German

Adam und Eva

Eine Kurzgeschichtensammlung

Ein Kunstwerk

Vermisster Mann 

Das Ende eines Tages

Herr Biok 

Zigeuner

Adam und Eva 

Haken

Heiligabend 

Preis

Bester Kauf 

Ein perfekter Abend

Vorahnung 

Abstrakt

Verloren 

Kultureller Relativismus

Konversation im Park 

Déjà-vu

Apokalypse 

Baby-Braut

Regen 

Schlaflosigkeit

Warten 

Dschinn

Untreue  

Am Rande

Unvollendete Geschichte

Die Glücksnacht

Wortlaut 

Moment

Wir haben alles 

Jakob

Schraube 

Fiktiver Charakter

Sündiges Verlangen

Mädchen hinter dem Fenster

Echtes Ich 

Erstes Verbrechen

Treffen Sie 

Klapperschlangensee

 Ein Kunstwerk

             Eines Tages stieß ein Künstler, der die Natur erforschte, auf einen Felsen, ein raues Stück mit gezackten Kanten und scharfen Ecken.  In diesem ungeschliffenen Granit sah er eine wilde und natürliche Schönheit, und so nahm er ihn mit nach Hause, um Kunst zu schaffen. Tagelang, wochen- und monatelang ritzte er nach und nach seine Wut ein, gravierte seine Leidenschaft und prägte seine Liebe ein. Er meißelte seinen Schmerz, formte seine Angst und ritzte seine Hoffnung. Schließlich verwandelte sich der Stein in einen nackten Mann, der auf einem Sockel saß.

             Jedes Mal, wenn der kapriziöse Künstler die Statue berührte, fügte er dem vagen Bild seiner selbst eine Mischung von Gefühlen hinzu. Und wenn er seine eigene Schöpfung betrachtete, rief seine Kunst eine neue Mischung von Gefühlen hervor, die er seinem Gegenstand noch nicht verliehen hatte. So oft, wie der Künstler sich bemühte, die Statue umzugestalten, verwandelte sich sein Kunstwerk in ein Wesen, das noch exotischer war als zuvor und daher von seinem Schöpfer nicht mehr erkannt wurde.  

             Der ausgemergelte Mann mit den leichenblassen Augen, der auf einem Podest saß, war in den Augen seines Schöpfers nichts als eine Plage, die in seinem eigenen Staub lauerte. Er wurde auf den Boden geworfen und von seinem Schöpfer verflucht, doch er zerbrach nicht. Sein entsetzliches Schweigen machte den Künstler noch wütender.  

             Der geistesgestörte Bildhauer griff einst zum Hammer, um den Fluch zu brechen, doch er brachte es nicht übers Herz, sich selbst in Stücke zu reißen. Eines Tages nahm er das zum Scheitern verurteilte Objekt mit auf einen Basar und ließ sein Kunstwerk heimlich auf dem Ladentisch eines Ladens voller nachgebildeter Figuren zurück und floh eilig vom Tatort.

             Einige Stunden später bemerkte eine Frau, die ein paar Schritte vor ihrem Mann stand, die Statue und rief: "Seht! Das ist keine Fälschung, das ist ein echtes Kunstwerk." Sie wählte sie aus dem Stapel der Nachbildungen aus, zahlte den gleichen Preis und nahm sie trotz des Protestes ihres Mannes mit nach Hause.  In ihrem Haus stand die Statue nur wenige Tage in Ruhe auf dem Regal. Jedes Mal, wenn sich das Ehepaar stritt, wurde die kleine Statue zu einem Thema in ihrem Streit. Der Ehemann mochte den Neuzugang nicht und hatte kein Verständnis für die Kunstliebe seiner Frau.

             Je mehr sie ihre Zuneigung zu dem nackten Mann zeigte, desto mehr verachtete ihr Mann den geschnitzten Stein und verfluchte seinen unfähigen Schöpfer. Und je mehr er die Statue verabscheute, desto mehr mochte sie ihn. Bald wurde die Statuette zum Mittelpunkt ihres ständigen Streits. Einmal, mitten in einem hitzigen Streit, ergriff sie das Bildnis und rieb es vor den verwirrten Augen ihres Mannes am ganzen Körper und stöhnte: "Er ist ein besserer Mann als du je gewesen bist!"  Der Hass in den Augen ihres Mannes signalisierte das Ende seines Aufenthaltes in ihrem Haus. 

             Später in der Nacht, während eines neuen Streits, wurde die Statue erneut angegriffen. Der tobende Ehemann stürmte plötzlich auf das Kunstwerk zu, um es zu zertrümmern, und die Frau konnte ihr geliebtes Kunstwerk gerade noch rechtzeitig an sich reißen, um die Tragödie zu verhindern. Als der wütende Ehemann seine Frau brutal angriff, schlug sie ihm mit der Statue in der Faust den Kopf ein. Der Ehemann brach vor ihren Füßen zusammen. Blut spritzte über den Boden. Als die Polizei eintraf, war die Frau so versteinert wie der Stein in ihrer Hand. Sie wurde abgeführt, und die Statue wurde als Mordwaffe beschlagnahmt.

