jamais.

Basé sur notre instinct commun de survie

La mort et moi avons conclu un pacte, un accord

Oh ! Une affaire sordide, un accord tacite c'était.    

Je ne vilipende pas la mort dans ma poésie et ma prose

De quelque manière, forme ou aspect que ce soit

Pas d'insinuations bon marché, de clichés, de symbolisme,

Pas de gémissements excessifs dans le film noir à la mode.

Pas de toile sombre dans mon art

Oiseaux sombres dans le ciel

Je me suis engagé à faire preuve de plus de respect

Au destin, à la mort, qui arrive

En fin de compte, je joue le jeu.

Et en retour

La mort me permettrait de survivre,

Tant que je crée de l'art.

Le contrat était contraignant sur un seul principe

Vivre éternellement à travers l'art ou simplement mourir !

Nous avons également convenu, et c'est comme suit :

La composition de la vie, l'essence de la vie

Plaisir et douleur ; tristesse et joie

Espoir, désespoir, souhaits et désir

C'est à moi seul de décider.

Je l'avoue, et aussi étrange que cela puisse paraître

La mort est un bonheur, une inspiration,

Cela donne un vrai sens et une vraie direction

À ma vie même.

Mort de la lumière

Un événement spectaculaire et historique

Cela devait arriver dans le ciel

C'était une démonstration à vie

Cela affecterait nos vies à tous points de vue.

La race humaine est bien plus avancée

Être préoccupé par un tel changement

Les astrophysiciens et les scientifiques le proclament.

La nuit tant attendue est enfin arrivée

Les masses attendaient avec impatience

Pour que le ciel se transforme en scène

Un spectacle gratuit, un événement mémorable

Ils ont eu la chance d’être témoins de cela au cours de leur vie.

Des millions de personnes se sont précipitées dehors

Assister à l'exposition en personne.

Quand la nuit est tombée

Ciel terni par d'épais nuages

Le bavardage planait, espérant que la brume malheureuse

Cela ne gâcherait pas leur agréable soirée.

Soudainement,

Une brise calme caressait la scène

A balayé les nuages ​​massifs

Devant les yeux éblouis  

La scène infinie était dressée sur un fond sombre

Les spectateurs joyeux se sont levés

Des applaudissements enthousiastes dans la stupeur

Quand le croissant brillant est finalement apparu

Dans les cieux sous leurs yeux.

Le seul artiste de la soirée

Enroula innocemment son torse éblouissant

Comme un jeune célibataire timide donné

À une bête ivre lors de sa nuit de noces

La vierge fragile semblait pâle, distante sous les projecteurs

La lumière scintillait à travers ses yeux tristes

Le public bruyant a applaudi l'artiste

L'attraction principale était sur le point de commencer

Le croissant scintillant silencieux sur scène

Sous le regard de millions de personnes

Elle a joué son dernier acte, comme c'était captivant

Quand elle pleurait tranquillement dans la solitude

Des larmes scintillantes tombèrent du ciel

Cristaux brisés du lustre divin

Il a plu sur le ciel enchanté

Une mèche de ses cheveux alléchants,

Des étincelles d'ampoules argentées

Répandu sur la terre

Elle récita son élégie avec des larmes dans les yeux

Alors qu'elle pleurait, son torse en croissant rétrécit.

Quelques minutes plus tard, alors qu'elle s'effondrait,

Ses particules rayonnantes, ses morceaux brillants, disparaissaient dans l’obscurité.

Quand son élégance s'est fanée dans un vide trouble

Et le monde a plongé dans l'abîme

Le public a fait une ovation debout

Pour sa grande finale dans le ciel.

Puis les masses de la terre se sont transformées

Dans de longues ombres menaçantes qui s'étendent jusqu'à l'éternité.

Les fantômes murmurants de la terre

Ils se faufilaient méchamment dans le labyrinthe de leur existence

Se cacher dans leurs sombres demeures

Avec un souvenir fané de

La beauté et la lumière.

Rêve

Je suis l'interprétation de mes rêves.

Un miroir brisé de rêverie

Fantasmes fragmentés

Pensées décousues collées par magie

Pour former les jours de ma vie.

