French

Adam et Eve

Un recueil de nouvelles

Une œuvre d'art

Homme disparu 

Fin d'une journée

Monsieur Biok 

Gitan

Adam et Eve 

Crochet

Veille de Noël 

Prix

Best Buy 

Une soirée parfaite

Prémonition 

Résumé

Perdu 

Relativisme culturel

Conversation dans le parc 

Déjà vu

Apocalypse 

La petite mariée

Pluie 

Insomnie

Attente 

Jinn

Infidèle  

En marge

Histoire inachevée

Nuit chanceuse

Déclaration 

Moment

Nous avons tout 

Jacob

Vis 

Personnage fictif

L'envie de péché

La fille derrière la fenêtre

Le vrai moi 

Premier crime

Rencontre 

Lac Rattlesnake

 Une œuvre d'art

             Un jour, un artiste qui explorait la nature est tombé sur un rocher, un morceau brut avec des arêtes et des coins aigus.  Dans ce granit non raffiné, il a vu une beauté sauvage et naturelle, et il l'a ramené chez lui pour créer de l'art. Pendant des jours, des semaines et des mois, il a progressivement sculpté sa colère, gravé sa passion et imprimé son amour. Il a ciselé sa douleur, façonné sa peur et creusé des sillons dans son espoir. Finalement, le rocher s'est transformé en un homme nu assis sur un piédestal.

             Chaque fois que l'artiste capricieux touchait la statue, il insufflait un mélange d'émotions à la vague image qu'il avait de lui-même. Et lorsqu'il contemplait sa propre création, son art invoquait un nouveau mélange de sentiments qu'il n'avait pas encore accordés à son sujet. Autant de fois que l'artiste s'est efforcé de remodeler la statue, son œuvre s'est transformée en un être encore plus exotique qu'auparavant, donc moins reconnaissable par son créateur.  

             L'homme émacié aux yeux cadavériques, affalé sur un piédestal, n'était rien d'autre qu'un fléau tapi dans sa propre poussière aux yeux de son créateur. Jeté à terre et maudit par son créateur, il ne s'est pourtant jamais brisé. Son silence effroyable rendit l'artiste encore plus furieux.  

             Le sculpteur dérangé saisit un jour le marteau pour briser la guigne, mais il n'a pas le cœur de se briser lui-même en morceaux. Un jour, il emporta l'objet condamné dans un bazar et laissa secrètement son œuvre sur le comptoir d'un magasin rempli de répliques de figurines, avant de s'enfuir précipitamment de la scène du crime, le cœur rempli de chagrin.

             Quelques heures plus tard, une femme qui précédait son mari de quelques pas a remarqué la statue et s'est écriée : "Regardez ! Celle-ci n'est pas fausse, c'est une véritable œuvre d'art". Elle l'a choisie parmi la pile de répliques, l'a payée le même prix et l'a emportée chez elle malgré les protestations de son mari.  Dans leur maison, la statue est restée en paix sur l'étagère pendant quelques jours seulement. Chaque fois que le couple se disputait, la petite statue devenait un sujet de discussion. Le mari n'aimait pas ce nouvel objet et n'avait que faire de l'admiration de sa femme pour l'art.

             Plus elle montrait son affection pour l'homme nu, plus son mari méprisait la pierre sculptée et maudissait son créateur inepte. Et plus il détestait la statue, plus elle l'aimait. Bientôt, la statuette devint la pièce maîtresse de leurs disputes incessantes. Un jour, au beau milieu d'une violente dispute, elle saisit l'effigie et, sous les yeux ahuris de son mari, la frotta sur tout son corps en gémissant : "Il est plus homme que tu ne l'as jamais été !"  La haine dans les yeux de son mari signale la fin de son séjour dans leur maison. 

             Plus tard dans la nuit, au cours d'une nouvelle dispute, la statue est à nouveau attaquée. Le mari enragé a soudainement pris d'assaut l'œuvre d'art pour la briser en morceaux, et la femme a arraché son œuvre d'art bien-aimée juste à temps pour empêcher la tragédie. Lorsque le mari enragé a violemment attaqué sa femme, celle-ci lui a écrasé la tête avec la statue qu'elle tenait dans son poing. Le mari s'effondre sous ses pieds. Le sang coule à flots sur le sol. À l'arrivée de la police, la femme était aussi pétrifiée que la pierre qu'elle tenait dans sa main. Elle a été emmenée et la statue a été confisquée comme arme du crime.

Pendant longtemps, la statue silencieuse a été exhibée dans les salles d'audience sous les yeux anxieux d'un vaste public et des membres du jury lors de son procès. Lorsqu'elle a finalement été condamnée à la prison à vie, la statue a été condamnée à rester sur une étagère avec d'autres armes de crime dans une pièce sombre du commissariat central. Le penseur a cohabité pendant des années avec des poignards, des chaînes, des gourdins et des fusils de chasse, jusqu'à ce qu'il soit finalement vendu aux enchères pour une somme dérisoire.

             Il a ensuite été vendu à plusieurs reprises dans des ventes de garage et des marchés aux puces et a vécu dans différents foyers. Parfois, il a été jeté aux chiens errants et a fait mouche. Entre autres services rendus, il a servi de porte-livre, de presse-papier et de butoir de porte.  Jusqu'au jour où un homme trébucha sur cet objet informe et tomba. Il ramassa furieusement la pierre sculptée et la jeta par la fenêtre en la maudissant.

             La statue heurte le sol et se brise. Son corps entier s'est éparpillé sur le trottoir et sa tête a atterri sous un buisson. Son nez s'est cassé, ses lèvres se sont ébréchées et son menton a été marqué. Son visage s'est fissuré, son cou s'est brisé et ses oreilles ont été abîmées. Il n'était plus reconnaissable. Il était redevenu ce qu'il était auparavant, un grossier morceau de roche aux bords rugueux et aux angles aigus. Il resta là jusqu'à ce qu'une pluie torrentielle l'emporte dans un ruisseau et qu'il parcourt une longue distance au fil de l'eau.

             Un jour, deux enfants l'ont trouvé au bord de la rivière. Le petit garçon s'en sert pour faire des dessins sur le sol. Le rocher abîmé réussit à dessiner un cheval et un vélo sur le trottoir pour le petit garçon avant qu'il ne soit complètement déformé. Ses yeux étaient remplis de terre et ses oreilles toutes usées.

             Le garçon a jeté le rocher par terre et la petite fille l'a ramassé. Dans ce petit caillou, elle a vu un visage et l'a ramené chez elle.  Elle lui a lavé les cheveux, a enlevé la saleté de ses yeux et a essuyé les cicatrices de son visage avec sa douce touche . À table, elle l'a placé à côté de son assiette, lui a caressé le visage et l'a embrassé sur la joue. Sa mère a remarqué le rocher et l'affection de sa fille à son égard.

             "Tu collectionnes les pierres, ma chérie ?" demande-t-elle.

             "Non, maman, répond la petite fille, c'est un visage. Tu vois !"

Elle a montré la tête de statue tachée à ses parents. Ils échangent un regard perplexe et sourient.

             Depuis ce jour, il est resté sur le bureau, près de la lampe de sa chambre. Son visage brillait à la lumière de la veilleuse lorsqu'elle lui racontait les événements de sa journée. La statue est restée son âme sœur pendant des années. Elle partageait avec lui tous ses rêves, ses secrets et ses espoirs. Ce n'est qu'une fois que l'œuvre d'art en ruine a partagé l'histoire de sa vie qu'elle s'est engagée à écrire la sienne.

   Fin d'une journée

Le dernier jour du mois, M. Mahan se réveille avec un goût amer dans la bouche.  Après le petit-déjeuner, il consulte sa boîte aux lettres et trouve une lettre sans adresse d'expéditeur. Lorsqu'il a regardé l'adresse du destinataire, il est resté perplexe : elle était écrite de sa propre main, telle qu'elle était écrite aujourd'hui. Il a paniqué lorsqu'il a remarqué le cachet de la poste. La lettre a été postée il y a plus de 30 ans.

Il se demande comment il a pu recevoir une lettre après toutes ces années, une lettre qu'il s'est envoyée à lui-même. Il tint l'enveloppe à deux mains devant ses yeux éblouis et murmura : "Au cours des trente dernières années, j'ai déménagé trois ou quatre fois. Et maintenant, je suis censé croire que cette foutue poste m'a retrouvé après toutes ces années pour me remettre cette lettre ? Une lettre que je n'ai jamais écrite ?"

Intrigué par la lettre qu'il tenait entre les mains, il ouvrit l'enveloppe et toucha prudemment chaque mot de chaque ligne avec ses doigts tremblants, et lorsqu'il fut convaincu que la lettre était réelle, il osa la lire.

C'était la chronique de sa vie. Ses pensées et ses ambitions les plus intimes y étaient consignées, ses rêves d'enfant, ses erreurs de jeunesse, ses souvenirs et les événements qu'il n'avait jamais partagés avec personne. Pendant un instant, il a pensé que cette lettre était peut-être le résultat d'une hallucination, mais cette simple explication n'était pas acceptable pour M. Mahan. Il plia alors méthodiquement la lettre, la remit dans l'enveloppe et la rangea au fond de la poche de son manteau, bien décidé à déchiffrer ce mystère plus tard.

Aujourd'hui, c'est la fin du mois, le jour où il se rend au bureau des affaires de retraite pour recevoir son chèque de pension, son seul revenu. Ce n'est pas beaucoup d'argent, mais c'est suffisant pour continuer à vivre, payer le loyer de son appartement d'une chambre, mettre de la nourriture sur la table et de la monnaie pour acheter des cigarettes et, de temps en temps, un journal.

Lorsqu'il arrive au bureau, il est confronté à une longue file de retraités déjà formée. Ils arrivaient toujours une heure ou deux avant l'heure et faisaient la queue. L'attente est leur passe-temps favori. Ils racontaient leur vie à de parfaits inconnus, se plaignaient de leurs enfants distants sur le plan affectif, de la modicité de leurs prestations de retraite et des occasions en or qu'ils avaient manquées dans leur jeunesse. Et si la file d'attente était suffisamment longue, ils se vantaient de leurs amours passionnées, de leur héroïsme dans les guerres et de leur activisme politique.

En compagnie de ses pairs, M. Mahan inventait toujours des histoires scandaleuses pour éblouir son auditoire et, sur le chemin du retour, il riait de ses mensonges grésillants et de la bêtise des autres. Se moquer des autres était son passe-temps favori. Aujourd'hui, il a raconté à tout le monde l'histoire de la lettre qu'il avait reçue, mais, étonnamment, personne n'a été surpris. Il a même sorti la lettre de sa poche et l'a exhibée sous leurs yeux, mais son auditoire n'a pas réagi.

Lorsqu'il s'est rendu compte qu'il ne parviendrait pas à les convaincre de la nature étrange de cet événement, il leur a tourné le dos et les a maudits dans son souffle : "Ces idiots ne font pas la différence entre la réalité et la fantaisie. Plus ils vieillissent, plus ils deviennent bêtes."

Enfin, c'est à son tour de recevoir son chèque. Il s'est approché du bureau et a indiqué son nom, sa date de naissance et le numéro de son acte de naissance. L'employé grassouillet parcourt les chèques et lui demande à nouveau son nom. Le client fait une drôle de grimace en épelant son nom, "M A H A N". Une fois de plus, l'employé a parcouru les chèques, a consulté la liste informatique et a informé M. Mahan que son nom ne figurait pas sur la liste et qu'il ne recevrait donc plus de prestations.

"Comment ça, vous ne trouvez pas mon nom ? Ma vie dépend de ce chèque. Qu'attendez-vous de moi, que je me couche et que je meure ?" Il hurle.

Le secrétaire municipal a répondu poliment : "Votre nom ne figure pas sur notre liste de paie. En ce qui nous concerne, vous n'existez pas ; par conséquent, vous n'avez pas le droit de recevoir des prestations mensuelles. Désolé, mais je ne peux rien faire. Au suivant, s'il vous plaît".

"Seul le travail gouvernemental peut être aussi stupide ! Je suis devant vous et vous me dites que je suis mort. Je vais te prouver que je suis vivant." Il lui tourne le dos et secoue ses fesses : "Un mort peut-il secouer ses fesses comme ça ?" demanda-t-il.

Le greffier a pris une grande inspiration et a plaidé : "Ne nous faites pas perdre notre temps. Les gens attendent !"

"Je ne vous en veux pas de m'avoir pris pour un cadavre. Mais ne prenez pas de décision hâtive sur la base de mon apparence. Je ne me suis pas rasé aujourd'hui et je suis un peu pâle", poursuit subrepticement M. Mahan.  Il tend alors la main à travers le bureau et pince la joue rose de la jeune femme. "Honnêtement, avez-vous déjà vu un homme mort aussi joyeux ?

L'employée a perdu son sang-froid, s'est levée d'un bond de sa chaise et a giflé le client impoli. Avant que M. Mahan n'ait eu le temps de s'expliquer, deux agents de sécurité ont surgi, l'ont saisi par les bras et l'ont jeté hors du bâtiment.

Embarrassé par ce traitement humiliant, M. Mahan range sa chemise dans son pantalon, ramasse son chapeau et se dit à voix basse : "J'ai peut-être un peu dépassé les bornes, le pincement n'était pas de mise. J'aurais dû en parler à son supérieur hiérarchique. C'est ainsi que le gouvernement traite ses employés dévoués. Après 30 ans de service et de paiement d'impôts, ces salauds vous disent que vous êtes mort en pleine figure pour vous escroquer votre argent. Et ce n'est pas la première fois. La dernière fois qu'ils ont fait ce coup, la nouvelle a fait le tour des journaux et a créé un scandale".

             Il tapota doucement sa poitrine pour sentir la lettre dans sa poche, pensant à un endroit tranquille pour se reposer un peu. "Quelle journée, d'abord cette fichue lettre et maintenant le fiasco d'un chèque de retraite minable", murmura-t-il.

L'homme hébété déambula un moment dans le labyrinthe des rues animées jusqu'à ce qu'il se retrouve dans un environnement calme et serein. Il a d'abord cru entrer dans un parc, mais sur sa droite, il a remarqué des cercles de personnes en deuil vêtues de noir.

 "Cimetière ou parc, les deux sont paisibles et verts. La seule différence, c'est qu'il n'y a pas de bancs dans le cimetière", s'interroge-t-il.

Il remarque alors une pierre tombale sur une parcelle fraîche à quelques mètres de là. Il s'approcha de la pierre et s'assit. Une ombre couvrit sa tête. Il respire profondément, sort la lettre de sa poche et la relit. Overwhelmed by the letter’s enigma and the day’s bizarre events, he suddenly lost interest in making sense of his day.

Alors qu'il écrasait la lettre dans son poing pour la jeter par terre, il baissa les yeux et remarqua l'épitaphe sur la pierre tombale sur laquelle il était assis. Il se leva, recula de quelques pas et plissa les yeux pour lire le texte. Il lut son nom et son prénom sur la première ligne et sa date de naissance avec le trait d'union de la date d'aujourd'hui sur la deuxième.

"Quel genre de plaisanterie stupide est-ce là ? murmure M. Mahan.

Il fixa ensuite son chapeau, secoua la tête avec incrédulité, s'éloigna et disparut dans le jardin de pierres

 Gitan                                                                                               

             Je suis née à Ahvaz, une ville du sud de l'Iran. Ma famille y a vécu jusqu'à ce que j'atteigne l'âge de 9 ans. À cette époque, nous nous moquions de tous ceux qui ne nous ressemblaient pas, les non-musulmans et les personnes qui parlaient avec un accent différent étaient nos meilleurs sujets. Nous prenions le plus grand plaisir à nous moquer de ceux qui s'habillaient différemment.

             Nous avons taquiné une gentille famille juive à quelques portes de là. Et les Arabes ! Nous les appelions les Arabes aux pieds nus, et ils appelaient les non-Arabes Ajam, ce qui signifie ignorant.  Nous nous moquions de nos propres oncles et tantes, bien qu'ils fussent nos voisins immédiats, et de leurs enfants, nos meilleurs amis. Lorsque nous avions épuisé tous les moyens, nous riions sans vergogne de la façon dont notre père racontait ses anecdotes bien rodées ou des rots bruyants et fréquents de l'oncle Ismaël. L'idée était de s'amuser, peu importe à quel prix. J'attribue cette attitude scandaleuse à l'absence de divertissement. La télévision a fait son apparition dans notre famille quelques années plus tard.

             La cible la plus populaire de nos rires était les Tziganes. On nous disait qu'ils enlevaient des enfants et buvaient leur sang - nous avions aussi entendu la même histoire à propos de nos voisins juifs. Mais les histoires des Tsiganes semblaient plus crédibles.  C'étaient des nomades mystérieux. Bien que nous ne sachions rien d'eux, nous étions convaincus qu'ils étaient tous des voleurs et des meurtriers.

             Je me souviens des femmes tziganes qui se promenaient dans notre quartier de maison en maison, vendant des gadgets de cuisine et des casseroles. Sous leurs jupes colorées, elles portaient des pantalons bouffants aux couleurs encore plus vives. Elles se drapaient de bracelets en étain, de colliers ras-de-cou, de breloques et de minuscules clochettes, même autour des jambes. Leurs bébés étaient attachés sur leur dos tandis que les enfants plus âgés suivaient leurs mères en silence. J'avais très envie de jouer avec eux, mais cela m'était à la fois interdit et trop effrayant.  Même à ce jeune âge, les Tsiganes me fascinaient. C'étaient des gens sans passé et sans avenir. J'ai toujours cru qu'il s'agissait de fantômes errants, car je n'ai jamais su d'où ils venaient ni où ils allaient.

             La seule chose que nous savions avec certitude, c'est que les femmes tziganes étaient toutes des diseuses de bonne aventure. L'une d'elles a dit à ma mère que tout le monde avait un compagnon de naissance. Le compagnon de naissance est le fantôme jumeau de chacun, né en même temps que lui. Lorsque vous rencontrez votre compagnon de naissance, vous mourez. Il faut donc éviter que son chemin ne croise celui de son compagnon de naissance.  Elle a également dit à ma mère que le compagnon de naissance de mon frère était dans l'eau. Cette prédiction inquiétante a gâché son enfance. À partir de ce jour, il lui fut interdit d'aller dans l'eau.

             À cette époque, mon père connaissait le chef de la police. Un jour, il a invité mon père à assister à un mariage gitan et, pour une raison quelconque, mon père a décidé de m'emmener avec lui. Comme le chef était un ami du chef de la tribu gitane, il nous a assuré que nous allions vivre une expérience sûre et agréable. J'étais à la fois ravie et terrifiée de voir par moi-même comment vivaient ces spectres vêtus de couleurs vives. 

             Une fois la nuit tombée, nous sommes montés dans la Jeep de la police, le chef portant son uniforme, son arme et son bâton à la ceinture. Nous avons roulé pendant deux heures sur un terrain rocailleux jusqu'à ce que nous atteignions une région vallonnée isolée. Au milieu de nulle part et dans l'obscurité totale, la Jeep s'est arrêtée. Le chef a dit que nous allions marcher le reste du chemin. Je ne me souviens pas de la distance que nous avons parcourue dans l'obscurité, mais soudain, le ciel s'est illuminé de centaines de petits feux. Ces flammes provenaient de tambours dont les parois étaient percées de trous. J'étais ébloui de voir autant de gitans en même temps, mais je me sentais en sécurité avec mon père et le chef de la police à mes côtés.  Les femmes gitanes étaient habillées de façon aussi colorée que d'habitude. Tous les hommes portaient des fusils de chasse. En guise de célébration, ils ont tiré des coups de feu sporadiques dans le ciel noir. Dans mon pays, les citoyens n'ont pas le droit de porter des armes. Mais les Tsiganes n'étaient pas vraiment des citoyens.

             Les filles dansaient au son de la musique jouée par leurs pères ; la musique était jouée sur des instruments de musique simples faits de bidons d'essence avec trois cordes tendues de haut en bas. J'ai assisté à un concours de tir. Un coq était maintenu en place à une centaine de mètres, et les hommes visaient sa couronne et tiraient.

             Une autre chose dont je me souviens de cette nuit mystique, c'est qu'une Gitane m'a lu les lignes de la main. Elle m'a dit que mon compagnon de naissance se trouvait dans un livre.

***

20 ans après

Amérique

"Comme vous le savez tous, à la fin de ce semestre, tous les étudiants en fin d'études doivent se soumettre à un examen de fin d'études afin de vérifier s'ils ont rempli toutes les conditions requises pour obtenir un diplôme. À la fin du dernier semestre, tous les étudiants diplômés doivent avoir satisfait à toutes les exigences. Assurez-vous de le faire le plus tôt possible afin d'avoir suffisamment de temps pour ajouter des cours si nécessaire pour obtenir le diplôme. Croyez-moi, vous ne voudrez pas rester à l'université un semestre de plus pour suivre un seul cours".  Le doyen des ingénieurs a fait cette annonce au cours de la première semaine du dernier semestre.

Lors de cette vérification, on m'a informé d'une insuffisance de cours. Il me manquait un cours dans le département des sciences humaines, un cours de trois heures, sans lequel je ne pourrais pas obtenir mon diplôme au printemps.

             Dans ma situation financière, rester à l'école un semestre de plus n'était pas envisageable. Cependant, j'avais déjà suivi une charge complète de cours d'ingénierie de haut niveau tout en travaillant plusieurs heures par jour pour subvenir aux besoins de ma famille. Je n'avais pas le temps de suivre un autre cours. J'ai rencontré mon conseiller et lui ai fait part de mon dilemme.

"Aller à l'école un semestre de plus juste pour suivre un cours de remplissage ?" me suis-je dit.

             Il m'a écouté avec compassion et m'a conseillé de m'adresser aux départements d'art ou d'anglais pour voir s'il existait des cours qui n'exigeaient pas la présence en classe.  Désespérée de trouver un moyen de me sortir de cette situation difficile, j'ai parlé à quelques professeurs du département d'anglais. Finalement, je suis tombé sur un professeur au cœur tendre qui a écouté mon mélodrame.

"Tu sais écrire des histoires ?" demande-t-il.

             "Je ferais n'importe quoi pour obtenir mon diplôme ce semestre, monsieur."

             "Il existe un cours avancé d'écriture créative qui n'exige pas la présence en classe. Vous devez écrire une histoire complète avant la fin du semestre. Elle doit être originale et créative, avec un minimum de 1300 mots, dactylographiés à double interligne, sans fautes d'orthographe ou de grammaire".

             Je me suis inscrite à ce fichu cours et je me suis concentrée sur les cours d'ingénierie qui prenaient beaucoup de temps. J'ai relégué l'idée de mon cours d'écriture à l'arrière de mon esprit jusqu'à ce que, quelques semaines avant la fin du semestre, je m'asseye et tente d'écrire.

             J'ai écrit plusieurs "histoires", mais je les ai toutes abandonnées. Elles étaient trop réelles. C'étaient des récits pathétiques de ma vie. Elles n'auraient trompé personne. Je n'aurais pas pu les qualifier de récits fictifs si j'avais été sain d'esprit. J'étais trop accaparé par la réalité pour me permettre d'avoir recours à la fantaisie.

             Écrire de manière créative était un problème ; payer quelqu'un pour le taper à ma place en était un autre.  Cela m'aurait coûté 20 dollars rien que pour faire taper ce fichu papier.  La seule idée "créative" qui m'a traversé l'esprit a été de tricher. C'est ce que j'ai fait, sans aucun remords.

             Une fin d'après-midi, je me suis précipité au cinquième étage de la bibliothèque universitaire et je me suis dirigé directement vers une section presque déserte, à moitié éclairée, consacrée aux livres épuisés. Je cherchais des livres d'auteurs inconnus. Je ne pouvais pas compromettre mon avenir en étant négligent. Hâtivement, j'ai parcouru plusieurs livres jusqu'au milieu de la nuit, tous d'auteurs obscurs, à la recherche d'une histoire qui pourrait me sauver.

             Je suis tombé sur un livre sans nom sur la couverture, une anthologie de fictions d'auteurs obscurs. J'ai parcouru l'ensemble du livre, à la recherche d'une histoire fictive que je pourrais m'approprier, et j'en ai finalement trouvé une.

Pour que mon plagiat reste introuvable, j'ai changé tous les personnages et les lieux et j'ai malicieusement adapté l'histoire à ma vie pour tromper les lecteurs et leur faire croire qu'il s'agissait de la mienne. J'ai ensuite fait des copies de ces pages et je les ai apportées à la dactylo pour qu'elle tape mon crime.

***

J'ai obtenu mon diplôme cette année-là. Ces années semblent bien loin, et je ressens aujourd'hui le poids de la culpabilité pour le crime que j'ai commis. Je ne me souviens plus de l'histoire originale ni des personnages. Je ne sais même pas à quel point j'ai modifié l'intrigue pour servir mon objectif.

             J'invite respectueusement tous les lecteurs de ce texte à vérifier s'ils ont déjà lu cette histoire et s'ils savent qui en est l'auteur.

Crochet        

             Comme tous les soirs, je n'ai bu qu'une gorgée d'eau avant de me coucher. Si je bois plus, je me réveille au milieu de la nuit pour aller aux toilettes, et l'insomnie tourmentante qui s'ensuit est inévitable. J'ai appris par expérience que l'eau la nuit est synonyme de rêves brisés et de réveil douloureux. Je me suis donc recouchée et, juste avant de fermer les yeux, j'ai jeté un coup d'œil à l'image de moi en train de parader victorieusement avec ma prise, suspendue au fil de pêche enroulé autour de mon poignet et accrochée dans le cadre au-dessus de mon lit.

             Ce jour-là, j'ai habilement maintenu mon appât juste un peu en dessous de la surface et j'ai tenu la canne droite en l'air, en m'assurant que le poisson ne sentait pas sa présence. J'ai ensuite agité la canne pour donner vie à l'appât et attirer le poisson. De temps en temps, je sentais qu'un poisson grignotait mon appât, mais je ne réagissais pas. Je ne cherchais pas les petits. La patience est la clé du succès et, bien sûr, elle s'est à nouveau avérée payante. En l'espace de quelques minutes, un énorme poisson, aussi grand que son prédateur, a ouvert grand la bouche pour attraper sa proie et, d'une simple traction de la ligne au moment précis, je l'ai accroché.

             Chaque seconde de cette extase est gravée dans mon cerveau et m'accompagne depuis des années, et la photo de la récompense est immortalisée sur le mur de ma chambre. J'ai même fixé le même fil de pêche attaché à l'hameçon original qui pendait au-dessus de la photo de la bouche du poisson pour donner à mon trophée le goût amer de la dure réalité. La superposition du véritable hameçon sur l'image était une idée de génie. L'hameçon dans la bouche de la créature sans vie a brillé dans ma chambre noire pendant des années.

Depuis lors, ses yeux noirs opaques me transpercent aussi douloureusement que le crochet de bronze massif perce sa bouche incrustée de sang.

             Cette nuit-là, je me suis endormie et, malgré toutes mes précautions, je me suis réveillée au milieu de la nuit. Alors que j'ouvrais à peine les yeux pour vérifier l'heure, j'ai remarqué que l'horloge numérique brillait à 3 heures du matin et dansait dans l'obscurité. Je me suis alors rendu compte que je flottais sur de l'eau qui montait. Mon lit était dans l'eau, ainsi que tout le reste de la pièce. Toute la maison était inondée. I’d had many bizarre nightmares, but this one was unbelievable because it was not one.

             Tous les meubles de la maison étaient soit submergés, soit en train de flotter. J'ai réussi à ouvrir la fenêtre juste à temps pour voir tout le quartier partager le même destin.  J'ai nagé jusqu'à l'extérieur et je me suis retrouvé face à une rivière en furie qui coulait à l'endroit où se trouvait la rue hier. Des personnes, des animaux et des meubles se trouvaient sur le site , tous à la dérive. L'étrange tranquillité qui planait sur cette catastrophe était incompréhensible. Tout le monde était calme. La plupart des gens dormaient encore dans leur lit sur la rivière. J'ai vu un homme et une femme faire l'amour, des bébés dormaient profondément dans leur berceau et j'entendais des chiens ronfler, le tout sur les vagues.

             L'eau emportait tout le monde, mais personne ne s'alarmait. J'aurais pu me rendormir et me laisser porter par le courant, mais j'ai décidé de rester à la maison et d'accueillir ma nouvelle vie.

             Il m'a fallu du temps, mais j'ai fini par m'adapter à mon nouvel environnement et je me suis peu à peu transformé en créature aquatique. La seule chose que l'eau m'a enlevée, ce sont les souvenirs de ma vie précédente. Plus tard, ma peau s'est couverte d'écailles et j'ai développé plusieurs nageoires. Puis, j'ai développé un nouveau système respiratoire qui m'a permis de m'immerger dans l'eau aussi longtemps que je le souhaitais. J'ai une queue qui me permet de pousser et d'accélérer lorsque je nage. Ma vue a évolué pour s'adapter à mon environnement marin, et je peux maintenant esquiver avec brio les obstacles qui se dressent sur mon chemin dans l'obscurité.  

             Je me nourris d'insectes, de vers, de mouches, de moucherons et, à l'occasion, d'un ou deux poissons. Je me déplace librement dans mon habitat naturel, mais je ne suis pas immunisé contre la douleur.  Je me suis infligé de nombreuses cicatrices en essayant de creuser des tunnels à travers les meubles en ruine de ma maison, mais j'ai toujours réussi à échapper au danger tout au long de ma vie de poisson.

             Un jour, alors que j'étais affamé et que je cherchais désespérément de la nourriture, j'ai remarqué l'ombre d'un poisson qui battait de la queue dans l'eau de ma chambre. Hystérique, je me suis précipité pour attraper ma proie, j'ai émergé de l'eau, j'ai ouvert grand la bouche et j'ai avalé le poisson d'un seul coup, et soudain, un morceau de métal tranchant m'a déchiré la bouche. Plus je me débattais pour me libérer, plus les ardillons de l'hameçon me blessaient au visage. Finalement, j'ai cessé de résister lorsque j'ai réalisé à quel point l'hameçon était solidement ancré dans ma chair.

             Depuis ce jour, tout mon corps bat dans l'eau, tandis que ma tête reste bloquée à la surface, la bouche grande ouverte. J'ingère les insectes et les mouches qui se retrouvent accidentellement dans ma bouche, et c'est ainsi que je survis. Chaque soir, avant de m'endormir, je revois l'air victorieux de l'homme qui me tient par le fil de pêche enroulé autour de son poignet et qui exhibe sa prise.

Depuis lors, ses yeux noirs opaques me transpercent aussi douloureusement que le crochet de bronze massif a transpercé ma bouche encroûtée de sang.

 Prix    

             En rentrant chez moi, épuisée par une nouvelle journée de travail, je me suis jetée sur le canapé et j'ai allumé la télévision. Une fois de plus, j'étais tombée dans la routine, m'allongeant sur le canapé et feuilletant les chaînes sans but précis. Je n'avais pas envie de faire quoi que ce soit, et je ne pouvais pas supporter de penser à la pile de paperasse qui m'attendait demain matin sur mon bureau. 

Alors que je m'assoupissais, cet ennuyeux téléphone a sonné et a brisé ma sérénité.  Ignorant la première sonnerie, j'en ai reçu une deuxième, plus irritante que la précédente, et une troisième, qui m'a transpercé la tête. J'ai étiré mon torse juste assez pour atteindre le combiné.

"Bonjour !

"Bonsoir, Monsieur. Je vous appelle de Happy Ending. Vous avez été sélectionné pour gagner un prix."

Un autre télévendeur astucieux a perturbé mon repos pour me vendre quelque chose dont je n'avais pas besoin. Personne n'offre un prix sans conditions. J'ai entendu ma part d'arguments de vente dans ce pays. J'ai fait ce que n'importe qui ferait dans la même situation, sans le laisser continuer, je lui ai dit ce que je pensais.

"Désolé, je ne suis pas intéressé. Passez une bonne journée."

  J'ai claqué le téléphone en le maudissant sous ma respiration.

Rien n'est plus ennuyeux que d'écouter un argumentaire de vente. Plus vous êtes réticent, plus ils vendent. Ils vous épuisent jusqu'à ce que vous cédiez. Avant même de vous en rendre compte, vous avez acheté une camelote qui trône dans votre salon et sur laquelle vous trébuchez tous les soirs en allant sur le canapé. Vous le maudissez, ainsi que la personne qui vous l'a vendu, et le pire, c'est que vous le payez tous les mois jusqu'à la fin de votre vie. Cet appel n'a pas fait exception à la règle. J'ai raccroché. Grossier ? Peut-être. Désolé ? Pas du tout. 

Alors que je me remettais à zapper sur les chaînes, la sonnerie retentit à nouveau. Cette fois, j'ai sauté du canapé et j'ai décroché le combiné.

 "Bonjour". J'ai grogné un salut furieux.

"Bonsoir, Monsieur. Je vous appelle de Happy Ending. Vous avez été sélectionné pour gagner un prix."

"J'ai dit non. Lorsque vous m'avez appelé la première fois, vous faisiez votre travail. En m'appelant une deuxième fois, vous devenez une nuisance. C'est une atteinte à ma vie privée et c'est illégal".

"Monsieur, vous avez gagné un prix et je n'essaie pas de vous vendre quoi que ce soit. Mon travail consiste à m'assurer que les gagnants sont correctement informés. C'est tout."

"Je me fiche de votre prix.  Vous ne comprenez pas l'anglais, ou c'est peut-être mon accent étranger que vous ne comprenez pas ?" 

J'ai pris une grande inspiration et j'ai ajouté calmement : "Je suis fatiguée et je ne suis pas intéressée par un prix.  Épargnez-moi vos arguments de vente.  Maintenant, êtes-vous un débutant ou quelqu'un qui n'accepte pas de refus ?" 

"Ni l'un ni l'autre, Monsieur. Veuillez me pardonner de vous avoir dérangé. Passez une excellente journée."

"Mais attendez ! Mon mariage, mon horrible travail et deux accidents de voiture qui ont failli me coûter la vie n'en sont que quelques exemples. Alors, quel est mon prix, qu'est-ce que j'ai gagné ? Et il vaudrait mieux que ce soit bon." 

"Vous avez gagné un cercueil luxueux avec un choix de revêtement intérieur en satin, une construction en acajou massif dans une finition naturelle polie avec des coins élégamment arrondis. Il est accompagné de poignées en bronze brossé et d'un coussin assorti. Mais ce n'est pas tout : vous bénéficierez également d'un emplacement de choix dans le cimetière de Restland.  Ajoutez à tout cela une merveilleuse pierre tombale avec jusqu'à cinquante caractères gravés pour votre épitaphe gratuitement".

L'hystérie a pris le dessus et j'ai crié : "Un prix ? Un cercueil avec un intérieur en satin et un terrain dans un cimetière, vous appelez ça un prix ? C'est pour cela que vous m'avez appelé non pas une fois, mais deux fois ? Pour un cercueil, tu crois vraiment que je me soucie de la couleur de la doublure ou de ce que je veux comme épitaphe ? Je n'arrive pas à y croire. Je n'ai pas eu de chance dans ma vie, mais je ne suis pas mort, loin de là."

L'homme à l'autre bout du fil a été patient pendant que je lui criais dessus.

"Monsieur, dit-il, le cercueil et le terrain sont à vous. J'ai personnellement vu ce terrain, et il est à couper le souffle. Il surplombe un lac et la vue est époustouflante. L'eau bleue brille à travers les feuilles des arbres luxuriants. C'est charmant." 

Pourquoi quelqu'un perdrait-il son temps à faire une telle farce ?  me suis-je demandé. Soudain, j'ai eu un déclic : d'accord, s'il veut jouer à ce jeu, pourquoi pas. Qu'est-ce que j'ai à perdre ? Cela pourrait être amusant ; il n'y a rien à la télévision et ma femme ne rentrera pas à la maison avant au moins trente minutes.

"Le problème, c'est que j'ai récemment changé d'avis au sujet du suicide. Les choses s'améliorent ces jours-ci. Auriez-vous l'amabilité de conserver le prix et de revenir me voir l'année prochaine à la mi-juin, s'il vous plaît ?" 

"Tout ce que vous avez à faire, c'est de signer les documents pour accepter légalement la propriété et nous stockerons le cercueil et conserverons la parcelle jusqu'à ce que vous en ayez besoin, et comme je l'ai dit précédemment, il n'y aura pas de frais à payer. Ainsi, à votre décès, votre famille n'aura rien à faire, nous nous en occuperons déjà."

Bien que le prix soit particulier, il est logique. J'avais entendu parler du coût élevé des frais d'obsèques. Pour l'amour du ciel, ces pompes funèbres vous dépouilleront si vous n'avez pas pris d'arrangements préalables. Mais je me sentais bizarre en pensant à ma propre mort. Comment pourrais-je signer les papiers ? C'était comme si je signais mon propre certificat de décès. J'avais la chair de poule rien qu'en y pensant. Quel genre de chance est-ce donc ? Pourquoi moi ? Pourquoi ne pouvais-je pas gagner à la loterie ? Qui gagne un cercueil ? Ça ne peut arriver qu'en Amérique. 

"Y a-t-il une option de paiement en espèces ?

"Non.

"Puis-je échanger le cercueil contre un fauteuil Lay Z Boy ?" 

"Non, Monsieur.

"Je ne peux pas me qualifier pour ce concours parce que je ne suis pas encore citoyen américain. Maintenant, je vois à quel point il est crucial de devenir citoyen américain. Vous savez quoi ? Pour gagner un temps précieux à l'avenir, lorsque vous appellerez le prochain gagnant, la première chose à faire est de lui demander s'il est citoyen américain ou non. Ce pays est plein d'étrangers. Je vous en prie ! Ne gaspillez pas vos ressources avec les étrangers en situation irrégulière. Il y en a tellement partout de nos jours. Ils vivent ici gratuitement ; ils vivent de l'argent de nos impôts. Ne vous fiez pas non plus à leur accent anglais. Celui qui parle couramment l'anglais et qui ajoute quelques "goddamn" et "shit" dans chaque phrase n'est pas nécessairement un pur Américain. Merci pour le prix, mais je ne suis pas qualifié".

J'espérais me débarrasser de lui, mais ce n'était pas si facile. Il m'a patiemment écouté et m'a répondu avec assurance.

"La vérité, c'est que vous ne savez pas quand votre temps sera écoulé, n'est-ce pas ? Personne ne le sait. La mort peut survenir à tout moment. Permettez-moi de faire une remarque. Vous habitez près de l'aéroport. Imaginez qu'un soir, alors que vous êtes assis dans votre fauteuil préféré et que vous regardez la télévision, un 747 jumbo jet manque la piste d'atterrissage de quelques kilomètres et, au lieu d'y atterrir, s'écrase sur votre maison. Cela pourrait arriver par une nuit d'orage, la tour de contrôle commet une erreur fatale".

Étant moi-même une employée de bureau négligente, je peux très bien comprendre que l'on puisse faire des erreurs au travail.

"Je pense que oui. Vous n'avez pas tort". 

"Dans ce cas, quelles sont vos chances de survie ?"

"Zip mon ami", ai-je répondu joyeusement.

"Maintenant, rendons les choses plus intéressantes. Supposons qu'au moment de cette tragédie, vous et la bonne latino de votre voisin, Isabella, ayez profité de l'occasion pour vous amuser pendant que votre femme était sortie. Comme vous étiez au sous-sol, vous avez tous deux survécu à l'accident, mais l'explosion vous a laissé inconscient. Aujourd'hui, votre femme revient, cherche frénétiquement dans les décombres et vous trouve, Isabella et vous, nus, en train de vous embrasser. Pensez-vous pouvoir expliquer la situation à votre femme lorsque vous sortirez du coma, si elle vous laisse sortir du coma ? Tu sais que tu ferais mieux de mourir dans l'accident d'avion plutôt que d'affronter ta femme". 

Mes genoux se sont soudain dérobés et je me suis effondrée sur le canapé, le téléphone serré dans mes doigts tremblants. Comment pouvait-il savoir pour Isabella et moi ? Il n'y avait rien entre nous, ce n'était qu'un fantasme. Un frisson me parcourut le corps.  Je n'avais jamais mentionné son nom à qui que ce soit. Comment pouvait-il connaître son nom et une liaison que je n'avais eue que dans mes rêves les plus fous ? Qui était ce type ?  Pourquoi m'appelait-il ? Que voulait-il ? Oh, mon Dieu !

La voix de l'appelant devient de plus en plus inquiétante.

"Vous voyez ! Par définition, on ne peut pas prévoir les accidents, c'est pourquoi nous vous proposons de vous y préparer. Le prix est à vous, il attend que vous le transmettiez. Cela ne vous coûtera rien."

J'ai essuyé la sueur de mon front.

"Qui êtes-vous ? Que me voulez-vous ?  Je n'ai participé à aucun concours, comment aurais-je pu gagner quoi que ce soit ?"

"Tant que vous vivez en Amérique, vous êtes qualifié. Et maintenant, vous êtes l'un de nos heureux gagnants. Notre organisation s'appelle Happy Ending et est basée à New York."

"Vous devez être de l'immigration et n'essayez même pas de me faire peur en me renvoyant dans mon pays avec toutes ces absurdités sur la mort. Nous sommes des résidents légaux en attente de notre citoyenneté. Nous avons déjà envoyé nos photos, nos empreintes digitales et signé des tonnes de documents, sans parler de ces fichus frais de dossier de 200 dollars", ai-je hurlé en essayant de cacher la terreur dans ma voix.

"La prochaine fois, faites vos devoirs avant de harceler les gens.

"Je ne viens pas de l'immigration. Vous avez été sélectionné parce que vous vivez aux États-Unis. Nous ne regardons pas votre passé, nous planifions votre avenir. Le prix est à vous. Il vous suffit de le réclamer."

"J'ai une meilleure idée. Je veux que vous donniez mon prix à mon patron, M. John T. Howard.  Il est si vieux qu'il ne se souvient même pas de sa date de naissance. Ce salaud de radin ne refuse rien si c'est gratuit. C'est l'homme le plus impudique que j'ai connu dans ma vie. Il s'habille comme un proxénète avec son pantalon de cuir noir moulant et sa veste de soie rouge. On peut le trouver dans le club de strip-tease le plus miteux de la ville. C'est lui qui doit tomber raide mort".

J'avais du mal à respirer en pensant à la chance que j'avais eue. 

"Votre prix n'est pas transférable".

             "S'il vous plaît, laissez-moi tranquille ! Il s'agit d'une conspiration. Qui d'autre que le FBI en sait autant sur la vie privée des citoyens ? Vous ne me faites pas peur. Je suis un homme libre et je n'arrêterai pas d'exprimer mes opinions politiques et mes croyances. Je suis pleinement conscient de mes droits constitutionnels".

Je me comportais comme un fou furieux. En réalité, je ne m'étais jamais intéressé aux questions politiques. Mais je ne savais pas quoi penser, quoi dire et, surtout, quoi faire. Je voulais raccrocher, mais je ne pouvais pas. Au fond de moi, je savais que cet homme n'était pas un agent du gouvernement, je savais qu'il était réel. Il m'appelait pour me dire que ma vie était finie.  J'avais déjà pensé à ma mort tant de fois , mais je n'avais jamais pensé qu'elle me parviendrait ainsi. Je n'avais jamais pensé que j'aurais une mort prépayée avec un tas de cadeaux.

Il n'avait pas l'air de faire partie de cette organisation de la mort depuis très longtemps. Peut-être n'était-il qu'un débutant. Peut-être réservent-ils leurs vétérans pour tuer les acteurs d'Hollywood ou les politiciens de Washington.  Peut-être qu'ils envoient leurs nouveaux apprentis tuer d'abord les étrangers afin de se constituer un CV et de gravir les échelons.

Le fait qu'il soit un novice pouvait être un atout pour moi.  Comme je n'étais pas croyant, je ne pouvais pas m'attendre à de l'indulgence. Mon seul moyen de m'en sortir était donc de l'acheter. Tout le monde a un prix, alors pourquoi pas Dieu ? Mais je devais le faire avec la plus grande finesse. C'était la chance de ma vie.