Lange Zeit wurde die stumme Statue in den Gerichtssälen vor den besorgten Augen eines großen Publikums und der Geschworenen während ihres Prozesses zur Schau gestellt. Als sie schließlich zu lebenslanger Haft verurteilt wurde, wurde die Statue dazu verurteilt, zusammen mit anderen Mordwaffen in einem dunklen Raum in der zentralen Polizeistation auf einem Regal zu stehen. Der Denker lebte jahrelang mit Dolchen, Ketten, Knüppeln und Schrotflinten zusammen, bis er schließlich für Kleingeld versteigert wurde.

             Dann wurde er immer wieder auf Flohmärkten und Garagenverkäufen verkauft und lebte in verschiedenen Heimen. Manchmal wurde er auf streunende Hunde geworfen und traf die Nägel auf den Kopf. Unter anderem diente er als Bücherhalter, Briefbeschwerer und Türstopper.  Bis eines Tages ein Mann über dieses amorphe Objekt stolperte und fiel. Wütend hob er den geschnitzten Stein auf, warf ihn aus dem Fenster und verfluchte ihn dabei.

             Die Statue schlug auf dem Boden auf und zerbrach. Sein ganzer Körper verstreute sich auf dem Bürgersteig und sein Kopf landete unter einem Busch. Seine Nase war gebrochen, seine Lippen abgesplittert und sein Kinn vernarbt. Sein Gesicht hatte Risse, sein Hals war gebrochen, und seine Ohren waren beschädigt. Er war nicht mehr wiederzuerkennen. Er hatte sich wieder in das verwandelt, was er vorher war: ein rohes Stück Fels mit rauen Kanten und scharfen Ecken. Dort blieb er, bis ein sintflutartiger Regen ihn in einen Bach spülte und er eine lange Strecke auf dem Wasser zurücklegte.

             Eines Tages fanden ihn zwei Kinder am Ufer des Flusses. Der kleine Junge benutzte ihn, um Bilder auf den Boden zu malen. Der beschädigte Stein schaffte es, dem Jungen ein Pferd und ein Fahrrad auf den Bürgersteig zu malen, bevor er völlig entstellt war. Seine Augen waren mit Schmutz gefüllt und seine Ohren waren abgenutzt.

             Der Junge warf den Stein auf den Boden und das kleine Mädchen hob ihn auf. In diesem kleinen Stein sah sie ein Gesicht und nahm es mit nach Hause.  Sie wusch ihm die Haare, entfernte den Schmutz aus seinen Augen und wischte ihm mit ihrer sanften Berührung die Narben aus dem Gesicht. Beim Abendessen stellte sie ihn neben ihren Teller, streichelte sein Gesicht und küsste ihn auf die Wange. Ihre Mutter bemerkte den Stein und die Zuneigung ihrer Tochter zu ihm.

             "Sammelst du Steine, Süßer?", fragte sie.

             "Nein, Mami", antwortete das kleine Mädchen, "das ist ein Gesicht. Siehst du!"

Sie zeigte den verunstalteten Statuenkopf ihren Eltern. Sie tauschten einen verwunderten Blick aus und lächelten.

             Von diesem Tag an blieb er auf dem Schreibtisch neben der Lampe in ihrem Zimmer. Sein Gesicht leuchtete zur Schlafenszeit im Nachtlicht, wenn sie ihm die Ereignisse ihres Tages erzählte. Die Statue blieb für die nächsten Jahre ihr Seelenverwandter. Mit ihm teilte sie all ihre Träume, ihre Geheimnisse und ihre Hoffnungen. Und nur ein einziges Mal erzählte das zerstörte Kunstwerk seine Lebensgeschichte und sie versprach, seine Geschichte zu schreiben.

   Das Ende eines Tages

Als Mr. Mahan am letzten Tag des Monats aufwachte, hatte er einen bitteren Geschmack im Mund.  Nach dem Frühstück sah er in seinem Briefkasten nach und fand einen Brief ohne Absenderadresse. Als er sich die Adresse des Empfängers ansah, war er verblüfft; sie war in seiner eigenen Handschrift geschrieben, so wie sie heute geschrieben wurde. Er erschrak, als er den Poststempel bemerkte. Der Brief war vor über 30 Jahren abgeschickt worden.

Er fragte sich, wie er nach all den Jahren einen Brief erhalten konnte, einen Brief, den er an sich selbst geschickt hatte. Er hielt den Umschlag mit beiden Händen vor seine geblendeten Augen und murmelte: "In den letzten dreißig Jahren bin ich drei oder vier Mal umgezogen. Und jetzt soll ich glauben, dass die verdammte Post mich nach all den Jahren ausfindig gemacht hat, um diesen Brief zuzustellen? Einen Brief, den ich nie geschrieben habe?"

Verwundert über den Brief in seinen Händen öffnete er den Umschlag und berührte vorsichtig jedes Wort jeder Zeile mit seinen zitternden Fingern, und als er überzeugt war, dass der Brief echt war, wagte er es, ihn zu lesen.

Es war eine Chronik seines Lebens. Seine intimsten Gedanken und Ambitionen waren alle niedergeschrieben, jeder Kindheitstraum und jeder Jugendfehler sowie Erinnerungen und Ereignisse, die er nie mit jemandem geteilt hatte. Einen Moment lang dachte er, dass dieser Brief vielleicht das Ergebnis einer Halluzination war, aber diese einfache Erklärung war für Mr. Mahan nicht akzeptabel. Methodisch faltete er den Brief, steckte ihn zurück in den Umschlag und verstaute ihn in seiner Manteltasche, entschlossen, dieses Geheimnis später zu entschlüsseln.