C'est

Quoi

Comment

Et qui je suis

La personnification de mes rêves.

Rien de réel n'arrivera demain

Si ce n'est pas dans mes rêves ce soir

Ou les nuits que j'ai passées avant.

Rien n'a jamais été réel

S'il n'avait pas été présent

Dans mes rêves précédents.

La vie est une transe

Une illusion sur scène

Je joue un rôle actif

Dans une sorte de théâtre

La réalité est

Je ne vois pas de rêves

Les rêves me voient.

Fin de semestre

J'erre dans une brume, perdu dans une transe bizarre

Je me suis retrouvé sur un campus universitaire pour être témoin

Les étudiants discutent, certains sont pressés d'aller en classe

Tous tenant des livres dans leurs mains

Tout le monde a un but, une raison d’être.

Pourquoi suis-je ici ? Je ne comprends pas.

Le décor étrange me donne la chair de poule,

Une anxiété au-delà de toute croyance

Soudain, je réalise que moi aussi, je suis un étudiant

Aujourd'hui c'est la fin du semestre

Il est temps pour l'examen final, mais

Le manuel, je ne l'ai pas

Le sujet, je n'en ai aucune idée puisque

Je ne suis jamais allé en cours.

Je demande aux autres de me montrer le chemin

Là où je passe l'examen final

Je me promène dans les bâtiments pour rejoindre ma classe

Regardez à travers la fenêtre à l'intérieur de la pièce

Les étudiants sont tous assis et le test est en cours  

Il doit être trop tard ! Car quoi, cependant, je ne comprends jamais  

Mon cœur bat la chamade, je réfléchis à ce que je dois faire

À la fin de cette mascarade  

Anxieusement, je pousse la porte pour

Réveillez-vous en pensant pourquoi 

C'est un rêve si particulier que je fais continuellement.

Essence de la vie

La vie n'est rien d'autre qu'une poésie incohérente

Un rêve trouble inondé d'énigmes

Un puzzle fragmenté d'innombrables morceaux

Cristaux d'obscurité, éclats de lumière insaisissables

Nous a été accordé à la naissance

Ce n'est pas notre choix

Nous interrompons ce rêve à de nombreuses reprises

Dans la brume de l'éveil, nous nous efforçons désespérément

Pour rassembler les pièces du puzzle, pour donner un sens à tout cela.

Hélas,

Quand nous aurons tout compris

Soudain, nous réalisons

Aucune des pièces n'est tombée là où elle devait être

Alors nous méprisons notre réveil

J’aurais aimé que nous ne soyons jamais entrés dans cette farce.

Armes et conscience À la mémoire des victimes d'un massacre dans une école primaire Qu'est-ce qui ne va pas chez nous en tant que nation ?

Tombé amoureux de nos armes ? Obsédé par un droit désuet « Du peuple à porter des armes » Écrit il y a deux siècles « Une milice bien réglementée pour garantir un État libre. » Est-ce pour cela que nous vénérons les armes ? À quand remonte la dernière fois où les gens ont dissuadé la tyrannie de leur gouvernement et formé une milice avec des armes à la main ? Les armes sont-elles légales pour la chasse ? Combien de cartouches tirées d'un fusil automatique sont nécessaires pour qu'un cerf cabré tombe et meure ?

Ce n'est pas une question de sécurité, de liberté ou de constitution. La violence en tant que vice est ancrée dans notre psyché. Les méchants sont loués et les foules admirées. Dans les jeux vicieux et les conneries hollywoodiennes, notre culture de chiots est à blâmer. Les fabricants d'armes sont des profiteurs . Les cinéastes et les auteurs-compositeurs aussi . Les politiciens ont tous des ficelles. Complices de crimes liés aux armes à feu. Comment se fait-il que personne dans les médias d'entreprise n'ose s'élever au-dessus de la mêlée ? Posez la question difficile.

Pourquoi tant de sang versé au nom de la liberté ? La moralité d'une nation est au bord de l'effondrement. Ajoutez à cela une santé mentale défaillante. 