"Vous avez dit que la doublure était en velours ou en satin ?  Quel est le choix des couleurs ?" J'ai continué : "Le cercueil est-il étanche ?  Je ne veux pas d'humidité dans mon lit éternel. Les dégâts d'eau sont les pires.  N'avez-vous pas dit que mon terrain était proche du lac ?  Assurez-vous que je ne suis pas trop près. Je ne veux pas que l'eau monte et que mon cadavre flotte sur le lac comme un idiot."

 "Je ne signerai aucun document avant de l'avoir fait vérifier par mon avocat." Je cherchais n'importe quoi pour prolonger la conversation.

"Je n'y vois pas d'inconvénient", dit-il. "Mais vous devez savoir que si vous en parlez à qui que ce soit, nous n'aurons d'autre choix que de lui ôter la vie, c'est une question de secret divin.

"Je veux une mort sans douleur. Je n'accepte pas une mort horrible et aucun compromis sur cette question".

 "Monsieur, je n'ai pas de pouvoir de négociation. Je ne suis pas non plus toujours d'accord avec la façon dont les choses se passent ici. Nous essayons de changer la façon dont les choses sont faites, mais on ne peut pas les changer du jour au lendemain."

J'écoutais attentivement chaque mot qu'il prononçait pour présenter ma vente et finaliser une transaction lucrative.

"Traditionnellement, poursuit-il, nous mettions fin à vos jours sans préavis, mais nous débattons depuis un certain temps de la moralité de cette pratique. Nous essayons de modifier la sévérité de la mort à la lumière du nouveau millénaire. Nous demandons au Conseil supérieur d'ajouter plus de dignité à la mort. Prenez votre cas par exemple, vous m'avez pratiquement raccroché au nez deux fois et vous négociez avec moi, c'est sans précédent. N'importe qui d'autre dans ma position vous botterait le cul en une seconde et vous fumerait avant que vous n'ayez la chance de poser le téléphone. Mais nous, la nouvelle génération, nous essayons de travailler avec nos clients et d'améliorer notre image.

Lentement mais sûrement, j'ai commencé à m'intéresser à son côté plus doux. 

"Puis-je me racheter en faisant quelque chose de bien avant de partir ?"

"Tout d'abord, il nous est strictement interdit de nous mêler de la vie privée de nos clients, et j'en ai assez que vous posiez toutes ces questions délicates pour vous aider à déjouer le système. Vous m'avez l'air d'un vendeur avisé.  Je suis un simple messager qui essaie de vous rendre la mort un peu plus facile.  J'ai une limite de temps lorsque je suis au téléphone avec de nouveaux clients, et tous les appels sont enregistrés à des fins de formation et de contrôle de la qualité. S'il vous plaît, monsieur, pour mon bien et le vôtre, terminons cet appel."

Le ton de sa voix a soudainement changé.

"Je comprends vos règles strictes, mais n'oubliez pas que nous sommes à l'aube d'un nouveau millénaire et que vous essayez de vous défaire de vos anciennes pratiques. Pensez-y, la raison pour laquelle je fais le bon travail n'a pas d'importance, tant que je le fais. Bien sûr, vous m'avez mis la puce à l'oreille et vous avez un peu contourné les règles, mais vous ne faites rien qui aille à l'encontre du dessein divin".

"Vous n'avez pas beaucoup de temps.  Même si j'aimerais vous aider, je ne sais pas comment."

Enfin, je l'ai eu là où je le voulais.

"Laissez-moi compenser le fait d'avoir été aveugle toute ma vie. Laissez-moi payer pour les années de télévision par câble gratuite. Laissez-moi payer pour toutes les serviettes que j'ai prises dans les chambres d'hôtel ou pour les écouteurs et les gilets de sauvetage que j'ai emportés dans l'avion..." 

"Oh oui, ça couvrirait tes péchés !" Son sarcasme m'a fait froid dans le dos.

"Qu'en est-il de l'argent liquide ?  Si j'arrive à trouver de l'argent, pourriez-vous utiliser vos relations pour le donner à une organisation caritative en mon nom ? C'est le moins que vous puissiez faire pour moi. Donnez-moi deux semaines pour vendre tout ce qui se trouve dans la maison. Laissez-moi vendre ma voiture, j'en tirerai six ou sept mille dollars.  J'ai épuisé mes avances de fonds sur mes cartes de crédit, le taux d'intérêt est élevé, mais qui se soucie de ces usuriers..." 

Je l'ai supplié de me sauver et, chose surprenante, il a accepté mon offre.

"Je ne fais pas de promesses, mais ce geste ne nuit pas à votre dossier".

Toute cette épreuve était sur le point de se terminer, mais en peu de temps, j'avais beaucoup de travail à faire.  Pour la première fois de ma vie, je me suis sentie si pure et détachée de toute possession terrestre. Je ne pensais pas à moi, mais au bien d'autrui, le meilleur sentiment que j'aie jamais éprouvé.  

"Je suis d'accord avec vos conditions, mais vous n'avez qu'une semaine.  Jeudi prochain, à sept heures du matin, le camion de l'Armée du Salut passe dans votre quartier. Mettez l'argent dans un sac de don, marquez-le clairement "Vieux vêtements pour la charité" et déposez-le au point de ramassage le plus proche de chez vous. L'argent ira à une bonne cause. Ensuite, vous aurez de mes nouvelles".

Je l'ai remercié abondamment pour sa miséricorde et sa compassion.  J'étais peut-être le seul homme à avoir eu la chance d'être en contact avec Dieu ou son représentant.

"N'oubliez pas que vous n'avez le temps que jusqu'à jeudi, sept heures du matin."

La ligne s'est coupée et mon tourment a pris fin.

La première chose à faire a été d'envoyer ma femme au loin pendant deux semaines. Lorsqu'elle est rentrée, je l'ai convaincue de faire une pause. Je me suis arrangé pour qu'elle parte en voyage le lendemain pour rendre visite à ses parents en dehors de l'État, sans dire un mot sur ma mort prématurée à venir, afin de la protéger. Dieu sait que je n'ai pas réussi à lui apporter le bonheur, alors il n'y avait aucune raison de lui apporter la mort maintenant.

Comme prévu, j'ai tiré autant d'avances de fonds que possible sur mes cartes de crédit. Ensuite, j'ai vendu ma voiture à un prix défiant toute concurrence et j'ai liquidé tout ce qui se trouvait dans la maison lors d'un vide-grenier. J'ai même vendu mon alliance à un prêteur sur gages pour quatre cents dollars supplémentaires.

Mercredi après-midi, j'avais transformé les biens de ma vie en argent liquide. J'ai soigneusement compté tout l'argent et le total s'élevait à 48 569,35 dollars. J'ai ensuite placé l'argent dans un sac de don et je l'ai marqué selon les instructions.

Le lendemain matin, j'ai apporté le sac à la section la plus proche de ma maison et je l'ai laissé avec les autres dons, mais je ne pouvais pas le laisser sans surveillance. Je devais m'assurer que le camion avait été ramassé et qu'il n'avait pas été perdu ou volé.  Je me suis donc caché derrière des buissons à proximité et j'ai attendu avec impatience d'être témoin de mon salut en train de se faire.

À 6 h 57, un vieux camion Chevrolet s'est approché de l'intersection avec un jeune homme au volant. Il s'est soudain arrêté devant la pile de dons, et une jeune Latina séduisante en est sortie pour prendre mon sac. J'ai reconnu la femme de ménage latino-américaine voisine qui a eu à peine le temps de remonter dans le camion avant qu'il ne démarre en trombe.

***

Deux semaines plus tard, le messager de la mort et sa nouvelle épouse Isabella m'ont envoyé une carte postale d'Acapulco pour me remercier du généreux cadeau de mariage.

Une soirée parfaite       

Je n'ai pas l'habitude de répondre au téléphone avant d'avoir vérifié le nom ou le numéro de l'appelant. Mais j'ai eu un bon pressentiment et lorsque j'ai entendu sa voix, mon instinct s'est avéré juste. Un appel que je pensais ne jamais recevoir. Après une brève salutation, et avant que je ne dise un mot, elle m'a invité à dîner chez elle. Stupéfaite, j'ai répondu : "J'aimerais beaucoup venir." 

             "Le vendredi soir à 20 heures, ça vous va ?", demande-t-elle.

             "Certainement, j'apporterai une bonne bouteille de Shiraz pour rehausser l'ambiance romantique de notre soirée ensemble."

             "Bien sûr, ce serait un beau geste."

             J'étais à l'heure quand j'ai frappé à la porte. Quelques instants d'angoisse se sont écoulés sans réponse. Je me suis arrêté quelques secondes, en proie à des émotions contradictoires, avant de frapper un peu plus fort. La mélodie rythmée de ses pas m'a caressé les oreilles, et lorsqu'elle a ouvert la porte, j'ai été captivé par ses yeux lubriques.  Elle m'embrassa tendrement et son parfum divin caressa toute mon âme, un arôme sublime destiné à rester sur ma peau jusqu'à ma mort.

             En silence, je l'ai suivie dans la salle à manger où la table était élégamment dressée pour deux personnes avec un bouquet de fleurs sauvages au centre et deux bougies allumées. À travers son chemisier en satin, chaque courbe de son corps taquinait mes yeux et chaque contour attisait mon désir tandis qu'elle se pavanait dans la cuisine. Elle a légèrement ouvert la porte du four et l'arôme du bœuf rôti a soudain envahi l'air. J'ai ouvert la bouteille de vin, j'ai versé deux verres et je lui en ai tendu un.

"C'est le vin rouge le plus sombre et le plus corsé du monde ; son punch puissant vous fait tomber à la renverse.

"Plus c'est sombre, mieux c'est", a-t-elle commenté.

Accablé par cet appel inattendu, son invitation et l'accueil chaleureux, je cherchais, en sirotant le vin, des mots chics pour compenser sa gracieuseté et m'excuser de mon manque de décorum lors de notre rupture brutale. Elle a senti mon anxiété et a tapoté mes doigts froids avec ses doigts chauds pour me calmer. Je ne savais vraiment pas par où commencer et elle n'a montré aucun signe indiquant que je devais le faire. Je n'avais rien à dire et elle n'a rien dit du passé pour valider mes remords. Oh, si seulement toutes les femmes de ma vie étaient aussi prévenantes qu'elle.  

             En quelques minutes, le rôti doré caché dans les champignons grésillants, les petites carottes et les pommes de terre rouges était sur la table. Elle m'a servi de la salade.

             "Ce vin est merveilleux. Le goût correspond parfaitement à notre soirée. Merci.

             J'ai souri, sachant par expérience que le partage d'une bonne bouteille de vin avec une dame est un long chemin et ouvre de nombreuses portes.

             "Je veux que nous prenions un nouveau départ. J'ai traversé beaucoup d'épreuves pour me préparer à ce soir. Vous pouvez imaginer à quel point cela a été difficile pour moi, mais je sais au fond de moi que je fais le bon choix."

             J'ai baissé le regard sur le rôti grésillant, non seulement pour alléger le fardeau des remords, mais aussi pour me plonger dans la rêverie d'une soirée parfaite en train de se préparer.  Chaque gorgée de vin que je buvais était un filet de carburant qui s'ajoutait à mon désir brûlant. Je fantasmais ses moments de douleur entremêlés à mes moments de plaisir, et j'étais si déterminé à perpétuer mon sublime apogée gravé dans sa divine capitulation. Elle versa encore du vin, mais le diable dans la bouteille avait déjà opéré sa magie. Enchanté par son charme, je suis entré en transe, embrassant le délicieux moment de la soumission.

             Elle a doucement attrapé le couteau à découper et j'ai admiré sa finesse. Elle a levé la lame tendrement et s'est arrêtée comme si elle avait des doutes sur la façon de couper la viande. Puis elle a levé la lame à hauteur de ses yeux et a tourné le poignet pour déplacer le couteau vers moi.  J'étais hypnotisé par les deux flammes vacillantes, les reflets de deux bougies allumées dans ses yeux les plus sombres, lorsqu'elle m'a enfoncé la lame aiguisée comme un rasoir dans la gorge.

             Du sang fumant a jailli de mon cou ; elle a dû sectionner l'artère principale.  Quelques instants plus tard, même si cela m'a semblé une éternité, elle a finalement lâché le couteau, qui était maintenant solidement logé dans les tissus épais de ma gorge. Le verre de vin était toujours serré entre mes doigts et mon regard était fixé sur ses yeux brillants. Bien qu'elle connaisse toutes mes manies, je suis sûr qu'elle a senti mon désarroi à l'idée d'avoir du sang dans mon vin et qu'elle a tapoté doucement sur mes doigts inertes pour me réconforter. Elle a ensuite délicatement retiré le verre de ma main et l'a placé à l'autre bout de la table, alors que le sang pleuvait sur mon assiette. Nous n'avons pas échangé un mot pendant le dîner.

             Elle a finalement terminé son assiette alors que je gargouillais en cherchant de l'air avant que ma tête ne s'enfonce dans ma poitrine. La nappe entière était trempée de sang lorsqu'elle a versé le reste du vin pour chacun d'entre nous et qu'elle a savouré le sien. Je l'ai regardée retirer délicatement un petit morceau de viande d'entre ses dents à l'aide d'un cure-dent, en se couvrant la bouche d'une serviette. Avant de retirer le couteau de ma gorge, elle n'a pas pu s'empêcher de boire le reste de mon vin.

             En quelques minutes, un tapis miteux roulé dans le coin de la pièce réservé à cette occasion a été étalé à côté de ma chaise et j'ai été doucement poussé et je suis tombé directement sur le linceul. Elle s'est relevée, a redressé mes pieds et m'a enveloppée, mais elle s'est aperçue que ma tête dépassait. Au début, elle a semblé un peu irritée de voir que j'étais plus grand que la largeur du tapis. Elle pouvait bien sûr déballer le sandwich et repositionner mon corps de manière à ce que je tienne dans le sens de la longueur sur le tapis, mais cela nécessiterait plus de travail, un travail supplémentaire dont elle n'avait pas envie de s'embarrasser, surtout après un si bon repas. Je ne la blâmais pas pour cette erreur de calcul ; après tout, cela faisait presque quatre ans que nous ne nous étions pas vus. Elle rongea ses lèvres tachées de vin, haussant les épaules pour signifier "Et alors, je pensais qu'il était plus petit ?".

             Elle disparut dans la cuisine et revint rapidement avec une bobine de cordes résistantes, les enroula habilement autour de la moquette et me tira dans le hall. Elle aurait pu saisir méchamment mes grandes oreilles et s'en servir comme de parfaites poignées pour traîner mon cadavre, mais elle ne l'a pas fait. Elle savait à quel point je détestais que mes professeurs me tordent les oreilles pour me punir à l'école. Elles devenaient rouges et chaudes et je ressentais cette chaleur honteuse toute la journée.  Au lieu de cela, elle a saisi l'autre extrémité du tapis et m'a tiré vers la cave jusqu'à ce que j'atteigne la première marche.

             Elle s'est ensuite assise, a posé ses pieds sur mes épaules et s'est appuyée sur le mur derrière elle pour me pousser dans les escaliers sombres. Ma tête se cogna à chaque marche, quatorze fois pour être exact. Le sol était déjà creusé assez profondément, prêt pour mon arrivée. La terre était soigneusement empilée le long d'un côté de la tombe et une pelle se tenait debout dans la terre, impatiente de conclure l'affaire.  Elle m'ajusta dans la tombe et commença à la remplir.

             Lorsque j'ai été enterré, en quelques minutes, un tapis persan antique recouvrait tout le sol du sous-sol. Elle a ensuite déplacé la table en acajou que je lui avais offerte au centre du tapis immaculé pour célébrer les bons moments que nous avons passés ensemble.

             Après s'être occupée de moi, elle monte à l'étage, débarrasse la table et remet la salle à manger en état. Elle ne pouvait pas dormir tranquille si elle n'avait pas tout nettoyé correctement. Le couteau à découper, elle le lave à la main. Elle ne mettrait jamais un objet aussi tranchant dans le lave-vaisselle ! Il était près de 11 heures lorsqu'elle a fini de nettoyer le désordre. Après avoir pris une douche brûlante et s'être méticuleusement brossé les dents, elle s'est couchée dans son lit, le sourire aux lèvres, en se remémorant notre soirée parfaite.

 Résumé

             Après avoir débattu pendant des mois, j'ai finalement décidé de suivre le cours d'art. J'ai toujours souhaité créer des œuvres d'art. Ce rêve semblait à ma portée après avoir lu la description du cours dans le catalogue de formation continue de l'université locale. Elle se lisait comme suit,

"Découvrez le pouvoir d'un rendu au crayon en explorant la ligne, la texture, la forme et le ton pour créer des images tridimensionnelles. L'accent sera mis sur les outils, les techniques, les éléments et la composition. C'est le cours qu'il vous faut, que vous soyez novice ou expérimenté en matière de dessin".

             Cette brève description exprimait parfaitement mon aspiration.  La liste des fournitures m'a également convaincue de poursuivre mon rêve.

Carnet de croquis à spirale - 8 ½ x 11, papier blanc #50, 100 feuilles

Crayons automatiques pointus - paquet de 2, 0,7 mm

Crayons en bois naturel américain - boîte de 10, à tailler avant le cours

Gommes Sanford Design multi-pack - 3 types

Q-tips, une petite boîte

Quelques boules de coton

             J'avais déjà la plupart des outils nécessaires à la maison, et aucune expérience en dessin n'était requise. J'ai acheté le carnet de croquis à spirales chez Hobby Lobby, et bien que j'aie de nombreuses gommes à effacer à la maison, je n'ai pas pris de risque et je me suis offert un paquet tout neuf de gommes à effacer multi-pack, comme on me l'a demandé. Dieu sait que je ne voulais pas gâcher ce rêve comme les précédents.

             J'ai payé 129 dollars en ligne et me suis inscrite à sept séances de cours de dessin pour devenir artiste. Une fois l'inscription terminée et les frais non remboursables débités de ma carte de crédit, je me suis rendu compte que la première séance avait eu lieu la semaine précédente. J'avais déjà manqué le premier cours. De toute façon, il était trop tard pour changer d'avis.  Si un rêve peut se réaliser en sept séances, qui peut dire qu'il ne se réalisera pas en six séances ? me suis-je dit

             Le lundi soir suivant, j'ai traversé la ville pendant quarante-cinq minutes sous une pluie glaciale pour me rendre au lycée où avait lieu le cours. Lorsque je suis arrivé à destination, je me suis retrouvé face à un bâtiment massif et sombre qui hibernait sous les aiguilles acérées de la pluie gelée. L'entrée principale de la structure couverte de glace était fermée à clé, peut-être pour empêcher les intrus comme moi d'y pénétrer. Le vent froid m'a giflé le visage tandis que je faisais le tour du bâtiment à la recherche d'une porte déverrouillée. Finalement, j'ai remarqué quelques voitures garées près d'une porte vitrée, avec les lumières intérieures de allumées. Je suis entré à la hâte, mes fournitures artistiques serrées dans mon poing frissonnant, et j'ai jeté un coup d'œil à la salle.  J'avais dix minutes de retard.

             Anxieuse, j'arpentais un labyrinthe de longs couloirs, tournant désespérément chaque poignée de porte, à la recherche de mon cours d'art. Plus je marchais vite, plus les couloirs semblaient longs et étroits. Les murs penchaient vers moi, j'avais du mal à respirer. Il commençait à être trop tard, et il n'y avait aucun signe d'art. Peut-être étais-je dans le mauvais bâtiment. Peut-être que le cours avait été annulé pour cause de mauvais temps.  Je perdais espoir lorsqu'un point brillant au bout de l'obscurité a attiré mon attention. Je me suis précipitée vers la lumière et j'ai vu une femme sortir des toilettes en poussant son chariot de nettoyage.

             "Excusez-moi.  Savez-vous où se trouve le cours d'art ?"

             "Non, Engles senior", dit-elle en souriant.

             J'ai répondu à son sourire innocent par un sourire salace. Au moment où je suis partie, l'ange nettoyeur enchâssé dans la lumière fluorescente s'est mêlé à la puanteur de l'ammoniaque. Je me suis demandé si l'apprentissage de l'espagnol n'était pas plus prioritaire que mon aspiration à l'art. Malgré cette insidieuse révélation, j'ai détourné mon attention sur la tâche à accomplir, car je me suis rendu compte que, aussi tentant que cela puisse être, ce n'était ni le moment ni l'endroit pour séduire les femmes.

             Enfin, la recherche a pris fin lorsque j'ai atteint une pièce bien éclairée dont la porte était entrouverte. Dans le silence inquiétant de la pièce, j'ai vu trois femmes et deux hommes, chacun assis séparément derrière une grande table, se concentrant profondément sur un ensemble de cinq bouteilles vides posées les unes à côté des autres. Chaque artiste en herbe regardait les sujets d'un point de vue différent. Un homme chauve, petit et trapu, faisait tranquillement les cent pas dans la pièce, observant attentivement les progrès de ses élèves.  Moi aussi, je me suis assis derrière la première table disponible sans dire un mot et j'ai commencé à regarder les bouteilles sous mon angle unique. Soit ma présence tardive est passée inaperçue aux yeux de tous les élèves de la classe, soit ils ont choisi d'ignorer le nouvel élève. 

             Toutes les quelques minutes, l'ombre amorphe de notre instructeur perturbait ma concentration et me cachait la vue. Ses mots "Observez 70% du temps et dessinez 30%" étaient gravés dans son ombre inquiétante.  D'abord, je hachurais fébrilement le fond d'une petite bouteille ronde de whisky, puis j'imposais l'ombre lourde d'une grande bouteille élancée de vin à celle qui était assise à côté.

             Pendant deux longues heures, j'ai plongé dans les cœurs pécheurs des bouteilles vides, posant nues, appuyées les unes contre les autres pour créer une image provocante. Leurs courbes malicieuses, leur symétrie immuable et leurs ombres  méchamment entrelacées m'ont plongé dans un vague abîme de doute. Comment pourrais-je rendre leur vide endeuillé, capturer leurs remords obscurs et saisir leur plaisir perdu depuis longtemps ?  Comment pourrais-je jamais dépeindre la brume de l'ivresse, le brouillard de la folie et l'aiguillon du remords ? 

             Avec une grande obsession, j'ai exploré les angles tendres et les courbes timides de mes modèles et j'ai étudié méticuleusement leurs traits inhérents latents dans la profondeur de leurs ombres.  Et plus je plongeais dans leur vide solitaire, plus je m'imprégnais de leur histoire foisonnante. Je me suis infligé une blessure douloureuse en observant un passé ambigu piégé dans les transparences du présent, condamné à un avenir inconscient.

Comment pourrais-je dépeindre l'exaltation perdue d'une réalité terne ? 

             Les coups impulsifs de mon stylo dessinaient des milliers de lignes sauvages se transformant en courbes particulières qui me séparaient de la véracité de mes camarades de classe. Peu à peu, je me suis retrouvé enfermé dans le donjon de ma propre création, profondément moulé dans le cœur des bouteilles que je devais dessiner. Je pouvais voir la lumière déformée à travers les couches non raffinées de verre apparemment transparent entre les autres et moi-même.  Les contours sauvages du stylo dessinaient les vagues contours de ma personne, une créature amorphe piégée dans son imagination dévoyée.

             J'étais confiné dans un milieu incompréhensible pour les autres. Pour me libérer de ce dilemme, je courais dans tous les coins de la page pour me détacher des lignes, des formes et des ombres étouffantes que j'avais dessinées. À travers les lunettes épaisses, je pouvais reconnaître les images floues d'autres personnes absorbées par leurs travaux, totalement indifférentes à mon énigme. J'entendais la voix du professeur ricocher sur les lunettes, insistant sur l'observation des qualités invisibles de nos sujets.

             Une autre heure s'est écoulée. Le cours s'est terminé, les étudiants sont partis et l'instructeur a éteint les lumières et fermé la porte à clé. Maintenant, je me cache dans la toile éternelle de ma propre création, dans la solitude.  Dans l'obscurité absolue, il n'y a pas de perception de la profondeur, les nuances sont absurdes et les couleurs ne sont que fantaisie. Dans ce terrible vide de lumière, je ne peux pas créer et l'art ne peut jamais exister.

  Relativisme culturel   

             "Tu as rencontré nos nouveaux voisins ? demande Bob à sa femme, en regardant par la fenêtre de leur cuisine, tout en sirotant sa bière fraîche.

"Pas encore. Ils ont emménagé il y a quelques jours." Les côtelettes de porc grésillaient dans la poêle. "Quand ils se seront installés, nous devrions aller les rencontrer". répondit-elle.

"Ils ont l'air bizarre. D'où viennent-ils ?" Il était prêt à planter ses dents dans un morceau de viande juteuse, le point culminant de son week-end à venir.

"Ils me semblent originaires du Moyen-Orient, mais leurs deux filles sont probablement nées ici. Ils parlent parfaitement l'anglais. Je les ai entendues parler à April l'autre jour. Ils avaient l'air de bien s'entendre. Ils ont joué pendant deux heures entières sans crier ni hurler". 

             "C'est bon signe. Elle a besoin d'amis voisins", dit Bob.

"Oui, passer du temps avec ses amis, c'est toujours mieux que de regarder la télévision". Elle acquiesce.

Juste avant de commencer le dîner, ils entendirent frapper à la porte. Bob ouvrit. Un vieil homme vêtu d'un costume trois pièces parfaitement repassé se tenait dans l'encadrement. "Bonjour, mon fils et sa famille vivent à côté de chez vous. Mon fils et sa famille vivent à côté de chez vous. Je suis désolé de vous déranger, mais puis-je vous emprunter une casserole juste pour ce soir ?"

"Un pot ?" Bob est surpris.

"Oui, une marmite", explique l'homme.

"Eh bien... je suppose que oui. Kate, chérie, tu veux bien venir ici une seconde ?" Bob appelle sa femme.

Elle se dirige vers la porte. "Bonjour, vous devez être notre nouvelle voisine. Vous devez être notre nouvelle voisine. Je m'appelle Kate et voici mon mari, Bob. La petite fille qui jouait avec vos enfants hier est notre fille April. Nous avions prévu de venir vous souhaiter la bienvenue dans le quartier".

"Oh, ce sont mes petits-enfants, que Dieu les bénisse, ils sont si gentils. Je m'appelle M. Amin".

Bob regarde par-dessus son épaule et chuchote à sa femme : "Il est venu nous emprunter une casserole", et il rit.

M. Amin poursuit : "Tous nos ustensiles de cuisine sont encore emballés dans des cartons dans le garage. Mon fils et sa femme travaillent tous les deux et ils n'ont pas encore eu le temps de déballer leurs affaires. Si vous me permettez d'emprunter votre casserole, je vous en serai reconnaissant, je vais cuisiner pour eux ce soir. Oh, seulement si mon fils apprend que je vais emprunter une marmite à leur nouveau voisin ! Il n'approuve jamais rien de ce que je fais. Lui et sa femme disent toujours que je ne comprends pas la culture américaine".

Kate et Bob échangent un regard perplexe. Bob a du mal à cacher son rictus. "Vous y croyez, à ce type ? Nous ne le connaissons même pas et il nous demande une faveur !

"N'en faites pas toute une histoire. Ce n'est pas grave. Il peut utiliser une de nos casseroles", lui répond Kate en chuchotant.  Elle se rendit à la cuisine et revint avec une casserole qu'elle donna à M. Amin.

Le vieux voisin les remercie chaleureusement et promet de les ramener le lendemain.  Après son départ, Bob s'est écrié : "Qu'est-ce qu'il va encore emprunter ? C'est maintenant qu'il faut faire la part des choses, Kate ! Il a vraiment besoin d'un cours accéléré sur la culture américaine 101".

Le lendemain, en milieu d'après-midi, M. Amin est revenu aussi bien habillé qu'hier, un pot à la main. Il a remercié Bob et Kate pour leur générosité et leur a rendu ce qu'il avait emprunté. Avant qu'il ne s'en aille, Bob a soulevé le couvercle et a remarqué un petit objet à l'intérieur du pot et l'a sorti. C'était un pot miniature fabriqué à la main.

"Qu'est-ce que c'est que ça ? Tu nous as emprunté un pot, comment se fait-il que tu nous en rendes deux ?" demande Bob. 

M. Amin a expliqué : "La vérité, c'est que la nuit dernière, votre femme est tombée enceinte dans notre maison et a rapidement donné naissance à ce joli bébé. Nous ne savons pas comment cela s'est passé ni qui est le père. De nos jours, la grossesse d'un pot est un problème important, mais ce qui est fait est fait. En toute justice, puisque ce pot vous appartenait, le bébé devrait l'être aussi. Félicitations !"

Bob et Kate sont stupéfaits. "Vous aimez le pot de chambre, M. Bob ?"

 Bob est bouleversé d'entendre une si bonne nouvelle de la part de son voisin. "Oh, merci, M. Amin. Ce petit pot est magnifique. Ne vous inquiétez pas, mon ami. C'est notre bébé, nous allons lui faire faire son rot". Il s'efforce de cacher son excitation.

Lorsque M. Amin est parti, Bob était pratiquement en train de danser. Il a fait défiler sa magnifique marmite miniature, claquant des doigts en signe de jubilation, et a dit : "Vous avez entendu ça ? Notre marmite a donné naissance à un magnifique bébé. Est-ce la même casserole que nous avons achetée à Walmart pour 10,99 dollars ? Oh, ces vilaines marmites ! Aujourd'hui, nos chers voisins nous ont appris quelque chose de nouveau. Je l'aime bien. Il a l'air si sage et si gentil, et encore plus respectueux."

             "Mais c'est un vieil homme. Il ne vit même pas ici, ce n'est qu'un invité. Il s'agit d'une pièce ornementale fabriquée à la main, nous ne pouvons pas l'accepter. Il est fort probable que ce ne soit même pas le sien. Vous n'auriez pas dû l'accepter". Kate se plaint.

             "Non, ma chère, d'après mon ami M. Amin, notre pote a eu un bébé dans leur maison, et vous savez à quel point je suis pro-vie. Nous allons garder le bébé. C'est la meilleure chose à faire".  Cette grossesse inattendue et l'arrivée du petit pot ont enthousiasmé Bob. "Quel bel accent il a ! Où est la Perse, d'ailleurs ?  Je commence à l'aimer, ce petit bonhomme". Bob fit plusieurs commentaires de ce genre ce soir-là.

             Les jours suivants, Bob a raconté à tous ses amis et collègues de travail la douce histoire de la bénédiction qu'ils avaient reçue avec un nouveau pot pour bébé. Le pot miniature en laiton poli brillait sur leur étagère. Bob était si fier de son petit bébé. Il l'époussetait tous les matins avant d'aller travailler, le sourire aux lèvres, en se souvenant de leur simple voisin étranger.

Bien qu'ils aient tous deux apprécié leur nouveau décor, Kate ne se sentait pas en droit de garder le petit pot pour se venger de leur faveur, et son mari n'était pas du tout d'accord. "Je ne pouvais pas insulter M. Amin en rejetant le petit pot. Il a agi en fonction de ses croyances culturelles, et nous devons respecter cela. Nous devrions apprendre des autres cultures, mon amour". Kate n'avait jamais vu son mari de cette façon.

             Quelques jours plus tard, ils reçoivent à nouveau la visite de leur nouveau voisin. Lorsque Bob ouvre la porte, il est agréablement surpris de revoir M. Amin. "Bonjour mon ami, entrez.

Entrez." Il l'a pratiquement entraîné à l'intérieur et lui a offert une bière fraîche.''

 "Oh, pas d'alcool pour moi, M. Bob. Je suis un musulman dévoué.  Je ne veux pas brûler en enfer." M. Amin s'assoit et poursuit : "Je suis vraiment désolé de vous déranger à nouveau, mais j'ai un besoin urgent d'une grande marmite. Nous avons invité notre famille et nos amis à visiter notre nouvelle maison et nous devons cuisiner pour une grande foule."

             Bob n'a même pas laissé M. Amin terminer sa phrase. "Pas de problème, mon ami. Nous avons un tout nouveau four hollandais de dix pintes qui n'a jamais été utilisé auparavant. Vous êtes au bon endroit. Ne pensez même pas à acheter une marmite aussi chère pour ne l'utiliser qu'une fois pour une occasion spéciale comme celle-ci."

             Sans consulter sa femme, il s'est précipité hors de la pièce et est revenu avec un pot tout neuf, encore dans son emballage d'origine, qu'il a tendu à M. Amin. "Qui sait, peut-être que cette fille grassouillette se fera engrosser chez vous aussi". Il lui fait un clin d'œil narquois. "Au fait, que signifie Amin dans votre langue ? Bob était impatient de savoir.

En persan, Amin signifie "digne de confiance". M. Amin a répondu.

"C'est intéressant. J'ai entendu dire que vos plats étaient délicieux. J'aimerais bien goûter à la cuisine persane. Y a-t-il des restaurants iraniens en ville ? demande Bob avec enthousiasme.

"Oh non, M. Bob. Ne goûtez pas à la cuisine persane dans les restaurants. Dans notre pays, manger au restaurant est réservé aux voyageurs et aux touristes étrangers. Ce n'est pas non plus socialement acceptable. En outre, les chefs de restaurant ne peuvent jamais reproduire le goût authentique des plats cuisinés à la maison. Un jour, je cuisinerai le Fesenjoon avec du canard, pour que vous puissiez vraiment goûter au paradis ici même sur terre".

"J'attends cela avec impatience", a déclaré Bob. M. Amin les a abondamment remerciés et a quitté la maison avec une grande marmite dans les bras. 

"Vous avez perdu la tête en prêtant notre cadeau de mariage à notre voisin ? Nous ne l'avons jamais utilisé auparavant. Il coûte des centaines d'euros, il est tout neuf ?". s'emporte Kate.

"Croyez-moi, je sais ce que je fais. M. Amin est un joli personnage. Et j'admets que j'ai été bigot, pensant que nous étions meilleurs que les autres. Je pense que nous devrions ouvrir un peu plus les yeux", commente Bob.

"Je n'aurais jamais cru entendre un jour de tels mots de ta part, c'est certain", dit Kate.

Les jours passent et ils n'ont aucune nouvelle de leur nouveau voisin. Bob attendit impatiemment une semaine de plus, mais il n'y avait toujours aucun signe de M. Amin ou de leur pot. Enfin, un soir, Bob et Kate se sont rendus chez leur voisin pour voir ce qui s'était passé. C'est M. Amin lui-même qui leur ouvre la porte. "Cela fait longtemps qu'on ne s'est pas vus, mon ami. Tout va bien ?" demande Bob.

M. Amin ne semblait pas de bonne humeur ce soir. "Qu'est-il arrivé à notre pot ? demande Bob.

"La vérité, c'est que ton pot est aussi tombé enceinte la première nuit où nous l'avons eu". Il a continué avec un visage sombre", a déclaré M. Amin.

"Ce n'est pas une mauvaise nouvelle. Nous comprenons les grossesses spontanées. Ce n'est pas de votre faute, mon ami. Donnez-nous notre herbe et son bébé, et nous nous en occuperons. Le bébé est-il gros ?" Le visage de Bob est rayonnant. 

"Je déteste être le porteur de mauvaises nouvelles, mais malheureusement, votre mère est morte pendant l'accouchement. Il a dû y avoir des complications", a tristement informé M. Amin à ses amis.

Bob est choqué. "Allez, M. Amin, les pots ne meurent pas !", supplie-t-il.

"Bien sûr, M. Bob. Votre premier pot a eu une grossesse facile et a accouché d'un joli bébé pour vous. Vous m'avez cru quand je vous ai annoncé cette nouvelle, n'est-ce pas ?"

"Eh bien..."

"Et celui-là... Oh, que puis-je dire, mon ami ? Je pense que le bébé est arrivé de travers. Je suis vraiment désolée, M. Bob."

Kate éclate de rire, mais la mort soudaine d'une marmite à 130 dollars lors de l'accouchement est trop douloureuse pour le pauvre Bob.

 "Et le bébé, M. Amin ?", plaide-t-il désespérément.

"Malheureusement, le bébé n'a pas survécu non plus. Le cordon ombilical était enroulé autour de son cou.  Veuillez accepter mes condoléances pour vos graves pertes."

Bob était paralysé par la nouvelle lorsque Kate a fait un clin d'œil à M. Amin.

             "Voulez-vous venir prendre une tasse de thé persan fraîchement infusé ? Notre thé est le meilleur". M. Amin le propose gentiment, mais Bob, accablé de chagrin, ne l'entend plus.

Toute la nuit, Bob est resté perplexe face à la chaîne d'événements qui a conduit à la perte tragique d'une marmite coûteuse et à la manière dont il s'est fait piéger par un simple étranger, et Kate a ri à gorge déployée pour la même raison. 

             Peu après ces interactions culturelles énigmatiques, M. Amin et Bob ont forgé une amitié unique, et chacun a reçu un magnifique pot pour symboliser cette amitié, une amitié qui a transcendé les différences culturelles, linguistiques et générationnelles. À la grande surprise de Kate, M. Amin a été invité à plusieurs reprises aux fêtes de Bob et a été progressivement présenté à tous ses amis pendant son séjour en Amérique.

             Lors de leur dernière rencontre, M. Amin s'est laissé emporter par le moment et a bu une bouteille de bière fraîche avec Bob. Après avoir commis ce péché impardonnable, il a roté deux fois, s'est rapidement lavé la bouche avec de l'eau et du savon et a humblement demandé à Dieu de lui pardonner son péché. Il a ensuite fait part à Bob de son intention de retourner en Iran dans quelques jours et l'a pris à part pour lui demander une faveur.

"Je voudrais partager un secret avec vous. Nous avons toujours votre marmite morte dans notre maison. Même si j'aimerais la ramener avec moi comme souvenir, je ne peux pas. Elle est trop grande et trop lourde. Penses-tu pouvoir lui donner une sépulture digne de ce nom ?"

Kate et M. Amin échangent un regard significatif.

             Bob n'a jamais oublié l'expérience de la marmite persane ni son amitié avec M. Amin.

* Inspiré d'une anecdote de la vieille Perse

Déjà Vu        

Après avoir traversé les rues bondées du matin, j'ai fait le tour du pâté de maisons pour la deuxième fois et je me suis glissé victorieusement dans l'ultime place de stationnement : celle qui se trouve juste en face de mon bureau. Cette réussite sans précédent a illuminé ma matinée et m'a donné le sourire. Alors que je fermais la portière de la voiture, j'ai remarqué un homme de petite taille qui se tenait sur le trottoir et qui regardait à travers la fenêtre d'un magasin de fournitures de bureau.

Soudain, j'ai été envahi par un sentiment particulier, me sentant à nouveau comme un écolier, un élève paresseux dont les devoirs sont truffés de fautes, un élève qui attend une punition sévère. Mes paumes piquaient sous l'effet de la douleur déchirante infligée par les coups furieux de la règle. Troublé et ébranlé par ce sentiment, j'ai prudemment fait quelques pas vers l'homme qui se tenait calmement là, totalement inconscient de ma souffrance, regardant le contenu de la vitrine de la papeterie. Je savais ce que l'homme regardait : la règle aux bords métalliques, sa préférée, celle-là même qui avait infligé le plus de douleur à ma jeune paume.

En troisième année, c'était le dernier jour des vacances du Nouvel An et ma famille venait de rentrer de vacances à Shiraz. Dans l'agitation de l'emballage, j'avais oublié mes devoirs. Comment répondre à M. Azari ? me demandais-je. Croira-t-il que j'ai vraiment fini mes devoirs ? Je ne lui en voudrais pas ; il ne croit pas un mot de ce que je dis, car je lui ai menti à chaque fois que j'en ai eu l'occasion.

L'homme qui regardait par la fenêtre était mon professeur de CE2, M. Azari, qui me giflait souvent parce que j'échouais aux examens et que je ne faisais pas mes devoirs.

"Tu es une mule qui n'y arrivera jamais ! Tu finiras par tirer une voiture !" Les mots percutants de mon éducateur de première année ricochent dans mon âme.

Aujourd'hui, le même homme, mais plus petit et plus mince, affichait un visage beaucoup plus aimable devant moi après plus de trente ans. C'est le même homme qui avait affiché ma mauvaise note au tableau, qui m'avait forcé à me tenir à côté et qui avait ordonné à tous mes camarades de classe de crier : "Paresseux, stupide, raté. Paresseux, stupide, raté". Cette humiliation était mon quotidien.

J'ai lutté jusqu'en troisième année et j'ai passé les examens finaux, connus sous le nom de Napoléon, la plus basse note acceptable. Après le dernier examen, pour fêter ma victoire, j'ai brûlé mes livres et j'ai exécuté une danse indienne de joie autour de le feu. L'été est arrivé et j'ai eu trois mois pour profiter de la vie, sans école. Plus important encore, j'étais débarrassé de M. Azari, le tourment était terminé.

Mon exaltation n'a cependant pas duré plus longtemps que cet été. Le premier jour de la quatrième année, le directeur nous a annoncé la nouvelle.

"Je suis désolé de vous annoncer que votre professeur est décédé. Mais vous ne resterez pas un seul jour sans professeur. Grâce à M. Azari, qui a gracieusement accepté d'enseigner en quatrième année", a-t-il annoncé.

Normalement, la mort d'un enseignant n'est pas une mauvaise nouvelle pour moi, mais cette perte prématurée a été dévastatrice ! Ma routine quotidienne en troisième année s'est répétée une année de plus. Mais j'ai réussi à terminer la quatrième année aussi. Dieu merci, mon père a été muté à Téhéran cet été-là. Nous avons déménagé pour de bon dans la capitale. J'étais convaincue que si je restais dans cette école et que j'allais en cinquième année, notre nouveau professeur serait mort et je me retrouverais à nouveau avec M. Azari.

Après la quatrième année, je n'ai plus jamais revu mon professeur jusqu'à aujourd'hui, mais le cauchemar m'a hanté pendant des années. Pendant de nombreuses années, j'ai souhaité rencontrer M. Azari une fois, car j'avais mis au point les plans les plus diaboliques ; la réalisation de chacun d'entre eux aurait signifié une fin heureuse à mon tourment de toute une vie. Aujourd'hui, c'était le moment et l'occasion rêvés de me venger.

M. Azari n'était pas trop vieux, mais son dos était légèrement courbé. Ses mains étaient enfoncées dans ses poches. Je suis resté figé, réfléchissant à ce que je devais faire. Il fallait que je fasse quelque chose ! Je devais écrire la fin du chapitre le plus douloureux de ma jeunesse. Je me suis raclé la gorge et je me suis approché nerveusement de lui. Au fur et à mesure que je me rapprochais, il sentit ma présence, se retourna et plissa les yeux pour essayer de me reconnaître. J'ai regardé mes chaussures nouvellement cirées. Mon cœur battait la chamade sous son regard intense.

"Bonjour, M. Azari."

Il m'a chaleureusement salué.

"Bonjour, je suis vraiment désolée, mais je ne vous reconnais pas. Quel est votre nom ?"

 Je me suis présenté, mais il ne s'est pas souvenu. J'ai parlé avec éloquence, comme un élève qui fait un exposé devant la classe.

"Je suis l'un de vos anciens élèves. L'une des pires et des plus méchantes. Je suis si heureux de vous rencontrer à nouveau après toutes ces années. Vous n'enseignez plus ?"

 "Je suis à la retraite depuis de nombreuses années. J'ai travaillé au ministère de la culture pendant 36 ans et je suis maintenant à la recherche d'un emploi. Le salaire d'enseignant n'était pas suffisant, vous pouvez maintenant imaginer à quel point c'est difficile avec le minuscule chèque de retraite que je reçois et une couverture d'assurance maladie bien moindre. Je n'ai pas les moyens de mettre de la viande sur notre table tous les jours. Au diable la viande ; comment vais-je payer le loyer et les charges ? Seul Dieu peut nous sauver maintenant !

Je suis restée immobile, ne sachant que répondre.           

"Pardonnez-moi de parler trop, mais mes élèves sont comme mes enfants. Parlez-moi de vous. Quel est votre niveau d'études ? Oh, c'est votre voiture ? Vous devez bien vous débrouiller.  Rien ne me rend plus fier que de voir mes élèves réussir. Dites-moi, que faites-vous ?"