Heute war das Monatsende, der Tag, an dem er zum Rentenamt ging, um seinen Rentenscheck, sein einziges Einkommen, in Empfang zu nehmen. Nicht viel Geld, aber genug, um sein Leben am Laufen zu halten, die Miete für seine Ein-Zimmer-Wohnung zu bezahlen, Essen auf den Tisch zu bringen und Kleingeld für Zigaretten und gelegentlich eine Zeitung zu haben.

Als er im Büro ankam, sah er sich einer langen Schlange von Rentnern gegenüber, die sich bereits gebildet hatte. Sie kamen immer ein oder zwei Stunden vor der Zeit und standen in der Schlange. Warten war ihr liebstes Hobby. Sie erzählten völlig Fremden ihre Lebensgeschichten, beklagten sich über ihre emotional distanzierten Kinder, die geringe Höhe ihrer Altersversorgung und die verpassten goldenen Gelegenheiten in ihrer Jugend. Und wenn die Schlange lang genug war, prahlten sie mit ihren leidenschaftlichen Liebschaften, ihrem Heldentum in Kriegen und ihrem politischen Aktivismus.

In Gesellschaft von Gleichaltrigen erfand Mr. Mahan immer haarsträubende Geschichten, um sein Publikum zu verblüffen, und auf dem Heimweg lachte er über seine brutzelnden Lügen und die Dummheit der anderen. Sich über sie lustig zu machen, war seine Lieblingsbeschäftigung. Heute erzählte er allen die Geschichte von dem Brief, den er erhalten hatte, aber überraschenderweise war niemand erstaunt. Er holte den Brief sogar aus seiner Tasche und führte ihn vor, ohne dass seine Zuhörer auch nur eine Reaktion zeigten.

Als er merkte, dass er sie nicht von der bizarren Natur dieses Ereignisses überzeugen konnte, drehte er ihnen den Rücken zu und schimpfte: "Diese Idioten kennen nicht den Unterschied zwischen Realität und Fantasie. Je älter sie werden, desto dümmer werden sie."

Endlich war er an der Reihe, seinen Scheck entgegenzunehmen. Er trat an den Schalter und nannte seinen Namen, sein Geburtsdatum und die Nummer seiner Geburtsurkunde. Der pummelige Beamte blätterte durch die Schecks und fragte ihn erneut nach seinem Namen. Der Kunde machte ein komisches Gesicht, während er seinen Namen buchstabierte: "M A H A N". Wieder ging der Beamte die Schecks durch, suchte in der Computerliste und teilte Herrn Mahan mit, dass sein Name nicht auf der Liste stehe und er daher keine Leistungen mehr erhalten würde.

"Was soll das heißen, Sie können meinen Namen nicht finden? Mein Leben hängt von diesem Scheck ab. Was erwarten Sie von mir, soll ich meinen Kopf hinlegen und sterben?" Er kreischte.

Der Beamte der Stadtverwaltung antwortete höflich: "Ihr Name steht nicht auf unserer Gehaltsliste. Soweit es uns betrifft, gibt es Sie nicht; daher sind Sie nicht berechtigt, monatliche Leistungen zu erhalten. Es tut mir leid, aber da kann ich nichts machen. Der Nächste, bitte."

"So dumm können nur Regierungsmitarbeiter sein! Ich stehe vor Ihnen, und Sie sagen mir, ich sei tot. Ich werde beweisen, wie lebendig ich bin." Er drehte ihr den Rücken zu und wackelte mit dem Hintern: "Kann ein Toter so mit seinem Hintern wackeln?" Fragte er.

Der Beamte holte tief Luft und flehte: "Vergeuden Sie nicht unsere Zeit. Die Leute warten!"

"Ich nehme es dir nicht übel, dass du mich mit einer Leiche verwechselst. Aber treffen Sie keine voreilige Entscheidung auf Grund meines Aussehens. Ich habe mich heute nicht rasiert und sehe ein wenig blass aus", fuhr Mr. Mahan verstohlen fort.  Dann streckte er seine Hand über den Schreibtisch und kniff ihr in die rosige Wange. "Ganz ehrlich, haben Sie jemals einen Toten gesehen, der so fröhlich war?", fragte er.

Die Angestellte verlor die Beherrschung, sprang von ihrem Stuhl auf und gab dem unhöflichen Kunden eine Ohrfeige. Bevor Herr Mahan eine Chance hatte, sich zu erklären, tauchten zwei Sicherheitsbeamte auf, packten ihn an den Armen und warfen ihn aus dem Gebäude.

Peinlich berührt von der demütigenden Behandlung steckte Mr. Mahan sein Hemd in die Hose, nahm seinen Hut und flüsterte vor sich hin: "Vielleicht bin ich ein wenig aus der Reihe getanzt, das Kneifen war nicht in Ordnung. Ich hätte stattdessen mit ihrem Vorgesetzten sprechen sollen. So geht die Regierung mit ihren engagierten Mitarbeitern um. Nach 30 Jahren Dienst und Steuerzahlung sagen dir diese Mistkerle direkt ins Gesicht, dass du tot bist, um dich um dein Geld zu betrügen. Das ist auch nicht das erste Mal. Das letzte Mal, als sie diese Nummer abgezogen haben, ist die Nachricht an die Zeitungen durchgesickert und hat einen Skandal ausgelöst."