Un budget limité pour des soins indispensables Une grande partie de la population est ignorée chaque jour.

La dystopie est en préparation, le décor est planté Pour un jeune anti-héros, un Joker du genre Méchant dément et entièrement armé Un mélange mortel d'illusion et de balles Se met en action pour prendre les choses en main. Et en quelques minutes La tragédie est en vue, le carnage partout. Le sang des enfants tache notre conscience Les anges déchus se sont vautrés en vain.

Bonheur

Je sais que le bonheur existe

Je l'ai ressenti pendant la sieste que j'ai faite

Sur les genoux de ma tante Zari

Je l'ai savouré dans le ragoût au curry

C'était dans le velours blanc de la première neige que j'ai jamais vue

Et dans l'obscurité de la Nuit étoilée de Van Gogh.

Je sais que le bonheur existe

Je l'ai entendu dans la sonnerie d'un appel téléphonique d'un de mes proches

Et je l'ai câliné dans les derniers instants de somnolence avant de m'endormir.

Cela me traverse l'esprit pendant une seconde ou deux

Alors je sens sa présence

Il est enterré dans le rivage rocheux de mon enfance

La mer agitée de ma jeunesse

Je sais que c'est là

Si réel dans les souvenirs

Je peux presque le toucher.

Héros

Les héros sont des os dans nos tombes conscientes,

Périrent dans les prisons, exilés dans la solitude.

Et il y a des traîtres, des idoles imparfaites, des produits endommagés

Qui n’a pas respecté notre code éthique.

Les héros sont gratuits, ils ne coûtent rien

C'est donc bien d'en avoir quelques-uns,

A utiliser comme bon nous semble.

Comme les sardines, le fromage à la crème,

Et du ketchup quand on mange.

À côté du pansement, du sirop contre la toux

Pilules d’aspirine pour un soulagement rapide.

Ils ne prennent pas de place

Mélangés dans une pile de photos vintage,

Perdu dans les lignes de nos livres non lus.

À l’âge de l’injustice,

Le moment charnière où

Nous sommes obligés de changer notre destin,

Nous sommes lents à agir.

Pourtant, nos esprits tortueux

Dites-nous toujours quoi faire,

Nous jouons sans pitié les ignorants,

Asseyez-vous en silence dans le confort de notre zone,

Reléguons le fardeau aux héros, nos imbéciles crédules.

Nous pouvons applaudir la valeur de nos poupées courageuses,

Des années plus tard, bien sûr, après leur mort.

Quand c'est sûr et pratique,

Nous commémorons leur sacrifice,

Dans un geste chic après une gorgée de vin.

 C'est une honte, le jeu trompeur auquel nous jouons,

C'est une infamie d'accepter une telle farce,

Agresser nos héros juste pour survivre.

Je me noie

Par une nuit d'orage, je me noie

Les couleurs ne signifient rien dans le noir

La seule dimension que je comprends est la profondeur

Dans un abîme, je suis entrelacé

La bouche mousseuse est amère

Les mains s'abandonnent à la vie 

Les pieds ne reposent sur rien

Les yeux sont des cavités vides

Le vent froid siffle

Le cœur saigne

Un mirage que je vois, une illusion

Des bribes d’espoir flottent au loin.

Je deviendrai la pluie

Quand le vent souffle

Disperse mes cendres ;

Alors

Des particules de mon être

Monter vers le ciel

Soupir et bleu s'unissent

Quand les oiseaux prennent mes vœux

Aux nuages ​​​​sombres

Le ciel pleure

Et

Une goutte de soupir

Enfermé dans un cristal de lumière  

Tombera doucement

C'est ainsi que le destin

Encore une fois

Il me sème profondément dans la terre.

Du soupir d'un jour

L'espoir germe

Aussi vert que le printemps

Aussi pur que l'eau

Et aussi innocent que la lumière du jour.

Enfer

Comment j'ai atteint le ciel ?

Je ne sais pas

Pourquoi?

Une impulsion peut-être, pour partager la joie

Alors que je regardais le ciel

Quand les nuages ​​peignaient la toile

Blanc sur bleu profond

J'ai ouvert mes bras

J'ai levé les mains en l'air

Et

J'ai projeté un fluide invisible dans le ciel

Comme le font les saints

Pour bénir les pécheurs.