"Je suis architecte. Le bâtiment de l'autre côté de la rue est celui de mon entreprise. Quelle coïncidence que vous soyez à la recherche d'un emploi ; nous sommes à la recherche d'une aide de bureau. Nous avons besoin de quelqu'un comme vous. Si vous avez le temps maintenant, je vais m'occuper de votre embauche tout de suite."

M. Azari m'a suivi dans mon bureau comme un enfant court après des bonbons. J'ai demandé au responsable des ressources humaines de l'engager immédiatement. M. Azari m'a remercié chaleureusement pour cette opportunité et m'a promis d'être au travail dès le lendemain matin.

Je suis rentré tôt chez moi, excité mais perplexe par les événements de la journée. J'avais faim mais je n'avais pas d'appétit. Je me suis couché tôt, mais je n'arrivais pas à dormir. J'avais l'impression de ne pas avoir fait mes devoirs ; quelque chose n'allait pas, mais je ne savais pas quoi. J'avais l'impression d'avoir fait quelque chose de mal et de devoir affronter M. Azari demain matin. Le bruit de ses gifles vicieuses résonnait dans mes oreilles. Mes joues rougissaient et devenaient brûlantes. Qu'avais-je fait de mal cette fois-ci ?

  Je me suis réveillé tôt le lendemain matin après une insomnie atroce, j'ai pris une douche plus longue que les autres jours, je me suis méticuleusement coupé les ongles, j'ai mis mon plus beau costume et je me suis soigneusement coiffé. Je voulais tout faire correctement et affronter mon professeur sans crainte. Je me suis rendu au travail plus tôt que d'habitude et j'ai attendu son arrivée avec anxiété.

M. Azari n'est pas venu. Il n'avait jamais été absent de la classe, mais ce jour-là, il n'est pas venu. Il n'est jamais venu. Plus tard, j'ai appris qu'il était mort ce matin-là.

La petite mariée*

Le plus beau jour de ma vie a été celui où maman m'a acheté le costume de la princesse Saba, avec sa longue robe blanche couverte de milliers de guirlandes colorées. Ses cheveux blonds luxuriants tombant sur sa poitrine étaient si brillants que lorsque je les regardais, c'était comme si je regardais le soleil. Ses yeux étaient bleus, du genre à s'ouvrir et à se fermer. Chaque jour, je la coiffais et je touchais ses seins, espérant qu'un jour les miens grandiraient comme les siens. Mon seul souhait était de devenir une jeune mariée comme la princesse, avec des cheveux blonds, des yeux bleus, des lèvres rouges et une robe blanche. 

La princesse Saba dormait toujours dans mon lit. Dès qu'elle posait sa tête sur l'oreiller, ses yeux se fermaient et elle s'endormait comme une princesse qu'elle était. Elle n'était jamais réveillée par les aboiements des chiens errants dans les rues ou par le grondement du tonnerre. Contrairement à elle, j'avais peur des chiens méchants dehors et de l'horrible bruit du tonnerre, et pire que tout, j'étais terrifiée par Mohsen, le gigantesque garçon qui vivait dans notre quartier, deux rues derrière nous. Chaque fois qu'il me surprenait seule dans la rue, il m'attrapait fermement, me tripotait tout le corps et ricanait : "Je t'ai enfin eue", disait-il toujours. Et dès que je fondais en larmes et criais, il me lâchait et s'enfuyait.

Un jour, alors que j'en avais vraiment assez de lui, je suis allée voir ma mère en sanglotant : "Ce..., ce garçon..." Elle ne m'a pas laissée finir, m'a giflée violemment et m'a dit : "Ne joue plus jamais avec les garçons, tu m'entends, petite idiote ?"

Mais Mohsen ne me laissait jamais tranquille. Chaque soir où je faisais mes corvées hors de la maison pour acheter du pain, il m'attendait au coin d'une rue sombre pour m'attraper. Il ne me laissait jamais seule, même dans mon sommeil.

Une nuit, je l'ai vu courir après moi. J'ai essayé de m'échapper, mais je n'ai pas pu ; mes jambes étaient emmêlées et je ne pouvais pas courir. Il m'a sauté dessus, m'a enfermée dans ses bras et m'a touchée autant qu'il le voulait. Je luttais désespérément contre lui, mais je n'arrivais pas à me libérer. J'ai crié et je me suis réveillée en sueur. Dès que mes yeux se sont habitués à l'obscurité, à l'autre bout de la chambre, j'ai vu que ma mère était enfermée sous mon père et qu'elle gémissait comme moi dans mon cauchemar. La pauvre maman ne pouvait pas s'échapper non plus.

 Peut-être que ce n'était pas mon père qui la dérangeait, peut-être que c'était Mohsen qui touchait maintenant ma mère. J'avais tellement peur, mais je n'ai rien dit. Je me suis mouillée, mais je me suis cachée sous la couverture et je n'ai pas bougé. J'avais peur qu'il revienne vers moi s'il découvrait que j'étais réveillée. 

Princesse dormait toujours calmement dans mes bras, ignorant ma terreur. J'ouvrais ses yeux une fois ou deux, mais ils se refermaient. Oh, je détestais ce salaud. Je souhaitais qu'un jour il vienne à moi, que je me transforme en serpent venimeux et que je le morde sept ou huit fois pour qu'il devienne bleu, que sa bouche mousse, qu'il s'effondre et qu'il meure.   

Quelques années se sont écoulées depuis. Mes seins grossissent de jour en jour et leurs pointes deviennent plus dures. Dame Sakineh, l'administratrice des bains, a dit à ma mère que Mme Eshrat me voulait pour son fils. Mon père n'a pas encore vu le garçon, mais il est d'accord. L'autre jour, il a dit à ma mère : "Notre fille a quinze ans maintenant. Il est temps pour elle d'aller chez son mari. Ce garçon est très bien, il vient d'une bonne famille."

Ma mère m'a dit hier : "Que Dieu te bénisse, ma chérie, tu vas bientôt te marier."

*En Farsi, Doll signifie Baby Bride (bébé mariée).

  Insomnie                 

             "Ne fais pas ça. Ne fais pas un geste. Laisse-moi t'écraser sur place.  Tu seras puni pour avoir envahi mon intimité au milieu de la nuit.  J'ai prononcé sa sentence de mort avec une tapette à la main, mais la mouche sur le mur n'a pas eu peur du tout.  Elle se moquait de moi avec ses yeux composés répugnants au moment même où j'ai prononcé l'arrêt de mort. À la seconde où j'ai levé la main, elle s'est envolée du mur, s'est écrasée contre la vitre et a fait le tour de la pièce comme une folle.  J'ai attendu patiemment le bon moment.

             Après la manœuvre, il a atterri sur la tringle à rideaux, et j'ai profité de cette rare occasion pour sauter du sol et le frapper.  Bien sûr, j'ai raté le bâtard, ce qui est embarrassant. Je me suis assis pour réfléchir à ce que j'allais faire. Pourquoi une petite mouche s'était-elle donné pour mission de me tourmenter au milieu de la nuit ?  Nous savions tous les deux qu'il n'y avait pas d'issue. La porte et les fenêtres étaient fermées ; l'un de nous devait tomber ce soir.

Alors que je réfléchissais à des moyens créatifs de détruire mon ennemi, l'insecte a ouvert sans ménagement un autre front dans la guerre et m'a soudain foncé droit dans le visage. Une fraction de seconde avant de me frapper dans l'œil, il changea de trajectoire et tourna violemment autour de ma tête. Désormais, le seul moyen de l'abattre était de me frapper au visage.  Cette mascarade avait assez duré.

Il s'est ensuite envolé vers le coin supérieur de la pièce où deux murs rejoignent le plafond et a pris une position unique pour contrôler l'ensemble de la zone de guerre, ma petite pièce qui ne contient rien d'autre que quelques toiles fraîches sur le sol avec un petit tabouret devant, et le chevalet supportant ma femme nue fraîchement peinte, allongée sur le dos, posant de manière séduisante et attendant maintenant avec impatience de voir la fin de ce théâtre.

             Les yeux fixés sur l'ennemi, j'ai prudemment rapproché le tabouret avec mes orteils, j'ai levé une jambe et j'ai fait un pas en avant. Dès que j'ai réussi à me tenir debout sur le banc, la mouche a eu recours à une tactique vicieuse pour me déséquilibrer. Elle produisit un bruit de tête et tourna autour de la pièce, trop loin pour que je puisse l'atteindre et trop près pour aggraver mon supplice.  Une fois de plus, j'ai sauté en l'air pour l'abattre et lui ôter la vie.

Je suis tombé à terre et le bourdonnement s'est arrêté.  La pièce est plongée dans un silence inquiétant ; aucun signe d'insecte. Anxieusement, j'ai scruté chaque centimètre carré de la moquette, à la recherche d'un petit point noir. Il était introuvable. J'ai regardé dans tous les coins de la pièce, à la recherche de son corps écrasé, quand soudain j'ai remarqué que le monstre était assis là où je ne m'y attendais pas. Il était tapi en plein milieu des longs poils pubiens de ma beauté. "Non, la peinture est fraîche", plaidai-je avec agonie.

Autant il était facile de le frapper maintenant, autant il m'était impossible de le faire. J'aimais mon art plus que je ne haïssais mon ennemi. J'étais pétrifiée, la main crispée sur ma bouche, réalisant l'ampleur des dégâts qu'il pouvait infliger à ma beauté et la facilité avec laquelle il pouvait me détruire. L'horrible créature s'accrochait à la partie la plus sacrée de son corps, attendant mon prochain geste. Je n'en avais pas, car il avait déjà envahi mon âme. 

             Mon seul espoir était qu'il ne fasse pas de gestes brusques sur ma vierge fraîchement peinte. Je laissai tranquillement tomber mon arme et m'agenouillai devant mon art, me mettant à la merci de mon impitoyable ennemi.

             Quelques instants plus tard, sous mes yeux ébahis, l'insecte répugnant a commencé à caresser ma femme avec ses griffes dégoûtantes, et elle a répondu à ses avances par des mouvements séduisants des hanches.  Je pouvais entendre sa respiration lourde, et je pouvais voir la convoitise insatiable dans la vibration rythmique de ses cuisses en proie au plaisir. Il était difficile de dire si la bestiole était plus satisfaite de me voir souffrir ou de la voir jouir.

Elle a effleuré mon canevas de son corps et a pris une position plus compromettante. Ma belle création ouvrit la bouche et haleta pour respirer, et je pouvais voir le bout de sa langue humecter sa lèvre inférieure. Comme sa langue rose était belle et complétait le cramoisi de ses lèvres de pécheresse. Oh, comme il était douloureux de voir mon amour perdre son innocence au profit d'un monstre en ma présence. Comment pouvait-elle être aussi cruelle ?

Avec les mouvements lascifs de ses hanches, elle tente encore plus la créature, et quelques instants plus tard, l'insecte se glisse entre ses cuisses et disparaît. Elle referma alors ses jambes et enroula son corps, et ses gémissements et halètements ternirent la sérénité de minuit.

             Elle était ravagée sous mes yeux, et les morceaux tranchants de son plaisir marquaient mon âme. L'éclat de sa chair sur ma toile a ravivé mon imagination d'une manière que je n'aurais jamais cru possible. À chacun de ses mouvements, elle créait des couleurs vives dont je n'avais jamais soupçonné l'existence, et à chacun de ses actes, elle créait une image exotique que je n'avais jamais osé peindre dans mes rêves les plus fous.

             Elle se noyait dans l'océan coloré du désir, et à chaque mouvement soudain de sa chair pécheresse, elle dépeignait artistiquement son plaisir avec les couleurs de ma douleur. Impuissant, je regardais un insecte remodeler mon imagination, redéfinir mes pensées et recréer mon art.  J'étais condamné à assister à ma dévastation pendant des moments qui me semblaient aussi longs qu'une éternité, jusqu'à ce qu'elle soit gratifiée du paroxysme de l'extase et qu'elle explose de plaisir.

             Enfin, l'insecte dégoulinant s'est envolé de ma toile, et mon amour s'est évanoui dans une palette de peintures fraîches.

Jen

             Mon association inquiétante avec les fantômes remonte à ma petite enfance. Tante Sedighe, la plus jeune sœur de mon père, vivait à Shoushtar, l'une des plus anciennes villes du monde, datant de la dynastie achéménienne (400 av. J.-C.). J.-C. Shoushtar était la capitale d'hiver de la dynastie sassanide et a été construite au bord de la rivière Karoun. La rivière a été canalisée pour former une tranchée autour de la ville. Un système souterrain appelé ghanats reliait la rivière aux réservoirs privés des maisons et des bâtiments, fournissant de l'eau en temps de guerre lorsque les portes principales étaient fermées. Les ruines de ces ghanats existent toujours, et l'une d'entre elles était reliée à la maison de tante Sedeghe, que mes cousins et moi explorions si nous l'osions.

             On nous a dit que sa maison était la résidence principale des Jens et de leur famille proche.  Je n'ai jamais été un grand fan des Jens, en particulier de ceux qui vivaient dans la maison de ma tante. Je n'aimais pas leur comportement, car ces créatures me faisaient peur lorsque nous rendions visite à ma tante à Shoushtar. Bien qu'on m'ait mis en garde contre les Jens et leur tendance à posséder les enfants, je n'ai jamais refusé de jouer dans la cave et d'explorer les profondeurs du ghanat. Pourtant, le labyrinthe sans fin relié à sa cave était trop étroit, trop long, trop sombre et trop effrayant pour que je puisse le conquérir.  

             Ma sœur aînée, en revanche, pensait que les toilettes de sa maison étaient plus terrifiantes que celles de Jens. Elles étaient si sales qu'elle n'est pas allée aux toilettes de tout le voyage.  Parfois, je me moquais impitoyablement de cette ville historique et de ses sous-sols infestés de Jen, je divertissais mes frères et sœurs et j'offensais une grande partie de la famille de mon père. J'étais convaincue que c'était à cause de mes commentaires insensibles que, quelques années plus tard, ma tante a décidé de déménager à Ahvaz et de laisser la maison aux Jen, ses propriétaires d'origine. Le fait de ne pas retourner chez ma tante n'a cependant pas marqué la fin de ma rencontre avec les créatures "Az ma behtaran", "meilleures que nous", une phrase que j'entendais constamment de la bouche de mon père. Dès mon plus jeune âge, j'ai eu une relation retenue avec Jens, mais je ne pouvais pas les éviter. Ils apparaissaient dans mes rêves, m'effrayaient dans l'obscurité et ne quittaient jamais le labyrinthe de mon imagination.  

             Pendant les six premières années de ma vie à Ahvaz, nous n'avions pas de bain dans notre maison. Chaque vendredi, le seul jour férié de la semaine, mon père nous réveillait, mes deux frères aînés et moi, quelques heures avant l'aube, et nous emmenait au hammam, l'établissement de bains.

             "Pourquoi si tôt ? Nous avons supplié tous les jeudis soirs et avons toujours reçu la même réponse. "Nous serons les premiers clients, le service sera meilleur et il n'y aura pas d'attente. Ces faits n'atténuaient en rien le supplice que représentait le fait de marcher en somnolant dans les rues vides par un froid glacial.  Personne ne devrait avoir à endurer une telle épreuve juste pour être propre.

             Outre mon manque de respect pour l'hygiène personnelle, j'avais une raison plus impérieuse d'éviter le hammam au petit matin. Les anecdotes effrayantes que mon père nous avait racontées sur les fantômes qui habitent les hammams m'ont convaincu de rester sale à vie.   Il nous a raconté l'histoire du célèbre proverbe persan "Hump over Hump" (une bosse sur une bosse)

"Un matin, un bossu se rend au hammam et se trouve face à un grand groupe de Jens en cercle, se tenant par la main et tapant du pied en signe de jubilation. Ignorant la nature de cette foule festive, il se joint aux festivités et se met à chanter et à danser.  Les Jens apprécient son agréable compagnie et admirent son bon esprit. En signe de reconnaissance, un Jen touche le dos de l'étranger et lui enlève sa bosse".

             Mon père poursuit : "Il sort du hammam, guéri. L'ancien bossu se précipite au bazar à la recherche d'un autre bossu pour lui faire part de cette heureuse rencontre. Il raconte à son ami comment les Jens ont apprécié ses qualités humaines et l'ont récompensé pour son esprit jovial : "Ils adorent quand nous chantons et dansons", dit-il.

             Le bossu le remercie vivement de lui avoir donné une rare lueur d'espoir. Il obtient l'adresse, et le lendemain matin, avant l'aube, il se précipite au hammam. Tout au long du trajet, il claque des doigts, chante des airs joyeux et danse avec délice. En entrant dans le hammam, il se retrouve face à une foule de Jens endeuillés, assis, le visage sombre.  Il ne perd pas de temps. Il entre dans le cercle des pleureuses, chante et danse. Les Jens n'apprécient pas le manque de respect de l'étranger à l'égard de leur événement endeuillé. Pour punir le bossu discourtois, un Jen place la bosse de son ami sur la sienne et le renvoie chez lui avec deux bosses".

J'étais plus terrifié par les histoires que mon père nous racontait sur ses expériences personnelles avec les créatures "meilleures que nous". 

             "Un matin, dans le hammam, j'étais le seul client avec quelques employés de l'établissement. Après m'être relaxé dans le bassin d'eau chaude pendant quelques minutes, je suis sorti et me suis allongé à plat ventre sur le rocher. Un employé a enlevé la serviette de bain de mon dos et m'a méticuleusement frotté tout le corps avec le loofa.  Pendant qu'il s'occupait de moi, j'ai regardé vers le bas et j'ai remarqué qu'il avait des sabots à la place des pieds. C'était un Jen. Aussi horrifiée que je l'étais, j'ai fait comme si rien d'extraordinaire ne s'était produit. Après qu'il ait fini de s'occuper de moi, j'ai laissé un pourboire inhabituellement généreux. Puis, je me suis plongée à la hâte dans le bassin de rinçage, je me suis habillée rapidement et j'ai quitté le hammam hanté.

                             Alors que je me précipitais vers la sortie, l'administrateur, que je connaissais depuis des années, a remarqué ma nervosité, m'a arrêtée et m'a demandé si tout allait bien. J'ai pris une grande inspiration, je me suis approchée de lui et j'ai chuchoté : "Savez-vous que votre employé a des sabots - il s'appelle Jen". L'administrateur a calmement hoché la tête, a montré ses sabots et a murmuré : "Vous voulez dire comme ça ?".

             Chaque vendredi matin, au hammam, ma première tâche était d'examiner les pieds des gens. Parfois, j'examinais même les pieds de mon propre père. Pourquoi en savait-il autant sur Jens ? Comment pouvait-il en savoir autant ? Parfois, je m'approchais des clients pendant qu'ils étaient lavés ou lorsqu'ils sortaient du bassin de rinçage enveloppés par les couches de serviettes et je fixais leurs pieds. Ma curiosité vigilante ne passait pas inaperçue auprès des autres clients.  Je sentais que les gens me regardaient, chuchotaient entre eux et essayaient de s'éloigner de moi. Je ne m'inquiétais pas de la réaction des autres. Ce qui me dérangeait, c'était ma relation tendue avec un jeune de mon âge que j'avais rencontré dans ce hammam.  C'était une connaissance que j'aimais beaucoup. Bien que notre amitié ait été limitée à ma visite hebdomadaire d'une heure et confinée au hammam, je me suis pris d'affection pour lui, un ami dont je n'ai jamais appris le nom.    D'après mon père, il était orphelin et fils adoptif de Khalil, le gardien du hammam.  Nous n'avons jamais eu l'occasion de jouer ensemble ni de parler beaucoup, mais le voir chaque semaine dans ce cadre morbide était un bonheur. Sa présence me permettait de me sentir en sécurité et d'oublier l'effrayant Jens. Mais mon comportement particulier a terni notre amitié. Lorsqu'il me voyait entrer dans le hammam, il trouvait toutes les excuses pour m'éviter. I wanted to tell him the reasons behind my bizarre behavior, but I couldn’t get him to listen.  Souvent, lorsque nous arrivions, il dormait encore. Je me rendais dans la chambre à l'étage et je le réveillais. Je pouvais voir la terreur sur son visage lorsqu'il me voyait soudain assise à côté de lui dans le lit. Il se précipitait sur la mezzanine. Je le poursuivais en criant : "N'aie pas peur, petit garçon. Je veux juste jouer avec toi."

             Peu après ma dernière visite du vendredi, le hammam a fermé. La rumeur disait qu'il était possédé et qu'aucun client n'osait y revenir. Le bâtiment déserté est resté intact depuis lors.  Aujourd'hui encore, je me réveille tous les vendredis avant l'aube et je me rends au même hammam, dans l'espoir de revoir mon amie d'enfance. Je m'assois près du bassin, je me lave et je pense à toutes les histoires sinistres de Jen de mon père.

 Dans les marges

             Les riches gringos ont besoin qu'on s'occupe de leurs pelouses et nous nous occupons des pelouses des riches gringos. Nous tondons, taillons et paillons chaque semaine, réparons les systèmes d'arrosage, réparons les clôtures cassées, nettoyons les cheminées et remplaçons les bardeaux arrachés des toits. Nous sommes une entreprise à service complet appelée Green Yard.

J'ai créé mon entreprise il y a trois ans et j'ai travaillé dur et pendant de longues heures pour arriver là où je suis. Aujourd'hui, je dirige une entreprise prospère avec deux camions et un total de cinq employés, dont quatre cousins et un neveu de quatorze ans.

             Avec deux de mes cousins, je partage un mobile home dans un parc de caravanes, l'endroit le moins cher de la ville et le plus proche des beaux quartiers. Le loyer est de 750 dollars par mois, plus les charges. Le loyer est élevé, mais pas si on le divise par trois.  Je suis la seule personne de l'entreprise à parler anglais et c'est donc moi qui réponds aux appels des clients.

Nous gérons plus de trente chantiers par jour en été. La plupart de mes clients viennent de lotissements proches de chez nous, ce qui nous évite de faire de longs trajets d'un client à l'autre ; sinon, avec le prix élevé de l'essence, il serait difficile de faire tourner l'entreprise. En été, je peux gagner environ deux mille dollars par mois et envoyer 500 dollars à ma famille à Vera Cruse.  Mais en hiver, il est plus difficile de joindre les deux bouts. L'herbe ne pousse pas et les cousins au Mexique s'amusent avec des senoritas. Il y a beaucoup de chicas mexicaines ici aussi, mais elles coûtent trop cher.  L'Amérique les a gâtées, surtout celles qui parlent un peu anglais, car les gringos disent qu'elles demandent beaucoup d'entretien, comme certains de mes jardins.  En hiver, je fais cinq à six chantiers par jour tout seul et je paie la totalité du loyer. Je ne peux pas économiser de l'argent de cette manière, mais j'arrive à payer les factures. Ma principale dépense après le loyer est la nourriture. Je ne fais pas mes courses dans mon propre quartier ; les magasins ici sont remplis de Blancs qui ne semblent pas heureux de voir des Mexicains ailleurs que dans leur jardin ou sur leur toit.

Un dimanche sur deux, je vais à l'épicerie Fiesta, au sud du centre-ville, pour remplir mon garde-manger et mon réfrigérateur de bière, bien sûr. À Fiesta, je peux obtenir cinq avocats pour un dollar, alors qu'ici, à Tom Thumb, ils sont vendus 60 cents l'unité. Les oignons, les tomates et les piments jalapenos sont trois fois plus chers ici qu'au Mexican Mercado.  Bien que l'essence soit chère ces jours-ci, mes économies totales en matière d'épicerie justifient le coût élevé de l'essence. Je ne peux tout simplement pas me permettre de gaspiller, surtout dans le contexte économique actuel.

             Hier, je n'avais pas de terrain à tondre, alors je me suis réveillé tard, vers dix heures, et j'ai décidé d'aller faire des courses. J'ai roulé vingt-cinq minutes sur l'autoroute pour me rendre au centre-ville.  Lorsque j'arrive sous le gigantesque mix master près du centre-ville, je fais normalement demi-tour et je prends la voie de service vers les magasins mexicains, puis je vais à la Fiesta.

Vicente Fernandez chantait à la radio, et j'ai dû rêvasser parce que j'ai raté le virage vers la voie réservée aux demi-tours, alors j'ai roulé jusqu'à l'intersection pour tourner à gauche sous le pont et revenir sur la voie de service en direction du nord.  Sous trois couches d'autoroutes, je me suis arrêté au feu rouge et j'ai attendu près de cinq minutes sans que ce foutu feu ne change. J'étais le seul à attendre inutilement le feu vert et à surveiller la voie de demi-tour, poussant les voitures à emprunter la même route que celle que j'essayais de rejoindre. J'avais l'impression que ce feu était programmé pour rester rouge éternellement afin de me punir de ma négligence. Aucune autre voiture ne partageait mon sort, j'étais seul. J'ai attendu encore cinq minutes, et rien ne s'est passé ; le feu rouge n'allait pas passer au vert. Il y avait quelque chose qui n'allait pas avec ce foutu feu.

Impatient, j'ai attendu un peu plus longtemps, vérifiant s'il y avait des caméras installées sur les poteaux des feux de circulation. Il n'y en avait aucune en vue. Je ne voulais pas enfreindre la loi, non pas parce que j'étais un bon citoyen, mais parce que je n'en étais pas un ! Les sans-papiers et les flics ne font pas bon ménage.

             Un soir, un policier m'a arrêté parce que je n'avais pas de plaque d'immatriculation sur le pare-chocs avant. Je n'en avais jamais eu et je n'avais jamais été arrêté pour cette raison, mais cette nuit-là, je l'ai été. Le policier a dit que c'était la loi, et il avait raison. Après cette nuit-là, j'ai fait attention au grand nombre de voitures qui circulaient dans les rues sans plaque d'immatriculation sur leur pare-chocs avant. Il y a tant de lois en vigueur ne sont pas appliquées et qui attendent d'être imposées à des gens comme moi. Le plus intelligent est de faire profil bas et d'éviter les démêlés inutiles avec la justice.

             Hier, sous ce maudit pont, je ne savais pas quoi faire d'autre que d'enfreindre la loi. Je ne pouvais pas attendre toute la journée derrière un feu rouge, alors j'ai éteint la radio et j'ai prudemment tourné à gauche, en espérant que mon délit était passé inaperçu.  Cette infraction au code de la route m'aurait coûté au minimum cent cinquante dollars si je m'étais fait prendre. Dieu sait qu'en hiver, je ne peux même pas gagner autant d'argent en deux jours. 

             Dès que l'infraction a été commise, j'ai regardé dans le rétroviseur et je n'ai vu aucune caméra sur les poteaux de signalisation ni aucun gyrophare d'une voiture de police qui me suivait, j'ai poussé un soupir de soulagement, j'ai rallumé la radio et j'ai tourné à nouveau à droite après quelques kilomètres pour m'engager sur la voie de service. Là, j'ai remarqué que quelques voitures de police bloquaient la voie de service. Une dizaine d'autres voitures étaient devant moi, arrêtées pare-chocs contre pare-chocs, attendant qu'on leur donne l'ordre de prendre la route alternative. Il m'a fallu encore dix minutes pour m'approcher lentement et voir ce qui se passait. Un SUV était renversé sur la route, deux voitures de police bloquaient la route et un policier se tenait au milieu de la route, ordonnant au trafic entrant de tourner dans la seule rampe adjacente à la route de service.  Un camion de pompiers, gyrophares allumés, était garé sur le bas-côté de la route et quelques pompiers s'affairaient.  L'un d'eux balayait les éclats de verre du pare-brise sur la route, et l'autre guidait une énorme dépanneuse pour qu'elle se gare à proximité du véhicule chaviré.  L'accident ne semblait pas grave, je n'ai pas vu de cadavres.

             C'était maintenant mon tour. Je n'avais aucune idée de l'issue de ce détour, mais je n'avais pas d'autre choix que d'obéir à l'agent. J'ai donc baissé le regard pour éviter tout contact visuel avec l'agent qui me précédait, car il manquait toujours la plaque d'immatriculation du pare-chocs avant de mon camion, et j'ai lentement pris le virage vers la bretelle. J'ai alors remarqué qu'il était clairement indiqué qu'il s'agissait d'une voie réservée aux véhicules à fort taux d'occupation ; un énorme losange était peint sur la route.  J'étais le seul occupant du camion. Je venais d'enfreindre une autre règle de circulation en obéissant à l'homme de loi à pied.

             Au moins, cette fois, j'avais une bonne excuse pour avoir enfreint la loi. Mais si un policier m'avait arrêté, j'aurais eu beaucoup d'explications à donner. Je savais que si je me faisais prendre, le policier n'écouterait même pas mon histoire ; il me donnerait une contravention et me conseillerait d'aller au tribunal et de m'expliquer avec le juge. Il m'a donné une contravention et m'a conseillé d'aller au tribunal et d'expliquer au juge ce qui s'était passé.

             Alors que je roulais sur la voie réservée aux véhicules à haut taux d'occupation, je cherchais un moyen de sortir de l'autoroute et de retourner à ma destination initiale. Cette foutue voie était complètement barricadée pour des raisons de protection et pour fluidifier le trafic. J'ai continué à chercher une voie de sortie, sans succès. J'ai fini par rouler jusqu'à mon propre quartier avant de pouvoir quitter la voie réservée aux véhicules à fort taux d'occupation et de prendre finalement la bretelle de sortie. J'ai été obligée de faire vingt miles pour rentrer chez moi, gaspillant au moins cinq dollars d'essence et deux heures de mon seul jour de congé pour rien. Je devais encore faire mes courses.

             Malgré la colère que j'ai ressentie tout au long de la matinée, l'événement d'aujourd'hui m'a semblé étrangement drôle. J'avais faim, mais j'étais trop frustré pour retourner en ville faire mes courses, et il me semblait insensé de retourner dans un réfrigérateur vide. Alors que je réfléchissais à ce que je devais faire en conduisant dans le quartier proche de mon parc de maisons mobiles, j'ai remarqué un magasin de l'Armée du Salut et j'ai tourné dans le parking sur un coup de tête et j'ai garé la camionnette. Pourquoi construire un tel magasin dans cette ville ?  Les riches n'ont pas besoin de salut, ils ont de l'argent, il n'est donc pas étonnant que le parking soit vide. Je suis entré à l'intérieur juste pour flâner quelques minutes, car je n'avais pas d'argent à dépenser pour des vêtements ou des meubles dont je n'avais pas besoin. Les prix étaient tous élevés pour un magasin conçu pour vendre de la marchandise d'occasion à des clients à faible revenu comme moi. Je suis sortie du magasin, plus affamée qu'avant, en me demandant ce que je devais faire ensuite. 

             Avant d'arriver à mon camion, j'ai vu un homme de l'autre côté de la rue, derrière une station-service, forcer un petit garçon à monter dans son camion et s'empresser de partir et de disparaître. Je n'arrivais pas à croire ce que je voyais.  Son camion était de la même année et du même modèle que le mien, une vieille Ford F-150 blanche. Ce n'était pas bon signe. Et si quelqu'un l'avait vu kidnapper le petit garçon et avait donné la description de mon camion à la police ?

Le plus intelligent était de partir avant d'être arrêté pour un crime aussi grave. J'ai donc sauté dans mon camion et je me suis précipité à la maison en oubliant ces foutues courses.

             Ce matin, j'ai allumé la télévision et regardé les informations locales.

"Les vingt-quatre premières heures suivant l'enlèvement sont les plus cruciales pour retrouver l'enfant disparu. La police demande instamment aux citoyens qui ont des informations sur ce crime de contacter immédiatement les autorités chargées de l'application de la loi ou le FBI.

             J'espère que personne n'a signalé la description de mon camion aux flics. Je risque d'avoir de gros ennuis si, un de ces jours, des flics viennent frapper à ma porte pour poser des questions sur le garçon disparu.      

 Nuit chanceuse

"Félicitations, M. Grand ! Nous avons entendu parler de votre succès sur les actions, celles que vous avez achetées il y a une semaine et qui ont presque doublé aujourd'hui." L'agent de sécurité ricane et tient la lourde porte vitrée ouverte pour le banquier investisseur.

Grand appelle par-dessus son épaule : "Merci, Roger. N'oublie pas que rien n'est dû au hasard. Tout arrive pour une raison." Il a ajusté les revers de son costume de luxe et s'est dirigé vers sa Mercedes Benz dans l'allée faiblement éclairée.  Il entendit un coup de feu, plongea et se réfugia derrière sa voiture. Il entendit un autre coup de feu.

"Ma voiture toute neuve est abîmée par les impacts de balles."  L'idée parut intolérable à Grand. Sans réfléchir, il sort la tête et agite les bras en l'air : "Ne tirez pas. Ne tirez pas !"

Un autre coup de feu transperce l'obscurité. Il regarde l'éclat éblouissant de sa voiture récemment retapée et n'a pas le courage de s'en servir comme abri. Frénétiquement, il courut vers un taxi qui s'approchait, lui ordonnant de s'arrêter. Le taxi s'arrêta dans un grincement effroyable.

Le chauffeur de taxi passe la tête par la fenêtre : "Vous avez perdu la tête, monsieur ?", hurle-t-il avec un fort accent indien. Puis il est sorti de son taxi, laissant la porte ouverte, et s'est précipité vers le millionnaire. Ils entendent un autre coup de feu. Le chauffeur de taxi s'est précipité à l'avant du taxi et s'est réfugié auprès du riche étranger.

"Pourquoi diable m'avez-vous arrêté ? Vous ne voyez pas qu'on vous tire dessus ? Cherchez-vous un compagnon de mort ?", s'est-il emporté.

"Un maniaque tire dans cette direction sans raison. Grand a failli crier. "Enlève ta chemise", ordonne-t-il.

"Ce n'est pas le moment de faire des , monsieur ! Je me fiche de vos fantasmes sexuels bizarres. Nous sommes en pleine crise !"

"J'ai besoin d'une chemise blanche tout de suite, et je suis prêt à vous payer 100 dollars pour cela".

"Merveilleux, monsieur, je suis flatté. Combien allez-vous payer pour mon pantalon ? J'ai beaucoup entendu parler des jeux des riches". Le chauffeur de taxi sourit d'un air entendu.

"Vous ne m'intéressez pas, bon sang ! Le banquier sort un billet de 100 dollars de sa pince à billets tandis que le chauffeur s'efforce d'enlever sa chemise.

"Je n'ai pas l'intention de mourir ce soir. En tout cas, pas de cette manière", a déclaré M. Grand.

Le millionnaire a agité la chemise blanche en l'air et a crié au tireur : "Qu'est-ce que vous voulez ?".

Une balle a transpercé la chemise blanche, qui s'est agitée comme un oiseau blessé. Une voix résonne dans la ruelle. "Rien, monsieur. C'est une fusillade au hasard, rien de personnel."

"Une fusillade au hasard ?" Le banquier s'écrie. "Ce n'est pas un hasard. Si vous conduisiez, que vous passiez à côté de moi et que vous me tiriez dessus au hasard, ce serait du hasard !"

Le chauffeur de taxi, torse nu, lui répond : "Monsieur, je ne pense pas qu'il soit judicieux de discuter avec un homme qui a une arme et qui tire dans votre direction".

Grand a ignoré le chauffeur de taxi immigré.

"Qu'est-ce que vous voulez ? Si vous n'avez rien contre moi personnellement, réglons le problème à l'amiable. Un billet de 100 dollars bruts vous conviendrait-il ?"

Grand arrache l'argent des mains du chauffeur et lui jette sa chemise à la figure. "Nous n'avons pas d'accord".

En réponse, le chauffeur saisit le coin de son manteau. "Ma chemise n'avait pas d'impact de balle au moment de la transaction. Toutes les ventes sont définitives. Pas de remboursement. Vous avez pris ma chemise, maintenant je vais prendre votre manteau."

"Vous avez perdu la tête, un manteau en cachemire de 800 dollars pour une chemise minable et puante ? Où as-tu obtenu ton diplôme de gestion d'entreprise, espèce d'étranger ?".

Les deux hommes se disputaient un manteau lorsque la voix du tireur est intervenue : "Qu'est-ce qui se passe ? Nous sommes au milieu d'une fusillade et vous vous battez pour un manteau ?"

Le chauffeur de taxi répond au tireur : "C'est la faute de cet homme. D'abord, il m'a impliqué dans une crise de vie ou de mort, et maintenant il m'arnaque." À ce moment-là, le chauffeur de taxi a retiré à moitié le manteau de cachemire de M. Grand.

"Qui êtes-vous ? demande le tireur.

"Krishna Swami, à votre service. Je suis le meilleur chauffeur de la Sunshine Cab Company."

Grand se débarrasse de son manteau, sort de l'abri du taxi et crie dans la ruelle : "Tu as tiré plus de dix fois et tu m'as raté à chaque fois. Savez-vous pourquoi ? Parce que je ne suis pas censé mourir de cette façon ce soir".

M. Grand s'est ensuite dirigé vers sa voiture en toute confiance. Alors qu'il s'approchait du milieu de la rue, un camion a soudainement tourné dans la ruelle sombre et l'a heurté.

M. Grand est projeté dans les airs et atterrit sur le trottoir, toujours agrippé à son billet de cent dollars. Du sang coule du coin de sa bouche. Il ouvrit à peine les yeux pour la dernière fois, regardant les yeux doux de Krishna assis à côté de lui.

Le chauffeur de taxi couvre le millionnaire avec son manteau de cachemire.

"Vous aviez raison, monsieur. Ce n'était pas votre destin de mourir de ces balles ce soir", a déclaré le chauffeur.

Il est ensuite retourné à son taxi, s'est assis et a ouvert la porte du passager. Le tireur est sorti de l'obscurité et s'est assis sur le siège passager.

"C'est incroyable qu'il ait su qu'il n'allait pas mourir de mes balles", a remarqué le tireur.

"Oui, c'est vrai. Peu de gens ont la chance de savoir comment ça se passe. Mais il aurait été en vie s'il n'avait pas eu cette chance ce soir !" dit Krishna.

 Le taxi avec les deux hommes disparaît dans la ruelle noire

 Moment

             Il a quitté le travail à 17 heures précises, préoccupé par la serrure défectueuse de la porte de la buanderie qui donne accès au garage. La semaine dernière, sa femme lui a confié un travail d'entretien urgent.

"La porte s'est verrouillée d'elle-même et j'ai dû utiliser ma clé pour entrer dans la maison et m'assurer de la réparer", a-t-elle déclaré.

"Je vais devoir acheter une nouvelle serrure", a-t-il répondu.

Et pour plus de sûreté, il a accroché une clé supplémentaire à un crochet dans le garage.  Chaque petite réparation dans la maison peut entraîner une dispute et un énorme mal de tête.

"J'ai été très occupé cette semaine ; je le ferai ce week-end. En attendant, si vous êtes enfermé dehors, utilisez la clé qui se trouve sur le crochet accroché au mur, à gauche de la porte."

             Il est arrivé chez lui vers 18 h 30.  En s'engageant dans la ruelle et juste avant de tourner dans sa propre allée, il a salué son voisin dans la maison derrière la sienne. Celui-ci lui a répondu par un sourire amical.

             Cet homme était le voisin qui travaillait toujours sur des voitures classiques et son dernier projet consistait à reconstruire une Ford Mustang rouge de 1965 dans son allée.  Si voir un moteur démonté, un pot d'échappement tombé ou des pièces détachées d'un cylindre éparpillées sur le sol n'est pas très réjouissant, assister à la réincarnation progressive d'espèces disparues est vraiment exaltant.  Il n'avait jamais eu envie de travailler sur sa voiture, mais la persévérance, la patience infinie et l'expertise de son voisin pour redonner vie à un cadavre lui avaient valu le plus grand respect.

             Dès qu'il s'est garé dans le garage et qu'il est entré dans la maison, il a pris une bière fraîche dans le réfrigérateur et a consulté ses courriels. Il s'est ensuite changé, a mis son téléphone portable dans la poche de son tee-shirt et s'est dirigé vers la cuisine pour préparer le dîner. Sa femme s'était une fois de plus réfugiée chez ses parents pour le week-end afin de rester loin de lui après une intense dispute.  À en juger par l'historique de leurs disputes et la gravité de leur dernier affrontement, il était certain qu'elle ne reviendrait pas avant lundi et, s'il avait de la chance, peut-être même mardi. Il se réjouissait à l'idée de passer un week-end de détente pour lui tout seul et était bien décidé à en profiter au maximum.

Il a posé son ordinateur portable sur le comptoir de la cuisine pour pouvoir regarder la réunion de l'Assemblée générale des Nations unies sur la prolifération nucléaire sur YouTube tout en cuisinant. Il avait envie de poulet au curry ce soir.  Tout ce dont il avait besoin, c'était de blancs de poulet, de pâte de curry, d'ail, de coriandre fraîche, d'oignons et de lait de coco. Son estomac s'est mis à gargouiller rien qu'en imaginant l'arôme du ragoût de curry qui lui a remonté le moral avant même qu'il ne se mette à cuisiner.

             Il a pris les ingrédients dans le garde-manger et le réfrigérateur et s'est précipité dans le garage pour prendre les blancs de poulet dans le congélateur.  Comme d'habitude, au lieu de marcher à l'intérieur du garage, il a étiré la moitié de son corps à l'intérieur et a gardé son pied droit dans la porte pour la garder ouverte et a habilement réussi à atteindre le congélateur et à prendre deux morceaux de poitrine de poulet.

Alors qu'il pivote pour entrer, surpris par la sonnerie de son téléphone portable, il change rapidement de main et tient la volaille congelée par la gauche et sort le téléphone de sa poche avec l'autre. Une fraction de seconde avant qu'il n'ait le temps de l'ouvrir, et alors qu'il maintenait toujours la porte entrouverte avec son torse, les deux volailles ont glissé et se sont envolées de sa main. Pour les rattraper avant qu'ils ne tombent sur le sol sale du garage et ne pas perdre son téléphone en même temps, il a perdu l'équilibre et est tombé.

Instinctivement, il s'agrippe au cadre de la porte pour retrouver son équilibre et atteint le côté charnière du chambranle, mais il perd complètement l'équilibre et tombe. La lourde porte à ressort se referma sur sa main droite, bloquée à l'intérieur.

             Pendant un instant, il a eu l'impression d'être électrocuté. Une douleur atroce s'est emparée de tout son système nerveux et l'a assommé.

Lorsqu'il a repris conscience dans une douleur lancinante, le garage était plus sombre et il ne se souvenait plus de ce qui lui était arrivé ; il n'a tout d'abord pas pu comprendre sa situation. Quatre doigts étaient écrasés dans la porte bloquée, et son pouce bleu foncé était enflé au point d'être méconnaissable.  Son corps a lâché et son cerveau ne fonctionne plus. Les images incohérentes de l'horreur défilent dans sa tête et, une fois de plus, il s'évanouit.

À son réveil, ses yeux étaient remplis de larmes et sa bouche sèche. Sa main droite était enflée jusqu'au bras et la douleur atroce ravageait tout son être.  Sa main s'est transformée en porte, comme si elle avait été sculptée par un artiste surréaliste à l'imagination débordante. En voyant l'œuvre d'art inquiétante qu'il était devenu lui-même, il réalisa qu'il ne serait plus jamais capable de tenir un pinceau pour peindre ; la simple notion était intolérable, et il sanglota silencieusement dans un autre coma.

             "Couper les poitrines de poulet en cubes. Ajoutez de l'huile d'olive extra vierge dans un wok, saupoudrez une pincée de graines de moutarde et de cumin, et augmentez le feu. En quelques minutes ( ), les graines commencent à éclater dans l'huile chaude, libérant un arôme paradisiaque..." La recette ricoche dans sa tête douloureuse avant que la sonnerie de son téléphone portable ne lui fasse prendre conscience de la situation.

Sa seule main a atteint la poche de sa chemise avec l'espoir d'attraper le téléphone, mais celui-ci n'était pas à sa portée ; il était jeté sous la voiture, loin de son emprise ; la lumière fluorescente de son panneau a scintillé dans l'obscurité pendant quelques secondes. Il s'étira le cou et balaya le garage du regard. Il aperçut des dizaines d'outils et de gadgets accrochés aux murs et posés sur les étagères. Parmi eux, un kit d'urgence médicale et un élégant bouton de panique rouge surdimensionné qui permettait d'appeler le 911 et de communiquer sa position exacte d'une simple pression. Il a vu tant d'outils et de dispositifs montés sur les murs ou posés sur l'établi, prêts à être utilisés en cas d'urgence, mais tous étaient trop éloignés pour être atteints et trop proches pour aggraver son agonie.