             Er klopfte sich sanft auf die Brust, um den Brief in seiner Tasche zu spüren, und dachte an einen ruhigen Ort, um sich eine Weile auszuruhen. "Was für ein Tag, erst dieser verdammte Brief und jetzt das Fiasko wegen eines lausigen Rentenschecks", murmelte er.

Der benommene Mann schritt eine Weile durch das Labyrinth der belebten Straßen, bis er sich in einer ruhigen und heiteren Umgebung wiederfand. Zuerst dachte er, er sei in einem Park, aber zu seiner Rechten sah er Kreise von schwarz gekleideten Trauernden.

 "Friedhof oder Park, beide sind friedlich und grün. Der einzige Unterschied ist, dass es auf dem Friedhof keine Bänke gibt", wunderte er sich.

Dann bemerkte er einen Grabstein auf einem neuen Grundstück ein paar Meter weiter. Er ging zu dem Stein und setzte sich hin. Ein Schatten verdeckte seinen Kopf. Er holte tief Luft, nahm den Brief aus seiner Tasche und las ihn noch einmal. Überwältigt von dem Rätsel des Briefes und den bizarren Ereignissen des Tages, verlor er plötzlich das Interesse daran, seinem Tag einen Sinn zu geben.

Als er den Brief in seiner Faust zerdrückte, um ihn auf den Boden zu werfen, blickte er nach unten und bemerkte die Grabinschrift auf dem Grabstein, auf dem er saß. Er stand auf, ging ein paar Schritte zurück und blinzelte, um die Schrift zu lesen. In der ersten Zeile las er seinen Vor- und Nachnamen, in der zweiten Zeile sein Geburtsdatum mit Bindestrich vom heutigen Datum.

"Was ist das für ein dummer Scherz?" murmelte Mr. Mahan.

Dann setzte er seinen Hut auf, schüttelte ungläubig den Kopf, ging weg und verschwand im Garten der Steine

 Zigeuner                                                                                                         

             Ich wurde in Ahvaz, einer Stadt im Süden Irans, geboren. Meine Familie lebte dort, bis ich 9 Jahre alt war. Damals machten wir uns über jeden lustig, der anders war als wir, Nicht-Moslems und Menschen, die mit einem anderen Akzent sprachen, waren unsere besten Themen. Am meisten Freude hatten wir daran, uns über diejenigen lustig zu machen, die sich anders kleideten.

             Wir haben eine nette jüdische Familie ein paar Türen weiter geärgert. Und die Araber! Wir bezeichneten sie als barfüßige Araber, und sie nannten Nicht-Araber Ajam, was so viel wie unwissend bedeutet.  Wir machten uns über unsere eigenen Tanten und Onkel lustig, obwohl sie unsere direkten Nachbarn waren und ihre Kinder unsere besten Freunde. Wenn wir alle Möglichkeiten ausgeschöpft hatten, lachten wir schamlos über die Art und Weise, wie unser Vater seine abgedroschenen Anekdoten erzählte, oder über die lauten und häufigen Rülpser von Onkel Ismael. Es ging darum, sich zu amüsieren, und es war egal, auf wessen Kosten. Ich schiebe diese unverschämte Einstellung auf den Mangel an Unterhaltung. Ein paar Jahre später wurde in unserer Familie das Fernsehen eingeführt.

             Das beliebteste Ziel unseres Gelächters waren die Zigeuner. Man erzählte uns, dass sie Kinder entführten und ihr Blut tranken - diese Geschichte hatten wir auch über unsere jüdischen Nachbarn gehört. Aber die Zigeunergeschichten schienen glaubwürdiger.  Sie waren geheimnisvolle Nomaden. Obwohl wir nichts über sie wussten, waren wir überzeugt, dass sie alle Diebe und Mörder waren.

             Ich erinnerte mich an Zigeunerinnen, die in unserem Viertel von Haus zu Haus zogen und Küchengeräte und Töpfe und Pfannen verkauften. Unter ihren bunten Röcken trugen sie noch buntere Puffhosen. Sie schmückten sich mit Blecharmbändern, Halsketten, Anhängern und kleinen Glöckchen - sogar um ihre Beine. Ihre Babys waren auf den Rücken geschnallt, während ältere Kinder ihren Müttern schweigend folgten. So sehr ich auch mit ihnen spielen wollte, es war mir sowohl verboten als auch zu ängstlich.  Schon in diesem jungen Alter faszinierten mich die Zigeuner. Sie waren Menschen ohne Vergangenheit und ohne Zukunft. Ich habe immer geglaubt, dass sie umherziehende Geister waren, denn ich wusste nie, woher sie kamen und wohin sie gingen.

             Das Einzige, was wir mit Sicherheit wussten, war, dass die Zigeunerfrauen alle Wahrsagerinnen waren. Eine erzählte meiner Mutter, dass jeder einen Birthmate hat. Der Birthmate ist der Zwillingsgeist eines jeden, der zur gleichen Zeit wie man selbst geboren wurde. Wenn du deinen Birthmate triffst, stirbst du. Du musst also verhindern, dass dein Weg den deines Birthmates kreuzt.  Sie sagte meiner Mutter auch, dass der Geburtsgefährte meines Bruders im Wasser sei. Diese ominöse Vorhersage ruinierte seine Kindheit. Von diesem Tag an war es ihm verboten, jemals ins Wasser zu gehen.