Et ainsi de suite,

Sky est tombé malade

Le bleu est devenu gris

Le blanc est devenu sombre

Le coup de vent vicieux

Peint une image de chasse

Sous mes yeux.

La foudre s'est produite

Les tempêtes séparent les charges positives et négatives

Parmi des nuages ​​innocents

L'air est plus chaud que le soleil

Et il est venu, le tonnerre dévastateur

Pour tout allumer

Les énormes nuages ​​ont explosé

Un énorme champignon

Le ciel était rempli de feu.

Le vent sombre soufflait

Des nuages ​​​​enflammés sont entrés en collision

Ils ont tous explosé en symphonie

Une dévastation harmonique

Le ciel était en feu.

Puis la pluie est arrivée

Mon espoir désespéré

Pour étancher la soif

De la haine et du désespoir

Pour calmer l'air

Pourtant, depuis les nuages ​​​​enflammés

D'énormes colonnes de feu

Soudé le ciel à la terre

La tragédie est partout.

J'ai tout commencé

Un péché capital que j'ai commis

Le rare moment de joie

Quand j'ai partagé ma joie.

Je brûle de désir

Pour raconter ma version

Hélas,

Qui pourra jamais croire mon histoire ?

Avec qui puis-je partager ma douleur ?

Qui pourra jamais être impartial à mon procès ?

Et

Quelle punition pourrait correspondre à mon crime ?  

Mon bien-aimé!

Qu'est-ce que tu es?

Peut-être,

Les souvenirs lointains d'un enfant turbulent.

Chair de poule dans le cinéma sombre et froid avec un Pepsi glacé à la main.

Peut-être,

La saveur d'ail du sandwich à la mortadelle, la couleur orange du Fanta

Ou la saveur salée du doogh*.

Tu es la sensation brûlante, la piqûre de la punition

Dans la paume de mes mains.

Les coups douloureux du fouet impitoyable

Pour mes devoirs bâclés ou pour être en retard à l'école.

Tu es chaque mot que j'ai mal orthographié quand on me l'a dicté.

Tu es la douce vapeur des betteraves cuites au four sur le chariot du vendeur ambulant.

Vous êtes les rayures des ballons en plastique dans lesquels je frappais quand j'étais enfant.

Tu es sombre et gluant comme du goudron fondu

Collé à la plante de mes pieds nus dans la chaleur estivale d'Ahvaz.

Tu es à l'origine des bagarres que j'ai eues avec mes amis pendant les vacances scolaires.

Mon mal de gorge, mon excuse chez le médecin.

Vous êtes mes professeurs impitoyables en troisième et en quatrième année.

Une gifle au visage,

La douleur atroce d’un crayon serré entre mes doigts.

Tu es mon premier jour du printemps, la joie du Nouvel An

Arôme de noix grillées, de noix de cajou*, de jacinthe

Le billet frais, l'argent que mon père donnait à tout le monde

Les vacances du Nouvel An, treize jours de bonheur

Tu es aussi écarlate que les coquelicots,

Recouvrant les prairies de notre ville au printemps.

Tu es l'odeur du pain

Ma tante cuisinait tous les vendredis

Sur le toit de sa maison.

Oh ! et j'ai esquivé ta colère

Chaque fois que ma mère en colère lançait

Une chaussure, une peau d'orange ou une spatule sur moi

Maintenant que j'y pense, cette spatule, je ne l'ai pas esquivée.

Cet après-midi d'automne,

La spatule m'a frappé en plein front.

Et j'ai chéri ta miséricorde,

Votre gentillesse et votre compassion

Sur les genoux de ma tante préférée après chaque punition.

Et j'ai apprécié vos prêts de la petite caisse de tante Zari,

Les pièces que j'ai empruntées, celles que je n'ai jamais remboursées.

Tu es ma jeunesse fiévreuse, un baiser volé

Je jure devant Dieu, un seul de mon premier amour

Ce bisou interdit à quatorze ans !