             La première fois qu'il est passé devant le garage de son voisin dans l'allée et qu'il a tendu la main pour appuyer sur le bouton de la télécommande de sa porte de garage, son voisin a cru qu'il lui faisait un signe de la main, et il lui a répondu. Ce geste amical involontaire s'est répété plusieurs fois jusqu'à ce qu'il se rende compte qu'il avait fait preuve de courtoisie par inadvertance.  Depuis lors, chaque fois qu'il rentre chez lui, ils se saluent l'un l'autre.  Bien qu'ils ne se soient jamais rencontrés en personne et présentés l'un à l'autre, ils ont réussi à établir une connaissance à distance sur la base d'un simple malentendu.

             Le cadre de la porte est maculé de sang.  Alors qu'il tendait désespérément la main vers la poignée de porte, l'avertissement de sa femme lui a traversé le cerveau, et son regard a été attiré par la clé supplémentaire accrochée au mur.  Le petit point rouge de son téléphone portable clignotait. L'appelant a dû laisser un message. Mais il savait que le message ne provenait pas de sa femme ; il la connaissait trop bien pour s'attendre à cet appel.  D'une certaine manière, il était heureux que ce ne soit pas elle qui l'appelle ; sinon, en ne répondant pas promptement à son appel un vendredi soir, il aurait créé un tout nouveau problème dans leur mariage. Sa main enflée saigne maintenant.

             "Le choix du moment est crucial pour la cuisson. Faites revenir les oignons et l'ail écrasé ensemble mais séparément du poulet..."

             Il tendit le cou pour voir les chiffres lumineux de l'horloge numérique sur le mur d'en face. Il était 1h30 du matin. Même s'il criait dans le silence de minuit, on ne l'entendrait pas. Sa maison, située au coin de la rue, était la seule à être à côté d'une maison vacante à vendre. Son corps anémique est en train de s'effondrer. Il étendit tout son corps dans toutes les directions, mais n'atteignit nulle part un seuil de douleur plus élevé.

Il appela à l'aide, mais son cri étouffé, teinté d'une douleur dérangeante, s'estompa dans sa solitude.

"Ajouter de la coriandre hachée à la sauce et en saupoudrer l'assiette pour décorer..."

Jacob

Se bouchant les oreilles avec la paume des mains, il se fatigue après avoir écrit pendant des heures, jette un coup d'œil à la pile de papiers sur son bureau, jette son stylo de côté et se dirige vers son lit. Le vent rugissant fait trembler les vitres de la fenêtre. Il se lève en soutenant à deux mains son dos douloureux, en pensant que l'automne n'est pas sa saison préférée.

Une voix résonne dans sa petite chambre. Il regarde par la fenêtre dans l'obscurité et ne voit rien d'autre que son reflet. "Il y a quelqu'un ? Il n'y a pas de réponse, mais le son rauque des branches qui griffent les gouttières et la fenêtre, et le sifflement puissant de la tempête. Il entend à nouveau la voix alors qu'il se dirige vers son lit.

"Je suis là."

"Où ?" demande-t-il, la respiration sifflante. "Je ne vois personne ici."

"Vous m'avez écrit, donc je suis. J'ai l'air d'un philosophe, n'est-ce pas ?"

L'écrivain regarde l'horloge sur le mur. Il est minuit trois. Perplexe, il se passe les doigts dans les cheveux. "Il faut que je dorme plus. Il glousse en s'asseyant sur son lit.

"Tu n'as pas perdu la raison, c'est moi, vraiment moi, Jacob."

"Qui ?

"Vous savez qui. Tu me connais mieux que je ne me connais moi-même.  Nous avons des liens de parenté, contrairement à d'autres."

"Oh, je suis tellement fatiguée. J'ai besoin de dormir, c'est vraiment bizarre."

"Ne faites pas semblant de ne pas me connaître et ne me blessez pas en ignorant quelqu'un qui a tant fait pour vous.

"Qu'est-ce que tu as fait pour moi ? Qu'avez-vous fait pour moi ?"

"Combien de vies devrais-je prendre pour vous prouver mon allégeance ?"

"De quoi parlez-vous ?"

 "Vous imaginez une intrigue et je la réalise parfaitement. C'est la relation la plus profonde et la plus durable qui soit. Nous sommes des copains de sang."

"Je dois être en train de devenir fou. Seul un fou discute avec le personnage de son livre, et encore, avec le plus dément de tous."

"J'ai besoin de ton aide pour m'échapper cette fois, quelque chose ne va pas. Tu dois faire quelque chose, mec."

"De quoi parlez-vous ?"

"Débarrasse-toi de moi d'une manière ou d'une autre, pour toujours, je veux dire, je suis inquiet."

"Se débarrasser de vous, pourquoi diable ?"

"Pourquoi ? Je ne peux pas continuer à faire ça, mec, j'ai besoin de toi cette fois. Débarrasse-toi de moi, tu dois savoir comment."

"Votre avenir sera le même que dans les histoires précédentes. Tu disparaîtras sans laisser de traces. Vous vivrez. Vous vivrez dans le cœur et l'esprit de mes lecteurs, dans le labyrinthe le plus sombre de leur âme."

"Arrête de dire des conneries, mec ? Arrête de pontifier, bon sang. Je ne suis plus dans ton livre, tu ne vois pas ? J'avais l'habitude de le faire sans peur, sans pitié et sans remords. Je n'avais pas de haine. Je le faisais juste pour le plaisir de le faire, comme tu m'imaginais, mais quelque chose a changé en moi."

"Tu n'as pas changé du tout."

"Vous vous souvenez du vieux couple que j'ai tué pour moins de cent dollars que j'ai trouvés dans leur appartement ? Cet argent, je n'en avais même pas besoin. Ma seule satisfaction était de les voir souffrir, de les voir supplier pour leur vie. Mais quelque chose a changé en moi, je ne peux pas l'expliquer. Maintenant, mes mains tremblent. C'est mauvais signe. Si je me fais prendre, je n'aurai plus d'alibi, plus d'excuse."

"C'est pour ça que tu ne te feras pas prendre, tu ne vois pas ? C'est ce qui fait ta beauté. Si tu tues pour une raison, n'importe laquelle, tu laisseras une trace et tu finiras par te faire prendre. L'idée est de ne pas en avoir. C'est comme ça qu'on survit. Être terrifié d'avoir peur. Vous ne voyez pas ? Vous êtes aussi innocents que vos victimes. C'est ainsi que je vous ai créés. C'est votre génie. Personne ne pourra jamais te comprendre, mais tout le monde s'identifie à toi d'une manière ou d'une autre. C'est ce que tu es, le côté sombre de tout le monde."

"Je suis trop réel."

"Oui, tu ferais mieux d'y croire, tu es réel et authentique".

"Personne ne comprend, personne ne sait ce que je représente.

"Vous ne représentez rien, rien du tout, et pourtant les gens ont peur de vous parce qu'ils sont vous, et que vous êtes eux. C'est la partie qu'ils ne comprennent pas.  Mais moi, je la comprends.  Tu souffres d'une douleur au plus profond de notre âme. D'une maladie que plus ou moins tout le monde a, mais que l'on nie constamment. C'est pourquoi les lecteurs vous admirent sans savoir pourquoi. Vous êtes le besoin incontrôlable de tous les êtres humains.  Si vous étiez normal, on vous aurait déjà attrapé. Il ne doit y avoir aucun modèle dans votre travail, aucune logique. Vos dossiers et tous vos concerts sont encore ouverts dans quatre États parce que vous êtes unique. Mais ce n'est pas encore fini. Vous le serez toujours. Vos futures œuvres fascineront tout le monde."

"Je perds la main, je deviens émotif.  La dernière fois, j'étais terrifié de voir du sang sur mes mains. Je deviens normal, putain. J'ai peur, tu ne vois pas ?"

"Je dois aller dormir maintenant, mais ne t'inquiète pas, tant que tu seras qui tu es, tu t'en sortiras très bien.

"Je ne suis pas seulement dans tes rêves, dans tes fantasmes, ce que tu écris devient réalité."

"Vous êtes aussi réel que la vie elle-même. Je t'ai donné un sens, un but, une mission, c'est l'art de l'écriture. Tu es un anti-héros, et tu vivras. Mais maintenant, je regrette de ne pas t'avoir donné un peu plus de bon sens. Laissez-moi tranquille."

 Il s'effondre sur le lit et ferme les yeux.

"Vous vous souvenez de Julia ? Julia, qui a été retrouvée morte dans les bois il y a trois ans ? La même serveuse innocente qui travaillait au restaurant Red Castle ? Tu te souviens du jour où j'ai commandé un hamburger et où je lui ai dit que son innocence lui vaudrait des ennuis un jour ? Devinez combien de coupures elle avait sur le visage quand ils l'ont trouvée ? Tout ce qui lui est arrivé est exactement comme vous l'avez écrit.  La police n'avait aucune trace du tueur et aucun indice sur son mobile, mais vous et moi savons exactement ce qui s'est passé", dit la voix.

L'écrivain se cache le visage dans l'oreiller pour ne pas entendre Jacob.

"Deux mois plus tard, vous avez écrit sur Carlos. Le FBI ne comprend toujours pas pourquoi un champion de boxe poids lourd ne s'est pas défendu.  Ses mains étaient libres au moment du meurtre. Aucune marque n'a été trouvée sur ses poignets.  Il semble qu'il ait coopéré avec le tueur ! La nouvelle choquante de son mystérieux assassinat a fait la une des journaux pendant des mois dans tout le pays.  Sa mort horrible hante tout le monde à New York ; plus personne n'est en sécurité dans la ville.  Finalement, un an plus tard, on annonça que les policiers avaient capturé un suspect et qu'il avait été abattu alors qu'il tentait de s'enfuir.  C'est le mieux qu'ils aient pu faire pour rassurer les gens. Quel gros mensonge ! Mais nous savons ce qui s'est passé, n'est-ce pas ?". 

"Pourquoi me dites-vous toutes ces foutues choses ?"

"Quelques semaines plus tard, la disparition d'une petite fille nommée Amanda Cane a été annoncée. Une semaine plus tard, la police a arrêté un homme dans un quartier qui aurait essayé d'attirer un petit garçon dans sa voiture. Ce pauvre bougre était un récidiviste et avait fait trois séjours en prison pour des vols mineurs. Son casier judiciaire parlait de lui-même.  Et il n'avait pas de visage honnête pour l'aider au tribunal.  Ils ont dit qu'ils avaient trouvé les cheveux de la victime dans sa voiture.  Et c'est tout. Qui mieux qu'un minable comme lui pouvait payer pour un crime qu'il n'avait pas commis ? Son procès n'a pas duré plus de deux semaines. Le jury l'a déclaré coupable.  Affaire classée."

L'écrivain se lève, consulte les archives des journaux sur Internet et découvre que toutes les intrigues meurtrières qu'il a écrites se sont déroulées exactement comme il les avait décrites. Les détails des enquêtes de la police et des journalistes correspondent exactement à ce qu'il avait écrit dans ses histoires non publiées. L'heure et le lieu des crimes sont identiques. Même les noms et adresses des victimes étaient identiques. Les seules divergences entre ses écrits et les événements réels étaient les spéculations et les théories du FBI concernant les motivations et les allées et venues du tueur, et ces détails correspondaient exactement à ce qu'il n'avait pas écrit. Deux hommes innocents avaient été exécutés pour des crimes qu'ils n'avaient pas commis, comme l'avait dit Jacob.

Frénétiquement, il se précipite sur l'étagère et y trouve le manuscrit de ses œuvres inédites, intact. Il se frotte les tempes avec ses deux index, émerveillé, et fait les cent pas dans sa petite chambre. Il s'arrête, allume une cigarette et en aspire la fumée. Tout en regardant ses mains, il dit à Jacob : "Tes mains ne doivent pas trembler ! C'est le secret de ta réussite. C'est la seule façon de survivre."

Personnage fictif

De là où je suis assis derrière mon bureau, j'entends toujours le grondement de son camion avant de tourner la tête pour le voir glisser les envois dans les boîtes aux lettres. Le facteur passe dans notre rue tous les jours vers onze heures. J'admire ses talents de conducteur, la façon dont il manœuvre son petit camion blanc pour se faufiler entre les deux voitures garées de part et d'autre de ma boîte aux lettres. Une fois, il a apposé un avertissement sur la boîte, m'informant que ma voiture doit être garée suffisamment loin de la boîte aux lettres pour que je puisse y accéder facilement.

Parfois, dès que je le vois s'arrêter devant ma boîte aux lettres, je sors en trombe pour lui remettre un courrier avant qu'il ne parte. Et il arrive qu'il frappe à ma porte pour livrer un colis qui nécessite ma signature. Je suis peut-être trop cynique, mais il y a quelque chose qui me dérange chez notre facteur : je n'aime pas la façon dont il me regarde. Bien qu'il semble être un individu très calme et bien élevé, il en sait trop sur les affaires personnelles des autres en raison de son travail, et cela me donne l'impression qu'il n'est pas à la hauteur de la tâche.

des monstres. Je parie qu'il fait attention à ce que je reçois ou envoie.

Comment pourrait-il ajouter un peu de saveur à son travail ennuyeux ? Je sais que je ferais la même chose à sa place. Fouiner dans la vie privée des autres est peut-être moralement répréhensible, mais c'est certainement un passe-temps intriguant que les employés de la poste considèrent comme allant de soi. En

En général, la fonction principale du service postal est de m'apporter du courrier indésirable, des factures et des mauvaises nouvelles, dont je ne me soucie guère.

Il y a quelques semaines, alors que je dérivais dans mes fantasmes et que je tapais fébrilement ma nouvelle histoire sur mon ordinateur de bureau, j'ai remarqué que le facteur se dirigeait péniblement vers ma maison, une lettre à la main. Avant qu'il n'ait eu le temps de frapper, j'ai sauté pour ouvrir la porte et je l'ai surpris.

Il a détaché un feuillet vert de la grosse enveloppe, me l'a tendu et m'a dit : "Veuillez signer sur la première ligne et écrire votre nom en caractères d'imprimerie sur la deuxième".

J'ai senti un sourire malicieux sur son visage. Il a dû lire l'adresse de l'expéditeur. Il a dû lire l'adresse de l'expéditeur.

était d'un cabinet d'avocats.

Après son départ, j'ai ouvert l'enveloppe et déplié les papiers pour apprendre que j'étais poursuivi en justice. J'ai parcouru à la hâte le jargon juridique pour en connaître la raison. Parmi la foule de mots et d'expressions venimeux tels que "justice" et "frais d'avocat" qui rampaient sur le document juridique, attendant de mordre, les mots "diffamation" et "calomnie" ont attiré mon attention. J'ai fait ce que je fais habituellement dans des circonstances similaires. J'ai posé la lettre, j'ai fermé les yeux et j'ai respiré profondément pour me calmer. Ensuite, j'ai fait les cent pas dans la pièce, j'ai maudit ma chance et j'ai crié toutes les phrases de mon vocabulaire blasphématoire. Cette routine thérapeutique n'a pas apporté le réconfort escompté, et j'ai réalisé que je devais réduire mes cibles d'injures. J'ai alors arraché la lettre de la table basse et l'ai lue attentivement pour savoir qui j'avais contrarié cette fois-ci. J'étais poursuivi par un personnage d'une nouvelle que j'avais écrite il y a quelques années. Je n'ai pas pu m'empêcher de rire,

de voir un procès aussi frivole. Selon la lettre, les traits de caractère du méchant que j'avais dépeint dans mon histoire correspondaient exactement à ceux d'un homme que je n'avais jamais rencontré. Le plaignant prétendait que son personnage avait été dépeint avec trop d'exactitude dans ma fiction pour qu'il s'agisse d'une simple coïncidence dans une création imaginative.

J'ai été tenu responsable d'avoir sciemment calomnié un homme innocent et d'avoir porté atteinte à sa réputation.

réputation.

Qui, dans son esprit, prendrait au sérieux un procès aussi absurde ? me suis-je demandé. Pourtant, la lettre semblait réelle, et je n'avais d'autre choix que d'authentifier le procès et de me défendre d'une manière ou d'une autre. Le lendemain, j'ai feuilleté les pages jaunes pour trouver un avocat spécialisé dans les affaires de diffamation.

"Est-il possible d'être poursuivi par un personnage imaginaire ?" J'étais à la fois furieux et surpris.

"Vous n'êtes pas poursuivi par un personnage imaginaire".

a déclaré l'avocat.

"Comment pourrais-je être poursuivi pour ce que j'ai imaginé ?"

"Une personne réelle vous poursuit pour diffamation. Je ne connais pas ce cabinet d'avocats, mais en cas de doute sur l'authenticité, vous pouvez contacter le cabinet d'avocats représentant le plaignant pour valider le procès."

"Je l'ai déjà fait. Le cabinet d'avocats est réel, et le conseiller

dont la signature est apposée sur les documents travaille réellement dans cet établissement".

"Dans ce cas, vous êtes dans une situation juridique délicate." J'ai senti une morsure

sarcasme dans sa réponse.

"Avez-vous de l'expérience dans les affaires de diffamation ?

"J'ai exercé dans ce domaine pendant plus de vingt ans.

"Peut-il obtenir gain de cause devant un tribunal ?

"Cela dépend de la précision avec laquelle vous l'avez dépeint. Oui, il

peut avoir une affaire".

"Quelles sont mes options ? Quelle est la prochaine étape ?"

"Vous devez répondre à ses allégations. Si vous souhaitez faire appel à mes services, je vais vous transférer à ma secrétaire afin que vous puissiez prendre rendez-vous pour la semaine prochaine. Apportez l'article en question et tout autre document justificatif que vous pourriez avoir. Avez-vous perçu des revenus pour l'écriture de cet article, des droits d'auteur ou des avances peut-être ?"

"Je suis un écrivain morbidement obscur. Ce fichu texte n'a été publié qu'une seule fois dans un magazine, et j'ai reçu un penny pour chaque mot. Le total des gains s'élève à quarante-cinq dollars et soixante-trois cents."

"Permettez-moi de vous poser cette question, et je veux que vous soyez directe. Est-il possible que vous ayez, par inadvertance, dépeint son personnage en vous basant sur une personne réelle de votre vie, quelqu'un que vous connaissiez peut-être ?"

"Je n'ai pas fait d'effort conscient pour représenter une personne réelle. Je l'ai créé en me basant uniquement sur mes perceptions. Ce n'est pas ma faute si une personne réelle possède des traits aussi répugnants. Dois-je être puni parce que quelqu'un d'autre est corrompu ?"

"C'est l'essence même de ce procès. Vous êtes poursuivi pour diffamation. Le jury veut savoir si votre caractérisation était malveillante."

"J'ai écrit une maudite fiction, pour l'amour du ciel. Toute la prémisse de l'histoire est imaginaire, les événements sont tous inventés, les personnages sont fictifs et les dialogues sont tous inventés. Et je suis un mauvais écrivain ; ce que j'écris ne peut nuire à personne. Je vous le dis, monsieur, de source sûre, mon écriture est faible, incohérente et totalement ambiguë. Il n'y a aucune chance que je puisse de façon réaliste

Il n'est pas possible de faire le portrait de qui que ce soit, et encore moins de se livrer à une attaque en règle. Vous présentez simplement la copie du chèque minable que j'ai reçu pour la merde que j'ai écrite comme preuve au tribunal pour gifler le plaignant. Ce que j'ai gagné pour cet article est la meilleure indication de mon incompétence en tant qu'écrivain".

"Permettez-moi de vous donner un conseil gratuit. Si cette affaire va jusqu'au procès, vous devriez modérer votre rhétorique. Les juges ne voient pas d'un bon œil les débordements émotionnels et les sarcasmes".

"Vous me mettez à la barre et vous me laissez m'exprimer devant le tribunal. Je suis très crédible, je le jure devant Dieu. Je ne joue pas l'innocence ; je suis un piètre écrivain. Permettez-moi de vous confier un vilain secret à propos de cette histoire.

J'ai acheté un abonnement de trois ans au magazine qui a publié cet article. Je leur ai payé plus qu'ils ne m'ont payé. Mon revenu net pour cette affaire littéraire a été négatif, et j'ai déclaré cette perte dans ma déclaration d'impôts. Tout cela est documenté. L'idée que j'ai pu tirer profit de cette transaction est tout simplement ridicule".

Il s'est arrêté quelques instants. Je l'entends soupirer. "Je vous le dis d'emblée, monsieur, votre sens de l'humour pince-sans-rire et votre belligérance ne trouveront pas d'écho auprès du jury de vos pairs. Franchement, cela va être une bataille difficile au tribunal."

"Je n'ai pas d'autre choix que de combattre le monstre que j'ai dépeint dans ma fiction.

"Voulez-vous me représenter ?"

"Bien sûr, je le ferai. Je facture 250 dollars de l'heure et je demande un acompte de 7 500 dollars, ce qui vous donne droit à trente heures de mon temps. Et je veux que vous compreniez que je ne peux pas garantir un résultat favorable. Une fois que vous aurez signé le contrat, toute lettre que j'enverrai en votre nom vous sera facturée.  Toute correspondance entre notre bureau et la partie adverse est facturable. Chaque

Chaque fois que j'ai une conversation téléphonique avec vous, je vous facture. Je vous charge quand je pense à votre

Je veux que vous le sachiez, que ce soit au lit, sous la douche ou même dans les toilettes. Mon temps est

précieux".

"Oui, je comprends. Veuillez me transférer à votre secrétaire afin que je puisse prendre les dispositions nécessaires et un rendez-vous."

"Bien sûr, mais soyez indulgents avec moi. Nous avons un nouveau système téléphonique. Je ne connais pas encore toutes les touches. Si nous sommes déconnectés, rappelez s'il vous plaît et parlez à Jennifer."

Bien sûr, nous avons été déconnectés et je n'ai pas rappelé. Maintenant, j'avais plus de raisons de protéger mes intérêts contre l'avocat que contre l'accusateur. Je déteste avoir affaire aux avocats et aux vendeurs de voitures d'occasion, sans parler de mon ex-femme.

La vérité, c'est que je n'avais pas les moyens de me lancer dans une bataille juridique coûteuse pour me défendre contre les accusations d'un escroc que j'avais créé lors d'une de mes aventures délirantes. Ce charlatan me faisait chanter légalement, car il connaissait mon processus de pensée complexe dépeint dans cette courte fiction et l'utilisait maintenant sans ménagement contre moi dans la vie réelle. L'usurier que j'avais fabriqué dans la retraite la plus sûre de mon monde imaginaire recouvrait maintenant sa dette à un taux d'intérêt élevé. Comment pourrais-je être exonéré de la parodie littéraire que j'avais

en toute connaissance de cause ? Comment pourrais-je nier les accusations alors que j'ai déjà avoué les faits suivants

le délit d'écriture ?

La meilleure façon de se sortir de cette situation difficile était de raisonner directement avec l'escroc pour parvenir à un accord et mettre fin à cette mascarade. J'ai recherché le nom du plaignant sur l'internet et j'ai payé une société de recherche en ligne qui m'a fourni son nom, son adresse, son numéro de téléphone et son adresse électronique. Pendant deux jours entiers, j'ai réfléchi à la manière de l'aborder, puis je l'ai appelé.

"Bonjour".

Ce devait être lui qui répondait au téléphone. Sa voix était si familière. Je me suis présentée.

"Je sais qui vous êtes. J'attendais votre appel mais je ne suis pas intéressé par ce que vous avez à dire."

"Écoute-moi, fils de pute. Je ne suis pas un télévendeur que tu peux facilement ignorer. J'ai besoin de vous parler."

"Appelez mon avocat pour discuter de vos préoccupations. On m'a conseillé de ne pas avoir de contact direct avec vous".

"Avez-vous la moindre idée de la façon dont ces parasites opèrent ? Chaque fois que j'appelle votre avocat, il vous fait payer", ai-je dit.

"Je ne suis pas inquiet à ce sujet. J'ai engagé un conseiller juridique sur une base contingente, donc en fin de compte, c'est vous qui paierez pour les chats."

"Je vois comment votre projet se met en place. Une racaille de bas étage s'associe à un escroc en col blanc pour exploiter un écrivain innocent dont le principal intérêt est d'aimer écrire, qui écrit pour le simple plaisir de créer."

"Vous n'êtes ni innocent ni écrivain."

"Ferme-la, espèce de salaud..." 

"Vous voulez que j'ajoute des accusations de harcèlement à celles de diffamation ?" a-t-il répondu calmement.

"La dernière chose dont j'ai envie, c'est d'écouter les critiques littéraires d'une ordure comme vous." 

"Vous savez quel est votre problème ?" a-t-il demandé.

"Oui, des crétins comme vous".

"Exactement. Si vous aviez créé des personnages décents, vous ne seriez pas dans ce pétrin."

"Ce que j'écris ne regarde que moi", ai-je crié.

 "Et maintenant, c'est aussi le mien".

"Pourquoi me fais-tu cela ? Je l'ai désespérément supplié.

"C'est ainsi que vous m'avez qualifié de méchant ; comment voulez-vous que je me comporte autrement ?  Je fais cela pour mon profit personnel, exactement comme vous m'avez créé."

"Je ne suis pas riche, vous devriez le savoir."

"Vous en avez assez à partager."

"Je peux légalement m'opposer à cela."

"Vous savez, vous défendre vous coûtera plus cher que les dommages et intérêts que j'ai demandés. En outre, une grande partie du règlement du tribunal serait consacrée aux honoraires de mon avocat. Et je parie que vous le savez déjà. Je sais que vous avez déjà examiné toutes vos options, et que cet appel était votre dernier recours et l'alternative la moins coûteuse", a-t-il raisonné.

Je lui ai dit : "Tu es vraiment tordu". Pourtant, je trouvais sa méchanceté assez intéressante.

"Je suis votre meilleur travail, la crème de la crème."

"Comment avez-vous convaincu un avocat de prendre en charge votre dossier sur une base contingente ?

"Vous savez comment sont les avocats, rusés et avides, mais pas aussi intelligents qu'ils le laissent croire. Vous pouvez toujours en attirer un pour vous représenter s'il voit une opportunité lucrative. Il suffit de bien jouer son jeu."

"Vous êtes vraiment aussi maléfique que je vous ai dépeint."

"Il n'est pas étonnant que nous nous comprenions parfaitement", a-t-il déclaré.

"Rencontrons-nous et discutons-en", ai-je proposé.

"Ce n'est pas une bonne idée", a-t-il répondu.

"Que savez-vous de moi ?" ai-je demandé.

"Plus que vous ne pouvez l'imaginer".

"Réglons cela entre nous deux. Supprimons les intermédiaires, pas d'avocats, qu'en dites-vous ?"

"Je suis toujours à l'écoute", a-t-il déclaré.

"Quel chiffre avez-vous en tête ?"

"Que diriez-vous de 25 000 dollars ?"

"C'est scandaleux".

"C'est le prix.

"5 000 dollars. Je ne peux pas me permettre plus que cela".

"Oui, vous pouvez".

"10,000."

"25 000 $ si vous me payez directement sans que mon avocat le sache. Vous savez que vous finirez par payer plus que cela uniquement pour les frais d'avocat".

"Vous abandonnez les poursuites ?"

"Oui, monsieur.

"Et votre avocat ?"

"Je le laisserai tomber comme un sac de terre."

"Je ne pense pas que l'on puisse se débarrasser de lui sans le payer. Vous ne pouvez pas conclure un accord sans qu'il soit impliqué. Il faut qu'un contrat soit signé."

"Dans l'une de vos histoires, vous m'avez montré comment vous débarrasser de votre avocat, comment sortir d'un accord juridique.

"

Je n'avais aucun moyen de pression dans cette négociation. Il m'avait complètement cerné. Il était plus sophistiqué et plus manipulateur que le méchant que j'avais dépeint. Ce qui me terrifiait le plus, c'était ce qu'il savait de moi et jusqu'où il était prêt à aller pour me faire du mal. Je devais me débarrasser de ce sale type. Dieu sait de quoi il est capable. Je voulais qu'il sorte de ma vie pour de bon.

"D'accord, faisons-le." J'ai accepté de payer la rançon.

Il m'a donné un numéro de compte bancaire sur lequel j'ai déposé les fonds quelques jours plus tard.

Trois semaines plus tard, j'ai reçu une lettre de l'avocat du plaignant m'informant du rejet de l'action en justice.

Lorsque j'ai signé la lettre certifiée, pour la première fois, mon facteur a évité de me regarder dans les yeux.

La fille derrière la fenêtre

             Cela fait quelques jours qu'elle est arrivée dans le pays où sont nés ses parents. Un matin, en jetant un coup d'œil par la fenêtre, elle s'est rendu compte que tout était si différent de l'endroit où elle avait grandi. La rue en contrebas est envahie par la foule. Des tonnes de jeunes sont rassemblés en petits cercles, discutant avec passion.  Certains tenaient des pancartes qu'ils agitaient furieusement, les têtes bougeaient d'avant en arrière et les mains fendaient l'air comme des poignards. Elle n'avait jamais vu de gens aussi indignés et animés auparavant - qu'est-ce qui avait pu mettre autant de gens en colère ? Elle s'interroge.

             Elle ne pouvait pas lire le farsi, mais elle reconnaissait les lettres incurvées avec des points dans le ventre, comme des femmes enceintes avec des triplés. Des lettres aux bouches entrouvertes, assez affamées pour avaler les caractères silencieux assis tranquillement à côté d'elles et les lames tranchantes de certaines d'entre elles comme les faucilles que les paysans utilisaient pour récolter. Elle avait vu ces personnages dans les livres que lisait son père.

             L'avertissement du Centre de sécurité nationale diffusé à la télévision plus tôt dans la matinée résonne dans sa tête : "Tout rassemblement de trois personnes ou plus dans les rues est interdit. Les auteurs seront arrêtés." Elle n'arrive pas à estimer le nombre de bus nécessaires pour transporter tous ces criminels soudains en prison. Si, en Amérique, les gens descendaient dans la rue et se déplaçaient avec autant de passion que ces personnes, au moins l'obésité ne serait pas un problème. Elle sourit à cette pensée.

             Elle sirote le thé Darjeeling chaud que lui a préparé BeeBee, la grand-mère qu'elle n'a rencontrée qu'hier. La jeune femme ne sait pas si sa faiblesse et sa tête vide sont dues au décalage horaire ou à la foule de cousins, de tantes et d'oncles qui se disputent son image. Lors de ce premier voyage dans son pays d'origine, elle est submergée par des plateaux interminables de délicieuse cuisine persane et par des baisers constants qui couvrent ses joues et son front. Ses narines brûlaient à cause de l'espand, la graine parfumée jetée sur le charbon de bois chaud de la grille pour éloigner le mauvais œil.

             Soudain, elle est stupéfaite par la sonnerie de son téléphone portable qui entonne les premières mesures de "Yankee Doodle". C'est la première fois qu'il sonne depuis trois jours qu'elle a quitté l'Amérique. Surprise, elle appuie sur le bouton de conversation. "Allô ?

             "Bonjour, je m'appelle Peter Burton. Je m'appelle Peter Burton, de Prudential Insurance. J'ai une excellente nouvelle à vous annoncer et je vous promets que mon appel ne prendra pas plus de quelques minutes de votre temps. "

             "C'est intéressant. Je suis à des milliers de kilomètres de chez moi. Je n'arrive pas à croire que je reçois des appels des États-Unis. Que puis-je faire pour vous ?"

             "Oui, c'est incroyable à quel point nous sommes connectés dans le monde".

             Dehors, dans la rue, un officier en uniforme arrache les tracts des mains d'un jeune homme et les jette dans un fossé. Son geste agite la foule qui l'entoure.

             "Je vous appelle pour vous proposer la meilleure assurance vie à la prime la plus basse".

             Un deuxième agent s'est approché du même jeune homme par derrière, l'a violemment plaqué et l'a frappé au sol avec la crosse de son arme.

             "Vous ne payez que quelques dollars par mois et nous assurons votre vie pour 250 000 dollars.

             Le jeune homme s'est enroulé sur lui-même, agonisant. Une vieille femme se tenait à quelques mètres de la scène, observant la scène, les mains tremblantes plaquées sur la bouche.

             "J'ai besoin de vous poser quelques questions simples pour remplir les formulaires." 

             "Tirez".

             Un coup de feu fendit l'air. La foule se disperse, effrayée.

             "Vous avez entre 18 et 25 ans ?

             Une rangée de soldats sortit d'un véhicule militaire et prit position des deux côtés de la rue. Leurs casques lui renvoient les rayons de lumière dans les yeux.

             "Oui.

             Une femme qui courait a trébuché en échappant au chaos, et son foulard est tombé sur le trottoir. Elle venait d'enfreindre la loi en ne portant pas son hijab en public. Elle s'est agenouillée pour le récupérer, mais une explosion l'a convaincue du contraire.  Elle s'est mise à courir, laissant derrière elle son foulard et sa chaussure droite pour disparaître dans la foule.

             "Êtes-vous actuellement étudiant à temps plein ?

             "Toute manifestation est considérée comme une menace pour la sécurité nationale et les agitateurs seront sévèrement punis. Ces mots résonnent dans ses oreilles.

             "Oui.

             Les militaires armés ont encerclé deux jeunes manifestants. Alors que d'autres se précipitaient à leur secours, les soldats les ont repoussés. Une Jeep militaire s'est approchée du cercle et des officiers ont fait monter dans le véhicule deux hommes et une femme âgés d'une vingtaine d'années.

             "Vous ne fumez pas, n'est-ce pas ?"

             "Non. Elle reporta nerveusement son regard sur ses paumes en sueur et regretta de ne pas avoir une cigarette.

             Une autre Jeep a traversé la foule. Des soldats en sont sortis, prenant position sur les côtés de la rue, leurs armes pointées sur les manifestants. 

             "En ne fumant pas, vous vous êtes rendu deux services. Premièrement, vous n'avez pas raccourci votre vie. Deuxièmement, vous avez considérablement réduit votre prime."

             Elle louche à travers la fenêtre et remarque un soldat sur le toit de l'autre côté de la rue qui vise la foule. Les coups de feu ont été tirés. Dans la rue, une jeune femme, qui lui ressemble beaucoup, erre confuse, perdue dans la foule. Elle entend son cœur battre la chamade.   D'autres coups de feu résonnent dans les immeubles. Les gens se dispersent. Certains se réfugient dans une sandwicherie, d'autres s'engouffrent dans une boulangerie. D'autres s'abritent derrière des voitures. Apparemment, tout le monde savait ce qu'il fallait faire dans une situation aussi chaotique, sauf les jeunes filles. Ni la fille dans la rue, ni celle derrière la fenêtre ne savaient quoi faire, ni même où elles se trouvaient. Elles ne comprenaient pas le chaos, étrangères perdues dans le pandémonium.

Un autre coup de feu est tiré.

             "Vous êtes dans la fleur de l'âge."

             Elle s'effondre. Tout est devenu gris, sauf la tache rouge qui grandit sur le devant de sa robe.

             "Félicitations ! Vous êtes qualifié pour l'assurance vie la moins chère".

             La jeune fille a touché son cœur ; elle était trempée de sang.

Premier crime

             Personne n'a jamais été condamné à une peine plus sévère, appelée éducation, aussi jeune que moi.

             "Je ne sais plus comment le punir, je suis à court d'idées, j'ai tout essayé", a dit ma mère à mon père un soir, alors que des larmes coulaient sur son visage.

Ensuite, ma peine a été exécutée. J'avais trois ans. Le lendemain matin, je suivais mon père avec un long visage jusqu'à Mactab. À l'époque, à Ahvaz, les femmes au foyer qui avaient reçu une certaine éducation enseignaient aux enfants voisins en âge d'aller à l'école, chez elles, pour une somme modique. Le programme comprenait l'apprentissage de l'alphabet et l'écoute de la récitation du Coran par le professeur.

             Alors que je traînais derrière mon père, j'ai su que ma destination ne pouvait pas être un bon endroit ; ma liberté allait m'être enlevée.  Quelques heures par jour, j'étais contraint à un dur labeur obligatoire appelé apprentissage.

             Lorsque nous sommes arrivés, Mme Badami, mon enseignante à domicile, nous a ouvert la porte.

"Je ne suis pas une baby-sitter. Le Mactab est un établissement d'enseignement. Je ne tolère pas les comportements espiègles en classe", dit-elle à mon père.

             "Je suis d'accord avec vous à cent pour cent. C'est un bon garçon, je vous le promets." Mon père m'a laissé à la garde de Mme Badami et s'est enfui précipitamment. Quel menteur était mon père.

Elle m'a conduit dans leur salle de séjour, où j'ai rencontré d'autres détenus, quatre enfants de mon âge. Je me suis assis par terre et j'ai écouté tranquillement notre professeur réciter le Coran en arabe ; je pouvais à peine parler ma langue. Après une heure passée à écouter les paroles de Dieu dans une langue incompréhensible pour moi, j'ai demandé poliment la permission d'aller aux toilettes. La permission m'a été accordée et j'ai quitté la pièce. Faire pipi, c'était le bonheur. J'ai apprécié chaque seconde de ma pause et je suis retourné à contrecœur dans la classe pour purger ma peine et endurer le dur labeur.

             Mme Badami a ouvert un livre et a récité avec éloquence la première page.

 "Le père a donné de l'eau. La mère a donné le pain".

J'ai reconnu les images du livre. C'étaient les mêmes parents qui donnaient de l'eau et du pain dans le livre de mon frère aîné.  Celui qu'il ramenait toujours à la maison et qu'il récitait bruyamment tous les soirs.  Mon frère était en première année et je n'avais que trois ans. La punition n'était pas à la hauteur du crime.

             Aussi injuste que cette punition puisse paraître, honnêtement, j'ai essayé de toutes mes forces de rester éveillé, d'être un bon garçon comme mon père me l'avait promis, et d'apprendre, mais mes yeux n'étaient pas sous mon contrôle. Ils roulaient de haut en bas et de gauche à droite dans la petite pièce étrange, à la recherche d'une distraction, de quelque chose qui détournerait mon attention du ton monotone de notre professeur. Soudain, j'ai remarqué un objet inhabituel accroché au mur.

"Qu'est-ce que c'est ?  demandai-je à notre professeur en lui montrant l'objet.

             "C'est le manteau de mon mari. Le professeur a regardé où je pointais du doigt et a répondu.

             "Je pensais que c'était une selle de mule", ai-je commenté innocemment.

             Les enfants riaient, pointant du doigt le manteau de son mari. À en juger par l'expression du visage de Mme Badami, je savais que j'avais fait quelque chose de mal, comme d'habitude - très mal.  Je savais par expérience qu'à chaque fois que je faisais rire les autres, un châtiment s'ensuivait, mais je ne savais pas pourquoi. J'allais être punie, mais la sévérité de la punition restait à voir. Mme Badami m'a emmené dans leur cuisine.

"Tu resteras ici toute la journée jusqu'à ce que ta mère vienne te chercher."

Cette légère réprimande a rempli ma petite âme de gratitude pour mon tout premier éducateur.

             Après quelques minutes, mes yeux se sont adaptés à l'obscurité. Je me suis retrouvé dans un espace très réduit dont le plafond et les murs étaient recouverts d'une épaisse couche de fumée noire provenant de la cuisinière à kérosène, une cuisine remplie de l'arôme alléchant d'un ragoût de légumes en train de mijoter. Alors que j'étais assis là, en isolement, pendant une période qui m'a semblé une éternité, attendant anxieusement la fin de ma peine, la délicieuse odeur du ragoût a brisé ma résistance à la faim. L'arôme de cette cuisine céleste m'a attiré vers la marmite en ébullition. Avec précaution, j'ai écarté le couvercle de la marmite, me brûlant la main juste pour apercevoir le paradis. J'ai inhalé l'humidité aromatique et je suis retourné dans mon coin, me demandant si ma véritable punition était de mourir de faim en présence de nourriture. Je bavais à présent sur mon estomac qui grondait. 

             À ce moment-là, devant la marmite fumante, j'ai juré solennellement d'être un bon garçon et de me taire à jamais si le supplice cessait immédiatement. J'ai pleuré jusqu'à ce que je m'endorme, et quand je me suis réveillé en sueur, j'avais encore plus faim. Mon vœu ne s'est pas réalisé.   Je n'avais aucune idée du temps que j'avais passé assis là, mais je ne voyais pas la lumière au bout de ce sombre tunnel. La seule façon pour moi de survivre à la famine ( ) était de faire ce qu'il ne fallait pas faire. C'était la première fois de ma vie que je prenais consciemment la décision difficile de faire le mauvais choix.

             J'ai soulevé le couvercle et un morceau de viande alléchant a fait briller mes yeux insatiables. J'ai ensuite prélevé avec précaution un délicieux morceau d'agneau marbré sur le dessus et je l'ai délicatement soulevé jusqu'au bord pour le laisser refroidir et admirer son élégance. Puis j'ai tenu ma beauté pécheresse en l'air quelques instants de plus et j'ai ouvert la bouche pour m'adonner à l'extase.       Ce jour-là, j'ai commis le premier et le plus délicieux crime de ma vie. J'ai englouti tout le morceau d'un coup avec beaucoup de plaisir et autant de culpabilité.

Soudain, la porte s'est ouverte et Mme Badami est apparue dans l'encadrement. Le jus vert du ragoût de légumes coulait encore sur ma chemise, mes doigts étaient tout gras et le couvercle n'était plus sur la casserole.

             Elle m'a arraché du sol comme un rat dégoûtant et m'a jeté hors de la cuisine en me maudissant. Mme Badami, furieuse, m'a ensuite tordu l'oreille et m'a traîné jusqu'à la maison dans cet état embarrassant. J'ai marché sur la pointe des pieds pendant tout le trajet, l'oreille droite serrée dans sa main gauche, et je n'oublierai jamais la chaleur honteuse dans mon oreille.

Quand ma mère a ouvert la porte et m'a vu dans cet état, j'ai vu la mort dans ses yeux. C'est ainsi que j'ai été renvoyée de la Mactab et que j'ai commencé à détester l'école.

Homme disparu

             Si j'ai un paquet à la maison, je ne peux pas contrôler mon envie d'en allumer un, même si j'ai arrêté de fumer il y a des années. Seuls les fumeurs invétérés comprennent cette envie gênante et le plaisir coupable qui s'ensuit. Ma stratégie pour combattre cette envie est tout simplement de ne pas acheter de paquet, mais de mendier pour en avoir un quand c'est nécessaire. Aussi minable et pathétique que cette approche puisse paraître, elle fonctionne. La dernière fois que j'ai acheté un paquet de cigarettes, c'était il y a trois mois. J'ai accepté de perdre mon amour-propre au cours de ce processus.

             Pour résister à mon envie et réduire le nombre de cigarettes que je fume, si j'ai un paquet à la maison, j'en cache plus de la moitié dans les endroits les plus insolites, espérant oublier où elles se trouvaient pour les retrouver une à une au moment où j'en ai besoin.  Et en cas de besoin désespéré, je me mets en mode recherche et découverte et je fouille la maison pendant une heure, en me maudissant sous mon souffle jusqu'à ce que j'en trouve un. Je me lance dans un étrange jeu de cache-cache pour me procurer un plaisir nocif après une recherche angoissante de courte durée.  L'achat d'un paquet de cigarettes se fait toujours après un débat interne intense.

La semaine dernière, après avoir tourné en rond dans mon appartement pendant une demi-heure, j'ai fini par céder et je me suis retrouvé dans la voiture garée devant le 7-Eleven et deux minutes plus tard, je faisais la queue.  Trois personnes me précédaient alors qu'il n'y avait qu'un seul employé de service cet après-midi-là. Le client qui me précédait s'est approché du comptoir et a demandé un paquet de Marlboro light, la marque que je fume. Alors que le client concluait sa transaction, j'ai changé d'avis pour acheter juste à temps et je me suis précipité hors du magasin après lui.