             Zu dieser Zeit kannte mein Vater den Polizeipräsidenten. Einmal lud er meinen Vater ein, an einer Zigeunerhochzeit teilzunehmen, und aus irgendeinem Grund beschloss mein Vater, mich mitzunehmen. Da der Polizeichef mit dem Anführer des Zigeunerstamms befreundet war, versicherte er uns, dass wir ein sicheres und angenehmes Erlebnis haben würden. Ich war so aufgeregt und zugleich erschrocken, mit eigenen Augen zu sehen, wie diese bunt gekleideten Gespenster lebten. 

             Einmal in der Nacht fuhren wir im Polizei-Jeep, wobei der Polizeichef seine Uniform trug und Waffe und Schlagstock am Gürtel trug. Wir holperten zwei Stunden lang durch felsiges Gelände, bis wir eine abgelegene Hügellandschaft erreichten. Mitten im Nirgendwo und in völliger Dunkelheit hielt der Jeep an. Der Chef sagte, wir würden den Rest des Weges zu Fuß gehen. Ich weiß nicht mehr, wie weit wir durch die Dunkelheit gewandert sind, aber plötzlich leuchtete der Himmel rot von Hunderten von kleinen Feuern. Diese Flammen entstanden aus Trommeln mit Löchern an den Seiten. Ich war geblendet, so viele Zigeuner auf einmal zu sehen, aber ich fühlte mich sicher mit meinem Vater und dem Polizeichef an meiner Seite.  Die Zigeunerfrauen waren so farbenfroh gekleidet wie immer. Alle Männer trugen Schrotflinten. Zur Feier des Tages gaben sie vereinzelte Schüsse in den dunklen Himmel ab. In meinem Land ist es den Bürgern nicht erlaubt, Waffen zu tragen. Aber Zigeuner waren nicht gerade Bürger.

             Die Mädchen tanzten zu der Musik, die ihre Väter spielten; die Musik wurde auf einfachen Musikinstrumenten gespielt, die aus Benzinkanistern mit drei von oben nach unten gespannten Saiten bestanden. Ich wurde Zeuge eines Schießwettbewerbs. Ein Hahn wurde etwa hundert Meter entfernt in Position gehalten, und die Männer zielten auf seine Krone und schossen.

             Eine weitere Sache, an die ich mich in dieser mystischen Nacht erinnere, ist, dass eine Zigeunerin mir aus der Hand las. Sie sagte mir, dass mein Geburtsgefährte in einem Buch stünde.

***

20 Jahre später

Amerika

"Wie Sie alle wissen, müssen alle Absolventen am Ende dieses Semesters eine Abschlussprüfung durchlaufen, um festzustellen, ob Sie alle Voraussetzungen für den Erhalt eines Diploms erfüllt haben. Bis zum Ende des letzten Semesters müssen alle Studenten, die ihren Abschluss machen, alle Anforderungen erfüllen. Stellen Sie sicher, dass Sie dies so bald wie möglich tun, damit Sie genügend Zeit haben, um Kurse zu belegen, die für den Abschluss erforderlich sind. Glauben Sie mir, Sie wollen nicht ein weiteres Semester an der Universität bleiben, nur um einen Kurs zu belegen.  Der Dekan der Ingenieurwissenschaften machte diese Ankündigung in der ersten Woche des letzten Semesters.

Bei dieser Prüfung wurde mir mitgeteilt, dass mir ein Kurs fehlte. Mir fehlte ein Kurs im Fachbereich Geisteswissenschaften, ein dreistündiger Kreditkurs, ohne den ich meinen Abschluss im Frühjahr nicht schaffen würde.

             In meiner finanziellen Situation war es keine Option, noch ein weiteres Semester an der Schule zu bleiben. Ich hatte jedoch bereits ein volles Pensum an anspruchsvollen Ingenieurkursen absolviert und arbeitete täglich mehrere Stunden, um meine Familie zu unterstützen. Ich hatte keine Zeit mehr, einen weiteren Kurs zu besuchen. Ich setzte mich mit meinem Berater zusammen und erzählte ihm von meinem Dilemma.

"Ein weiteres Semester die Schule besuchen, nur um einen Zusatzkurs zu belegen?" dachte ich mir.

             Er hörte mir mitfühlend zu und riet mir, mich an den Fachbereich Kunst oder Englisch zu wenden, um zu sehen, ob es Kurse gäbe, die keine Anwesenheitspflicht erforderten.  In meiner Verzweiflung, einen Ausweg aus dieser misslichen Lage zu finden, sprach ich mit einigen Professoren der englischen Fakultät. Schließlich stieß ich auf einen sanftmütigen Professor, der sich mein Melodrama anhörte.

"Kannst du Geschichten schreiben?", fragte er.

             "Ich werde alles tun, um dieses Semester abzuschließen, Sir."

             "Es gibt einen Kurs für fortgeschrittenes kreatives Schreiben, bei dem keine Anwesenheitspflicht besteht. Sie müssen bis zum Ende des Semesters eine vollständige Geschichte schreiben. Sie muss originell und kreativ sein, mindestens 1300 Wörter umfassen, mit der Schreibmaschine geschrieben sein und darf keine Rechtschreib- oder Grammatikfehler enthalten."

             Ich meldete mich für den verdammten Kurs an und konzentrierte mich wieder auf die zeitraubenden Ingenieurkurse. Den Gedanken an meinen Schreibkurs schob ich in den Hintergrund, bis ich mich ein paar Wochen vor Ende des Semesters hinsetzte und versuchte zu schreiben.