L'innocence malicieuse et l'affaire scandaleuse

La longue querelle familiale qui a suivi.

Tu es dans les livres que je lis en solitaire

Le nouvel horizon que j'ai vu, les idées illicites, les pensées de contrebande

Le tabou de ta vie, et certainement de la mienne,

C'était la liberté pour tous.

Puis vint la tourmente, la révolution,

Les moments décisifs de nous deux

Un afflux dans mes veines, un idéal pour réaliser un rêve

J'étais là avec des millions de personnes dans les rues,

Dans le feu du bouleversement, dans le labyrinthe de Téhéran.

Nous avons fait le changement, bien sûr, nous l'avons fait.

Encore,

Quand la fièvre s'est apaisée et que la poussière est retombée

Les espoirs anéantis, la peur, le désespoir, le chagrin demeurent,

Seule la terreur est restée derrière.

Puis il est venu le temps de te laisser derrière moi car je devais survivre

Vous comprenez sûrement pourquoi.

Vivre dans un pays étranger, en espérant qu'un jour,

Je l'appellerais chez moi

De longues années ont passé et ce jour n’est jamais arrivé.

Mon bien-aimé!

Tu es une énigme, une grande ombre

Un ange innocent né dans les limbes de mes rêves brumeux.

Je suis enivré par un mélange exotique de sentiments

Certains que je ne comprends pas

 Certains que je n'ose pas partager

 Certains que je n'avais jamais eus auparavant

Et certains, je ne les aurai peut-être plus jamais.

· Le doogh est une boisson au yaourt persane        

· Haft Seen est une décoration traditionnelle de célébration du Nouvel An persan (Nowruz)        

Espoir nuisible

En hiver dans mon jardin

Le vert luxuriant est en sommeil,

La cour est inondée de mauvaises herbes

Seuls quelques pissenlits soufflés peuvent être vus sur le sol

Quatre gouttes de pluie silencieuses alignées sur une fine feuille de digitaire

se transformant en cristaux de glace sous mes yeux déconcertés.

Je pleure et ma larme tombe juste entre les bulbes gelés.

Ma larme tombée frissonne dans la brise 

est devenu un lourd fardeau sur l'herbe fragile et fine.

Je gémis de chagrin, mais mon soupir brumeux se transforme en rosée du matin

Une bille gelée de plus ajoutée à la fragile herbe.

La fleur sauvage éclate enfin

Nous tombons tous, nous nous brisons sur le sol.

Mon seul espoir est que si le printemps chaud arrive enfin

Mon soupir s'est mêlé à la larme

La mauvaise herbe nuisible germera à nouveau l'année prochaine.

Imagination rebelle

Avant d'écrire le premier mot, le stylo a coulé

L'encre s'est répandue, a maculé la feuille et quelques instants plus tard

La page a été ravagée par

Une transe capricieuse devant mes yeux éblouis

Des rêves sauvages, des mots pas encore prononcés,

Des ombres éthérées transpirèrent.

Les ennemis s'affrontaient dans un chaos silencieux.

Lorsque des taches sombres aléatoires se transforment bizarrement

Des personnages sont nés, un sombre mélange de fantasy

Plaisir rythmique de l'émerveillement, un vers étrange prend vie.

Un texte, un passage

Criblé de questions audacieuses,

De fausses citations, une myriade de points d'exclamation !

Rien n'a jamais eu de sens pour moi,

Ni les images obsédantes

Ni les pensées accablantes.

Soldat

Au nom de Dieu, pour la défense de la patrie,

Pour la cause de la liberté ou de la pureté de la race

J'ai versé tellement de sang dans l'histoire de l'humanité

Et je suis mort des millions de fois à cause de cela

Je connais des milliers de façons de tuer et une façon de mourir

Je ne prends pas de décisions depuis

Dans l'armée, l'interrogatoire n'est pas conseillé.

Les guerres ont évolué,

Ils ont l’air plus humains et plus attrayants maintenant.

Je vois rarement la mort et la destruction de mes propres yeux.