             "Vous voulez bien me vendre deux de vos cigarettes ?". ai-je demandé à l'homme en brandissant un billet d'un dollar.

             "Eh bien, oui, pourquoi pas ?" L'homme répond après une pause.

             "Je ne veux pas acheter un paquet."

             "Je te comprends". Il glousse en retirant l'emballage cellophane.

             "Tu es mon sauveur", ai-je dit.

             Ce n'était pas la première fois que je me livrais à ce genre de transactions inhabituelles, mais je trouvais cela un peu plus digne que de fumer une cigarette.  

             "Merci beaucoup. J'étais à deux doigts de céder". Mon index a presque touché mon pouce devant ses yeux.

             Je me suis assis dans la voiture, fier de ne pas avoir cédé à la tentation, et je suis parti. J'avais désormais deux bonnes raisons de célébrer la vie. J'ai conduit jusqu'à un parc voisin pour allumer la première cigarette et souffler des moments de loisir dans la sérénité de la nature ; je me suis assis sur un banc dans le parc désert, en regardant les feuilles tomber avec vivacité. En une minute, une cigarette était allumée et je contemplais le mystère de la vie dans le vertige du tabac brûlé.

             Alors que je scrutais les arbres frissonnants, écoutant le bruit de l'eau qui s'écoulait dans le ruisseau, j'ai remarqué un objet sur le banc, à une trentaine de mètres de là. J'ai d'abord pensé qu'il s'agissait d'une sorte de sac, probablement rempli de gobelets de soda vides et d'emballages de hamburgers, et j'ai donc ignoré cet objet insignifiant à une certaine distance. Pourtant, la curiosité tenace a pris le dessus. Dès que j'ai fini de fumer, j'ai marché pour voir ce que c'était : une élégante veste en velours côtelé beige avec une doublure matelassée marron clair, le type même de veste que je voulais vraiment et que je n'ai jamais eu le temps d'acheter.

             À plusieurs reprises, j'avais vu des vestes similaires dans des magasins branchés du centre commercial, et même si j'étais tentée d'en acheter une, le prix élevé m'avait toujours convaincue de ne pas le faire.  Et maintenant, ma veste préférée pouvait m'appartenir gratuitement, un cadeau inattendu que je ne pouvais pas laisser passer. Je l'ai tenue en l'air devant mes yeux pour voir si elle était à la bonne taille ; elle ne semblait pas l'être. J'ai décidé de l'essayer, mais pour cela, je devais enlever ma veste sans fermeture éclair, et ce n'était pas quelque chose que j'osais faire par une journée d'automne froide et venteuse en plein air. J'ai reposé la veste sur le banc et j'ai regardé précipitamment autour de moi, mais je n'ai vu aucun témoin.  J'ai rapidement attrapé la veste et j'ai couru jusqu'à ma voiture, me sentant coupable. Et si quelqu'un regardait ? Et si le propriétaire se montrait et me surprenait en train de partir avec sa veste ? Comme un voleur à l'étalage, je me suis élancé avec la marchandise sous le bras.  J'étais en hyperventilation lorsque je me suis assis dans la voiture, me demandant si la complication respiratoire était due à la cigarette ou à la possession immorale.

             J'ai quitté le parking en toute hâte et j'ai fui les lieux pour retourner à mon appartement. Dès que je suis entré, j'ai enlevé ma veste et j'ai essayé celle que j'avais trouvée, et bien qu'elle m'aille bien, elle était trop petite d'une taille.

             Bon sang, j'ai crié en faisant les cent pas. Qu'est-ce que j'en sais ? 

             Désespérément, j'ai fouillé mes quatre poches, espérant y trouver de l'argent ou quelque chose de précieux pour que cette affaire en vaille au moins la peine ; rien.

             Je me suis assis sous le porche et j'ai fumé ma deuxième cigarette, en me demandant ce que je devais faire. Je pourrais jeter la veste, mais cela ne me semblait pas être la bonne chose à faire ; elle était trop belle pour finir à la poubelle. J'ai pensé à la garder et à la vendre dans un vide-grenier, mais je n'ai jamais eu assez d'objets qui valaient la peine de poser des affiches dans les rues et de rester assis dans le garage toute la journée pour me débarrasser de quelques vieilleries ; de plus, combien pourrais-je en tirer, cinq ou dix dollars ?

             Je ne pouvais pas m'endormir ce soir avec la veste dans mon appartement. Il fallait que je m'en occupe d'une manière ou d'une autre, alors j'ai décidé de retourner au parc et de déposer l'objet là où je l'avais trouvé, en espérant que le propriétaire reviendrait le chercher. Je n'ai pas eu de chance. Pourquoi l'avez-vous ramené chez vous ?    

             Le cœur lourd, je suis retourné au parc, et avant de sortir de la voiture, j'ai scruté les alentours pour m'assurer qu'il n'y avait personne. Le parc était aussi vide que je l'avais laissé il y a vingt minutes. J'ai pris la veste et j'ai grimpé le monticule escarpé recouvert d'herbe morte beige, et lorsque j'ai atteint le sommet où se trouvait le banc, j'ai vu un homme qui me fixait, une pile de papier à la main, en train de prendre des notes. Je me suis approché du banc, évitant son regard, ne sachant pas comment réagir à sa présence inquiétante, et j'ai doucement reposé la veste sur le banc.

             "Vous avez pris ma veste", dit-il. 

             "Non, je ne l'ai pas pris, c'est mon neveu qui l'a pris par erreur. Je l'ai juste ramené". J'étais troublée par son regard inquisiteur.

             "Vous l'avez ramené parce qu'il ne vous allait pas." Il me jaugeait du regard.

             "Comme je l'ai dit, mon neveu l'a pris par erreur il y a une demi-heure, et quand nous sommes rentrés à la maison, il s'est rendu compte que ce n'était pas le sien. Je l'ai donc ramené en espérant que son propriétaire reviendrait le chercher."

             "Elle appartient à une personne disparue ? Il portait cette veste la dernière fois qu'il a été vu". Il griffonne sur ses papiers. 

             "J'ai trouvé cette veste il y a une demi-heure, je te l'ai dit". J'ai levé les mains en l'air. 

             "Vous ne venez pas de dire que c'est votre neveu qui l'a ramassé ?" Il sort son téléphone portable de la poche de sa chemise.

             "Eh bien..., je..., je ne m'attendais pas...", les mots sortaient de ma bouche en bavant.

             "Écrivez ici ce qui est arrivé à l'homme disparu. Il montre ses papiers.

             "Je vous ai dit la vérité, pas sur mon neveu, mais le reste est vrai, je le jure."

             "La seule chose que vous m'ayez dite à propos de cette veste, c'est qui l'a trouvée, ce qui s'est avéré être un mensonge.   Il a sorti un stylo de sa poche et me l'a tendu.

             "Assurez-vous que les informations figurant sur ce formulaire sont aussi complètes que possible.

possible et la signer".

             "Vous avez perdu la tête, je ne remplirai pas ce fichu formulaire."

             "Alors je te dénonce tout de suite."

             Alors qu'il commençait à composer le numéro, j'ai ramassé une branche cassée et je l'ai frappé au poignet.

             "Je n'ai rien fait, fils de pute", ai-je crié.

             Il est tombé sur le sol et son téléphone portable s'est envolé de sa main dans le courant d'eau. Pendant un moment, j'ai décidé de monter dans ma voiture et de fuir, mais j'ai pensé qu'il pourrait voir ma voiture et remonter jusqu'à moi. J'ai donc fui le maniaque en courant dans la zone boisée aussi vite que possible et il m'a suivi en tenant sa main blessée sous son bras gauche.  Alors que je zigzaguais entre les arbres et sautais par-dessus les buissons, je me suis retourné plusieurs fois et j'ai crié : "Laissez-moi tranquille ! Je viens de trouver la veste".

             "Il suffit de signer le papier et de s'assurer que les informations sont exactes. D'ailleurs, à la lumière de votre récente agression, vous devez aussi faire une déclaration", a-t-il hurlé.

             "Quelle agression ?" J'ai crié.

             Il brandit sa main ensanglantée. "Ceci", cria-t-il, "Explique ta version de l'histoire. Écrivez à partir du moment où vous avez trouvé la veste et comment nous nous sommes rencontrés.   Il y a suffisamment de pages blanches."

             "Je ne signerai aucune confession. Je cours parce que je ne sais pas quoi faire.  Si je ne vois pas d'autres options, je ferai demi-tour et je vous ferai tomber. Tu comprends ça, espèce de fou ?"

             "Au fait, votre déclaration doit être notariée."

             "Ne me tentez pas. Dieu sait que j'ai une faible résistance à la tentation".

             "Toute cette affaire doit être documentée. Signez le formulaire et faites la déclaration. Vous pouvez le faire authentifier demain matin à la banque au coin de la rue, sans frais.  Cela ne prend que quelques minutes de votre temps."

             "Je ne ferai certainement pas cela", répondis-je à l'homme qui courait derrière moi.

             "Vous ne savez pas que vos empreintes sont partout sur les preuves ?"

             Mon cœur battait la chamade. Il avait raison. As bizarre as the story of the missing man was, after what had happened so far, I had a lot of explaining to do if this incident was reported. Avec ma condamnation antérieure, on m'accuserait de vol et d'agression d'un représentant de la loi, c'est le moins que l'on puisse dire. Je me suis arrêté, je me suis recroquevillé en essayant de reprendre mon souffle et je me suis retourné. Il était à une vingtaine de pas de moi, affalé, sa main saignante levée en l'air et des morceaux de papier serrés dans l'autre.

             "Je vous ai dit que je n'avais rien à voir avec l'homme disparu. Vous n'avez pas disparu, bon sang. Et je n'ai pas volé votre veste. Laissez-moi tranquille, s'il vous plaît."

             "Oh ! J'ai disparu, c'est vrai." Son rire obsédant résonna dans les bois.

             Je me suis approché de lui en titubant, scrutant le sol à la recherche d'une branche solide pour mettre fin à cette mascarade.

             "Tu ne me laisses pas le choix, mec. S'il te plaît, laisse-moi tranquille". Je l'ai supplié.

             Je brandissais alors une énorme massue.

             "Il n'y a plus de retour en arrière possible, ni pour toi, ni pour moi. Mettons un terme à tout cela", hurle-t-il. 

             " Pour la dernière fois, je te préviens, oublie tout ça. Je ne veux pas te faire de mal."

             "Faites la déclaration et racontez l'histoire telle qu'elle s'est déroulée, avec vos propres mots.

             "Qu'est-ce que tu as avec la paperasse ?" J'ai crié en me rapprochant. J'étais maintenant à portée de main.

             "Tout doit être correctement documenté, chaque ..."

             Je ne l'ai pas laissé terminer sa phrase. Il s'est effondré dès le premier coup porté à la tête. Sa voix rauque s'est vautrée dans son sang sous mes pieds. Ses formulaires et documents bien-aimés se sont envolés dans la brise fraîche de l'automne. Je me tenais au-dessus de son corps en sang et je regardais s'envoler les documents qui lui étaient chers. Les grands arbres ont recouvert le bureaucrate tombé d'un linceul de feuilles vivaces et j'ai plongé dans son destin morbide pour me sauver de la misère qu'il était sur le point de m'infliger.

             Je me suis enfui en tenant ma tête douloureuse entre les deux paumes de mes mains et j'ai titubé à travers les arbres frissonnants jusqu'à ce que j'atteigne les rives d'un étang silencieux. La surface de l'eau sombre en hibernation était tachée de grandes taches d'algues plus foncées et ornée d'innombrables nénuphars. Une tortue émergeait, s'efforçant de grimper sur un rocher tandis qu'une grenouille capricieuse sautait sur les fleurs du marais.  Je me suis assis sur une branche tombée au sol. Le soleil s'était déjà couché sous l'horizon, mais son murmure cramoisi éclairait mon crime sur le crépuscule de l'étang.

             Une heure s'est écoulée et je n'ai plus entendu que le chant des grillons dans le froid glacial de l'automne.  J'ai contourné le grand étang dans la nuit pour éviter la scène de crime et je suis retourné à ma voiture. La veste s'était détachée du banc et était restée coincée dans les buissons épineux. Je ne pouvais pas laisser la veste là où elle était. Comme l'a dit l'homme disparu, il y avait mes empreintes partout, et je ne pouvais pas laisser le corps sans surveillance dans les bois.

             J'ai ouvert le coffre, pris la lampe de poche d'urgence, marché dans la montée et enlevé la veste du buisson. L'obscurité était un bonheur. Je devais m'occuper de tout ce soir, la lumière du jour était mon ennemi juré. Je me suis précipité dans les bois et j'ai allumé la lampe de poche. Le faisceau de lumière se faufila entre les arbres, trébucha sur des branches cassées et des feuilles craquantes jusqu'à ce que je trébuche sur le corps et tombe ; il était encore chaud.

             "Qu'est-ce que tu voulais de moi ?" Je frappais son corps sans vie en sanglotant : "Qu'est-ce que je fais de toi maintenant ? Dis-moi comment me débarrasser de toi. Tu veux que je documente aussi ton enterrement, espèce de merde ?"

             Le cadavre ne répond pas.

             Alors que je traînais son corps jusqu'à un fossé et que je le laissais tomber dedans, j'ai remarqué une petite grotte sous un énorme tronc d'arbre tombé à l'intérieur de la tranchée. J'ai sauté dans la tranchée, me suis assis à côté du corps et, avec mes deux pieds, j'ai poussé le bâtard dans le trou et l'ai recouvert de sa veste. À mains nues, j'ai pelleté de la terre sur son corps et j'ai recouvert l'ouverture avec beaucoup de feuilles et de brindilles et j'ai grimpé hors de la tranchée.

             Alors que je me traînais derrière la lampe de poche, la lumière a éclairé un morceau de papier sur le sol. J'avais hâte de savoir pourquoi cet homme s'était entiché de ces maudits papiers. Je me suis penchée pour ramasser le papier, mais il s'est échappé dans la brise. Hystérique, j'ai suivi la page jusqu'à ce que le morceau de papier s'arrête enfin à côté des autres. J'ai ramassé les pages et j'ai fui les bois maudits. Quand je me suis assise dans ma voiture, j'ai remarqué que mes mains et mes vêtements étaient tout boueux et imbibés de terre et de sang. Il était temps de rentrer à la maison.

             J'ai pris un autre itinéraire et j'ai roulé dans des rues moins fréquentées pour rentrer chez moi afin d'éviter la circulation et les gens.  Dès que je suis entrée dans mon appartement, je me suis jetée sur le canapé et j'ai sangloté. Je tremblais, mes pensées se bousculaient.  J'avais du sang sur la main, il était temps de fumer.  Même si le moment était bien choisi pour aller acheter un paquet, je ne pouvais pas le faire maintenant ; j'étais trop transparente en public. Misérablement, j'ai fouillé l'appartement, maculant le sang et la saleté partout, jusqu'à ce que j'en trouve une dans le vase rempli de fleurs en soie sur l'étagère. J'ai allumé la cigarette et j'ai tiré une grande bouffée. Après quelques minutes, j'ai réussi à me ressaisir et j'ai sorti les papiers de ma poche.

             Les pages étaient numérotées et, en bas de la page, on pouvait lire : page 1 sur 5. En haut, on pouvait lire :  "Informations sur la personne disparue". Le long formulaire a été méticuleusement rempli.

             "La personne disparue a été vue pour la dernière fois dans une veste en velours côtelé beige avec une doublure matelassée marron clair", peut-on lire dans le document.  Le nom, l'adresse, l'âge et les caractéristiques physiques de la personne disparue étaient inscrits sur le formulaire. La description physique de la victime correspondait exactement à l'homme que j'avais tué dans le parc, et la date d'aujourd'hui était celle où il avait été vu pour la dernière fois. 

             "Écrivez avec vos propres mots ce qui s'est passé. J'ai pris un stylo et j'ai écrit l'histoire de l'homme disparu. 

Monsieur Biok

Lorsque je repense à mon enfance, je vois un garnement chahuteur, pieds nus, courant après un ballon. Mon principal passe-temps, comme celui de tous les autres garçons de notre quartier, était de courir après une balle en plastique rayée que nous avions tous contribué à acheter. C'est tout ce dont nous avons besoin pour nous amuser. Notre rue était remplie de joueurs de tous âges, depuis les petits comme moi jusqu'aux visages couverts de moustaches et de barbes ; nous partagions tous la même passion.

             Au début de chaque match, nous devions passer par un processus douloureux de sélection de deux équipes. Cette chamaillerie commençait par un échange d'une demi-heure des mots les plus éhontés de notre vocabulaire et se terminait par quelques coups de poing et de pied ! Après ce rituel, les joueurs non sélectionnés seraient devenus des spectateurs agacés et forcés de s'asseoir. Ils s'asseyaient sur les trottoirs, près des deux caniveaux parallèles remplis de boue noire qui marquaient notre rue comme toutes les autres de notre ville du sud, et chahutaient les joueurs.

             Nous avons joué au football dans le four de Dieu. À midi, l'asphalte fondait en chewing-gum noir et collait à la plante de nos pieds nus. Non seulement nous endurions le terrain de jeu brûlant, mais nous risquions notre vie en évitant les voitures qui passaient. Toutes les quelques minutes, le bruit strident du frein d'une voiture nous rappelait qu'il était temps de courir. Un autre conducteur a dû appuyer sur le frein pour éviter l'homicide involontaire. À ce moment-là, le conducteur furieux est sorti de sa voiture et a poursuivi le même enfant qui venait d'éviter de tuer pour prendre sa vie. Seul Dieu pouvait sauver le pauvre enfant si le conducteur le rattrapait. Cette routine quotidienne résume assez bien le plaisir que j'ai eu pendant les neuf premières années de ma vie dans la rue, jusqu'à ce que nous déménagions à Téhéran, la capitale.

             Notre nouvelle maison était située dans un quartier calme de la classe moyenne, une impasse appelée "Kindness", sans gouttières sales, sans enfants errants ni comportements hostiles. Je n'ai vu que des voisins courtois qui se saluaient les uns les autres. Chaque matin, je me réveillais dans une rue propre, sans mendiants, sans gitanes vendant des gadgets de cuisine et sans enfants errant en frappant aux portes à la recherche de camarades de jeu. Je me suis vite rendu compte que je ne pouvais pas m'adapter à cet environnement stérile ; le nouveau quartier devait faire des ajustements pour m'accueillir.

             "Nous vivons maintenant parmi des gens éduqués et cultivés", me rappelait mon père en me tordant l'oreille. "Ici, les enfants doivent avoir la permission de leurs parents pour sortir et doivent rentrer à la maison avant la tombée de la nuit. C'est ce qu'on appelle la discipline", poursuit-il.

             Discipline, culture, obéissance et permission sont des mots fantaisistes que j'ai du mal à comprendre, mais j'ai l'intuition qu'ils sont en contradiction avec le concept même de plaisir.

             En toute honnêteté, notre nouveau quartier présentait quelques avantages. Je pouvais jouer avec des filles sans que leurs parents ne fassent couler le sang ; c'était certainement un changement agréable dans mon mode de vie.  Pour éviter de perdre le respect de notre famille dans un nouveau quartier, ma mère ne me laissait plus sortir sans chaussures. Après avoir été forcé de porter des chaussures dans la rue, j'ai réalisé à l'âge de dix ans que la plante de mes pieds n'avait pas été créée noire par Dieu.

Peu à peu, je me suis acclimatée au nouveau milieu et j'ai pris goût aux rituels de salutation des personnes cultivées de notre nouvel environnement.

             Mon enquête a révélé qu'il y avait des enfants dans presque toutes les résidences du quartier. Cela a pris quelques mois, mais j'ai réussi à les attirer progressivement hors de leur nid l'après-midi pour jouer au football. L'été suivant, nous avions huit à dix joueurs assidus chaque après-midi.

             Le bruit généré a toutefois troublé la paix dans le quartier et perturbé les siestes de certains voisins.  Nos matchs de football ont suscité l'inquiétude d'un colonel de l'armée, d'un juge à la retraite, d'un ayatollah, d'un marchand de tapis persans et de notre propre voisin juif. Plus que quiconque, nous avons réussi à contrarier M. Biok, un cadre supérieur d'une compagnie pétrolière qui vivait au bout de la ruelle, un homme bien habillé et respectable aux dires de tous.

J'étais impressionné par les plis de son pantalon ; je jurerais qu'il pourrait couper une pastèque avec ces bords tranchants. M. Biok était également ma cible de salutations, pour laquelle je récitais une série de "bonjour", "bonjour", "bon après-midi" et "quelle belle journée" en une seule phrase, quelle que soit l'heure ou la météo. Je m'amusais à me moquer de lui de la manière la plus sérieuse possible. Il était évident qu'il se méfiait de mes intentions en me saluant sans sincérité, mais il se sentait obligé de répondre poliment à mes salutations, car il n'avait aucune preuve solide de ma mendicité.

             À un moment ou à un autre, des voisins inquiets ont parlé à mes parents et leur ont fait part de leur désarroi face à ce chaos permanent, en mentionnant mon nom comme instigateur. Ils me tenaient personnellement responsable d'avoir ruiné les pratiques disciplinaires de leurs enfants et d'avoir brisé la sérénité du quartier.

Après le premier été passé dans le quartier, M. Biok m'a identifié comme l'agitateur et a interdit à ses deux fils bien-aimés d'entrer en contact avec moi. Il avait mis en quarantaine ses enfants impressionnables malgré le fait que je le saluais respectueusement dans la rue tous les jours. 

             Jouer au football est devenu de plus en plus populaire malgré l'opposition généralisée des voisins. Au fur et à mesure que les enfants devenaient de bons amis, les parents s'opposaient de plus en plus fermement à notre plaisir de l'après-midi. Chaque fois que notre ballon était envoyé dans la maison d'un voisin, il était renvoyé déchiré par un couteau pour montrer leur hostilité.

             Le plus souvent, nos ballons atterrissaient dans la cour de M. Biok. Mais contrairement à d'autres, il ne les mettait pas en pièces, il ne les rendait tout simplement pas. Sa maison était appelée à juste titre le cimetière des ballons.  Frapper un ballon dans sa cour signifiait la fin du jeu pour la journée et la charge financière supplémentaire d'en acheter un nouveau le lendemain. Nos allocations journalières étaient trop faibles pour nous permettre d'acheter un nouveau ballon chaque jour.

             Un jour, après une nouvelle perte tragique, nous nous sommes tous assis, le visage sombre, près du cimetière de balles et avons pleuré la perte d'êtres chers.  Nous avons tous réalisé que cette situation n'était pas tenable. L'un des enfants les plus âgés a proposé une solution.

             "Pourquoi ne pas demander à M. Biok de nous rendre nos balles ? Il semble être un homme raisonnable.  Contrairement à d'autres, il n'a jamais déchiqueté nos ballons. Pourquoi ne pas le lui demander ?", raisonne-t-il.

             Aujourd'hui encore, je ne sais pas pourquoi je me suis porté volontaire pour cette tâche. Peut-être à cause de toutes les salutations que j'avais adressées à M. Biok. Peut-être parce que je me sentais assez mûr pour communiquer avec lui d'homme à homme et résoudre nos problèmes comme deux individus civilisés. À l'âge de onze ans, j'étais convaincu que M. Biok comprendrait notre passion pour le jeu et nous rendrait nos ballons, et peut-être même qu'il laisserait ses fils jouer avec nous. J'étais déterminé à tendre une main amicale à un voisin si inconnu et si éloigné de moi. 

             Avec une confiance en moi que je ne soupçonnais pas, j'ai sonné à la porte non pas une mais deux fois sous le regard admiratif de mes amis. Quelques minutes plus tard, la porte s'est ouverte et j'ai fait face à notre gentil voisin, M. Biok.  J'étais impatient de montrer à quel point je m'étais adapté et de démontrer que je maîtrisais l'art de la salutation et de la communication.

             "Bonjour, M. Biok. Bonjour, Monsieur Biok. Comment allez-vous aujourd'hui, monsieur ?"

             M. Biok a fixé mon visage en sueur et a répondu : "Que voulez-vous ?".

             "Désolé de vous déranger, monsieur, mais est-il possible que vous nous rendiez nos ballons ? Celles que nous avons lancées par erreur dans votre jardin ?  Bien sûr, nous sommes tous désolés pour le dérangement, monsieur. Je sais que c'est l'heure de votre sieste."  

             Ses yeux brillent, il prend une grande inspiration et répond poliment.

"Attendez ici", dit-il.

             Il est retourné à l'intérieur, laissant la porte entrouverte. J'ai profité de l'occasion pour jeter un coup d'œil dans sa cour et j'ai été témoin de la plus belle scène que j'aie jamais vue de ma vie. Toutes nos boules manquantes étaient soigneusement empilées dans un bassin d'eau vide au centre de la cour. Une fois de plus, j'ai vu les boules rouges que nous avions perdues, les jaunes à rayures bleues et les solides. Et surtout, mon ballon personnel en cuir avec la chambre à air que ma sœur m'avait apportée d'Inde. Il était là, attendant impatiemment que je le frappe comme la légende du football Pelé. Dieu sait combien de joueurs j'ai dribblé avec ce ballon dans un coin étroit de la taille d'un mouchoir de poche.

             J'étais tellement fasciné par la splendeur du spectacle que j'en oubliais totalement M. Biok, jusqu'à ce que je sente soudain un courant d'air agréable, comme un ventilateur qui soufflait sur moi. Pendant une seconde, j'ai pensé que notre gentil voisin m'avait apporté un ventilateur pour me rafraîchir après le match. Puis j'ai levé les yeux et me suis retrouvé face à une bête fumante avec un long tuyau d'arrosage qui tournait au-dessus de sa tête.  Le monstre vengeur s'est précipité sur moi, réclamant ma vie avec son doux accent turc. J'ai bondi comme un lapin effrayé et j'ai couru pour sauver ma vie, et les autres enfants m'ont emboîté le pas.

M. Biok aurait pu facilement atteindre les enfants plus lents qui couraient derrière moi et les tabasser, mais il ne s'est pas contenté de simples représailles ; il voulait du sang, le mien. Il ne s'intéressait pas aux victimes innocentes, il en avait après le caïd. Oui, il était déterminé à nettoyer tout le quartier en éradiquant la cause première.

             Ma seule chance de survie était d'atteindre notre maison au milieu de l'allée, mais plus je courais, plus notre rue semblait s'allonger, et plus notre maison semblait s'éloigner.  Le tuyau d'arrosage virevoltant se rapprochait de moi comme un hélicoptère rugissant. Je sentais le contact mortel de ses pales sur mon dos et je me demandais : "Pourquoi moi ? Pourquoi dois-je toujours être celui qui paie ? Ma courte vie défilait devant mes yeux aussi vite que je fuyais ma mort immédiate.

             Alors que les tentacules du démon me touchaient le dos, j'ai craint que notre porte ne soit pas touchée, et lorsque j'ai atteint notre maison, j'ai découvert qu'elle l'était. J'ai donc enroulé mon corps en un boulet de canon et je me suis écrasé contre la porte verrouillée, espérant désespérément que Dieu existe et qu'il ait pitié de mon âme. La porte s'est miraculeusement ouverte et j'ai été projeté à l'intérieur.

             Le monstre enragé s'est arrêté à notre porte tandis que les voisins convergeaient, tournaient autour de lui et finissaient par le convaincre que tuer un enfant, même s'il s'agissait de moi, n'éliminerait pas l'amour des enfants pour le football. La bête s'est calmée et est redevenue M. Biok.

             Après cet horrible événement, personne n'a osé se montrer dans la ruelle pendant quelques semaines, et tout le quartier a plongé dans un silence inquiétant.

Un après-midi maussade, alors que nous nous prélassions tous devant nos maisons, un arc-en-ciel de boules colorées s'est abattu sur notre quartier depuis la dernière maison de l'allée en cul-de-sac.

Adam et Eve                                                  

Par une nuit paisible et étoilée, Adam dormait sur le dos et ronflait bruyamment. Son bruit résonnait dans la grotte et empêchait Ève de s'endormir. Chaque fois qu'elle s'assoupissait, les bruits odieux d'Adam troublaient sa sérénité et interrompaient son calme.

"Adam. Je suis tellement épuisée. Tu veux bien arrêter ?"

"Hmm." L'homme souffla.

Elle en a finalement eu assez de cette mascarade, s'est retournée et lui a serré le nez jusqu'à ce qu'il ne puisse plus respirer. La poitrine d'Adam s'est violemment agitée, il a tremblé et s'est réveillé en sursaut.

"Vous devez vous coucher sur le dos et ronfler comme des bêtes ? Vous produisez des bruits désagréables par tous les orifices de votre corps. Comment puis-je me reposer dans ces conditions ?"

Adam se gratte l'entrejambe d'une main et s'essuie les yeux de l'autre. Je ne peux pas me tourner sur le côté, tu sais. Dieu seul sait combien de côtes il me manque dans ma cage thoracique, tout ça à cause de toi."

"Voilà que vous recommencez, vous et vos foutues côtes. Tu n'as pas intérêt à me balancer cette merde à la figure ? Est-ce que je verrai un jour la fin de ces conneries de ta part ?"

"C'est la vérité, n'est-ce pas ? Vous n'avez pas oublié comment Votre Majesté a été créée, n'est-ce pas ? Puis-je jamais faire le moindre sacrifice pour vous ? Et c'est la reconnaissance que j'obtiens ?"

"Et maintenant, je vous dois le reste de ma vie ? Qu'est-ce qui ne va pas chez vous ? Mets-toi bien ça dans le crâne, je n'ai pas eu mon mot à dire dans cette merde." 

"Tu as du culot de parler à ton homme comme ça au milieu de la nuit, tu es un vrai salaud", s'est écrié Adam.

"Comment pourrais-je vous transmettre ce simple concept ? Je ne t'appartiens pas, espèce de crétin."

Ce n'était pas la première fois qu'Adam mettait la question de la création sous le nez d'Ève. Chaque fois qu'ils se disputaient, il soulevait la question pour la garder dans le droit chemin ; mais cette fois-ci, elle était trop énervée pour le supporter.

"Toute votre argumentation est bancale, je vous le dis. Ce n'est pas du tout ainsi que je conçois la création. Selon moi, tu as été créé à partir de la poussière du sol, ce qui signifie que tu n'es rien d'autre que de la terre. Ensuite, pour te sauver de ta misérable solitude, j'ai été créé à partir de tes côtes pour te tenir compagnie, alors de la façon dont je vois les choses, je suis ton sauveur, ton bien le plus précieux, ta femme trophée en quelque sorte..." s'emporte Eve.

"Je me fiche de savoir comment vous voyez les choses, c'est comme ça que je les vois, parce que c'est comme ça, c'est moi l'homme. Vous êtes ici grâce à moi, j'étais là le premier ; il y a une logique divine derrière cela, une logique que vous ne comprendrez jamais".

"Oh ! ça fait des boules sur ma feuille de figuier". Eve est furieuse.

"Blah, blah, blah", murmure Adam.

"Adam, lève-toi, il faut qu'on parle de cette question fondamentale, il faut qu'on règle cette histoire de Genisis une bonne fois pour toutes".

"Trop tard pour quoi ? Tu ne vois pas que nous sommes coincés ensemble ? Quelle différence cela fait-il de savoir pourquoi et comment ? Il faut se faire à l'idée, c'est comme ça".

 "La vision que vous avez de votre femme est fondamentalement erronée ; elle est philosophiquement foireuse. "

"Je ne fais pas de philosophie. Je veux juste dormir, bon sang. Cette femme ne supporte pas de me voir me reposer !"

             "Assez, c'est assez", grogne-t-elle. "Pour qui vous prenez-vous ? Je ne vous dois rien. Pour ton information, si j'ai des défauts, c'est à cause de toi, non seulement parce que j'ai été créée à partir de tes côtes, mais aussi parce que tu sais comment me pousser à bout. C'est ton dernier avertissement ; si tu dis des conneries comme ça ou si tu fais du bruit, quel qu'il soit, quel qu'il soit, à partir de n'importe quel trou, je me casse."

"Fendez mon cul". Adam a pété.

"Je suis sérieuse, Adam ; je vais trouver un endroit à moi ; j'en ai assez de ces conneries."

            "Tu peux aller en enfer pour ce que j'en ai à faire". Il lui tourna le dos tout en ajustant ses couilles, s'installant pour dormir.

                             Bien que l'expression "aller en enfer" ait été utilisée à l'excès par le couple céleste pour exprimer son mécontentement et sa colère l'un envers l'autre, l'enfer n'était pas un concept étranger pour eux. L'enfer était un milieu tangible, un environnement physique, un quartier non loin du paradis lui-même. Pendant la courte période de leur séjour au paradis, Adam et Ève se sont peu à peu pris d'affection pour l'enfer, car il avait un attrait vague et inquiétant. Plus qu'un simple lieu, c'était un concept sombre, une notion que personne ne pouvait articuler ni résister à l'envie d'explorer. Dès la naissance de l'humanité, l'enfer a été un concept séduisant et attirant. Pour eux, contrairement au paradis, l'enfer n'était ni conventionnel ni modeste ; il était exotique.

Non pas par principe, mais pour des raisons logistiques, l'enfer n'était pas un séjour agréable pour Eve, loin s'en faut. Elle n'aimait pas la chaleur incessante, sans parler des dommages que l'air pollué causait à sa peau impeccable. Et le pire, c'était l'odeur âcre et répugnante qui régnait, rappelant les pets d'Adam. C'est pourquoi, depuis sa création, elle évitait de s'y aventurer.  Une fois de plus, elle serra les dents, s'allongea à contrecœur à côté de lui et se mit à compter furieusement les moutons.

       Le lendemain matin, Adam est assis près d'une fontaine qui gargouille, le visage sombre, les cheveux en bataille et la barbe en désordre. Depuis quelques nuits, il fait des cauchemars troublants. Il voyait Ève avec un autre homme, une créature inconnue comme lui, mais agréable et amicale, un individu tout à fait sociable, des caractéristiques qu'il n'aurait jamais cru exister. Il avait l'intuition que sa femme préparait quelque chose ; sinon, pourquoi aurait-elle commencé à critiquer son comportement et à se plaindre de son apparence, de ses éructations occasionnelles et de ses pets incessants ? Il savait que quelque chose n'allait pas, mais il n'avait aucune idée de ce qu'il fallait faire. Mais il n'y avait personne d'autre au ciel à accuser d'une telle offense.

À plusieurs reprises, il a essayé de la faire parler en lui posant des questions délicates, mais Eve était trop brillante pour se confier. Une fois, il a ouvertement abordé la question et l'a confrontée. Il a ouvertement parlé de ses cauchemars récurrents, mais elle a catégoriquement rejeté les allégations infondées d'inconvenance et a mis les cauchemars sur le compte de ses gavages nocturnes. Elle est allée plus loin et a attribué ces accusations irrationnelles au manque de sens moral d'Adam et à son ingestion excessive de viande rouge.   

Les images troublantes et l'intuition troublante ont bouleversé son monde. Adam savait que quelque chose n'allait pas. Les flammes de la jalousie étaient en train de leur gâcher la vie. Il n'avait plus envie de faire quoi que ce soit. Sa performance amoureuse n'était rien de moins qu'un désastre, une raison de plus pour laquelle il se sentait complètement raté.   

       Pendant longtemps, Adam est plongé dans une profonde dépression. Il était nostalgique des premières petites semaines de sa vie avec Eve, les seuls jours heureux qu'il avait eus avec elle. Il se languissait des jours où ils se levaient tôt le matin et se promenaient du côté nord-est de l'Eden, leur quartier, jusqu'au bord de l'Enfer, où ils faisaient demi-tour, revenaient dans leur quartier et sautaient dans l'étang pour se baigner. Cette routine matinale éveillait généralement Adam et l'incitait à faire l'amour rapidement, puis à prendre un petit déjeuner copieux. La promenade matinale était une idée d'Ève pour contrôler le poids d'Adam. Elle insistait pour qu'il réduise sa consommation de viande rouge et qu'il fasse de l'exercice trois fois par semaine afin de réduire sa masse graisseuse, car il prenait du poids et grandissait de façon disproportionnée, jusqu'à ressembler à un pingouin.

Adam se méfiait de toutes les créatures qui bougeaient dans le ciel, surtout de ces satanés singes. Il avait remarqué que les singes pensaient qu'il n'était pas là, saisissaient l'occasion, sautaient sur Eve, la pelotaient et ricanaient méchamment.

Alors qu'Eve flottait sur le dos dans l'étang, chatouillant les nénuphars avec ses doigts, elle appela son homme : "Adam, tes performances au lit sont insuffisantes, c'est le moins qu'on puisse dire. Il faut que tu t'améliores, que tu fasses plus d'efforts et que tu continues plus longtemps. Est-ce trop demander ? Je veux des enfants que tu ne me donnes pas."

 Le regard d'Adam était fixé sur la fontaine étincelante, pensant à haute voix : " J'ai rêvé que nous avions deux enfants ; l'un était un nigaud qui ne pouvait pas se défendre, et l'autre était une canaille et un fauteur de troubles. Et le pire, c'est qu'ils ne s'entendaient pas. On est mieux sans eux."

Eve se tient dans l'eau jusqu'à la taille, tresse rapidement ses cheveux et crie,

"Pourquoi me parlez-vous ainsi ?"

"Te parler comme quoi ?" répond Adam en criant.

"Comme si mon opinion ne signifiait rien."

"Je te l'ai dit, femme, je ne veux pas d'enfants."

 "Adam la ridiculise en répétant ses paroles d'une manière clownesque et animée.   

Le comportement insensé d'Adam n'a pas plu à sa femme.

"Et qui a fait de vous le patron ? Qui êtes-vous pour me dire ce que je veux ?" Elle hurle.

"Je t'ai dit ce que nous devions faire, et c'est tout. Je ne veux plus en parler !"

Eve pointe le doigt et l'interpelle d'un ton inquiétant : "Tu sais quoi ? Tu n'es pas le seul à prendre des décisions ici. Jusqu'à présent, j'ai vécu avec toi parce que je n'avais pas le choix. Tu étais le seul homme que je connaissais. Depuis que j'ai ouvert les yeux, vous étiez là, mais ce ne sera peut-être plus le cas à l'avenir, Monsieur !"

Les yeux d'Adam brillent soudain de rage, car ce commentaire valide enfin ses cauchemars.

"Sortez de cette foutue eau tout de suite !" ordonne-t-il.

Eve n'avait jamais vu son homme aussi furieux. Elle sortit immédiatement de l'eau et lui demanda doucement : "Pourquoi t'es-tu mis dans cet état ? Adam, dans votre état physique, le stress peut être fatal ; votre cœur peut céder. Calme-toi, mon cher."

 "Je ne veux pas me calmer. Vous, vous avez une liaison."

"Qu'est-ce que vous voulez dire ? Je ne connais pas ce mot, expliquez-moi, c'est un mot nouveau dans notre lexique".

"Avoir une liaison signifie s'engager dans une relation romantique ou intime avec quelqu'un d'autre que son partenaire.

"Je suis confus, ma chère. Que se passe-t-il avec vous ce matin ?"

"Ne fais pas l'idiote, tu sais très bien ce que signifie avoir une liaison. Il est trop tard pour le nier."

"Une liaison avec qui ?"

"Il se passe quelque chose entre toi et ces satanés singes ? Je savais qu'ils ne te touchaient pas innocemment. Si j'en attrape un, je lui enfonce un bâton dans le cul !"

Eve secoua l'eau de son corps, "Croyez-vous que je m'amuse avec ces horribles créatures ? Je suis offensée ; cette accusation est scandaleuse. C'est un peu bas, même pour toi."

"Dites-moi la vérité". Adam tremble de rage.

             "Allez, ma belle. Je n'envisagerais pas une telle chose."

Adam saisit violemment les coudes d'Eve et la tire vers lui : "Dis-moi tout. Qui est-il ? Qui est-il ? Quel est son nom ?"

Eve savait qu'elle ne pouvait pas cacher la vérité, qu'elle devait être franche. Elle prit une grande inspiration et se sépara légèrement de la brute fumante qui se tenait devant elle.

"D'accord, je vais tout vous dire. Mais, Adam, s'il vous plaît, agissez rationnellement."

"Ne me dis pas comment réagir". Il pointe son index tremblant vers elle.

"Il s'appelle Devil. Je l'ai rencontré il y a quelques semaines."

             "Le diable ? Quel genre de nom stupide est-ce là ?"

"Il veut que je l'appelle Devy. Il dit que Devy est plus sexy".

"Où avez-vous rencontré ce salaud ?"

"Il est intéressant de noter que vous avez parlé de l'enfer parce qu'il est en fait originaire de ce quartier. Il est né et a grandi dans cette région."

"Dites-moi juste où je peux trouver ce sale type, et je saurai quoi faire de lui."

             "Vous pouvez aller en enfer", a dit Eve.

             "Comment oses-tu me parler comme ça ?"

"Je veux dire qu'il faut aller en enfer pour trouver le diable, littéralement ; c'est là qu'il vit".

"Mais c'est un quartier difficile, vous savez ce qui s'y passe. Vous avez vu à quel point les conditions de vie sont terribles en enfer. Vous avez vu les créatures qui tirent du feu de leur bouche ; l'Enfer est un endroit effrayant ; qui, dans son esprit, veut aller en Enfer ?"

"Qu'est-ce que tu veux que je fasse ? C'est toi qui insistes pour rencontrer le diable."

"A juste titre ; je veux trouver cette outarde et lui donner une leçon."

"Je ne veux pas être facétieux, Adam, mais je le répète, si vous osez rencontrer le Diable, allez directement en enfer."

Eve s'amuse de cette situation. Elle savait que son homme n'oserait pas aller en enfer, même si sa fierté était en jeu.  

"Mais vous ne l'avez pas rencontré en enfer, n'est-ce pas ?"

"Bien sûr que non".

"Je me fiche de savoir où il est né et où il a grandi ; dis-moi juste où tu l'as rencontré".

             "Marchez tout droit jusqu'à un énorme saule, puis tournez à gauche et continuez jusqu'à ce que vous voyiez une source brumeuse près d'une grotte. C'est un endroit confortable. L'air est rempli de brume parfumée, et les étoiles clignotent au-dessus de nos têtes la nuit...", dit-elle en rêvassant.

       "Maintenant, tu vas à un rendez-vous derrière mon dos ? C'est comme ça que tu respectes notre relation ? Tu ne vois pas ce que tu es en train de détruire ?"

       "Adam, vous interprétez trop bien la relation de cause à effet. Ce dont nous avons besoin, c'est d'une base solide. Ne pensez-vous pas que nous devons construire la confiance entre nous et la laisser grandir et s'épanouir ?"

       "De quoi diable a-t-il parlé ? Raconte-moi tout."

"L'enfer, c'est ce dont il parle toujours, à quel point il a été difficile pour lui de grandir dans des conditions aussi difficiles. Devy a beaucoup d'histoires à raconter. Mais je vous assure, Adam, qu'il ne s'est rien passé entre nous. Devy est un vrai gentleman. Il est poétique, il s'exprime bien, il a de l'esprit et il est tout simplement adorable ! Tu devrais voir ses jolis mouvements de danse ; c'est tellement charmant la façon dont il fait tourner son cul. Pourquoi ne pas y aller tous les deux la prochaine fois ? Je veux que tu le rencontres".  

En entendant les mots affectueux de sa femme pour un autre homme, Adam devient encore plus désespéré.

"Il est doux, c'est un bon danseur avec un grand sens de l'humour, et tu lui fais toujours confiance ? Adam devenait fou.

"S'il vous plaît, Adam, ne soyez pas si critique..."

             "Je vais montrer à cette larve à qui elle a affaire."

Adam et Ève ont prévu de rendre visite au diable le soir suivant. Pendant ce temps, Adam est de plus en plus nerveux. L'anxiété lui donna une forte diarrhée et il passa la plus grande partie de la nuit derrière les buissons à réfléchir à un moyen de se sortir de ce mauvais pas.

Il était sur le point d'affronter un homme aux qualités supérieures, un homme sur le point de lui voler sa femme. Il savait que le diable était un beau parleur, alors pendant le peu de temps qu'il lui restait, il s'est entraîné à débattre de questions complexes, et comme il n'avait pas la faculté mentale et les connaissances nécessaires pour argumenter sur des questions sophistiquées, il n'a cessé de bafouiller de façon incohérente tout en jetant ses mains en l'air.