             Ich schrieb mehrere "Geschichten", verwarf sie aber alle. Sie waren zu real. Sie waren erbärmliche Berichte über mein Leben. Sie hätten niemanden täuschen können. Bei klarem Verstand hätte ich sie nicht als fiktive Geschichten bezeichnen können. Ich war zu sehr mit der Realität beschäftigt, um mir Fantasie leisten zu können.

             Kreativ zu schreiben war eine Sache; jemanden zu bezahlen, der es für mich tippt, war eine größere Herausforderung.  Es hätte 20 Dollar gekostet, nur um das verdammte Papier abtippen zu lassen.  Die einzige "kreative" Idee, die mir in den Sinn kam, war, zu betrügen. Also tat ich es - ohne Reue.

             Eines späten Nachmittags eilte ich in den fünften Stock der Universitätsbibliothek und begab mich direkt in eine fast menschenleere, halb beleuchtete Abteilung für vergriffene Bücher. Ich war auf der Suche nach Büchern von unbekannten Schriftstellern. Ich konnte meine Zukunft nicht durch Schlamperei gefährden. In aller Eile stöberte ich bis tief in die Nacht in mehreren Büchern obskurer Autoren, auf der Suche nach einer Geschichte, die mich retten könnte.

             Ich entdeckte ein Buch ohne Namen auf dem Einband, eine Anthologie mit Erzählungen unbekannter Autoren. Ich blätterte das ganze Buch durch, auf der Suche nach einer fiktiven Geschichte, die ich mein Eigen nennen konnte, und fand schließlich eine.

Um sicherzustellen, dass mein Plagiat unauffindbar bleibt, änderte ich alle Figuren und Schauplätze und passte die Geschichte böswillig an mein Leben an, um die Leser zu täuschen und sie glauben zu lassen, es sei meine. Dann machte ich Kopien dieser Seiten und brachte sie zur Schreibkraft, um mein Verbrechen abzutippen.

***

In jenem Jahr habe ich meinen Abschluss gemacht. Diese Jahre scheinen lange vorbei zu sein, und jetzt fühle ich die Last der Schuld für das Verbrechen, das ich begangen habe. Ich erinnere mich nicht mehr an die ursprüngliche Geschichte und auch nicht an die Figuren. Ich weiß nicht einmal, wie sehr ich die Handlung verändert habe, um meinem Ziel zu dienen.

             Ich bitte alle Leser dieses Textes, zu prüfen, ob sie diese Geschichte schon einmal gelesen haben und ob sie wissen, wer der Autor war.

Haken          

             Wie jeden Abend habe ich nur einen Schluck Wasser getrunken, bevor ich ins Bett gegangen bin. Wenn ich mehr trinke, wache ich mitten in der Nacht auf, um auf die Toilette zu gehen, und die quälende Schlaflosigkeit danach ist unvermeidlich. Ich habe die Erfahrung gemacht, dass Wasser in der Nacht der Inbegriff von zerbrochenen Träumen und schmerzhaftem Aufwachen ist. Dann deckte ich mich zu, und kurz bevor ich die Augen schloss, betrachtete ich das Bild von mir, wie ich siegreich meinen wertvollen Fang an der um mein Handgelenk gewickelten Angelschnur im Rahmen über meinem Bett baumeln ließ.

             An diesem Tag hielt ich meinen Köder geschickt knapp unter der Oberfläche und hielt die Rute gerade in die Luft, um sicherzustellen, dass die Fische seine Anwesenheit nicht bemerkten. Dann wackelte ich mit der Rute, um den Köder zum Leben zu erwecken und den Fisch anzulocken. Von Zeit zu Zeit spürte ich ein Knabbern an meinem Köder, aber ich reagierte nicht; ich wusste es besser. Ich war nicht hinter den kleinen Fischen her. Geduld ist der Schlüssel zum Erfolg, und sie zahlte sich wieder einmal aus. Innerhalb weniger Minuten öffnete ein riesiger Fisch, der so groß war wie sein Raubfisch, sein Maul, um sich seine Beute zu schnappen, und mit einem schnellen Ruck an der Schnur hatte ich ihn genau in diesem Moment am Haken.

             Jede einzelne Sekunde dieser Ekstase hat sich in mein Gedächtnis eingebrannt und ist mir über die Jahre erhalten geblieben, und der Schnappschuss der Belohnung hat sich an meiner Schlafzimmerwand verewigt. Ich habe sogar dieselbe Angelschnur, die am Originalhaken befestigt war, über dem Bild des Fischmauls befestigt, um meiner Trophäe den bitteren Geschmack der harten Realität zu geben. Die Überlagerung des echten Hakens mit dem Bild war eine geniale Idee. Der Haken im Maul der leblosen Kreatur funkelte noch jahrelang in meinem dunklen Zimmer.

Seitdem durchbohrten mich seine undurchsichtigen schwarzen Augen ebenso schmerzhaft wie der massive bronzene Haken, der seinen blutverkrusteten Mund durchbohrte.