En appuyant sur un bouton d'en haut, l'ennemi est détruit en dessous

Je fais périr des milliers de vies, je réduis des villes en ruines en un clin d'œil.

C'est un jeu, m'a-t-on dit.

Et les perdants sont toujours des soldats,

Les camarades sont mis en pièces, les membres au sol.  

Si je rentre chez moi vivant,

On me dit de changer d'avis et de continuer comme d'habitude,

Oubliez tout ce que j’ai fait jusqu’à ce que la prochaine guerre arrive.

Si plus rien ne semble normal,

Si je suis hanté par des cauchemars

Agir de manière erratique, être émotionnellement perturbé,

Ou avoir envie de tuer tout le monde,  

Alors ma condition s'appelle :

ESPT, trouble de stress post-traumatique

« Ne vous inquiétez pas », disent les médecins :

« Ce sont des syndromes courants chez les vétérans de guerres étrangères.

Plus populaire que la syphilis et la gonorrhée réunies.

La bonne nouvelle est que la thérapie et les médicaments sont désormais disponibles.

En tant que soldat, je suis toujours du bon côté de l'histoire

Dans le coin inférieur de la page, dans la marge,

On se souvient de moi comme d'un inconnu.

En tant que patriote et guerrier,

Je n'exécute les ordres que parce que je suis un soldat.

Ma tête n'est précieuse que lorsqu'elle est perdue.

Solitude

Au paroxysme de l'extase, ma résine a été versée,

Une sorte de destin, le casting était déformé. 

Au centre d'un cercle, je me sens à l'extérieur

Bien défini, il me semble,

Dans le cadre je pose, tellement je suis inadapté,

L'image est déformée.

Je regarde, et ce que je vois est bizarre,

Ma vision est en contradiction avec les normes,

Peu orthodoxe, excentrique, semble-t-il.

J'exprime mon opinion, mais

Les mots que je prononce,

Ils sont propres à tous ceux que je connais.

La façon dont je vois, dont je perçois, mes sentiments et mes pensées  

Tout ce que je fais et tout ce que je dis

C'est bizarre, rare et naturellement faux.

C'est l'essence de la solitude

Le vrai sens de la solitude !

Debout sur un pied

Un jour, alors que je me tenais sur un pied

Dans le coin arrière de la pièce

Être puni pour avoir provoqué des troubles dans la classe,

Le surintendant a frappé à la porte,

Il a coincé sa tête chauve à l'intérieur

Et il a appelé mon nom à haute voix.

Les étudiants tournèrent la tête en se demandant

Quelles autres règles avais-je violées cette fois-ci ?

Le professeur a abandonné ma peine sachant

Un châtiment plus dur allait survenir.

Je me suis traîné jusqu'au bureau du directeur

N'ayant aucune idée de ce qui se passait,

Pour moi, c'était toujours un mauvais présage

Lorsque les autorités étaient impliquées.

En entrant dans le bureau, j'ai remarqué,

Il y avait beaucoup d'enseignants, de personnel et de parents assis autour

Stupéfait de voir mon père au milieu

Je discute avec mon directeur.

La pièce plongea soudain dans le silence

Tout le monde me regardait comme un animal exotique.

Nerveusement, je regardais mes chaussures

Et j'ai écouté la consternation des professeurs face à mes notes

Mon manque de respect pour les règles,

Cela a été signalé à mon père par le directeur.

Alors qu'il passait en revue une longue liste de mauvaises conduites en classe et dans la cour,

Fait référence à de faibles notes en mathématiques, en lecture, en histoire et en art,

Mon père hocha la tête en signe d'accord,

Approuvé toutes les charges et ajouté

 « Je soutiens pleinement vos réprimandes, quelles qu’elles soient

Donner une leçon à ce malfaiteur, ça ne me dérange pas.

Il a ensuite pointé son index

À son fils et a déclaré,

« Tout le monde ! Veuillez regarder sa tenue,

Ses ongles longs et sales, ses cheveux en bataille et ses chaussures sales.

Est-ce ainsi qu’un bon élève va à l’école ?

Vous ne croyez pas, monsieur, combien de fois,

Sa mère et moi lui disons ce qui est bien et ce qui est mal.