Dans son débat solitaire, il a utilisé des mots fantaisistes, mais en raison de son vocabulaire limité, ce qui sortait de sa bouche était à peu près la même chose que ce qui sortait de son cul. Par précaution, il avait prévu d'apporter à la réunion un gros bâton qui lui servirait de canne pour avoir l'air sophistiqué et pour battre le diable si le pire devait arriver.

La nuit suivante arriva enfin, et le couple céleste marcha main dans la main pour rendre visite au Diable. Adam suivit timidement l'exemple d'Ève pour faire face à l'inévitable. Ils se promenèrent dans le jardin d'Eden et se retrouvèrent finalement dans un endroit confortable avec une vue alléchante sur une source d'eau chaude aromatique entourée d'arbres luxuriants et d'étoiles clignotantes au-dessus de leur tête.

Le pauvre Adam ne profite pas du paysage, ses genoux sont sur le point de se dérober, il est sur le point de s'évanouir. À ce moment-là, le couple remarque un serpent tapi dans un arbre, qui les observe. Avant qu'ils ne puissent réagir, le serpent se détache rapidement de la branche et saute dans les airs. Il se balança et se retourna magistralement en plein vol et atterrit devant eux sous la forme d'un homme. Adam, stupéfait par cette performance spectaculaire, rassembla désespérément toutes ses forces, regarda son ennemi juré dans les yeux et se présenta.

 "Enchanté de vous rencontrer. Je m'appelle Adam, l'ancêtre de l'humanité."

"C'est un plaisir de vous rencontrer, Monsieur. Je m'appelle Diable, Lucifer, le prince de ce monde."

L'hôte les salue chaleureusement et invite ses invités à s'asseoir.

"Eve m'a beaucoup parlé de vous. Tu as beaucoup de chance d'avoir une si belle compagne."

Cette remarque diabolique fait naître un beau sourire sur le visage d'Ève, ce qui ne passe pas inaperçu aux yeux d'Adam. Complimenter sa femme est une chose qu'il n'a jamais maîtrisée. Le diable a marqué un point.

Pour neutraliser cette attaque vicieuse, Adam réplique : "Vous êtes un expert en séduction des femmes, n'est-ce pas ?".

"Je séduis aussi les hommes", sourit le diable en lui faisant un clin d'œil.

Le commentaire avec le geste salace a pris Adam au dépourvu ; il n'était pas préparé à répondre.

Après avoir discuté des conditions de vie au Paradis et en Enfer et des pluies récentes, Satan est entré dans la grotte et en est ressorti avec une cruche et trois calices en argile. Il remplit les coupes d'un liquide rouge sang et les offre à ses invités. Adam et Ève, qui n'avaient jamais vu d'eau rouge auparavant, prirent une gorgée prudente.  Le diable remarqua les regards curieux sur leurs visages.

"C'est du vin, un produit fermenté issu du raisin.

Le vin donne un peu le vertige à Adam, mais le mal de tête agréable qu'il ressent est différent de celui qu'il a toujours eu lors de ses disputes avec Ève.

"Qu'est-ce que tu fais, tout seul ? demanda Ève à Satan.

Par nature, je suis introverti, ce qui signifie que je puise mon énergie à l'intérieur de moi-même. J'aime avoir plus de temps pour contempler la profondeur des problèmes. Pour moi, c'est la qualité de vie qui compte, pas la quantité. Je crois aussi à l'amélioration de soi. C'est pourquoi j'apprends différentes choses pour nourrir mon esprit curieux et gratifier mon moi intérieur.

"N'es-tu pas fatigué de l'autosatisfaction ? demande Adam à Satan.

"Je crains de ne pas comprendre. Que veux-tu dire par là ?" demanda Satan.

"Il veut dire que tu joues avec toi-même tout le temps ? Eve clarifie le commentaire d'Adam.

Plus le couple céleste parlait, plus il révélait son intériorité, sa superficialité et son manque de compréhension.

"Je ne pense pas que vous ayez compris ce que je voulais dire. Peut-être devrions-nous changer de sujet", remarqua le diable

Au fur et à mesure que la nuit avance, Satan perd patience avec ses invités et conclut qu'Adam et Ève ne sont pas le type de créatures avec lesquelles il souhaite être associé.

"J'ai le devoir d'errer dans le jardin d'Eden et dans les environs pour y répandre le mal. Le créateur m'a directement autorisé à tester votre bonté."

Adam et Ève n'avaient pas la moindre idée de ce dont Satan parlait et n'avaient aucun intérêt à s'engager dans des conversations profondes et significatives. Ils aimaient le vin.

En réalité, le comportement du diable n'avait rien d'antagoniste. Adam le trouvait plutôt amical, facile à vivre et cool.

Satan versa une deuxième tournée et porta un toast à leur santé et à leur bonheur. Après la deuxième tournée, Adam en demanda une troisième, puis une quatrième. Ève s'est abstenue de boire, mais Adam n'a jamais cessé d'en redemander.

             Ève avertit son homme d'arrêter de boire, car il se comporte encore plus sottement que d'habitude. Mais Adam est devenu incontrôlable : il boit coupe après coupe jusqu'à minuit.

Le diable a remarqué la situation délicate d'Eve.

             "Adam, je pense qu'Eve a raison ; nous devrions peut-être nous arrêter là.

Adam se leva à peine et tituba vers la source d'eau chaude, tenant son calice en l'air et bredouillant ce poème :

             "J'aime atteindre le moment présent ; le sommelier me propose la prochaine tournée, et je ne descends pas.

             Puis il s'effondre dans l'eau. Le comportement idiot d'Adam mortifie Ève. Elle le sortit de l'eau, s'excusa auprès de leur hôte et le ramena à la maison en lui tordant l'oreille gauche et en le maudissant sous son souffle.                                

***

C'est l'aube de l'amitié entre les premiers hommes et Satan, la racine du mal.

             Après cette nuit, le couple céleste fréquente régulièrement le Diable, toujours sans y être invité. Ils avaient un désir insatiable de faire le mal sans avoir besoin de l'inspiration du Diable. Bien qu'à de nombreuses reprises le Diable leur ait conseillé de profiter de la vie au paradis avec modération, Adam et Ève n'ont jamais tenu compte de ses conseils et sont toujours allés trop loin. Ils ont fait preuve d'une aptitude et d'un enthousiasme supérieurs, non seulement pour apprendre, mais aussi pour multiplier les actes malveillants. Leur propension à agir mal a surpris Satan lui-même. Ils ont inventé leur propre marque d'actes abominables, insondables pour Satan. Plus Satan connaissait le couple céleste, plus il le méprisait.

Peu de temps après cette rencontre, ils ont fait du meilleur vin que leur mentor. Adam a fait preuve d'un talent extrême pour débattre des deux côtés de n'importe quelle question. Il détournait diaboliquement tout argument en sa faveur et clouait le Diable au pilori. Après avoir été témoin de la façon dont Adam et Ève se comportaient et compris la véritable nature des humains, Satan tenta désespérément d'offrir un peu de décence et de jugement moral aux humains, mais il échoua lamentablement. Bientôt, les premiers humains surpassèrent leur mentor dans tous les domaines et apprirent et perfectionnèrent chacun de ses tours.

       Peu après avoir fait la connaissance d'Adam et d'Ève, et après avoir saisi les ramifications de son rôle dans leur vie, Satan a traversé une phase d'expiation au cours de laquelle il a contemplé le sens de son existence, le véritable but de la création des humains et les conséquences involontaires de son rôle dans cette mascarade.   

             Adam et Ève, en revanche, avaient une vision différente de la relation. Ils pensaient que la vie n'était faite que de possessions matérielles, de concepts tangibles, de plaisir et de rien d'autre, quelles qu'en soient les conséquences. Ils considéraient Satan comme une créature naïve et crédule de Hell, un citoyen de classe inférieure du paradis, une sorte de réfugié pauvre et démuni non assimilé qui ne connaissait pas grand-chose de la bonne vie.

Ils se moquaient de lui dès qu'ils en avaient l'occasion. Ils aimaient faire des farces à la pauvre âme. Le Diable ne savait plus comment s'éloigner d'eux. Il se réfugia en enfer, un endroit qu'il connaissait bien, où il avait sa place sans réserve, où il pouvait être en sécurité et redevenir lui-même sans craindre d'être persécuté pour ce qu'il était. Hélas, l'enfer est aussi l'endroit qu'Adam et Ève ont appris à aimer et qu'ils ont fréquenté pour se divertir. L'environnement tendu et enflammé leur procurait une excitation et complétait leur transe, une sensation de péché qu'ils ne pouvaient atteindre dans la tranquillité du paradis.

"Nous allons bientôt transformer le paradis en une version chic de l'enfer. Nous augmenterons la température du paradis pour qu'il ressemble à l'enfer", a déclaré Adam.  

Le Diable se transformait généralement en serpent et se cachait dans des trous, mais ils le tiraient par la queue et le taquinaient sans pitié. Les brimades au ciel ont provoqué chez le Diable des tics nerveux et des tressaillements incontrôlables.

Plus que toute autre chose, Satan était harcelé par les avances sexuelles non désirées d'Ève. Il se sentait mal à l'aise face à ses commentaires salaces et à ses insinuations sexuelles, et il était violé par ses attouchements inappropriés. Il n'avait plus aucune intimité. Pour Lucifer, la vie au paradis s'est avérée pire que la vie en enfer. Sa vie était complètement désorganisée. Le diable en avait tellement assez des êtres humains qu'il décida de mettre fin à sa relation tourmentée avec Adam et Ève.   

       Un soir, il les a invités chez lui. Après le dîner, il les a confrontés.

"J'ai une confession à faire. Le créateur m'a donné pour mission de te tenter. J'ai compris que tu étais pure et innocente, et que mon travail consistait à te corrompre.

"N'avons-nous pas déjà eu cette conversation ?" s'insurge Adam.

"Tu t'es plaint de ce sujet dès la première nuit où nous t'avons rencontré", dit Eve. "Tu ne comprends pas bien notre nature. Le problème n'est pas que nous ne saisissions pas le concept du bien et du mal ou que nous ne fassions pas la différence entre le bien et le mal ; mettez-le vous dans le crâne, nous nous en moquons", poursuit-elle.

"Intellectuellement, nous comprenons vos arguments moraux, mais nous n'avons rien à faire de votre altruisme. Pourriez-vous arrêter de pleurer et suivre le courant, pour l'amour de Dieu ?" Adam se moque.

             "Vous êtes, mes amis, deux individus perturbés par nature, et je ne veux pas être blâmé pour votre corruption ; vous n'avez jamais eu besoin de moi pour cela. Arrêtons là. Cette amitié ne va nulle part ; je veux partir. Le paradis tout entier est à vous, j'irai en enfer et j'en profiterai tant que je ne vous reverrai pas tous les deux. Je vous promets de ne plus jamais mettre les pieds dans votre quartier." En prononçant ces mots, les yeux du diable se remplissent de larmes.

Au moment précis où Devil était le plus vulnérable émotionnellement, Eve lui a pincé les fesses. "Nous n'en avons pas encore fini avec toi, espèce de sexy", lui dit-elle en ricanant de façon répugnante.

       Satan a été dévasté par le traitement humiliant qu'elle lui a infligé. Il ne connaissait pas de moyen agréable de s'en débarrasser. Quelques minutes plus tard, sans éveiller les soupçons, il s'excusa et partit. Dès qu'il fut hors de leur vue, il courut, il courut pour sauver sa vie. Enfin, il entra dans une grotte au fond de l'enfer, se mit à genoux et pleura son créateur.

       "Mon Dieu ! Nous devons parler. Nous devons avoir cette conversation maintenant, avant qu'il ne soit trop tard. J'ai soigneusement étudié vos deux monstres et analysé leurs comportements. Comment as-tu pu créer de tels abrutis ? À quoi pensiez-vous ? Je ne veux pas dépeindre une dystopie et passer pour un pessimiste, mais je vous préviens, si ces deux idiots procréent, nous aurons de gros problèmes. Comment ces deux-là pourraient-ils avoir des gènes corrects ? Leurs descendants seront pires qu'eux. Ils détruiront le paradis par l'ignorance, la cupidité et le crime.

Et maintenant, je peux voir ce que vous préparez, mon cher Seigneur. Vous connaissiez leur nature corrompue depuis le début, et pourtant vous avez joué ce jeu malsain et dérangé. Vous m'avez malicieusement impliqué pour me blâmer plus tard. Vous avez tout planifié, n'est-ce pas ? Tu ne peux pas être plus fourbe que cela. Je te le dis, il est hors de question que je prenne la responsabilité de tes conneries. Je refuse d'être une victime de votre conspiration. Je ne suis pas votre bouc émissaire. Je présente ma démission avec effet immédiat."

Le diable a pleuré comme une averse de printemps, puis il a pris une grande inspiration, a essuyé son nez qui coulait et a continué : "Soyons pratiques, mon cher Seigneur. Ce qui est fait est fait, mais nous devons passer en mode contrôle des dégâts. Pointer du doigt ne résoudra pas notre problème. À ce stade, je me fiche de savoir quel est votre dessein divin pour l'avenir de l'humanité, tant que je ne fais pas partie de . Gardez juste ces deux trous du cul loin de moi. Mon Dieu, faites quelque chose, s'il vous plaît.

Satan a versé des larmes de chagrin et de remords et a sangloté dans l'agonie jusqu'à ce que, malgré l'absence d'antécédents d'épilepsie, il ait une crise et commence à avoir des convulsions. Son corps entier tremblait comme les feuilles d'automne et s'est finalement effondré. Il a alors perdu connaissance et est entré dans un état catatonique pour une durée indéterminée.

Lorsqu'il a finalement repris conscience, il était un autre Satan : inspiré, rajeuni et optimiste.

Le diable retourna dans le jardin d'Eden. Alors qu'il s'approchait de la même fontaine gargouillante où il avait diverti les deux jeunes gens, il remarqua qu'Adam et Ève s'approchaient. Ils étaient tous deux complètement ivres.

Eve l'appelle : "Tu nous as abandonnés l'autre soir, espèce de diable. Viens voir maman, vilain garçon, je n'en ai pas encore fini avec toi, espèce de sexy".

Satan se racla la gorge en s'approchant d'eux.

"Attendez, mes amis ! Je vais vous montrer quelque chose de nouveau. Vous ne savez pas encore tout sur le paradis."

"Et c'est vous qui allez nous enseigner ? C'est ce que j'aime voir". Eve s'esclaffe.

"D'où te vient ton ego démesuré ? Nous n'avons besoin de toi que pour nous moquer de toi. Il n'y a rien ici au paradis que nous ne connaissions pas. Je me souviens que tu parlais de l'enfer et de ses conditions de vie difficiles. Nous avons pris l'initiative d'explorer l'enfer et ce qu'il implique. Nous l'avons déjà compris. L'enfer est l'avenir du paradis", dit Adam.  

 "Vous avez raison, je vois que vous avez déjà commencé à transformer le paradis en enfer. Mais il y a encore des choses que vous ne savez pas".

"Alors épelle-le, bon sang", s'impatiente Eve.  

"Il existe un arbre dont les fruits vous font planer, ils vous emmènent dans un autre monde. Le plaisir du vin n'est rien comparé à la stupeur magique provoquée par les fruits de cet arbre. Mais je dois vous avertir qu'il vous est interdit de goûter à ces fruits."

Satan a intentionnellement promu l'idée de plaisirs interdits selon les instructions du Seigneur lui-même.  

"Hmm, si goûter ce fruit est interdit, c'est que c'est une bonne merde ; nous sommes tous d'accord". Adam et Eve chantent à l'unisson.

"Peu importe ce que c'est, tant que ça me donne du plaisir, je suis d'accord", s'écrie Eve en état d'ébriété.

"Ce fruit est parfait pour vous deux qui recherchez le plaisir. C'est exactement ce qu'il vous faut."

"Qu'est-ce que vous attendez ? Montrez-nous le chemin du salut, bon sang !" Le couple céleste psalmodie à l'unisson.

Le diable a guidé Adam et Eve vers l'arbre dont il ignorait l'existence avant de tomber dans le coma.

Le couple céleste s'empresse de cueillir des fruits et s'empiffre comme s'il n'avait jamais mangé auparavant.

Au moment où ils ont avalé les premières bouchées, ils ont senti un énorme coup de pied au cul. Avant qu'ils n'aient eu le temps de réaliser ce qui s'était passé, ils ont été projetés dans le ciel.

Le Diable soupira de soulagement et les salua alors qu'ils s'éloignaient de plus en plus du ciel et cria joyeusement.

"Maintenant, vous allez officiellement au pays de la fantaisie !"

Veille de Noël 

             "Allez parler à vos professeurs, faites quelque chose. Tout l'été, tu as travaillé pour l'université, et ils ne t'ont rien payé", dit-elle en essuyant ses larmes.

             "Je leur dois les frais de scolarité des deux derniers semestres."

             "Parlez à la conseillère des étudiants étrangers. Dites-lui que nous avons deux enfants en bas âge et qu'ils ont besoin de nourriture. Comment pourrions-nous payer la formule ?"

             "Je lui ai déjà parlé. Elle m'a dit que c'était la politique de l'université. S'il y a un solde, ils saisissent mes revenus".

             "Qu'est-ce qu'ils font à vos revenus ?"

             "Garnir", j'ai regardé dans le dictionnaire. Cela signifie qu'ils décortiquent mon salaire. Elle a dit que je n'obtiendrais pas mon diplôme si toutes mes dettes n'étaient pas payées en totalité."

             "Alors, pourquoi retiennent-ils vos chèques de paie ? Vous ne quittez pas la ville. Où vas-tu sans ton diplôme ? Tu lui as dit que cet été, tu iras à Chicago pour conduire un taxi ? Dis-lui que tu économiseras deux mille dollars et que tu rembourseras tes dettes." Elle enlevait les parties pourries des pommes de terre.

             "Écoute, chérie. Ils se moquent de nos problèmes. Nous aurons de la chance s'ils n'augmentent pas les frais de scolarité des étudiants étrangers avant que je sois diplômée. Ils prévoient d'avoir trois types de frais de scolarité différents : dans l'État, hors de l'État et hors du pays."   

             "Je ne m'inquiète pas pour dans deux ans. Comment pouvons-nous survivre à cet hiver ?" s'écrie-t-elle.

             Il prend une grande inspiration : "Ne te fais pas trop d'illusions, mais peut-être que je pourrai trouver un travail pendant les vacances de Noël", dit-il en retenant son excitation.

             "Faire quoi ? Combien paient-ils ?" Ses yeux brillent.

             "Le salaire minimum est de 1,60 $ par heure. Cet homme a travaillé pendant deux semaines entières. Il a obtenu un contrat de l'université pour nettoyer les broussailles et les arbres cassés sur les routes du campus. La neige abondante en a fait tomber beaucoup. "

             "Oh, c'est parfait. Si tu travailles huit heures par jour pendant deux semaines, tu gagneras 128 dollars".

             "Avant que l'école ne commence, je peux gagner assez pour payer le loyer du mois suivant."

             "Il nous restera 38 dollars", dit-elle. "Tu sais que l'anniversaire d'Aïda est le jour de Noël, n'est-ce pas ?

             "Comment pourrais-je l'oublier ? Tout le monde dans ce pays fête l'anniversaire de notre fille", sourit-il.

             "Qui est ce type ? J'espère qu'il ne changera pas d'avis à la dernière minute, comme le dernier qui voulait vous engager. Nous avons besoin de cet argent. "Ses paroles se mêlent à la vapeur qui s'échappe de la marmite en ébullition.         

             "Il vit ici, dans notre complexe, dans le bâtiment K. Vous vous souvenez de la fille blonde à qui vous parliez dans la buanderie l'autre jour ?

             "Celui qui demandait des nouvelles de nos enfants ?"

             "Oui, c'est sa femme. Son mari s'appelle Bruce.

Ils sont tous les deux de Topeka. Il a dit qu'ils étaient amoureux au lycée. Peu importe ce que cela signifie. Les Américains ont des noms pour tout", a-t-il déclaré.

             "Ils se sont mariés l'année dernière. Elle aimerait avoir des enfants, mais son mari veut qu'ils attendent que tous deux aient terminé leurs études. Elle n'est qu'en première année", ajoute-t-elle, pensive.

             "Lorsqu'il m'a parlé de ce travail, il a mentionné une fois le permis de travail. Mais je ne pense pas que ce soit grave."

             "Est-il dans votre classe ?"

             "Oui, dans mon cours de mécanique des fluides. Il sera diplômé le semestre prochain. Je n'arrive pas à croire ce type. Il est trop prudent, toujours nerveux à propos de quelque chose. Il paie des frais de scolarité dans l'État, ce qui représente presque la moitié de ce que je paie par semestre, et il bénéficie de bourses fédérales et d'un prêt étudiant.  Il n'a aucune dépense jusqu'à l'obtention de son diplôme, a déjà passé quelques entretiens d'embauche et a reçu deux offres d'emploi jusqu'à présent. Il est toujours inquiet pour son avenir.  La vie est si facile pour les étudiants américains", son regard était fixé sur leurs enfants endormis.

             "Qu'est-ce qu'on fait pour le sapin de Noël ? Les enfants adorent qu'il soit décoré", a-t-elle déclaré.

             "Regardez ! Regarde par la fenêtre, femme. Pourquoi crois-tu que Dieu a planté tant d'arbres dans notre jardin ? Ce soir, je vais en couper un petit," dit-il.

             "Vous n'avez pas vu l'avis dans la blanchisserie sur la destruction des propriétés de l'université ? Il y a une amende de 50 dollars si on vous attrape", soupire-t-elle.

             "Ne vous inquiétez pas, ma chère. La loi ne s'applique pas à nous, nous ne sommes pas du Kansas. Pourquoi pensez-vous que je paie un tarif hors de l'État pour mon éducation ? La pénalité pour avoir coupé des arbres est déjà incluse dans mes frais de scolarité", sourit-il.

             "Faites attention, s'il vous plaît".

             "Où est la boîte de Noël remplie de décorations que nous avons achetées au vide-grenier de l'été ?

             "Je n'arrive pas à croire que nous n'avons payé que 50 cents pour toute la boîte. Elle est sous le lit. J'ai regardé à l'intérieur l'autre jour. Il y a tout : des lumières, des sucres d'orge, des boules givrées, une figurine de Père Noël joufflue et une étoile dorée brillante pour le sommet". Elle était très enthousiaste.

"Les enfants seront tellement surpris le matin de voir les lumières clignotantes sur le sapin", poursuit-elle.

             "Vous voyez, il y a toujours de l'espoir. Il y a toujours de l'espoir", a-t-il déclaré.

             "Nous n'avons plus de lait", dit-elle d'une voix soudainement étouffée.

             "Demain, après l'examen, j'irai à pied chercher du lait au Safe-Way. La voiture est encore tombée en panne."

             "Quelle est la distance à parcourir ? demande-t-elle.

             "Il faut compter environ 8 km pour l'aller et le retour. C'est de l'autre côté du campus. La marche n'est pas longue mais ce fichu vent est intolérable. Oh, je déteste les hivers du Kansas".

             "Combien coûte la réparation de la voiture ?" Elle voulait soustraire cette dépense de son salaire.

             "Si je l'amène à cet atelier de mécanique à cinq heures du matin, avant que son patron n'arrive, il le fera pour 25 dollars. La courroie de distribution est en panne".

             "Il y a aussi une fuite d'huile", dit-elle.

             "C'est trop cher à réparer". 

             "Mais c'est tellement gênant que de l'huile coule partout dans le parking." 

             "Oui, mais le désordre est recouvert de neige fraîche tous les jours, n'est-ce pas ?  Dieu est de notre côté. Vous voyez, d'habitude, les conducteurs s'arrêtent dans une station-service et demandent au pompiste de faire le plein d'essence et de vérifier l'huile. Il nous suffit de dire le contraire : S'il vous plaît, faites le plein d'huile et vérifiez l'état de l'essence. Ils éclatent de rire.

             "Nous n'avons pas beaucoup de fromage et de céréales non plus", soupire-t-elle.

             "Pour le fromage, le jus et les céréales, nous devons attendre le premier du mois pour recevoir nos chèques WIC.

             "On ne peut pas avoir de bons d'alimentation ?"

             "Vous le souhaitez. C'est pour les citoyens. Mais j'ai une bonne nouvelle pour vous. J'ai entendu dire qu'une église située à l'intersection de Yuma et de Juliet distribuait un pain de cheddar aux bénéficiaires du programme WIC, et parfois même un sac de farine", a-t-il déclaré. 

             "Je sais faire du pain."

             "Le pain ? Le pain, c'est pour les pauvres. Nous ferons des pizzas avec de la pâte et du fromage gratuits.

             "La pizza a besoin de mozzarella, idiot.

             "Vous êtes très exigeante ! Croyez-moi, du cheddar fort ferait très bien l'affaire", sourit-il.

             "Je pense que oui. Les enfants ne font pas la différence. Ils adorent les pizzas."

             Deux jours plus tard, il a passé ses derniers examens et le semestre d'automne s'est terminé. Toute la semaine précédant Noël, il a travaillé sur les routes du campus, enlevant les branches cassées, pelletant la neige et nettoyant les allées. À la maison, le petit sapin de Noël ne manquait jamais d'éblouir les enfants. Les lumières clignotaient en rouge, bleu, et vert. Le Père Noël joufflu sur la branche dodelinait de la tête à gauche et à droite, et la bonne étoile scintillait dans la nuit noire.

             La veille de Noël, lorsqu'il a terminé son travail, Bruce l'attendait, appuyé sur son camion. "Je suis désolé, je ne peux pas te payer, crois-moi, je ne le savais pas, mais on m'a dit que les étudiants étrangers munis d'un visa F-1 n'ont pas le droit de travailler pour des employeurs privés ; tu ne peux travailler que pour l'université. Je ne veux pas avoir d'ennuis en vous payant", a-t-il craché le tabac noir mâché sur la neige avant de monter dans le camion.

             Soudain, le vent froid le gifle, il est engourdi. Les mots se figent sur sa langue.

             Avant de partir, Bruce dit : "A la fin du mois de janvier, quand je recevrai mon salaire, l'université vous paiera quarante-cinq dollars pour cette semaine, après une déduction de 25% pour l'impôt sur le revenu, bien sûr. Je suis désolé, mais je ne peux pas vous payer moi-même, c'est contraire à la loi."

             Il rentre chez lui à pied, sur les trottoirs glissants, dans le crépuscule. Le froid glacial transperce son manteau miteux. Sa tête s'enfonce dans sa poitrine, il respire intérieurement et compte le nombre de pizzas qu'il doit livrer pour joindre les deux bouts ce mois-ci. Où trouver vingt-cinq dollars pour réparer la voiture, et qui commande des pizzas pendant les vacances de Noël ? L'école est fermée et la plupart des élèves quittent la ville pour les vacances.  Ces pensées glaçantes marquent l'esprit du jeune homme. Noël, c'est demain.

             Il est entré dans l'épicerie Safe-Way, préoccupé par le deuxième anniversaire de sa fille, et a erré sans but dans les allées, vérifiant les prix. Alors qu'il sortait du magasin en regardant vers le bas pour éviter tout contact visuel, quelques instants plus tard, il a été figé par une main puissante qui lui a tapé sur l'épaule.

             Le directeur de l'immense magasin a fouillé dans ses poches et n'a trouvé que deux petites bougies d'anniversaire et un petit tube de glaçage pour gâteau au goût de cerise.

 Best Buy

             "Tu vois cette vieille sorcière au bout de l'allée ? murmure Israël.

             "Lequel ?" répondit Jacob en chuchotant.

             "Combien de vieilles femmes voyez-vous au bout de l'allée ?" 

             "Celle qui regarde des ordinateurs portables avec son mari ? demande Jacob.

             "Non, idiot, celui avec la petite fille", a répondu Israël.

             "Oui, et elle ?"

             "Tu vois le gros sac qu'elle porte ?"

             "Oui, et alors ?"

             "Elle est parfaite", a déclaré Israël.

             "Parfait pour quoi ? De quoi tu parles, mec ?"

             "Pour nous procurer la X-box 360 avec une console de 250 Go".

             "Tu n'as pas de sens, mec", demande Jacob.

             "Une vieille dame au visage innocent et un énorme sac à main, la combinaison parfaite pour commettre un petit délit.

             "Qu'est-ce que tu fais maintenant ?"

             "Nous mettons le jeu dans son sac à main, et elle le portera à l'extérieur du magasin pour nous.

             "Vous ne jouez même pas aux jeux vidéo ? Pourquoi quelqu'un voudrait-il en voler un ?

             "Je suis là pour le plaisir, mon gars." 

             "Vous devez avoir perdu la tête. Comment le mettre dans son sac à main ?"

             "J'ai regardé son sac à main. Il est dézippé et grand ouvert comme une bouche affamée qui s'apprête à engloutir un jeu vidéo coûteux. C'est une complice naturelle". Israël sourit.

             "Je ne sais pas, mec". Jacob secoue la tête.

             "Il n'y a aucun risque, ce système fonctionne comme un charme.

             "C'est dingue, même selon vos critères. Et si elle se fait arrêter ?"

             "Elle apprendra alors la leçon et ne volera plus. Je vous garantis qu'il ne se passera rien. Ils ne soupçonneront jamais une vieille dame comme elle. Et puis, qu'est-ce que ça peut faire qu'elle se fasse prendre ? Tu crois qu'ils vont appeler les flics ? Elle doit avoir quatre-vingts ans, pour l'amour du ciel", dit Israël en souriant.

             "Cela ne marchera pas. Le gadget électronique sur le paquet déclenche l'alarme à la porte."

             "Non, ce n'est pas le cas."

             "Comment le sais-tu ? s'écrie Jacob.

             "Parce que j'ai déjà vérifié, la X-box n'est pas équipée d'un dispositif de sécurité. Ils n'installent pas de dispositifs de prévention des vols sur les gros colis. Ils supposent que personne ne sortirait du magasin avec un gros carton sous le bras ? J'ai pensé à tout."

             "Tu es sûr ?" demande Jacob.

             "Nous le saurons bien assez tôt. D'ailleurs, qu'avons-nous à perdre ?" 

             "Comment mettre une X-box dans son sac à main ?"

             "Délicatement, mon ami, avec finesse".

             "Je... je ne peux pas le faire". dit Jacob.

             "Je le fais moi-même.   Regarde et apprends, mon ami crédule." 

***

             "Ces deux voyous", dit M. Collins en désignant Israël et Jacob, "préparent quelque chose. Je le sens." Le directeur du magasin dit à son assistant.

             "Nous ne voulons pas que des voyous comme eux traînent dans les parages. Ils nuisent à nos ventes, surtout au moment des fêtes. Je passe à côté d'eux plusieurs fois pour leur faire savoir que nous sommes sur leur dos". Son assistant, Roger, a déclaré : "Nous ne voulons pas que des voyous comme eux traînent ici, surtout pendant la période des fêtes.

             "Non, non, j'aime bien les prendre en flagrant délit. Attendons un peu. Je parie qu'ils vont nous jouer un tour". dit M. Collins.

             "La plupart de nos articles sont équipés d'un buzzer. Son assistante lui répond.

             "Non, ils ne sont pas si stupides pour partir avec de la marchandise. Ils savent qu'ils se feront prendre. Vous voyez cette vieille dame dans l'allée 4 ? Je parie qu'ils vont glisser la marchandise dans son sac à main et la laisser faire le sale boulot à leur place". M. Collins secoue la tête d'un air pensif.

             "Comment pourrions-nous les attraper alors ?" demanda Roger.

             "La caméra de surveillance fonctionne-t-elle dans l'allée 4 ?"

             "Oui.

             "Vous êtes sûr ?"

             "Oui, Monsieur.

             "Alors, ne les effrayez pas. Laissez-les faire leur coup. Je les attraperai sur le parking, et avec la vidéo, nous pourrons les envoyer en prison aujourd'hui."

             "Vous avez l'esprit criminel", a déclaré Roger.

             "Vingt-cinq ans dans la vente au détail ont fait de moi le diable que je suis. C'est pourquoi je suis le patron".  M. Collins s'est vanté : "Assurez-vous que vous appelez la police juste après que je les ai poursuivis."

***

             "Où allons-nous aujourd'hui, Nana ? demande la jeune fille. "Allons au parc".

             "Non, faisons quelque chose de différent aujourd'hui.  Nous pourrions peut-être aller dans des magasins et faire du shopping pendant un moment, puis nous prendrons une glace, ma chère".

             "Des achats, des achats où ?"

             "Je ne sais pas, où vous voulez, mais juste pour naviguer."

             "On va au Best Buy ?" Katy s'esclaffe.

             "Quel genre de choses vendent-ils ?"         

             "Best Buy est un magasin d'électronique. Ils vendent des télévisions et des ordinateurs, grand-mère".

             "Je vois. Sa grand-mère sourit. 

             "Ils ont toutes sortes de choses intéressantes. Il y a un jeu appelé X-box 360. J'aimerais bien en avoir un". dit la jeune fille.

             "Malheureusement, ils sont trop chers pour mon budget serré, ma chère. Qui sait, peut-être qu'un jour je t'en offrirai une."

             "Qu'est-ce qui t'arrive aujourd'hui, grand-mère ? Tu ne vas jamais au magasin ? Pourquoi tout d'un coup as-tu décidé d'aller à Best Buy ?"   

             "J'aime bien voir les trucs sympas dont tu parles tout le temps. Tu peux jouer à l'ordinateur pendant que je regarde autour de moi".

             "Qu'est-ce qui se passe avec cet énorme sac à main ? Tu n'as rien à mettre dedans ?"  dit Katy.

               "Oh ma chère, j'aimerais avoir une réponse à chaque question que vous posez." 

             "Attendez une minute, Nana ; laissez-moi au moins fermer votre sac à main. Elle saisit le sac à main qui se trouve sous le bras de sa grand-mère.

             "Non, non. Laisse tomber, ma chérie. Il n'y a rien à faire tomber de toute façon."

             "Tu es trop imprévisible pour une grand-mère". Katy s'esclaffe.

***

             Au Best Buy, Katy a laissé sa grand-mère flâner et s'est dirigée vers la section des jeux vidéo du magasin. Elle s'est assise dans une cabine, a mis le casque et a commencé à conduire la voiture numérique à grande vitesse.  Sa grand-mère, fascinée par les dernières nouveautés électroniques, examine attentivement les produits dans chaque rayon. 

             Israël s'est rapidement emparé d'une X-box sur l'étagère, est passé discrètement devant la vieille dame, l'a délicatement glissée dans son sac à main et s'est précipité.

             "Sortons d'ici. La première phase de l'opération X-box est terminée". dit Israël à Jacob.

             Les deux jeunes gens sortent en trombe du magasin et se dirigent vers le fleuriste voisin pour attendre.

             "Bingo ! Je vous avais dit qu'ils allaient le faire. J'attrape ces voyous quand ils essaient d'arracher la X-box du sac de la vieille dame sur le parking. Vous regardez, et quand vous nous verrez tous ensemble, appelez les flics tout de suite."

             "Je les ai déjà appelés et ils ont repéré un officier à proximité. Il est juste là, dans le Baskin-Robins, et attend que je lui donne le signal."

             "Bonne idée, Roger.  Assurez-vous de nous voir tous ensemble avant d'appeler le policier et pas une minute trop tôt, sinon nous ne pourrons rien prouver. N'oubliez pas qu'en sortant du magasin, nous ne pouvons accuser personne de vol à l'étalage, sauf si nous pouvons le prouver". a déclaré M. Collins.

             Mme Pendleton s'est empressée d'aller chercher Katy au rayon des jeux vidéo. "Allons-y, ma chère, j'ai assez regardé pour aujourd'hui."

             "Qu'est-ce que tu as acheté, Nana ?"

             "Chut, je ne suis pas encore sûre". Elle sourit.

             "Comment ça, tu n'es pas sûre, Nana ? Tu as trouvé quelque chose d'intéressant ?"

             "Non, quelqu'un d'autre l'a fait pour moi. C'est sûr que c'est lourd."

             "Qu'est-ce que tu racontes, Nana ? Tu as oublié de prendre tes médicaments ce matin, n'est-ce pas ?"

             "Oh mon Dieu, je ne me souviens pas". dit sa mamie.

             Mme Pendleton et Katy sortent du magasin, suivies par le gérant. Katy tirait la main de sa grand-mère vers l'endroit où sa voiture était garée.

             "Oh, regarde, ma chérie, il y a aussi un Robin des bois ici. Allons manger une glace."

             Ils sont entrés dans le Baskin Robins. À l'intérieur du magasin, Mme Pendleton s'est précipitée vers un officier de police qui était assis derrière le comptoir en train de manger un sandwich et lui a dit : "Officier, j'ai besoin de votre aide".

             "Que puis-je faire pour vous, madame ? L'agent répond poliment.      

             "Je pense que nous sommes suivis", a déclaré Mme Pendleton.

             "Êtes-vous sûre, Madame ?"

             "Oui, monsieur l'agent, j'ai peur."

             "Ne vous inquiétez pas. Pouvez-vous désigner la personne qui vous a suivi ?"  demande l'officier.

             "Cet homme nous a suivis à la sortie du magasin". Elle désigne M. Collins, le gérant du magasin, qui attend à l'extérieur du magasin de glaces, près du lampadaire. "Il me surveillait partout où j'allais à l'intérieur du magasin."

             "A-t-il dit quelque chose ? Est-ce qu'il vous a dérangé ?"

             "Non, mais je ne me sens pas en sécurité lorsque je me rends seule à ma voiture avec ma petite-fille.

             "S'il ne vous a pas dérangé, il n'a pas enfreint la loi. Je ne peux pas le confronter, mais ce que je peux faire, c'est vous escorter, mesdames, jusqu'à votre voiture."

             "Ce serait merveilleux".

             "Profitez de votre glace, et nous partirons tous ensemble", a déclaré l'agent.

             "Oh, merci, monsieur l'agent."

             Dix minutes plus tard, l'officier de police escorte Mme Pendleton et sa petite-fille jusqu'à leur voiture. Elle a remercié le policier à profusion et a quitté le parking. M. Collins, le directeur du magasin, Israël et Jacob les regardaient tous, sidérés.

             Sur l'autoroute qui la ramène chez elle, Mme Pendleton touche son sac à main, jette un coup d'œil émerveillé à l'intérieur et dit à sa petite-fille : "Merci d'être de bonne compagnie. J'ai le sentiment que tu auras ce que tu as souhaité aujourd'hui."

  Prémonition 

             "Vous en voulez un autre ?" L'homme assis au bar propose un verre à la belle femme à côté de lui.

             "Ah, je ne pense pas, je suis un peu pompette", dit-elle.

             "C'est à cela que sert le vendredi soir", dit-il en riant.

             "Tu essaies de me saouler ?" La belle inconnue dit d'un ton séducteur tout en jouant avec le verre vide qu'elle tient à la main.

             "J'apprécie votre compagnie, et je fais tout pour prolonger son plaisir."

             "Hum. Pourquoi suis-je si sceptique quant à vos intentions alors ?" ricana-t-elle.

             "C'est parce que vous êtes si cynique. J'aime ça chez une femme".

             "Qu'est-ce que tu aimes d'autre chez une femme ?"

             "L'intelligence est ma vertu préférée. Cela peut paraître cliché, mais c'est vrai." Il fait ensuite signe au barman et commande deux autres boissons identiques.

             "Voyons si je comprends bien. Vous êtes à moitié ivre dans un bar un vendredi soir et vous ne vous intéressez qu'à mon intelligence ? Manifestement, mon foutu décolleté ne fait pas l'affaire".

             Il sourit.

             "Qu'est-ce que vous faites ? demande-t-elle.

             "Je suis un homme d'affaires."

             "Que faites-vous d'autre que gagner de l'argent et draguer des femmes intelligentes ?" 

             "Je lis parfois.

             "Hum. Que lisez-vous ?"

             "Les histoires criminelles vraies. Je suis fasciné par les esprits criminels". 

             "C'est intéressant. J'écris des romans policiers".

             "Vous écrivez de la fiction. Il est évident que vous avez un esprit criminel, ce qui est adorable chez une femme, mais il y a une grande différence entre les crimes réels et les histoires fictives."

             "Mais je suis doué, je peux faire croire aux lecteurs qu'ils lisent des crimes réels. 

             "Ce n'est pas la même chose, ma chère. La fiction ne reproduit jamais la réalité."

             Définissez le mot "réel", dit-elle.

             "Ce qui s'est passé est la réalité, et ce qui se passe est aussi la réalité. L'homme raisonne.

             "Mes crimes se produisent d'abord dans mon imagination, ils sont donc réels. La réalité est une question de perception et non de timing.  Je visualise comment un crime peut se produire, et les victimes conspirent volontiers avec moi pour mener à bien mes complots. À la fin, toutes les pièces du puzzle se mettent en place comme par magie. Le passé, le présent ou le futur n'ont aucune incidence sur la réalité". Elle a défendu son métier,

             "Hum. Vous êtes vraiment passionnée par l'écriture, n'est-ce pas ? "Il lui murmura ses mots flous à l'oreille. Il pouvait presque goûter son lobe d'oreille.

             "La vie sans passion n'est pas la vie. En faisant tourner le verre  à moitié vide dans sa main, elle lui caresse doucement le visage avec une mèche de cheveux. 

             "Vous m'inspirez. J'ai envie d'écrire, moi aussi". Son parfum le rendait fou.

             "Ce doit être l'alcool qui parle.

             "Je sais écrire, j'ai des histoires à raconter.

             "Rappelez-vous que si vous visualisez vivement un événement, vous l'avez déjà fait se produire. La frontière entre la réalité et la fiction est floue. La véritable intrigue que j'écris n'est découverte que si l'histoire est lue plus d'une fois, c'est là tout l'art de l'écriture."

             "J'écrirai peut-être un poème romantique ou, mieux encore, une lettre de suicide, les derniers mots d'un homme qui a touché le fond.

             "Avez-vous déjà pensé à vous suicider ?" demande-t-elle.

             "Non, pas vraiment. Je suis un homme qui a réussi, quel que soit le critère, et je n'ai pas de regrets."

             "Alors pourquoi commencer par là ?"

             "Parce que la mort est si définitive, le mystère de la mort me séduit. 

             "C'est exactement comme ça que j'ai vaincu la peur de la mort, en l'écrivant jusqu'à la mort". Elle sourit. 

             "Et nous avons tous des chagrins dans la vie. Une lettre de cette nature est un moyen d'exprimer mon désespoir. Ne pensez-vous pas que c'est le cas ?"  

             "Écrivez avec votre cœur, et cela finira par toucher le cœur de votre lecteur.

             "Voulez-vous critiquer mes écrits ?"

             "Vous n'êtes pas en train de m'obliger à sortir avec vous, n'est-ce pas ?" Elle regardait maintenant ses yeux lubriques.  

             "Nous sommes en train de nous rapprocher sur le plan intellectuel ?" Il a levé son verre et porté un toast.

             "Je vous donne une semaine pour coucher votre cœur sur le papier. Je reviendrai ici vendredi soir prochain." Elle prit son sac à main, fit un demi-cercle et s'apprêta à partir. "Nous pourrions aller dans un endroit un peu plus intime pour discuter de votre œuvre littéraire", suggéra-t-elle.

             "Et merci pour les boissons". Elle laisse l'homme ébloui au bar.

             Lors de leur prochain rendez-vous, il pleut à torrents. Lorsqu'elle s'est rendue au bar, il l'attendait dans sa voiture garée. Elle s'est assise dans la voiture et il a roulé dans les rues sombres et détrempées pendant un certain temps sans échanger un mot. Puis il est entré dans un parking désert et s'est arrêté.

             "Je ne sais toujours pas comment tu t'appelles", dit-il en se mêlant à la mélodie sauvage de la pluie qui s'abat sur le capot.

             "Comment s'est passée votre première expérience d'écriture ?" sourit-elle.