             In dieser Nacht schlief ich ein, und trotz aller Vorsichtsmaßnahmen wachte ich mitten in der Nacht auf. Als ich kaum die Augen öffnete, um nach der Uhrzeit zu sehen, bemerkte ich, wie die 3:00 Uhr auf der Digitaluhr in der Dunkelheit tanzte. Dann wurde mir klar, dass ich auf steigendem Wasser schwebte. Mein Bett stand unter Wasser, ebenso wie alles andere im Zimmer. Das ganze Haus war überflutet. Ich hatte schon viele bizarre Albträume gehabt, aber dieser war unglaublich, denn es war kein einziger.

             Jedes Möbelstück im Haus war entweder unter Wasser oder schwamm. Ich schaffte es gerade noch rechtzeitig, das Fenster zu öffnen, um zu sehen, wie die gesamte Nachbarschaft das gleiche Schicksal teilte.  Ich schwamm nach draußen und sah mich einem reißenden Fluss gegenüber, der dort floss, wo gestern noch die Straße war. Menschen, Haustiere und Möbel schwammen auf . Die unheimliche Ruhe, die über dieser Katastrophe schwebte, war unbegreiflich. Alle waren ruhig. Die meisten Menschen lagen noch schlafend in ihren Betten am Fluss. Ich sah einen Mann und eine Frau, die sich liebten, Babys schliefen tief und fest in ihren Wiegen, und ich hörte Hunde schnarchen, alles auf den Wellen.

             Das Wasser spülte alle weg, doch niemand war beunruhigt. Ich könnte mich wieder schlafen legen und mit dem Strom treiben lassen, aber ich beschloss, zu Hause zu bleiben und mein neues Leben zu begrüßen.

             Es dauerte eine Weile, aber schließlich passte ich mich an meine neue Umgebung an und verwandelte mich allmählich in ein Wasserwesen. Das einzige, was mir das Wasser nahm, waren meine Erinnerungen an mein früheres Leben. Später wuchsen mir Schuppen auf der Haut und mehrere Flossensätze. Dann entwickelte ich ein neues Atmungssystem, das es mir ermöglichte, so lange in Wasser einzutauchen, wie ich wollte. Ich habe einen Schwanz, der mir beim Schwimmen Vortrieb und Beschleunigung gibt. Mein Sehvermögen entwickelte sich, um mich an meine Meeresumgebung anzupassen, und jetzt kann ich den Hindernissen, die sich mir in der Dunkelheit in den Weg stellen, meisterhaft ausweichen.  

             Ich ernähre mich von Käfern, Würmern, Fliegen, Mücken und gelegentlich auch von einem oder zwei Fischen, wenn ich zufällig über einen solchen stolpere. Ich bewege mich frei in meinem natürlichen Lebensraum, aber ich bin nicht immun gegen Schmerzen.  Ich habe mich mehrfach verletzt, als ich versuchte, mich durch die zerfallenden Möbel meines Hauses zu graben, aber ich habe es in meinem Leben als Fisch immer geschafft, der Gefahr zu entkommen.

             Eines Tages, als ich so hungrig war und verzweifelt nach Nahrung suchte, bemerkte ich den Schatten eines Fisches, der auf dem Wasser in meinem Schlafzimmer mit dem Schwanz schlug. Hysterisch stürzte ich mich auf meine Beute, tauchte aus dem Wasser auf, öffnete mein Maul weit und verschlang den Fisch in einem Zug, und plötzlich zerriss ein Stück scharfes Metall meinen Mund. Je mehr ich versuchte, mich zu befreien, desto härter verletzten die messerscharfen Widerhaken des Hakens mein Gesicht. Schließlich hörte ich auf, mich zu wehren, als ich merkte, wie fest der Haken in meinem Fleisch verkeilt war.

             Von diesem Tag an flattert mein ganzer Körper im Wasser, während mein Kopf mit weit geöffnetem Mund über der Wasseroberfläche hängt. Ich verschlucke Käfer und Fliegen, wenn sie sich zufällig in meinem Mund verfangen, und das ist meine Art zu überleben. Jeden Abend, bevor ich einschlafe, sehe ich den siegreichen Gesichtsausdruck des Mannes, der mich an der um sein Handgelenk gewickelten Angelschnur festhält und seinen wertvollen Fang zur Schau stellt.

Seitdem durchbohrten mich seine undurchsichtigen schwarzen Augen so schmerzhaft wie der massive bronzene Haken meinen blutverkrusteten Mund.

 Preis

             Als ich nach einem weiteren hektischen Arbeitstag erschöpft nach Hause kam, warf ich mich auf das Sofa und schaltete den Fernseher ein. Wieder einmal war ich in meine Routine verfallen, lag auf der Couch und schaltete ziellos durch die Kanäle. Ich hatte keine Lust, irgendetwas zu tun, und ich konnte den Gedanken an den Stapel Papierkram auf meinem Schreibtisch, der morgen früh auf mich wartete, einfach nicht ertragen. 

Als ich eindöste, klingelte das lästige Telefon und riss mich aus meiner Ruhe.  Nachdem ich das erste Klingeln ignoriert hatte, ertönte das zweite, das noch nerviger war als das vorherige, und das dritte, das sich in meinem Kopf festsetzte. Ich streckte meinen Oberkörper gerade weit genug, um den Hörer zu erreichen.

"Hallo!"

"Guten Abend, Sir. Ich rufe von Happy Ending an. Sie wurden ausgewählt, um einen Preis zu gewinnen."