Nous ne pouvons tout simplement plus le contrôler à la maison.

Tu as ma bénédiction pour faire ce qu'il faut

Pour discipliner mon enfant turbulent.

Je me ronge les ongles, la tête baissée,

Je me demandais à quel point j’étais coupable.

Mon foutu sens de l'humour, les observations spirituelles,

Les commentaires sarcastiques que j'ai faits en classe,

Les racines de tous mes problèmes,

J'ai appris de mon père et de personne d'autre.

Dans toutes les réunions de famille, il applaudissait à chaque fois mes pitreries.

Mon hyperactivité, mon manque de patience,

Et le mépris que j'avais pour l'ordre et les lois

J'ai hérité du côté de ma mère ;

Mon grand-père était anarchiste, bon sang.

Maintenant que les traits de mes parents,

Enraciné dans mes gènes, transmis à moi,

Je suis devenu fou et j'étais hors de contrôle,

Tous les doigts étaient pointés vers moi pour que je prenne la responsabilité

Comme si j'étais un extraterrestre né hors de ce monde.

Au moment exact de la faiblesse,

Le moment le plus vulnérable et le plus bas de ma vie,

Ma chair et mon sang, mon père,

Il m'a renié en public et n'était pas de mon côté.

La vieille image

Où étais-je ? me demandais-je chaque fois que je contemplais les nuances de gris.

Sur la photo vintage de mon frère et de ma mère enceinte.

Les visages sombres gravés sur le papier m’ont fait réfléchir.

« Tu étais là, hors du cadre », m'a dit un jour ma sœur 

Pendant tant d’années, j’ai examiné les lignes des visages sinistres, figés dans le temps

J'ai cherché une vérité, s'il y en avait une.

Les poseurs se tenaient tous deux près d'une pièce dont je me souvenais bien

Ils ont verrouillé leurs vues sur un point hors du cadre

Là où ma sœur a dit que j'étais à ce moment précis.

La pièce était noire, la porte bloquée par le ventre de la mère

Alors, où étais-je exactement ? Je me suis demandé toute ma vie

Était-ce le midi de l'été quand j'ai sauté dans le bassin d'eau

J'ai frappé fort mon menton sur le robinet.

Est-ce l’écho de mon agonie ?

Mon corps tremblant, mon visage blessé sous le regard de ma mère

Saisi sur le papier à une courte distance

Un moment de silence, un calme terrible en présence de la douleur.

Ils se demandent pourquoi j’ai toujours eu des ennuis ?

Est-ce que c'était quelques secondes avant que mon père soit appelé pour m'emmener chez un médecin ?

Ou quelques secondes après la punition pour avoir ajouté du sang à l'eau ?

J'étais obsédé par un tourment qui s'estompait dans un cadre tordu,

À côté de moi, enfermé dehors.

Un jour, alors que je touchais l'image

J'ai fait tournoyer mon doigt sur une vieille blessure à la surface terne,

Comme je l'avais fait à maintes reprises pour voir la source du désespoir 

La poussière s'est dissipée et la ternissure a disparu,

Le reflet d'un homme est apparu

Juste là, sur l'image, en faisant tournoyer son doigt

Dans une tentative désespérée

Pour voir son avenir dans son passé lointain.

Vincent et Franz

Vincent et Franz étaient mes voisins quand j'étais jeune

Chacun vivait dans une maison d'angle

Au bout de notre impasse, invisible à l'œil nu.

Où était ce quartier ? Certains se demandent.

Ceux qui savent où je suis né ne croient pas un mot de ce que je dis.

L'Iran n'a pas d'étrangers, et encore moins deux dans votre quartier.

Vincent était le petit frère d'Ana, j'explique,

Le plus jeune fils d'une famille pieuse qui vivait à côté de la mosquée.

Ana, la fille coquette qui a été touchée

Par les fidèles et les hommes mariés

Je n’ai aucune raison d’inventer une telle histoire.

Qui pensez-vous qu'il y avait derrière ?

La scandaleuse affaire de Haji Morad

Le marchand de tapis respectable du bazar ?

Ana!