             "Exotique. Je n'ai jamais eu le courage d'exprimer mes vrais sentiments comme je le fais ici". Il lui montre la lettre.

             "C'est juste que tu ne savais pas comment faire. Elle lui touche tendrement la main.

             "Il s'agit d'un dernier testament, d'une tentative désespérée de raconter une histoire à ceux qui n'ont jamais voulu l'écouter. C'est tellement absurde qu'il faille parfois payer un tel prix pour recevoir un peu d'attention." Il a avoué.

             Il a ensuite ouvert la boîte à gants et en a sorti une arme de poing. "J'ai même mon arme chargée avec moi ce soir pour bien saisir l'état d'esprit d'un homme désespéré."

             Il a doucement posé le revolver sur sa tempe et lui a dit : "Vous pensez que c'est comme ça qu'il se serait suicidé ?".

             Elle a placé son doigt sur le sien, a appuyé sur la gâchette et a déclaré : "C'est comme ça que j'écris un roman policier".

Elle a ensuite effacé ses empreintes digitales, est sortie de la voiture et s'est enfuie de la scène de crime.

Perdu

             Le goût du tabac, comme un poison dans ma bouche, rend tout mon être amer. Nauséeux, j'étire mollement mon torse, j'émerge des couches de draps et je jette un coup d'œil par la fenêtre ternie.  La pluie insouciante a trempé chaque bâtiment tordu, frotté l'asphalte sale, emporté la saleté dans les égouts et se déverse maintenant dans les gouttières cassées. Les griffes coupables de la pluie ont griffé tous les murs, et les empreintes de ses coupables sont restées partout dans la ville. 

             Dans la rue, à minuit passé, le feu de circulation fait la loi comme un tyran impitoyable qui a des sautes d'humeur. D'abord, il pulvérise le rouge vicieux sur le paiement humide comme le sang répandu de sa victime. Ensuite, il passe à un vert joyeux, comme si aucun crime n'avait été commis il y a quelques secondes, mais sa manie éphémère va bientôt se transformer en un ambre terne, comme c'est toujours le cas. La pluie capricieuse, cette complice insensée du crime de la nuit, éclabousse le sol des couleurs alléchantes des enseignes au néon, de concert avec l'auteur du crime, pour dépeindre le vide sombre.  Un sans-abri dormant dans un coin attire mon attention. Le mélange terne de faisceaux lumineux contradictoires est gravé dans la fibre des cartons détrempés qui abritent le vagabond de l'automne glacial dans un coin caché de la rue délabrée

.

             Ma chambre est inondée d'un brouillard de confusion, l'air est moisi et la lumière rare.  Le simple fait de respirer abîme mes poumons, et penser fait de même pour mon esprit. Je me parle à moi-même, mais mes pensées sont périmées, mes mots sont vides, et mon cœur souffre d'un vide grandissant. Il faut que je m'échappe, que je sache, où je ne sais pas, n'importe où sauf ici. Au fil des heures, je parviens enfin à me lever sur mes pieds épuisés pour quitter le confort pourri de ma chambre et parcourir les rues sur un coup de tête.

             La rafale froide érafle ma peau alors que je m'approche du sans-abri lové sous les cartons détrempés, sa chaussure droite tombée de ses pieds pâles à distance. Prudemment, je fais quelques pas vers la tache sombre sur le trottoir et je reste près de lui, submergé par un sentiment étrange. Je jette un coup d'œil sur son visage et réalise que je connais bien cet homme. Je connais ce cadavre par cœur. Et si j'examine attentivement le sujet, je peux détecter son pouls interrompu, caresser son amour gelé, et peut-être enregistrer ses souvenirs perdus depuis longtemps.  Son âme sinistre imprègne tout mon être pour répandre ses paroles solennelles dans les rues sombres de cette ville.  Ma tentative assidue de me libérer du joug morbide qui pèse sur mes pensées ne fait que renforcer l'urgence de transcrire ses paroles mélancoliques.

             Le vagabond effondré sur le trottoir a vécu chaque instant de mon passé et je suis destiné à vivre chacun des siens à l'avenir. Il n'y a pas de sortie à l'horizon de ce dilemme, seulement une fin en vue. Chaque fois que je respire, un coup de pinceau impulsif sur la toile précaire de la vie m'attire à nouveau. Ma faible impression est rendue sans vie devant moi, mais je suis maniaquement intoxiqué par un arôme mystique qui me fait léviter de l'anxiété mondaine ordonnée pour esquisser une portée vivace contre toute attente. Tel un derviche envoûté, je tourbillonne sans retenue sur la tapisserie immaculée des lumières déformées et m'éloigne de l'homme tombé dans la rue, gravé dans l'oubli.  Ma vocation est entachée, mon rugissement étouffé, mais je suis condamné à n'écrire que les sombres nuances de la nuit dans l'espoir désespéré que le soleil brille demain.

Conversation dans le parc

Toute la semaine, je me suis préoccupée des tâches à accomplir pour le vendredi, mon seul jour de congé. Des tâches que je remettais à plus tard depuis des mois. La gouttière se détachait du mur, laissant la pluie s'infiltrer sous les fondations, et l'autre tâche concernait nos chaises de salle à manger antiques et peu esthétiques. J'avais déjà acheté du papier de verre, un pinceau, du diluant et du vernis pour les revernir.

Le vendredi est arrivé, mais je n'ai pas pu me résoudre à commencer l'une ou l'autre de ces corvées. Tout d'abord, je me suis demandé ce qui était le plus urgent : la gouttière ou les chaises. Une gouttière cassée pouvait nous coûter cher, car la saison des pluies approchait et les chaises en mauvais état étaient notre reflet.

Par deux fois, pour me distraire, j'ai commencé à faire des mots croisés, mais l'oubli du nom de l'amante de Napoléon a anéanti mes espoirs. Toute la matinée était perdue, je n'avais fait jusqu'à présent que fumer et surveiller le temps. Un sentiment particulier inondait tout mon être : une vieille angoisse, un rythme cardiaque erratique. Quoi qu'il en soit, il m'empêchait de faire quoi que ce soit de productif.

Plus tard dans l'après-midi, j'ai mis mon manteau et mon chapeau et j'ai quitté la maison pour aller me promener. Une fois que j'ai été assez loin pour revenir, je me suis rendu compte que j'avais laissé mon écharpe à carreaux préférée à la maison. Un autre jour, je serais retournée la chercher, car le médecin m'a conseillé de ne pas exposer ma poitrine au froid, car cela déclenche mon asthme. 

Mais aujourd'hui, j'ai continué à marcher jusqu'à ce que j'entre dans un parc. Il semblait plus fréquenté que d'habitude ; les sentiers principaux étaient tous remplis de groupes de personnes assises confortablement sur l'herbe, comme si elles avaient été condamnées à y passer leur vendredi après-midi. Quelques personnes jouaient aux cartes, d'autres au backgammon, d'autres encore engloutissaient des graines de tournesol comme s'il s'agissait d'une compétition pour un prix. Dans le cercle des amis et de la famille, un samovar bouillait au centre et une théière fumait sur le dessus.

Sur les haies plus bas, une bande de corbeaux noirs se disputait. Un corbeau sombre croassa de façon inquiétante, et trois lui répondirent ; un autre croassa en désaccord, et soudain, tous croassèrent frénétiquement à l'unisson.

Dans un coin tranquille, reculé et isolé, j'ai enfin découvert un banc vide, l'endroit idéal pour se soulager. Le soleil brillait en plein dans mes yeux ; dans une heure ou deux, il serait temps de rentrer à la maison. J'ai baissé un peu mon chapeau pour protéger mes yeux de son regard audacieux.

Je ne sais pas combien de temps s'est écoulé jusqu'à ce que je sente la présence de quelqu'un à côté de moi. Poliment, je me suis écarté pour mieux voir, et lorsque j'ai reconnu l'étranger ( ), un sentiment de sérénité s'est emparé de mon âme. Le calme a remplacé l'anxiété que j'avais ressentie toute la journée. C'était Ali, mon ami d'enfance ; c'était sûrement lui qui était assis juste à côté de moi, indifférent à ma présence. C'était mon voisin de palier et mon camarade de classe ; nous allions à l'école ensemble tous les jours dans notre enfance, et quand nous avons grandi, nous avons échangé des livres et débattu passionnément de nos opinions et convictions politiques.

Mais comment est-ce possible ? Comment pouvait-il être assis côte à côte avec moi après plus de 40 ans d'absence de contact ? Il avait la même apparence que dans mes souvenirs : un long nez, un menton osseux, et maintenant, ses yeux enfoncés fixaient le soleil, comme nous avions l'habitude de le faire ensemble lorsque nous étions enfants, en pariant sur celui qui fixerait le soleil le plus longtemps sans cligner des yeux.

Il n'a pas dû me reconnaître. Contrairement à lui, j'avais beaucoup changé : j'avais pris 20 kilos, perdu mes cheveux et je portais des lunettes.

"C'est toi ?" demandai-je, émerveillé.

Hochant la tête avec apathie, il n'a pas dit un mot. Il continuait à fixer le soleil, loin du parc et bien plus loin que les corbeaux qui se chamaillaient sur les haies. Il regardait le ciel, bien plus haut que les montagnes et au-delà de l'horizon. 

             "Vous ne me reconnaissez pas ? J'ai insisté.

Ses yeux affectueux se sont tournés vers mon visage pour la première fois et m'ont lancé le même regard que celui qu'il me lançait dans mon enfance. Mais les années avaient pâli son regard, quelque chose l'empêchait de se réchauffer auprès de moi.

“This is a bizarre coincidence, my friend; I had a hunch something would happen today. Je suis venu ici sans raison apparente.  Je t'ai attendu anxieusement toute la journée sans le savoir. Je n'arrive pas à croire qu'après toutes ces années, nous nous retrouvons. Dieu sait combien de bons souvenirs nous avons ensemble. Croyez-moi, mon ami, rien ne remplace les bons souvenirs, rien".

 J'ai continué à divaguer sans le laisser répondre.

"Tu te souviens que nous avons payé trois rials chacun et que nous avons marché longtemps pour acheter un demi-sandwich à la mortadelle ? Tu te souviens de la sandwicherie qui s'appelait le Coq d'or ? Je n'ai jamais pu reproduire ce goût. Te souviens-tu que nous n'avions les moyens d'acheter qu'un seul billet de cinéma et que nous avons regardé le film sur deux fois de suite ? On ne fait plus de films comme ça aujourd'hui, n'est-ce pas, mon ami ?

             "Tu as beaucoup changé", a-t-il répondu d'un ton froid.

             "C'est la vie ; après la jeunesse, on change tellement qu'on ne se reconnaît plus.

"Qu'est-il arrivé à nos vieux amis ? demande-t-il.

"Vous vous souvenez du type qu'on appelait le psychologue ? Il disait toujours que si nous avions une révolution sexuelle, les luttes de classes disparaîtraient complètement. Il a abandonné ses rêves lorsqu'il a hérité d'un magasin de tapis et gagne maintenant des tonnes d'argent ; il fait ce qu'il a toujours détesté, il suit les traces de son père. Et le reste de la bande, je n'ai aucune idée de ce qui leur est arrivé".

Son esprit vagabondait ailleurs, comme si des corbeaux lui avaient arraché son attention, comme ils arrachent les savonnettes des seaux de lavage laissés sans surveillance. J'aurais aimé pouvoir revivre le passé, tout le passé, le mauvais comme le bon. J'aurais voulu que nous puissions boire autant d'eau après avoir joué au football dans la chaleur estivale du sud. Je souhaitais désespérément revivre le goût des betteraves chaudes cuites que nous avions achetées au vendeur de rue dans le froid glacial de l'hiver. Je voulais lui demander comment il étudiait pour être meilleur que moi. J'avais beaucoup de choses à dire, mais il fondait au soleil sous mes yeux ; je perdais sa présence.

Il ne s'intéressait pas au passé, il fixait inlassablement le soleil comme dans notre enfance. J'ai suivi son regard pour aller au-delà des haies du parc, au-delà des limites de la ville, au-delà de mon horizon. Je suis sorti de la ville enfumée et je me suis élevé plus haut que la montagne enneigée. L'air n'était plus pollué et je me sentais comme un oiseau planant dans le ciel infini, vers l'éternité et le soleil. Comme lui, comme dans notre enfance, je me rapprochais de plus en plus de l'immense fontaine de lumière et j'étais sur le point d'entrer dans la maison du soleil.  Après tant d'années, je pouvais à nouveau prendre une grande bouffée d'air frais et expirer librement pour me purifier ; maintenant, j'étais capable de résister à tout et j'avais le pouvoir d'arrêter les typhons. Des cristaux de lumière inondèrent tout mon être et des rayons de feu s'engouffrèrent dans mes veines. Le soleil a explosé et ses rayons ont illuminé la galaxie, et je me tenais au centre de tout cela, absorbant chaque cristal de lumière avec chaque fibre de mon être, ouvrant mes bras pour embrasser le monde.

Soudain, j'ai tremblé et je suis sorti de mes pensées en pensant à ma retraite prochaine, à mon plan de pension et à ma collection de pièces de monnaie. Et si la gouttière se détachait du mur ? Les chaises de la salle à manger attendent patiemment d'être vernies.

Mes yeux me brûlaient, mon corps frêle ne supportait pas l'énorme flux de lumière. Désespérément, je me couvris la poitrine des deux mains pour éviter qu'elle ne s'écrase et je fermai les yeux. L'obscurité et le vide s'insinuèrent en moi et purgèrent chaque parcelle de lumière brisée de mon être.

J'ai boutonné mon manteau pour me protéger du froid et j'ai prudemment ouvert les yeux pour m'adapter à l'obscurité qui tombait sur le parc. Le soleil s'était déjà couché et je me suis retrouvée assise sur un banc, seule.

  Apocalypse   

             Sur le porche, adossé au mur, une tasse de café à la main, je me demandais si je pouvais refinancer mon prêt immobilier à un taux plus bas. En arrière-plan, la voix douce du présentateur de la météo à la télévision résonnait.

"Profitez de votre week-end ensoleillé.

Rien ne sortait de l'ordinaire quand soudain le sol a tremblé sous mes pieds. J'ai senti une force étrange s'abattre sur la terre, un grondement silencieux peut-être, une tempête immobile. Les longues rangées d'arbres gigantesques des deux côtés de la rue ont tremblé en harmonie. Chaque maison a tremblé, chaque voiture garée a tremblé dans une symphonie de dévastation. Avant que je puisse réagir, la maison voisine s'est effondrée sous mes yeux.

Le sol s'est fissuré et toutes les maisons du quartier ont été emportées par le vent. Le gouffre dans la terre s'est élargi dans un souffle furieux, et un pâté de maisons entier a été déchiré. En quelques minutes, la même calamité se produisit jusqu'à l'horizon. Un poignard invisible massacrait vicieusement la planète en ma présence hébétée.

             J'ai été témoin de l'effondrement du monde. Sans raison apparente, la terre s'est brisée en millions de morceaux, comme une tirelire en porcelaine tombée de la main d'un enfant. La loi immuable de la gravité a cessé d'exister, et d'énormes morceaux de la planète ont explosé dans toutes les directions et se sont éparpillés dans l'univers.

Chose choquante, ma maison était la seule structure restée complètement intacte. L'Armageddon n'avait épargné que moi et mes biens. J'ai eu la chance d'être le seul survivant, du moins c'est ce que je pensais. L'apocalypse n'a pas renversé mon café pour tacher ma chemise propre et gâcher ma journée. En quelques minutes, je me suis retrouvé au bord de mon nouveau monde, qui avait la forme d'une tranche de gâteau au chocolat décorée d'une maison tapie dans une cour verte parsemée de mauvaises herbes et délimitée par une clôture en bois. Mon citronnier bien-aimé se courbait légèrement, soutenant ses citrons brillants, mais ses racines étaient maintenant toutes exposées.

             Un peu désorienté par la catastrophe, j'ai épousseté mon pyjama, j'ai balayé l'air devant ma bouche, j'ai posé doucement la tasse et je me suis accroché au robinet de la cour, je me suis prudemment accroupi et j'ai regardé vers le bas pour examiner l'ampleur du désastre.

Le petit morceau de gâteau au chocolat sur lequel je me tenais était mon nouveau monde, composé d'une vieille maison de deux chambres à coucher avec une hypothèque mensuelle élevée sur . Ma maison est restée intacte, entièrement meublée avec tous les équipements de base, avec un garage attenant contenant une Chevrolet 1957. Ma maison est restée intacte, entièrement meublée avec toutes les commodités de base, avec le garage attenant occupé par une Chevrolet de 1957. Oui, mon monde entier était construit sur une dalle de béton plate. Mon choc a été encore plus grand lorsque j'ai vu la fissure sur la fondation ; le seul symptôme hideux des dommages structurels qui avaient considérablement réduit la valeur marchande de ma maison avait maintenant miraculeusement disparu grâce au mouvement de la terre. J'ai également remarqué qu'il manquait quelques bardeaux sur le toit ; je pouvais les réparer moi-même.

             Une fois le choc initial passé, j'ai réfléchi à l'impact de cette catastrophe sur mon mode de vie. Il était impossible de ne pas être affecté par une calamité sans précédent. Pourtant, j'ai accueilli cette apocalypse comme une occasion de simplifier ma vie. J'ai d'abord pensé à la camelote qui fuyait dans le garage. Maintenant, je suis bien content de ne pas avoir payé le prix fort de la réparation. Je n'avais plus besoin de moyens de transport à l'avenir. La première chose à faire était donc de me débarrasser de cette camelote avant qu'elle ne fasse une tache d'huile sur le sol de mon garage. La porte du garage étant ouverte, j'ai mis le levier de vitesse au point mort et j'ai poussé la voiture vers l'arrière ; elle est sortie du garage et est tombée sur le bord de mon univers ; j'ai poussé un soupir de soulagement. L'élimination de la vieille camelote de ma vie a toutefois perturbé l'équilibre de mon monde.

La part de gâteau au chocolat a soudain basculé et, malgré mes efforts pour rester sur le dessus, j'ai moi aussi perdu l'équilibre et glissé au bord de l'univers. Avant de perdre pied et de plonger dans un abîme éternel, je me suis accroché aux racines du citronnier de la cour et j'ai survécu à cette chute libre sans fin.

             Le monde a vacillé plusieurs fois et a finalement retrouvé son équilibre, mais je me trouvais maintenant sous la surface, m'accrochant aux racines délicates. L'horloge sur le mur avait également perdu l'équilibre et était tombée ; elle aussi était suspendue au bord par sa frêle aiguille des minutes. Le concept déformé du temps et moi-même étions les seuls survivants de cet événement apocalyptique. Ni l'un ni l'autre ne pouvions retrouver notre état d'origine.

             J'ai réussi à survivre sous la surface dans des circonstances aussi particulières pendant longtemps en digérant les vers et les grains que je trouvais dans la terre sous ma maison. La nuit, je pouvais voir le croissant de lune luisant comme une faucille impitoyable se balancer au-dessus de mon arbre solitaire dans la cour. Mon citronnier bien-aimé se penchait en avant pour étendre ses membres fragiles afin de m'aider d'un regard sombre, comme une mère en deuil qui sanglote pour son enfant mourant. Au fur et à mesure que le temps se déformait, j'ai vu mon arbre se rider dans la bataille perdue de la vie ; ses citrons ont progressivement perdu leur zeste dans le chagrin.

             Mon existence prolongée dans le monde souterrain a modifié ma vision de la vie. La survie physique n'était plus ma principale préoccupation, car j'ai réalisé à quel point il était absurde de revivre ma vie comme si rien ne s'était passé. Au lieu de perpétuer une lutte futile pour refaire surface, je me suis lancé dans une expédition dans les profondeurs du gâteau au chocolat, dans lequel j'ai été englouti. J'avais tout perdu, et pourtant, comme un joueur dépendant, je prenais un plaisir dément au goût amer de la perte.

             Plus je m'enfonçais dans le cœur de la vie, plus le voyage devenait étrange. Ce faisant, j'ai acquis une vision, un point de vue que je n'aurais jamais cru possible. Le concept linéaire banal du temps s'est désintégré et les particules brisées se sont reconstituées pour former une série perpétuelle d'expansion et de contraction des moments dans lesquels j'étais enchâssé.

Hystériquement, je me propageais sur les cordes vibrantes d'un instrument de musique mystique fébrilement gratté par les éclats rouges de mes souvenirs. J'entendais une mélodie mélancolique composée par les filaments de désespoir et de plaisir émanant dans l'air par les fibres de mon être.

Inondés par une vague brume de souvenirs, mes souvenirs jouent un jeu vicieux, une ruse sournoise à mon égard. Parfois, une délicieuse brume de réminiscence me caresse, mais avant que je puisse absorber l'essence de son charme et savourer son nectar, elle s'évanouit vicieusement dans les coins flous de mon passé. Je ne peux plus faire la différence entre le passé, le présent et le futur, car le temps a perdu sa signification à jamais. À contrecœur, j'accepte un vague mélange de rêves et de réalité comme étant le présent, et chaque jour, je plonge un peu plus dans le gouffre de l'avenir, mais mon lendemain nuageux ressemble étrangement à mon passé ténébreux.

Vis

vis, un défectueux, voilà ce que je suis. Attention ! Je ne suis pas un clou. Les clous sont des têtes plates sans caractère, dis-je. Ils sont simples, je ne le suis pas. Ils n'ont pas d'embûches, moi j'en ai. Ils sont faciles à vivre, pas moi.  Il suffit de frapper un clou sur la tête pour qu'il fasse docilement son travail, ce qui n'est pas mon cas. Vous pouvez facilement redresser un clou tordu à l'aide d'un marteau, et il fonctionnera comme neuf, mais frappez-moi comme ça, et vous verrez ce qui se passera. Je suis encore plus tordu.

La première fois que j'ai été utilisé à bon escient, j'ai échoué lamentablement. Le menuisier, qui m'avait choisi au hasard dans la boîte remplie de vis, n'a pas réussi à m'enfoncer dans le cadre de la porte en bois parce que j'étais légèrement de travers et que ma tête était dénudée. Sa main a glissé et je l'ai fait saigner, alors il m'a jeté par terre en me maudissant.  C'est à ce moment-là que j'ai eu mon premier contact avec un être humain et que j'ai compris qui j'étais. Son sang a taché mon âme à jamais, et je porte sa souffrance sur ma conscience, métaphoriquement parlant, bien sûr. N'oubliez pas que les vis n'ont pas de conscience.

Je suis tout chamboulé, une vis desserrée avec une tête dénudée.  Et le plus drôle, c'est qu'à chaque fois que je suis rejeté et mis à la porte, je retombe sur la tête, je me demande qui je suis et pourquoi je suis, et comme je n'y arrive pas, je commence à compter mes tours et mes détours.

Revenons à notre histoire, car il ne s'agit pas de moralité, mais d'une vis mal serrée. 

Comme je suis toujours assis sur la tête, je peux facilement me coincer dans la semelle d'une chaussure, y rester longtemps sans qu'on s'en aperçoive et faire ce que je fais le mieux : abîmer tout ce avec quoi j'entre en contact. J'ai rayé tant de sols brillants et déchiré tant de tapis artisanaux exquis dans ma vie, sans le vouloir d'ailleurs.

Un jour, j'étais assis seul sur le bord de la route, m'occupant de mes affaires, lorsqu'une voiture roulant à vive allure m'a renversé. Je n'ai eu d'autre choix que de pénétrer dans son pneu et de provoquer un accident catastrophique. Quel désastre ! Après des semaines d'analyse, l'un des enquêteurs chargés des accidents de la route a fini par me découvrir.

"Aha ! La voilà. Une vis tordue à la tête dénudée. Pouvez-vous le croire ? Un insignifiant morceau de métal tordu a provoqué une telle tragédie et blessé tant de gens ?" L'enquêteur a crié en me tenant par la tête.

Il a pris plusieurs photos de moi sous tous les angles pour son rapport et, une fois de plus, il était temps de me jeter. Je n'avais plus d'utilité, j'avais fait mon temps. Mais au lieu de me jeter, le sage enquêteur m'a mis dans sa poche et m'a ramené chez lui pour me montrer à ses enfants et leur donner une leçon.

Ce soir-là, après le dîner et alors qu'il était confortablement assis dans son fauteuil préféré, la tête dans les bières, il m'a sorti de sa poche, m'a pris entre l'index et le pouce et m'a exhibé sous les yeux inquiets des membres de sa famille et leur a fait un sermon sur la prudence. Après avoir exposé son point de vue, il m'a jeté dans la corbeille à papier. Bien sûr, il a raté sa cible et, une fois de plus, j'ai atterri sur la tête, discrètement gravé dans le tapis hirsute de son salon.  Une heure plus tard, sa petite fille m'a marché dessus et, soudain, du sang a jailli de son pied et a taché toute la moquette. Ses parents se sont précipités pour aider leur fille, mais j'avais déjà répandu mon poison dans sa douce âme. Le médecin de l'hôpital m'a retiré du pied de la petite fille et m'a serré contre ses yeux en disant à ses parents : "J'espère que les injections empêcheront l'infection. C'est un sale morceau de ferraille."

Le médecin en robe blanche s'est dirigé vers la poubelle et m'y a déposé avec précaution. J'ai été proprement jeté, du moins c'est ce qu'il pensait. Mais j'ai survécu à cette chaîne d'événements de manière encore plus tordue qu'auparavant, et lorsque ma tête, tachée d'un sang innocent, a touché le fond de cette boîte métallique vide, j'ai créé un son envoûtant, une musique divine qui s'est réverbérée dans le vide.  Une mélodie que j'aimerais pouvoir composer à chaque fois que je suis rejeté. Je me suis assis seul dans ma prison aux barreaux d'acier, attendant de voir ce que le destin avait prévu pour moi.

Cette nuit-là, le concierge m'a vidé dans la benne à ordures située à l'extérieur, où j'ai passé quelques jours. Au cours de ce séjour et avant que le camion à ordures ne vienne porter les déchets à la décharge, ma transe s'est transformée en réalité lorsque j'ai pris conscience d'un pouvoir exotique en moi. J'étais désormais irrésistible pour les agrafes tordues, les clous tordus, les épingles cassées et les punaises. Ils s'accrochaient à moi comme les adorateurs aux sanctuaires. Je m'étais transformé en porc-épic aux épines acérées, en épines métalliques dressées hors de mon corps, en une créature aux arêtes tranchantes.  Aussi tranchant que je l'étais, j'ai réussi à déchirer le sac poubelle en plastique, j'ai glissé par la fente inférieure du camion poubelle et je suis retombé dans les rues, plus tordu et plus destructeur que jamais.

J'ai tellement changé que je ne me reconnais plus. Je suis porteur d'une série de maladies mortelles, car je me suis tapi dans les coins les plus contaminés de la société. Quand je pique, ça fait mal, mais la douleur initiale n'est rien comparée à la souffrance qui suivra. Je propage le virus dans tout l'être de ma victime . Oui, je transperce leur chair et pénètre leur cœur lorsqu'elles s'y attendent le moins. Et quand je le fais, je deviens une partie de leur âme, et je ressens leur douleur, et je souffre avec mes victimes jusqu'à ce que je sois enlevé et jeté.  Peut-être que je suis fait pour être ainsi, armé de tant d'arêtes tranchantes renforcées par un venin mortel.

Une fois de plus, je suis assis sur ma tête, seul, et je réfléchis à qui je vais faire du mal ensuite.

 Attente

Une fois de plus, le vieil homme est venu rendre visite à son fils, comme il le fait chaque mois. Il doit être assis seul dans la chambre vide de son fils et regarder à travers ses grosses lunettes les fleurs ternies tissées au cœur du tapis persan usé.

Et une fois de plus, je suis debout près de la porte, le regardant en silence.

             Chaque fois qu'il expire, en sifflant, il lance une tempête désespérée pour éloigner le bateau de la mort de son rivage de vie. Lorsqu'il parle, il se moque de son destin par le drôle de mouvement de ses lèvres. Pour se lever, il pousse vigoureusement les paumes de ses mains sur le sol, comme s'il se dégageait de la poitrine de son ennemi vaincu. Aussi audacieux qu'il défie son destin, son ennemi juré lui inflige des blessures mortelles à chacun de ses mouvements. Le temps est du côté de son ennemi, et l'attente n'est pas l'arme de prédilection du vieil homme.

             Ignorant ma présence, le vieil homme tente de boire son thé chaud. Ses doigts tremblants s'approchent prudemment de la tasse de thé à plusieurs reprises jusqu'à ce qu'il sente enfin la chaleur du bout des doigts ; il porte le verre délicat à ses lèvres, renversant quelques gouttes malgré toutes les précautions, puis il s'aperçoit que le morceau de sucre manque dans sa bouche. À ce stade de la bataille, il n'est pas prêt à reculer ! Il porte le verre brûlant à ses lèvres tandis que l'autre main tâtonne chaque fleur du tapis usé à la recherche de la boîte d'argent qui passe inaperçue à sa vue érodée. Ses lèvres brûlent et ses yeux se déchirent lorsque ses doigts caressent chaque fleur terne. Les peluches du tapis s'accrochent vicieusement aux profondes fissures de ses doigts pour l'entraîner dans sa tombe. 

             Il parvient enfin à toucher le récipient en laiton contenant les morceaux de sucre, tapant sur les côtés pour confirmer sa découverte, et prend prudemment un morceau de sucre qu'il place sur sa langue et boit la première gorgée de son trophée durement gagné. 

             J'ai loué une chambre dans la même maison que son fils pendant plus d'un an. Je n'ai vu qu'une seule fois le père et le fils s'unir. Lorsque le fils est entré dans la chambre, les yeux du vieil homme ont brillé et un souffle de vie a envahi son corps fatigué et vieilli. Dans leurs yeux, je lis un seul poème avec deux interprétations et un amour avec deux traductions. Parfois, je m'assois sur le rebord du bassin d'eau au milieu de la cour et j'écoute son fils lorsqu'il plonge dans sa rêverie, inconscient de ma présence et de la sienne.

Il émerge de ce monde et s'envole vers un autre qui m'est si inconnu.  Il parle d'enfants malades et affamés. Il écrase les mouches de leur visage, maudissant ces nuisibles noirs qui arrachent à ces petites âmes les rares aliments dont elles ont besoin. Il tremble lors des tremblements de terre et aide les mères qui cherchent frénétiquement leurs bébés dans les décombres, se frappant le visage à l'agonie. Il entend les battements de cœur des enfants lorsque les bombes tombent pendant la guerre.  Et soudain, son visage s'éclaire d'un sourire et il partage poétiquement avec moi l'arôme du printemps lorsque la rosée ivre s'éprend des fleurs sauvages écarlates dans l'aube des prairies de son village. 

             Ce jeune homme renaît dans le parfum du printemps, dans l'extase de la pluie, dans les prairies luxuriantes et dans la fantaisie vivace de l'arc-en-ciel, pour mourir dans les nuits froides et solitaires, dans la famine et dans la guerre.   C'est un fugitif, un hors-la-loi, en fuite dans la grande ville. C'est pourquoi son père est venu rendre visite à son fils. Le vieil homme reste un jour ou deux à attendre son fils, et à chaque fois, le fait d'être témoin de son attente angoissante m'entraîne avec lui dans un voyage dans son vague abîme de douleur, des moments traîtres que je partage avec un étranger sans raison apparente.

Une fois de plus, je suis ici ce soir pour refléter son tourment sur le miroir opaque de mon être. Les aiguilles de l'horloge murale se poursuivent aussi inlassablement que mon calvaire. Le vieil homme perd la bataille du temps et m'entraîne dans sa chute. Nous avons déjà attendu des heures.  Le vieil homme est au bord de la mort, il s'inquiète pour son fils, son fils absorbe la souffrance des autres, et moi j'essaie désespérément de comprendre la nature de l'étrange lien qui nous unit.

             Nous avons attendu en vain les heures les plus longues de la nuit la plus froide. Après minuit, j'ai su que son fils ne reviendrait jamais. Il était trop délicat, trop pur et trop innocent pour survivre dans ce marais. Les yeux du vieil homme se transformèrent en billes opaques et son regard resta à jamais fixé sur les fleurs sans vie.

 Pluie           

Le soleil n'est pas encore levé. La rue est vide. Pas de voitures rugissantes, pas de mères maudites traînant leurs enfants, pas de bruit de scie de forgeron ; pas même le mendiant du quartier. Aucun signe de vie. La musique mystique composée par les gouttes de pluie frappant les gouttières et les vitres en tôle était tout. La pluie jouait magistralement tous les airs que les oreilles voulaient entendre.

De petits ronds-points marquent les sections transversales comme des timbres de ville à chaque extrémité de la rue étroite. L'odeur du restaurant d'agneau emplit l'air. Des têtes d'agneau sans langue étaient élégamment disposées sur un grand plateau sur le comptoir, attirant les passants affamés. Plus loin dans la rue se trouvait une boulangerie. Les flammes rougeoyantes du four en briques accueillent la fin d'une nuit froide. Deux boulangers travaillent de concert : l'un glisse la pâte crue dans le four, l'autre en retire les pains plats bruns. Les mouvements de leurs corps sont en parfaite harmonie avec la mélodie rythmique de la pluie. Quatre ouvriers apparaissent, enfouis dans leurs manteaux, attendant le bus de l'entreprise ; ils se tiennent immobiles contre le mur, comme s'ils attendaient qu'un peloton d'exécution tire. À l'approche du bus, ils tendent le cou comme des tortues qui se réveillent. Chaque jour, à cette heure, on entendait le balai à long manche de l'éboueur, et lorsqu'il s'approchait, un nuage de poussière l'entourait comme l'aura des saints. Mais aujourd'hui, il n'y avait aucun signe de lui ; la tâche de balayage avait été confiée à la pluie.

Un jeune homme se dirige vers le carrefour, les mains cachées dans les poches. Ses pas éclaboussants interrompent la cadence de la pluie. Ses orteils étaient gelés par l'eau glacée qui inondait ses chaussures délabrées ; il cachait sa tête dans le col de son manteau et respirait à l'intérieur pour conserver la chaleur de son corps.

Enfant, il a tissé des tapis dans son village, puis il a gardé des moutons, et quelques années plus tard, il est venu en ville pour travailler comme journalier. Aujourd'hui, il est assis sur la rampe et attend les employeurs. Chaque fois qu'un camion s'arrêtait, une poignée de travailleurs se précipitaient anxieusement vers lui et grimpaient dans la benne. Le patron descend et le processus d'embauche commence. Il examine méticuleusement les travailleurs et en choisit sept ou huit pour la journée. Les autres doivent attendre le prochain camion. Les plus âgés, les plus minces et les plus pâles descendent les premiers. Le jeune homme ne s'inquiète pas, il a toujours du travail pour la journée. 

Il pleuvait à verse, et alors qu'il était affalé sur le camion, il était plongé dans une rêverie, pensant à l'endroit où il travaillait depuis deux semaines, à la maison où il avait laissé son cœur. Un manoir entouré de murs imposants, de hauts plafonds décorés de plus de miroirs que de sanctuaires et de fenêtres assez grandes pour avaler toute la lumière du soleil d'un seul coup.

Il se tenait devant l'une de ces fenêtres massives, lors d'une pause dans son travail au jardin, lorsqu'il l'a vue pour la première fois à l'intérieur. Elle regardait dehors, au-dessus de lui et dans le soleil, comme si elle se regardait dans un miroir, jouant négligemment avec les rayons du soleil avec une mèche de ses cheveux, défiant la beauté du soleil avec la sienne.

La jeune femme n'a pas conscience de son regard, comme s'il n'était pas là, à quelques pas d'elle. Elle se tenait sur un tapis immaculé, vêtue d'une robe blanche qui contrastait avec les fleurs cramoisies du tapis sous ses pieds. Il s'agissait peut-être du même tapis que le jeune homme avait tricoté lorsqu'il était enfant, dans les sombres ateliers de misère, le même tissage complexe qui lui avait fait perdre la majeure partie de sa vue. Alors qu'elle se pavanait dans la prairie du tapis, leurs regards se sont croisés un instant ; le jeune homme a trouvé son âme dans un simple coup d'œil et l'a perdue à jamais dans l'indifférence de la jeune femme.

Lorsque les aiguilles gelées frappent son visage, le jeune homme en transe se perd dans la lumière, le cristal et le miroir.

Déclaration                                                                                               

"Hmm." C'est tout ce que j'entends d'elle. Elle fait ce son pour me montrer qu'elle est attentive. Lorsque je parle pendant des heures, ce qui arrive fréquemment, elle reste assise en silence, me regarde dans les yeux et m'écoute. Je peux voir sa respiration sifflante se mêler à mes mots. J'aime la façon dont elle se gratte l'oreille droite.

Je sais qu'elle écoute attentivement, je le vois dans ses yeux. Mais elle ne commente ni ne questionne ; elle n'en a pas besoin car lorsque je pose une question, soit j'y réponds moi-même, soit je me rends vite compte de son absurdité. C'est dire si elle me connaît bien. Sa seule réponse est "Hmm". De temps en temps, elle inspire et expire plus fort pour manifester sa sympathie. Et lorsqu'elle fait cela, je regarde ses yeux gentils mais malicieux et je me dis qu'elle aurait l'air drôle avec des lunettes.

Les thérapeutes ont leurs techniques. Les plus expérimentés ne parlent pas autant. Vous pouvez parler pendant une heure, et lui ne fait qu'écouter. Lorsqu'il sent que vous n'arrivez pas à exprimer vos émotions, il pose une question simple pour vous remettre sur les rails, une question que vous auriez pu vous poser et que vous n'avez pas posée. Puis il se tait et écoute à nouveau.

Mais il n'est pas vraiment compatissant à votre égard ; écouter est son travail. Je parie que pendant que vous exprimez vos émotions les plus profondes et que vous confessez vos secrets les plus sombres, des choses dont vous n'avez jamais parlé à personne, au moment précis où vous êtes le plus vulnérable sur le plan émotionnel, il regarde malicieusement l'horloge secrètement cachée dans la bibliothèque derrière vous et calcule votre facture. Et quelques minutes avant la fin de votre temps, alors que le patient suivant attend, il vous interrompt pour vous informer que ces séances doivent se poursuivre. Ils adorent les clients qui reviennent. C'est pourquoi je ne leur fais plus confiance.

Mais elle est différente. Pour elle, l'argent n'est pas un problème. Il m'arrive souvent de parler pendant des heures et elle m'écoute avec compassion. Elle ne regarde jamais l'horloge parce qu'elle ne se soucie pas du temps. Elle sait à quel point j'ai besoin d'elle, à quel point son amitié compte pour moi.

Pour la remercier de sa compréhension, je lui donne toujours un gros morceau de viande juteuse de mon assiette et elle remue la queue pour moi.

Histoire inachevée

"Les artistes sont inspirés par les événements de leur vie, par la nature, par les gens qui les entourent et par la société dans son ensemble. Comme les scientifiques qui utilisent les lois physiques et les équations mathématiques pour expliquer les phénomènes, les artistes ont recours à la peinture, à la musique et à la poésie pour exprimer leurs sentiments, leurs intuitions et pour dépeindre leurs émotions et leurs idées..."

La cloche retentit et le cours se termine. Le professeur était au milieu de sa phrase lorsque tous les bureaux de la salle se mirent à grincer. Les livres qui claquaient donnèrent à Mitra l'impression d'avoir reçu une gifle.  Tous les élèves sortirent de la salle et laissèrent la jeune fille seule pendant que le professeur effaçait le tableau. La poussière envahit l'air. 

Après les cours, elle rentra chez elle en flânant, et comme tous les jours, elle passa devant les librairies inondées de piles de livres exposés derrière des vitrines, des livres qu'elle aurait aimé avoir le temps de lire, puis tourna dans une rue moins fréquentée et beaucoup plus calme que le boulevard principal. Chaque jour, lorsqu'elle arrivait à ce point, son esprit vagabondait agréablement et elle plongeait dans une rêverie qui la rendait inconsciente de la longue route qui la menait à la maison.

"Les artistes voient le monde différemment. Leurs sens aiguisés perçoivent la réalité à un niveau différent et, puisqu'ils voient différemment, leur intuition se met en action pour créer leur réalité. Ils peignent, sculptent, écrivent ou jouent leurs visions uniques. Ils observent les événements les plus insignifiants sous le microscope sensible de leur esprit..."

Mitra était perdue dans ses rêveries, réfléchissant aux paroles de son professeur, lorsqu'un terrifiant bruit de freins de voiture la pétrifia sur place. Elle vit un jeune homme violemment projeté dans les airs et s'effondrer sans vie sur la chaussée.  Son regard est fixé sur le corps de la victime. Le conducteur s'est précipité et s'est agenouillé au-dessus de la victime pour constater qu'elle était déjà morte. Paralysée par ce qui vient de se passer, elle fait quelques pas pour s'approcher de la scène. Le chauffeur l'a regardée, les yeux pleins de terreur et de tristesse. Ni l'un ni l'autre ne savait quoi faire, car il était trop tard pour ranimer la victime.

En quelques secondes, une foule nombreuse s'est rassemblée autour de la scène ; un homme a fouillé les poches de la victime à la recherche de papiers d'identité et n'a rien trouvé d'autre que quelques billets de vingt Toman et un mouchoir froissé. Bientôt, une ambulance arrive sur les lieux et les médecins enlèvent le corps avec précaution. Les bavardages s'éloignent et l'agitation se transforme en un vide morbide. La rue est redevenue ce qu'elle était avant la tragédie, comme si rien ne s'était passé quelques minutes auparavant. Il n'y avait même pas une goutte de sang sur le trottoir, rappelant l'effroyable perte de vies humaines.

Au milieu de son émerveillement, Mitra remarqua un petit carnet noir de l'autre côté de la rue, vacillant sur le bord de l'égout rempli d'eau sale. Elle s'est précipitée et l'a ramassé avant qu'il ne tombe dans le ruisseau. Ses doigts tremblants ouvrirent frénétiquement le carnet et feuilletèrent les pages, mais elle était trop horrifiée pour lire quoi que ce soit, et elle n'était pas certaine que les notes aient appartenu à l'homme mort. Mais si c'était le cas, elle pourrait y trouver un nom, une adresse ou quelque chose permettant d'identifier la victime.

Elle s'est précipitée chez elle en fuyant la scène du crime, cachant le carnet, son bien le plus précieux, sous sa veste et gardant les yeux rivés sur le trottoir fissuré pour éviter le regard inquisiteur du boucher, des commerçants et des voisins. Arrivée chez elle, elle est entrée avec précaution dans sa chambre et a fermé la porte à clé, faisant semblant de ne pas entendre sa mère crier : "Pourquoi es-tu en retard aujourd'hui, ma chérie ?"

Une fois de plus, Mitra s'empresse d'ouvrir le cahier à la première page et commence à lire. Mais elle n'arrivait pas à comprendre un seul mot de ce qu'elle lisait. Frustrée, elle feuilleta les pages du livre, cherchant désespérément des indices, et n'en trouvant aucun, elle jeta furieusement le manuscrit maudit sur le sol, plongea son visage dans ses mains et pleura d'agonie.  Quelques minutes plus tard, elle reprit des forces et, plus déterminée qu'auparavant, tenta de lire. Il s'agissait d'une sorte d'histoire écrite d'une main peu soignée.

***

"Il monte à son café préféré, s'assoit à sa place habituelle, pose son carnet sur la table et commence à lire le journal. Le café confortable était rempli de l'arôme du tabac à pipe Amphora et du café français. L'air était si lourd que la fumée tourbillonnante émanant de la table voisine formait un épais nuage dans l'air.

"M. Bijan, que désirez-vous boire ?

"Café noir, s'il vous plaît".

Quelques minutes plus tard, la brume du café humidifie le coin inférieur de son journal. Bijan plia à contrecœur le papier mouillé et alluma une cigarette, tira une profonde bouffée et envoya une série d'anneaux concentriques de fumée dans l'air lourd du café confortable.

"L'un des meilleurs films de Fellini est actuellement à l'affiche", a déclaré un homme assis à l'autre table.

Il s'agit d'un homme que Bijan a rencontré dans ce café ; ils ont déjà eu l'occasion de bavarder ensemble.

             "L'orchestre philharmonique de Londres se produit également la semaine prochaine. Nous allons nous cultiver. Puis il se gratte le nez et passe ses doigts en éventail dans ses épais cheveux noirs.

"Aujourd'hui, il m'est arrivé quelque chose d'intéressant. En passant devant la librairie du coin, je me suis cogné la tête contre le poteau métallique de l'auvent. C'était un moment d'éveil pour moi, un incident qui donne à réfléchir, je dirais. C'est ce dont nous avons besoin dans nos vies, mon ami, un événement radical", poursuit Bijan.

L'autre homme acquiesce pensivement.

"J'aime l'ambiance chaleureuse de ce café ; elle me rappelle les cafés de Paris. Il sort alors un billet de 20 Toman de sa poche et le pose sur la table.

"A bientôt", dit-il en descendant les escaliers.

***

Ici, quelques pages sont restées vierges.  Mitra a feuilleté ces pages rapidement et a continué à lire.

***

Bijan est rentré chez lui en voiture. Les trottoirs sont inondés de monde. Un vendeur de tasses à thé frappait une tasse sur son comptoir pour démontrer qu'elle était incassable. Des yaourts désaltérants faits maison étaient conditionnés dans des bouteilles de Coca-Cola, mais ils étaient intentionnellement rendus suffisamment salés pour que les clients aient encore plus soif. Il jette un coup d'œil au magasin de chaussures. Les chaussures pendaient dans les airs comme des pieds coupés.

Dégoûté par les escrocs, il a remonté les vitres, monté le volume de son autoradio et écouté de la musique classique, plongeant son esprit dans la mélodie apaisante. Après avoir roulé longtemps jusqu'au quartier nord de la ville, il arriva chez lui. Le jardinier ouvrit le portail en fer massif à l'homme de la maison, qui remonta la large allée et se gara devant le manoir, avant de monter dans sa chambre au deuxième étage. La chambre somptueusement décorée avait une fenêtre surdimensionnée qui s'ouvrait sur le jardin, mais qui était entièrement recouverte d'un épais rideau de satin marron. Bijan alluma la lampe de bureau. Les draps blancs immaculés ressemblaient à des linceuls dans une morgue attendant qu'un cadavre soit enveloppé. Dans un coin, il y avait une étagère en acajou avec quelques livres négligemment posés les uns sur les autres, et sur l'étagère du haut, un gramophone antique avec plusieurs disques noirs brillants.

Alors que Bijan s'installe dans le vieux fauteuil en cuir face à la fenêtre cachée, en allumant une cigarette, il entend un léger coup frappé à la porte.

"Fils, tu es à la maison ?"

"Oui, maman. Entrez."

Elle est entrée et s'est assise sur le lit, face à son fils.

"Voulez-vous manger quelque chose ?

"Non, ça va, merci."

"Comment s'est passée votre journée, ma chère ?"

"Comme d'habitude".

"Le colonel était là aujourd'hui", dit sa mère.

Qu'est-ce que cet idiot veut de nous maintenant ?

"Ne parlez pas de lui de cette façon, s'il vous plaît ; c'est un membre de la famille. De plus, il est prêt à nous payer équitablement pour les terres de Narmak", dit-elle gentiment.

Son fils tapote sa cigarette sur le bras de son fauteuil et acquiesce.

"C'est donc pour cela qu'il était là !"

"Je pense que nous devrions prendre en considération son offre. Que Dieu bénisse son âme. Votre père a toujours dit que les biens immobiliers que nous achetons aujourd'hui nous aideront demain", a-t-elle déclaré.

Bijan a écrasé sa cigarette dans un lourd cendrier en marbre.

"Si vous avez envie de le faire, je n'ai pas d'objection."

Sa mère se lève lentement du lit, puis s'arrête brusquement.

"Oh ! J'ai failli oublier ! Le jardinier a dit que ta nounou Zarin est malade. Tu te souviens d'elle ? Elle t'a soigné quand tu étais bébé".

"Dieu sait depuis combien de temps je ne l'ai pas vue."

"Cela doit faire plus de 30 ans", dit sa mère.

"Oui, je me souviens que la dernière fois que je l'ai vue, c'était lorsque j'accompagnais mon père pour collecter les loyers de ses locataires dans le sud de Téhéran. J'aimerais la revoir."

"Elle vous aimait, toi et ton frère. La première fois que nous vous avons envoyé en Europe, il lui a semblé que nous la séparions de son propre fils. Elle demandait au jardinier de vous parler. Oui, c'est une bonne idée de lui rendre visite. D'après ce que j'ai entendu, elle ne va pas bien."

"Je le ferai. J'aime la revoir."

Le lendemain matin, le jardinier a écrit son adresse et Bijan est allé rendre visite à sa nounou. Pour se rendre chez elle, dans le sud de la ville, il a roulé pendant plus de deux heures. Il a dû passer devant l'abattoir, car la puanteur des animaux morts saturait l'air, et des nuées de mouches étaient visibles comme un épais nuage sombre.

Sur le dernier tronçon de son long trajet, il tourna encore quelques fois dans le labyrinthe de ruelles isolées et s'engagea dans une rue étroite au milieu de laquelle s'écoulaient des eaux usées.  Sa voiture occupe toute la largeur de la ruelle.  Il vérifia l'adresse et s'arrêta devant une maison miteuse, sortit et frappa à la porte métallique rouillée ; bien qu'elle fût entrouverte, il frappa à nouveau ; comme il n'y eut pas de réponse, il demanda à haute voix la nounou Zarin.

Lorsqu'il fut certain que personne ne viendrait, il pénétra dans la petite cour par un couloir sombre et étroit et remarqua une pièce à sa droite immédiate dont la porte était recouverte d'un lourd tissu. Il écarta le rideau.

"Il y a quelqu'un ? Il plissa les yeux et balaya du regard

la pièce nue où il n'y a rien d'autre qu'un gril à charbon au milieu et un bang à opium.

"Qu'est-ce que tu veux ? L'homme émacié à la peau sombre, affalé sur le sol, l'interpelle avec un

Voix.

"Je cherche Zarin. Je m'appelle Bijan. Est-ce qu'elle vit ici ?"

"Non, elle n'en a plus."  

"Savez-vous où elle se trouve ?"

L'homme s'étire le torse et attrape le violon derrière un oreiller.

"Zarin n'accueille plus les visiteurs. Elle est décédée la semaine dernière."

Quelques instants de silence s'écoulent alors que Bijan digère la triste nouvelle.

"Bijan ! Hum, cela fait plus de 30 ans que je ne t'ai pas vu."

"Vous me connaissez ? Bijan est surpris.

L'homme tapi dans la solitude appuya le vieux violon sur son épaule et joua un air.

La saison des fleurs, la saison des fleurs...".

Soudain, des larmes de joie piquent les yeux de Bijan.

"C'est toi, Nader ? Tu te souviens qu'un jour tu as répété ces mots jusqu'à ce que Zarin te donne une claque sur la tête en criant : "Pourquoi répétez-vous ces deux mots ? Season of Flowers n'est pas une chanson, espèce d'idiot".

Les deux amis d'enfance éclatent de rire.

"Nader, tu as beaucoup changé. Je n'arrive pas à croire que tu es toujours le même petit coquin que tu étais quand tu étais enfant."

"Mais vous me semblez exactement le même, un garçon poli et bien élevé."

En s'asseyant à côté de son ami, Bijan regarde attentivement son visage et constate que ses yeux sont opaques.

Ils ont parlé pendant des heures de leurs doux souvenirs. Bijan a raconté à Nader tous les détails de sa vie, ses voyages d'été à l'étranger et ses longs séjours en Europe. Il parla de l'amour de son frère.

Le suicide, un sujet qu'il n'avait jamais abordé avec personne d'autre. Nader lui raconte les circonstances malheureuses de sa vie, sa dépendance à l'opium, ses incarcérations, la maladie qui l'a rendu aveugle et la mort récente de sa mère Zarin.

À partir de ce jour, Bijan rendit visite à Nader au moins deux fois par semaine.  Avec lui, il se sentait rajeuni et sa vieille amitié ravivée lui donnait espoir et optimisme. Avec Nader, il est joyeux et sans tabou. Il n'y a rien qu'il ne veuille dire à son ami. Un jour, Bijan a emmené son ami d'enfance chez lui. Pendant le long trajet, il lui demande des nouvelles de son travail.

"Je suis musicien. Je joue du violon dans les mariages. Parfois, des ivrognes idiots qui n'ont aucun respect pour mon art me jettent des écorces d'orange et des graines de tournesol ou font des commentaires sarcastiques, mais je m'en fiche complètement. Le fait est que j'ai toujours l'occasion de manger la cuisine gastronomique du mariage avant les mariés ! Je peux reconnaître les couleurs des lumières vives dans l'obscurité de la nuit. Elles me rappellent les étoiles. J'ai l'habitude de boire quelques verres de vodka, de me mettre dans mon état d'esprit artistique et de jouer. Je suis un musicien talentueux, et au diable cette nation inculte qui n'apprécie pas l'art".

***

Quelques pages supplémentaires étaient vierges. Mitra frotta ses yeux fatigués et sa tête lui faisait mal. Elle aurait voulu se coucher et dormir, mais comment faire maintenant ?

***

Lorsqu'ils sont arrivés, Bijan a aidé Nader à sortir de la voiture et l'a accompagné jusqu'à sa chambre. Il le laisse ensuite se préparer une tasse de thé. Nader fait lentement le tour de la pièce et tâtonne doucement les meubles pour se repérer. Il toucha l'épais rideau. L'air est étouffant. Il s'efforce d'ouvrir la fenêtre tout en se parlant à lui-même : Bijan, tu as besoin de respirer de l'air frais et de profiter de la lumière.

La fenêtre s'ouvrit enfin sur le jardin luxuriant et une bouffée d'air frais inonda la pièce, faisant tomber les draps fantomatiques du lit. Une lumière vive éclaira la pièce. Bijan se tenait maintenant dans l'encadrement de la porte, fasciné par les rayons d'espoir dans sa vie. Il n'avait jamais vu les vraies couleurs de ses meubles à la lumière naturelle. Par la fenêtre grande ouverte, il observe un oiseau rouge qui chante dans l'arbre et admire l'élégance hypnotique des feuilles qui dansent sur les branches.

Nader, subjugué par la douce brise qui lui caressait le visage, s'empara rapidement de son violon et joua un air joyeux. Son ami, qui ne pouvait réprimer sa joie, chanta sur la musique, mais la voix rude et peu entraînée du chanteur ne plaisait pas à l'artiste. Le musicien, frustré, finit par s'arrêter de jouer.

"Tu es une chanteuse horrible. Où diable as-tu appris à chanter si mal ?"

"Pardonnez mon manque de professionnalisme, maître." 

Ils ont tous deux éclaté de rire.

La navette entre les deux sites, au sud et au nord de la ville, est devenue une routine joyeuse dans leur vie.

"Tu sais, Nader, j'écris notre histoire, j'écris sur notre enfance, nos bons souvenirs ensemble, nos retrouvailles, et tout ce qu'il y a entre les deux.  Je suis sûr qu'il y a beaucoup de gens qui peuvent s'identifier à nous. Et le meilleur de tout, c'est que tu seras mon héros", a dit un jour Bijan à son ami.

***

C'est tout ; les autres pages sont vierges. C'était une histoire inachevée. Mitra était dévastée. Pauvre Bijan. J'aurais aimé qu'il finisse son histoire. Oh, mon Dieu ! Que dois-je faire de cette histoire inachevée ? Je peux peut-être retrouver Nader ? Mais comment trouver ce violoniste de rue aveugle dans une ville aussi grande ?

Nader lui rappelait le mari de leur propre femme de chambre, mais elle n'avait jamais vu quelqu'un comme Bijan, sauf dans les films. Elle s'effondre sur le lit, pleurant sa mort toute la nuit.

Le lendemain matin, elle s'est enfermée dans sa chambre pour faire son deuil dans la solitude. C'est dans l'après-midi qu'elle réussit à se regarder dans la glace. Ses cheveux étaient noués par touffes ; du mascara noir coulait sur ses paupières et descendait sur ses joues. Elle avait l'air ridicule, mais elle n'était pas d'humeur à rire de son apparence ; elle était trop épuisée et trop malheureuse pour s'en soucier.

Elle descend les escaliers. Alors qu'elle atteint la dernière marche, sa mère, témoin de l'apparence clownesque de sa fille, pousse un cri d'incrédulité.

"Oh, mon Dieu ! Qu'est-ce que c'est que ça ? Qui êtes-vous et qu'avez-vous fait à ma fille ?"

"Laissez-moi tranquille, mère."

"Qu'est-ce qui ne va pas chez toi aujourd'hui ? Vous devez être malades. Ne vous avisez pas de sortir en ressemblant à des clowns. Si vous allez à l'université de cette façon, vous direz adieu à la recherche d'un mari."

"Non, maman, je dois aller à l'école".

Mitra ne savait pas exactement pourquoi elle devait sortir, mais elle avait un pressentiment et une envie pressante de le faire. Elle se sentait obligée de faire quelque chose, mais quoi ? Elle n'en avait aucune idée.  Elle sortit précipitamment de la maison et marcha vers l'école jusqu'à ce qu'elle arrive dans la même longue rue. L'horrible accident de la route, le cahier et, plus que tout, l'histoire inachevée de Bijan et Nader la hantaient. Elle plongea dans un état éthéré, sans savoir ce qui se passait.

Elle s'approche du lieu de l'accident. Tout est surréaliste. Les fissures sur les murs s'élargissaient pour l'aspirer à l'intérieur. Les gens marchent plus lentement que d'habitude. Elle a posé la paume de sa main sur son front, prise de vertiges et de fièvre. Je suis sur le point de m'évanouir.

Un silence morbide envahit la rue. Tout le monde s'endormait d'un sommeil étrange là où ils se trouvaient. Elle avait l'impression de marcher dans les nuages. Elle jeta un coup d'œil à sa montre. Elle s'était arrêtée. Les pages des journaux se figeaient dans l'air, s'éventant sous l'effet d'une brise inexistante. Une cigarette jetée en l'air planait au-dessus du trottoir. Maintenant, tout était figé. Mitra est la seule à pouvoir bouger. Elle atteint l'endroit exact de l'accident. Son cœur battait à tout rompre lorsqu'elle réalisa : "Nous sommes hier après-midi !".

Elle regarde frénétiquement autour d'elle, à la recherche de Bijan, déterminée à lui sauver la vie. Le silence morbide est brisé par le bruit effroyable d'une voiture qui s'approche. Elle a crié fébrilement "Bijan !" et s'est précipitée au milieu de la rue pour lui sauver la vie.  Sa vision se brouille et elle est étourdie, car tout se passe dans un flou étrange. Elle a entendu le bruit familier des freins de voiture, ses genoux ont fléchi et elle s'est mise à trembler.

s'est effondré, en bredouillant le nom de Bijan.

***

Lorsqu'elle reprend conscience et ouvre les yeux, elle se trouve au milieu de la rue, encerclée par une foule. Un jeune homme l'aide à se relever.

"Vous vous êtes évanouie au milieu de la route. Tu as de la chance que le conducteur t'ait vu de loin et se soit arrêté à temps. Mais pourquoi avez-vous prononcé mon nom alors que vous étiez inconsciente ?"

Mitra a été pétrifiée en voyant Bijan et son ami aveugle Nader se pencher sur elle. 

"Tu as besoin de te reposer un peu. Allons dans ce café", dit Bijan en indiquant le bâtiment de l'autre côté de la rue. 

Il aida Mitra à se relever et la tint par le bras. Son ami aveugle les suivit. Ils montèrent lentement les escaliers du café.

"Votre table préférée est-elle libre ? remarque Mitra avec un petit rire.

Bijan a regardé par-dessus son épaule, perplexe. Ils s'assoient et commandent un café.

"J'avais un ami qui venait souvent ici. Hier, une voiture l'a heurté exactement à l'endroit où vous vous êtes évanouie aujourd'hui", explique Bijan,

Il s'est arrêté pour allumer une cigarette.

"          Malheureusement, il n'a pas survécu. C'était un éditeur qui devait publier mon livre une fois que je l'aurais terminé. Mon manuscrit était avec lui au moment de sa mort ; il s'est perdu dans le pandémonium".

Mitra sourit, sort le carnet de son sac et le rend à son propriétaire.

"Je vous en prie, finissez-le, ce sera une histoire intéressante", dit-elle. 

Nous avons tout

Contrairement à mes attentes, mon neveu de dix ans n'a pas été surpris de voir le slinky que je lui avais apporté comme souvenir d'Amérique.

"Nous avons aussi un Slinky. La prochaine fois que nous irons au bazar, je te le montrerai, amoo jaan ou, comme disent les Américains, cher oncle. Tout ce que vous trouvez en Amérique, nous l'avons ici en Iran".

             Et il avait raison. À ma grande surprise, le lendemain au marché, il m'a montré une variété de versions colorées de slinkies vendues à des prix bien inférieurs à ceux pratiqués aux États-Unis, toutes des reproductions non autorisées de l'article authentique, fabriquées en Chine.

             "Vous prétendez donc que vous pouvez trouver ici tout ce que nous avons en Amérique ? Je l'ai nargué à la table du déjeuner ce jour-là.

             "Tout, nous avons tout", s'est-il vanté. 

             "Dans ce cas, vous produirez une grande femme blonde avec un gros cul en culotte courte, demain à midi", ai-je demandé.

             Mon neveu était assis en face de moi, le visage sombre. J'avais marqué un point.

             C'est le neveu avec lequel je me suis le plus amusé lors de mon premier voyage au pays après dix-sept ans. Je ne l'avais jamais rencontré auparavant.

             Après le déjeuner, je devais rendre visite à l'une de mes sœurs qui vivait dans la même ville et non loin de la maison de mon frère. Le seul problème était que ma sœur et mon frère ne s'étaient pas parlé depuis des années.  

             "Emmène-moi avec toi, cher oncle, chez tante Soraya", dit Naeem.

             "Je ne peux pas."

             "Je vous en prie, mon cher oncle, emmenez-moi avec vous. Je promets d'être sage", insiste-t-il.

             "Je sais que tu le feras, mais je ne peux vraiment pas t'emmener avec moi."

Je ne savais pas comment lui dire non. Je ne devais pas établir de contact entre les deux familles en l'emmenant avec moi chez eux. C'était un accord non verbal que j'avais passé avec mon frère et sa femme.

"Peut-être une autre fois", ai-je dit.

             "Mais pourquoi, pourquoi ne pouvez-vous pas me prendre ?"

             Comment pouvais-je lui expliquer ce que signifiait le geste sourcilleux de sa mère juste après qu'elle eut entendu la demande de son fils d'aller chez ma sœur ? J'ai donc menti à Naeem.

"Tout d'abord, il fait trop chaud dehors et nous devons marcher au moins quinze minutes sous un soleil de plomb pour y arriver. Il fait trop chaud dehors et nous devons marcher au moins quinze minutes sous le soleil brûlant pour y arriver. Ce n'est pas bon pour ta peau blanche et veloutée ; l'épuisement par la chaleur est dangereux."

             "Tout d'abord, cher oncle, contrairement à vous, les Américains, nous sommes des durs. Nous ne sommes pas des mauviettes qui boivent du jus d'orange. De plus, vous ne connaissez pas ces ruelles, vous allez vous perdre et nous aurons du mal à vous retrouver."

             "Ta mère m'a donné l'adresse et m'a montré le chemin.

             "Comment sait-elle comment s'y rendre ? Elle n'y est jamais allée. Maman et papa n'ont jamais mis les pieds dans la nouvelle maison de tante Soraya. Ils ne mentionnent même pas son nom.  Et si leurs chemins se croisent au marché, ils traversent la rue pour ne pas se faire face", raisonne-t-il.

             "Et comment connaissez-vous l'adresse ?"

             "Je vais dans leur quartier et je joue avec mes cousins.

             "Savent-ils que vous allez jouer avec leurs enfants ?"

             "Oh non. Nous ne le disons pas à nos parents. Tant qu'ils ne savent pas, tout va bien."

             Ma belle-sœur a crié depuis la cuisine.

"Ne dérange pas ton oncle, mon fils. C'est l'heure de la sieste."

             "Emmenez-moi avec vous, s'il vous plaît, s'il vous plaît. Je n'aime pas dormir après le déjeuner." Ses yeux s'humidifiaient de larmes, car il perdait espoir.

             "J'aimerais pouvoir le faire. Je trouverai le chemin moi-même". J'ai répondu désespérément.

             "Cher oncle, vous allez vous perdre. J'en suis sûr. Nous ne sommes pas en Amérique. Les rues sont toutes tordues et leur nom change chaque fois qu'un habitant du quartier meurt à la guerre. Pour ton information, nous avons beaucoup de martyrs, cher oncle. Nous sommes engagés dans une longue guerre, alors les noms des rues changent sans cesse."

             "Ne vous inquiétez pas, ma chère, je parle encore la langue, je peux demander si je me perds."

             "Demander ? Demander à qui ?"

Je me sentais acculé, je le sentais.

             "Les gens dans la rue, les commerçants ou les piétons".

             "Cela montre à quel point vous ne connaissez pas votre ville, cher oncle. À une heure de l'après-midi, il n'y a personne dans les rues. Il fait si chaud que l'asphalte se ramollit comme du chewing-gum dans la bouche, mon cher oncle. Toutes les boutiques du bazar sont fermées de 12 à 16 heures. Après le déjeuner, tout le monde dort sous l'air conditionné. Alors, à qui demandez-vous votre chemin si vous vous perdez, mon cher oncle ?" 

             J'étais dans l'embarras et je ne savais pas comment réagir. Même si je le voulais, je ne pouvais pas demander à sa mère de l'autoriser à m'accompagner. Les deux familles ne se parlaient plus depuis longtemps. Je ne pouvais pas m'en mêler. Je n'étais qu'un invité étranger qui, après toutes ces années, avait manifestement perdu le contact avec la réalité de son pays.

             "Oh, cher oncle. Tu es un Américain, tu ne sais rien", poursuit Naeem.

Sa mère a entendu ce commentaire.

"Oh, je souhaite que Dieu lui-même te fasse disparaître de la surface de la terre, petit effronté. Je vais te remplir la bouche de piments indiens pour que tu ne parles plus jamais comme ça à ton oncle. Attends que ton père rentre à la maison et qu'il entende ça", a-t-elle crié.

             Maintenant, mon neveu avait des ennuis. Il s'est précipité silencieusement dans sa chambre pour faire sa sieste, les larmes aux yeux, et j'ai quitté la maison avec l'adresse en main.

             Sur le chemin de la maison de ma sœur, alors que je passais devant les boutiques fermées dans les rues vides sous un soleil de plomb, j'ai été brûlé par le goût des piments indiens dans ma bouche.  

Infidèle                                                            

             "Bonjour. Puis-je parler à Mme Paxton ?"

             "C'est elle."

             "Mme Paxton, nous avons une affaire urgente à discuter."

             "Qui est à l'appareil ?"

             "Je dois vous parler en personne."

             "Qui êtes-vous ? Quelque chose ne va pas ? Dites-moi au moins de quoi il s'agit ?" Elle est alarmée.

             "Je ne peux vraiment pas l'expliquer au téléphone."

             "Je ne vais pas rencontrer un parfait étranger sans savoir ce qui se passe. C'est encore une blague ? Je raccroche tout de suite... A moins que vous ne me disiez de quoi il s'agit..."

             "Je travaille pour votre mari."

             "Pour mon mari ? Je ne comprends pas. Pourquoi ne le contactez-vous pas ? Voulez-vous que je lui demande de vous appeler ?"

             "Non ! Ce n'est pas comme ça, Madame. Je ne peux pas vous le dire au téléphone."

             "Alors c'est une foutue farce".

"Il m'a engagé pour vous espionner."

             "Quoi ?"

             "Mme Paxton, je ne peux pas vous expliquer cela par téléphone. Faites-moi confiance et rencontrons-nous. Je vous dirai tout en personne."

             "Vous feriez mieux d'être sincère. Je suis sérieux. Où est-ce qu'on se retrouve ?"

             "Librairie près de chez vous, celle où vous allez toujours.

             "Vous savez donc quelque chose sur moi."

             "Retrouve-moi là-bas dans 45 minutes."

30 minutes plus tard

             Mme Paxton est assise à la table d'angle, son siège habituel. Elle s'arrête de griffonner dans son carnet et boit son café à petites gorgées. Alors que son stylo s'appuie sur le papier, après une longue pause, l'homme arrive et s'assoit sur la chaise en face d'elle.

             Elle examine l'étranger et secoue la tête en signe d'incrédulité.

"Tu me déçois déjà un peu !" Elle soupire.

"Il faut qu'on parle..."

 "Vous m'avez déjà dit cela deux fois au téléphone. Maintenant, donnons des détails. Mon mari vous a-t-il engagé pour me surveiller ? Et si c'est vrai, ne compromettez-vous pas le secret de votre opération en m'appelant chez moi, et encore moins en demandant à me rencontrer ici ?"

             "J'en sais beaucoup sur votre mari, Mme Paxton. C'est lui qui vous trompe."

             Le stylo de Mme Paxton lui échappe et tombe.  Elle le ramasse sur le sol et le tape contre la table.

"Pourquoi l'espionner au lieu de faire votre travail et de me suivre ? Ça n'a pas de sens, bon sang !" 

             "Vous prenez son parti ? demande l'homme.

             "Non, je mets en doute votre professionnalisme. Vous avez déjà commis plusieurs erreurs fatales. Utiliser votre téléphone portable pour me contacter, c'est pas très malin", s'écrie-t-elle.

Elle boit une gorgée de sa boisson préférée et, avec ses deux doigts les plus longs, elle sort une cigarette Virginia Slim de son sac à main, car elle se rend compte que la librairie est non-fumeur.  Puis elle presse nerveusement la Virginia entre ses doigts.

             "Vous avez été engagée par mon mari pour m'espionner ? Vous comprenez ? Vous devez m'espionner pour ne pas vous retourner contre l'homme qui vous paie, c'est votre employeur, bon sang."

             L'homme écoute en silence.

"Qui est ce type ? Qui me baise ? Avez-vous des photos de nous deux ? Une conversation téléphonique enregistrée ? Des preuves que j'ai une liaison ? À ce stade, vous devriez savoir combien de fois par semaine nous nous rencontrons, où nous allons, ce que nous faisons, et si vous faisiez votre travail de manière professionnelle, vous auriez déjà su à quel point il est bon au lit". 

Mme Paxton sourit. Elle prend quelques pages de ses écrits et s'évente le visage. "Oh, j'ai chaud", pense-t-elle à haute voix. 

             "Non, je ne t'ai pas encore suivi".

             "Vous n'avez donc pas encore fait votre travail ?  Qu'allez-vous mettre dans votre fichu rapport ? Vous ne gagnerez pas un centime en travaillant ainsi pour mon mari, croyez-moi."

             "De quel côté êtes-vous ? Je suis confus, Mme Paxton."

             "C'est la question que je devrais vous poser".

             "N'êtes-vous pas surprise que votre mari vous espionne ? C'est lui qui a une liaison, Madame. J'ai des preuves..."

             L'homme la regarde anxieusement dans les yeux, dans l'attente d'une reconnaissance de sa loyauté.

             Mme Paxton lit dans ses pensées.

             "Vous vous attendez à ce que j'apprécie votre loyauté ? Vous devriez être loyale envers mon mari et faire son travail, et ne pas venir ici pour le dénoncer. D'ailleurs, qu'y a-t-il de nouveau ? Je connais mon mari." Elle fait rouler le stylo entre ses doigts. 

             "Vous le savez déjà ?"

             "Cela ne vous regarde pas. Je sais tout de lui. J'ai vécu avec lui pendant plus de trente ans ; comment pourrais-je ne pas connaître ce salaud ? Oui, je sais qui il est. D'ailleurs, à quoi bon ? Je ne peux pas l'affronter. Je ne peux pas l'affronter. D'abord, il nierait sans vergogne et jouerait les idiots, et quand je le giflerais avec des preuves, il dirait que ça ne veut rien dire. Les hommes sont ainsi faits.  Statistiquement parlant, les hommes les plus fidèles sont ceux qui travaillent le plus dur, ce qui n'est pas le cas des fainéants et des cadres.

             "L'enquêteur lui demande : "Vous êtes donc d'accord avec cela ?

             Elle tapote nerveusement le Virginia sur la table, ce qui lui fait cracher des bouts de tabac.

"C'est là que vous entrez en jeu. Ne posez pas trop de questions, vous me distrayez."

"J'espérais que vous et moi pourrions faire équipe, vous savez, unir nos forces... Ton mari ne mérite pas une belle femme comme toi...", bourdonne-t-il.

             "Oh ! Mon Dieu, c'est ça ? C'est votre discours ! Votre mari ne mérite pas une belle femme comme vous. C'est ça ton slogan ?" Elle est furieuse. 

             "Je peux faire mieux, Mme Paxton."

             "Vous n'êtes pas ce que j'avais en tête. J'imaginais un personnage charmant et intelligent avec un plan ingénieux pour se jouer de vous. J'espérais être hypnotisée par votre méchanceté et votre esprit, un homme qui pourrait me faire tomber à la renverse. J'envisageais même d'avoir une liaison avec vous et peut-être même de comploter le meurtre de mon mari pour faire pétiller l'histoire. J'avais tellement d'espoir pour ce scénario, et puis vous êtes arrivé !

             "Ne sous-estimez pas mon intelligence, Mme Paxton...", lance le détective sur la défensive.

             "Tu n'es pas capable d'échafauder un plan aussi complexe. Tu es censée être la personnification de ma rage, de ma colère, de mon désespoir, de ma passion, de ma vengeance, de mon amour, de mon cynisme et de mon impitoyabilité. Tu n'es pas à la hauteur."

             Elle serre le stylo entre ses doigts comme un poignard et poignarde l'enquêteur et ruine les pages de son écriture.

"Je ne peux pas tout t'apprendre. Tu devrais sauter de la page tout seul ! Tu attends que je te tienne la main et que je te guide à travers un meurtre mystérieux. Oh mon Dieu, j'avais tellement d'espoir en toi. Maintenant, je me sens idiote."

             Elle déchire ses écrits et les jette dans la poubelle à côté de sa table. Alors qu'elle rassemble son sac à main pour partir, elle remarque que l'enquêteur crédule est toujours assis en face d'elle, attendant d'autres instructions. Elle envisage de lui asséner une nouvelle gifle, mais n'en voit pas l'utilité.

 Une œuvre d'art           

             Un jour, un artiste qui explorait la nature est tombé sur un rocher, un morceau brut avec des arêtes et des coins aigus.  Dans ce granit non raffiné, il a vu une beauté sauvage et naturelle, et il l'a ramené chez lui pour créer de l'art. Pendant des jours, des semaines et des mois, il a progressivement sculpté sa colère, gravé sa passion et imprimé son amour. Il cisèle sa douleur, façonne sa peur et trace des sillons dans son espoir. Finalement, le rocher se transforme en un homme nu assis sur un piédestal.

             Chaque fois que l'artiste capricieux touchait la statue, il insufflait un mélange d'émotions à la vague image qu'il avait de lui-même. Et lorsqu'il contemplait sa création, son art invoquait un nouveau mélange de sentiments qu'il n'avait pas encore accordés à son sujet. Autant de fois que l'artiste s'est efforcé de remodeler la statue, son œuvre s'est transformée en un être encore plus exotique qu'auparavant, donc moins reconnaissable par son créateur.  

             L'homme émacié aux yeux cadavériques, affalé sur un piédestal, n'était rien d'autre qu'un fléau tapi dans sa propre poussière aux yeux de son créateur. Jeté à terre et maudit par son créateur, il ne s'est pourtant jamais brisé. Son silence effroyable rendit l'artiste encore plus furieux.  

             Le sculpteur dérangé saisit un jour le marteau pour briser la guigne, mais il n'a pas le cœur de se briser lui-même en morceaux. Un jour, il emporta l'objet condamné dans un bazar et laissa secrètement son œuvre sur le comptoir d'un magasin rempli de répliques de figurines, avant de s'enfuir précipitamment de la scène du crime, le cœur rempli de chagrin.

             Quelques heures plus tard, une femme qui précédait son mari de quelques pas a remarqué la statue et s'est écriée : "Regardez ! Celle-ci n'est pas fausse, c'est une véritable œuvre d'art". Elle l'a choisie parmi la pile de répliques, l'a payée le même prix et l'a emportée chez elle malgré les protestations de son mari.  Dans leur maison, la statue est restée sur l'étagère en paix pendant quelques jours seulement. Chaque fois que le couple se disputait, la petite statue devenait un sujet de discussion. Le mari n'aimait pas ce nouvel objet et ne tenait pas compte de l'admiration de sa femme pour l'art.

             Plus elle montrait son affection pour l'homme nu, plus son mari méprisait la pierre sculptée et maudissait son créateur inepte. Et plus il détestait la statue, plus elle l'aimait. Bientôt, la statuette devint la pièce maîtresse de leurs disputes incessantes. Un jour, au beau milieu d'une violente dispute, elle saisit l'effigie et, sous les yeux ahuris de son mari, la frotta sur tout son corps en gémissant : "Il est plus homme que tu ne l'as jamais été !"  La haine dans les yeux de son mari signale la fin de son séjour dans leur maison. 

             Plus tard dans la nuit, au cours d'une nouvelle dispute, la statue est à nouveau attaquée. Le mari enragé a soudainement pris d'assaut l'œuvre d'art pour la briser en morceaux, et la femme a arraché son œuvre d'art bien-aimée juste à temps pour empêcher la tragédie. Lorsque le mari enragé a violemment attaqué sa femme, celle-ci lui a écrasé la tête avec la statue qu'elle tenait dans son poing. Le mari s'effondre sous ses pieds. Le sang coule à flots sur le sol. À l'arrivée de la police, la femme était aussi pétrifiée que la pierre qu'elle tenait dans sa main. Elle a été emmenée et la statue a été confisquée comme arme du crime.

Pendant longtemps, la statue silencieuse a été exhibée dans les salles d'audience sous les yeux anxieux d'un vaste public et des membres du jury lors de son procès. Lorsqu'elle fut finalement condamnée à la prison à vie, la statue fut condamnée à rester sur l'étagère avec d'autres armes de crime dans une pièce sombre du commissariat central. Le penseur a cohabité avec des poignards, des chaînes, des gourdins et des fusils de chasse pendant des années, jusqu'à ce qu'il soit finalement vendu aux enchères pour une somme dérisoire.

             Il a ensuite été vendu à plusieurs reprises dans des ventes de garage et des marchés aux puces et a vécu dans différents foyers. Il a parfois été jeté à des chiens errants et a reçu des clous sur la tête. Entre autres services rendus, il a servi de porte-livre, de presse-papier et de butoir de porte.  Jusqu'au jour où un homme trébucha sur cet objet informe et tomba. Il ramassa furieusement la pierre sculptée et la jeta par la fenêtre en la maudissant.

             La statue a heurté le sol et s'est brisée. Tout son corps est éparpillé sur le trottoir et sa tête atterrit sous un buisson. Son nez s'est cassé, ses lèvres se sont ébréchées et son menton a été marqué. Son visage s'est fissuré, son cou s'est brisé et ses oreilles ont été abîmées. Il n'était plus reconnaissable. Une fois de plus, il était redevenu ce qu'il était auparavant, un grossier morceau de roche aux bords rugueux et aux angles aigus. Il resta là jusqu'à ce qu'une pluie torrentielle l'emporte dans un ruisseau, et il parcourut une longue distance au fil de l'eau.

             Un jour, deux enfants l'ont trouvé au bord de la rivière. Le petit garçon s'en sert pour faire des dessins sur le sol. Le rocher abîmé réussit à dessiner un cheval et un vélo sur le trottoir pour le petit garçon avant d'être complètement déformé. Ses yeux étaient remplis de terre et ses oreilles étaient usées.

             Le garçon a jeté le rocher par terre et la petite fille l'a ramassé. Dans ce petit caillou, elle a vu un visage et l'a ramené chez elle.  Elle lui a lavé les cheveux, a enlevé la saleté de ses yeux et a essuyé les cicatrices de son visage avec douceur. À table, elle l'a placé à côté de son assiette, lui a caressé le visage et l'a embrassé sur la joue. Sa mère remarqua le rocher et l'affection que lui portait sa fille.

             "Tu collectionnes les pierres, ma chérie ?" demande-t-elle.

             "Non, maman, répond la petite fille, c'est un visage. Tu vois !"

Elle a montré la tête de statue tachée à ses parents. Ils échangent un regard perplexe et sourient.

             Depuis ce jour, il est resté sur le bureau, près de la lampe de sa chambre. Son visage brillait à la lumière de la veilleuse lorsqu'elle lui racontait les événements de sa journée. La statue est restée son âme sœur pendant des années. Elle partageait avec lui tous ses rêves, ses secrets et ses espoirs. Ce n'est qu'une fois que l'œuvre d'art en ruine a partagé l'histoire de sa vie qu'elle s'est engagée à écrire la sienne.

Le vrai moi

J'ai été kidnappé dans la maternité d'un hôpital peu après ma naissance. Pour éviter un scandale, les autorités de l'hôpital ont pris un bébé non identifié dans le berceau voisin - un enfant que ses parents avaient abandonné dans la rue - et l'ont donné à mes parents. Je ne suis pas celui que je devais être. J'aurais pu être un bébé normal, élevé dans une famille normale et devenir un adulte fonctionnel. Mais le destin avait d'autres projets pour moi. Pour ajouter un peu de piment à ma vie, ma mère m'a dit un jour, lorsque j'étais enfant, que si un préservatif défectueux n'avait pas existé, je ne serais pas né. Je ne sais pas qui je suis vraiment, mais je suis heureuse que le "vrai moi" ait disparu ; sinon, il aurait pu avoir de sérieux problèmes. Ma vie a commencé par des mensonges, des malentendus et des tromperies. Par souci de clarté, à partir de maintenant, le narrateur de ce texte sera appelé "je", même si je n'ai aucune idée de qui ou d'où il est vraiment.

Je suis née avec deux pieds gauches. Je me suis souvent demandé comment une si simple anomalie congénitale pouvait affecter ma vie. Mais c'est ce qui s'est passé. Le premier problème a été que mon père a dû acheter deux paires de chaussures pour moi et jeter les deux chaussures droites toutes neuves. Il n'était pas content, mais j'aurais aimé que tous mes dilemmes dans la vie soient aussi simples que cette petite charge financière pour la famille. Le fait d'avoir deux pieds gauches a bouleversé toute ma vie. À force de prendre des virages à gauche inappropriés alors que des virages à droite étaient justifiés ou conseillés, je me suis retrouvé en porte-à-faux avec mes amis, les membres de ma famille et, finalement, avec la loi. Très jeune, je me suis retrouvé en prison et j'ai passé de nombreuses années derrière les barreaux.

Ma jeunesse était en plein désarroi jusqu'à ce que la révolution se produise. Le pays a soudainement plongé dans le chaos. Le haut est devenu le bas et le bas est devenu le haut. La gauche et la droite ont changé de position, les pièces de monnaie ont changé et l'emblème du drapeau a été modifié. L'anarchie régnait sur le pays. Lorsque les nouveaux dirigeants sont arrivés au pouvoir, ils ont redéfini toutes les valeurs vénérées de l'époque précédente. Heureusement, pendant cette période d'agitation généralisée, je purgeais ma peine sans me soucier le moins du monde de ce qui se passait.

Un jour, alors que je me reposais dans ma cellule, le même gardien de prison qui me battait m'a dit de façon fantaisiste que j'étais libre. Dès que je suis sorti dans la cour, j'ai reçu un accueil étonnamment chaleureux de la part des autorités pénitentiaires. Au cours d'une cérémonie, j'ai été accueilli dans la société avec une couronne de fleurs.

"Vous êtes un héros national. Vous êtes né le jour de la révolution", a déclaré le directeur de la prison.

C'est ainsi que je suis passé instantanément du statut de fauteur de troubles à celui de symbole de la liberté. Le temps que j'ai passé en prison a été officiellement déclaré le prix héroïque ultime que j'ai payé pour la cause de la liberté.

J'étais désormais un héros national dans un système politique de droite, avec deux pieds gauches. Je savais que cet honneur imprévu ne durerait pas longtemps. Soit les dirigeants de ce régime découvriraient mon secret de gaucher, soit le prochain bouleversement dans le pays me ferait passer du symbole de la liberté à l'icône de la trahison, simplement parce que je suis né un certain jour. Dans un cas comme dans l'autre, je pourrais voir mon cadavre pendre à un arbre, la corde au cou.

Le meilleur plan d'action était de fuir la scène du crime - mon lieu de naissance. Aussi impatient que je sois d'échapper à ce piège mortel, je n'avais pas les moyens de payer les frais de voyage. J'ai décidé de miser sur ma noblesse nouvellement acquise. Lors d'une réunion privée avec de hauts fonctionnaires, j'ai demandé réparation pour les années de sacrifices héroïques que j'avais consenties pour la cause de la liberté. Ils m'ont offert un poste lucratif au ministère de la culture, avec un salaire élevé, des avantages sociaux complets et une assurance médicale et dentaire non déductible.

 Mon travail consistait à censurer toutes les idées contre-révolutionnaires contenues dans les livres avant de les autoriser à être publiés. Je devais lire les œuvres littéraires des écrivains dissidents et les débarrasser de leurs idées néfastes.

"Vous serez à la tête d'une agence nouvellement créée, le ministère de l'orientation. Vous serez le seul responsable de la purification de la société des idées radicales et des pensées nuisibles", a déclaré l'un des dirigeants révolutionnaires.

"En plus du salaire fixe, vous toucherez une commission importante en fonction du nombre de livres que vous censurerez. Ce poste clé vous permettra de gravir rapidement l'échelle sociale et d'accéder potentiellement aux plus hautes fonctions du pays, y compris celle d'attaché culturel à l'étranger, voire de ministre de la culture", poursuit-il.

La censure ne me dérangeait pas, mais lire pendant de longues heures n'était pas mon truc. J'ai donc délicatement décliné leur offre généreuse et j'ai exigé une récompense avec plus de liquidités. Au cours d'une intense négociation, après que j'ai détaillé de manière exhaustive les épreuves que j'avais endurées en prison pour la cause et combien j'avais besoin de vacances, on m'a offert un billet aller-retour pour n'importe quelle destination à l'étranger avec un passeport valide et une allocation en espèces pour le voyage. J'ai réussi à échanger le billet aller-retour contre une chambre d'hôtel.

En peu de temps, j'ai réservé un vol international pour fuir le pays avant que mon secret ne soit révélé. Enfin, le jour de mon exil volontaire est arrivé, et j'étais prêt à quitter ma patrie à la recherche d'un avenir meilleur. Je n'avais rien d'autre à emporter que mes chers souvenirs d'enfance, ceux-là mêmes que le nouveau système politique considérait comme impurs, corrompus et donc illégaux.

Avec une grande anxiété, j'ai dissimulé certains de mes souvenirs de contrebande dans des chaussettes sales, j'en ai mélangé d'autres dans du shampoing et j'ai pressé le reste dans une bouteille d'eau de Cologne française. Les souvenirs étaient tout ce qui me restait à vivre. Heureusement, ma valise a passé les contrôles de sécurité de l'aéroport sans que tous les objets illicites soient détectés. Je soupire de soulagement en montant dans l'avion, en m'installant dans mon siège et en bouclant ma ceinture.

Quelques heures plus tard, l'avion volait à haute altitude et je faisais une bonne sieste lorsque j'ai soudain senti un courant d'air. La porte de sortie contre laquelle j'étais appuyé cliquetait et je craignais que cela ne gâche mon vol historique. J'ai donc fait ce que tout passager inquiet ferait : J'ai appuyé sur le bouton au-dessus de ma tête et, quelques instants plus tard, une hôtesse de l'air est apparue, me regardant de haut.

"Qu'est-ce qu'il y a cette fois-ci ?", a-t-elle lancé.

"Excusez-moi, madame, regardez ! La porte fait du bruit !". dis-je.

"Nous volons à 500 miles par heure, à des milliers de pieds au-dessus du sol. Que voulez-vous que je fasse ? Ne pas y prêter attention".