Pourquoi pensez-vous qu'Ibrahim, le père d'Ana,

Lui couper la gorge pendant son sommeil une nuit ?

Je connais cette histoire de première main,

Vincent a peint le crime.

Le flot de sang trempait son oreiller,

Elle a souillé sa jeune jupe à carreaux

Elle a ruiné la poupée qu'elle aimait le plus.

Vincent n'était pas du tout bavard

Un caractère réservé, parfois belliqueux

Pourtant, il pouvait capturer les détails

De chaque mirage gravé dans son esprit tordu.  

Frantz était l'enfant bâtard d'une femme de ménage et d'un juge 

Il me l'a dit une fois lui-même

Il n'hésite jamais à traiter sa mère de pute.

Frantz avait une richesse de connaissances sur l'auto-gratification

C'est lui qui nous a appris, à Vincent et à moi

Comment améliorer notre plaisir en affinant notre esprit.

Expert dans la façon de molester des mots innocents avec grâce,

Souiller une vierge sans jamais toucher sa chair.

L'impasse dans laquelle nous vivions,

Était long et gris,

Inondé de saleté et de tromperie

Même la pluie n'a pas pu tout laver.

Des maisons tordues appuyées les unes sur les autres,

Des murs amorphes érigés en hauteur  

Des portes déformées par le désespoir,

Fenêtres en fer déformant la lumière.

Et je n'oublie jamais l'odeur,

Cet arôme mystique de leurs cuisines

J'avais hâte de goûter la cuisine de leurs mères.

Pourtant, la règle était claire : je ne devais pas mettre les pieds dans leurs maisons.

Comme tout le monde dans le quartier le savait

Vincent était fou et Franz était juif.

Les seuls amis de mon enfance

Ceux avec qui je m'entendais bien,

Il s'agissait de deux individus perturbés, de l'avis général.

Nous avons partagé la méchanceté, notre plaisir pervers

Quand nous titubions pendant des heures dans des nuits étoilées.

Des spectres errants, c'est tout ce que nous étions

Caressant le velours de la fantaisie,

Perdu dans la brume de la vie.

Ce que j'ai aimé

Tout d’abord, je suis tombé amoureux des cerises acides

Puis la fille d'à côté

Plus tard, amour ou lecture,

Livres, liberté et justice.

Jusqu'à présent, rien n'a bien fonctionné

Une cerise m'a fait m'étouffer une fois

Le père de la fille m'a giflé

La lecture était illégale

J'étais sur liste noire, en fuite,

La justice est venue me chercher

Je suis resté en prison pendant une longue période.

Et maintenant,

Cerises, amour et liberté

Ne laisse rien d'autre que de l'amertume,

Le goût que j'ai dans la bouche.

Une histoire bizarre

Un récit bien construit, du début à la fin

Chaque élément d'un conte existe

Hélas,

Le début est intempestif

L'endroit où il ne devrait pas être

L'intrigue n'est qu'ambiguïté,

Une réalité dans l'imagination

Les personnages, tous des ombres,

Des mots déformés

Des événements tous fictifs,

Toute cette saga illusoire

Ce n'est crédible que lorsque

Dans un rêve câblé se déroule.

Spectre

Quand j'erre dans les ruelles de la fantaisie,

Plongez dans un labyrinthe de désir,

Le paradis du caprice

Quand je disparais dans la nuance rouge du caprice

Noyé dans l'abîme  

Quand la survie est plus blanche dans le velours du rêve  

Comme je suis inhabité, comme je me sens libre

Ce privilège est-il un vice ou une vertu ?

Je me demande

Une extase bienheureuse, c'est tout.

Trésor enfoui

Enterré depuis des milliers d'années

Le tissu de l'âme

La conscience collective de l'homme

En effet, l’esprit errant est vivant

Quand il s'écrase dans mon rêve,

Allume un feu, puis

Une vue, un sens, un arôme ou une mélodie peut-être

Des étincelles qui rappellent quelque chose du passé,

Du futur, en fait

C'est le mélange exotique,

La vision que j'ai de temps en temps

Le nœud de ce que j’inscris fébrilement.