Ein weiterer gewiefter Telefonverkäufer störte meine Ruhe, um mir etwas zu verkaufen, das ich nicht brauchte. Niemand verschenkt einfach so einen Preis, ohne dass damit irgendwelche Bedingungen verbunden sind. Ich habe in diesem Land schon einiges an Verkaufsgesprächen gehört. Ich habe getan, was jeder in der gleichen Situation tun würde: Ich habe ihm meine Meinung gesagt, ohne ihn weiterreden zu lassen.

"Tut mir leid, ich bin nicht interessiert. Ich wünsche Ihnen einen schönen Tag."

  Ich knallte das Telefon zu und verfluchte ihn lauthals.

Nichts ist lästiger, als sich ein Verkaufsgespräch anzuhören. Je mehr man sich sträubt, desto härter wird verkauft. Sie zermürben dich, bis du nachgibst. Ehe Sie sich versehen, haben Sie Schrott gekauft, der nun in Ihrem Wohnzimmer steht und über den Sie jeden Abend auf dem Weg zum Sofa stolpern. Sie verfluchen es und die Person, die es Ihnen verkauft hat, und das Schlimmste ist, dass Sie jeden Monat für den Rest Ihres Lebens dafür bezahlen. Dieser Anruf war keine Ausnahme. Ich habe aufgelegt. Unhöflich? Vielleicht. Bedauerlich? Auf keinen Fall. 

Als ich mich wieder dem Programm zuwandte, klingelte es erneut. Diesmal sprang ich vom Sofa auf und nahm den Hörer ab.

 "Hallo." Ich knurrte einen wütenden Gruß.

"Guten Abend, Sir. Ich rufe von Happy Ending an. Sie sind ausgewählt worden, um einen Preis zu gewinnen."

"Ich sagte nein. Als Sie mich das erste Mal angerufen haben, haben Sie Ihren Job gemacht. Wenn Sie mich ein zweites Mal anrufen, sind Sie ein Ärgernis. Das ist ein Eindringen in meine Privatsphäre und illegal."

"Sir, Sie haben einen Preis gewonnen, und ich versuche nicht, Ihnen etwas zu verkaufen. Meine Aufgabe ist es, dafür zu sorgen, dass die Gewinner ordnungsgemäß benachrichtigt werden. Das ist alles."

"Ihr Preis ist mir egal.  Verstehst du kein Englisch, oder ist es vielleicht mein ausländischer Akzent, den du nicht verstehst?" 

Ich holte tief Luft und fügte ruhig hinzu: "Ich bin müde und nicht an einem Preis interessiert.  Ersparen Sie mir das Verkaufsgespräch.  Sind Sie ein Anfänger oder jemand, der ein Nein nicht akzeptiert?" 

"Keines von beiden, Sir. Bitte verzeihen Sie mir, dass ich Sie gestört habe. Ich wünsche Ihnen einen schönen Tag."

"Aber warten Sie." Ich sagte: "Ich hatte in meinem ganzen Leben noch nie Glück. Meine Ehe, mein furchtbarer Job und zwei Autounfälle, die mich fast das Leben gekostet hätten, sind nur einige Beispiele. Was ist also mein Preis; was habe ich gewonnen? Und ich hoffe, es ist etwas Gutes." 

"Sie haben eine luxuriöse Schatulle gewonnen, die wahlweise mit einer satinierten Innenauskleidung, einer massiven Mahagonikonstruktion in polierter Naturausführung und elegant abgerundeten Ecken ausgestattet ist. Sie wird mit gebürsteten Bronzegriffen und einem passenden Kissen geliefert. Aber das ist noch nicht alles: Sie kommen auch in den Genuss eines erstklassigen Standorts auf dem Restland-Friedhof.  Dazu kommt noch ein wunderschöner Grabstein mit bis zu fünfzig eingravierten Zeichen für Ihr Epitaph - kostenlos.

Die Hysterie überkam mich und ich schrie: "Preis? Ein Sarg mit Satinausstattung und ein Stück Land auf einem Friedhof - das nennst du einen Preis? Deshalb hast du mich nicht nur einmal, sondern zweimal angerufen? Glaubst du wirklich, dass mich bei einem Sarg die Farbe des Futters interessiert oder was ich für eine Grabinschrift haben möchte? Ich kann das nicht glauben. Mein Leben war vom Pech verfolgt, aber ich bin nicht tot, nicht einmal annähernd."

Der Mann am anderen Ende der Leitung war geduldig, als ich ihn anbrüllte.

"Sir", sagte er, "die Schatulle und das Grundstück gehören Ihnen. Ich habe dieses Land persönlich gesehen, und es ist atemberaubend. Es liegt an einem See, und die Aussicht ist atemberaubend. Das blaue Wasser schimmert durch die üppigen Blätter der Bäume. Oh, es ist bezaubernd." 

Warum sollte jemand seine Zeit mit einem solchen Streich verschwenden?  fragte ich mich. Plötzlich machte es in meinem Kopf Klick, okay, wenn er dieses Spiel spielen will, warum nicht. Was habe ich schon zu verlieren? Das könnte lustig werden; im Fernsehen läuft nichts, und meine Frau kommt frühestens in dreißig Minuten nach Hause.

"Das Problem ist, dass ich vor kurzem meine Meinung über Selbstmord geändert habe. Im Moment sieht es gut aus. Würden Sie bitte den Preis zurückhalten und sich nächstes Jahr Mitte Juni wieder bei mir melden?" 

"Alles, was Sie tun müssen, ist, den Papierkram zu unterschreiben, um den Besitz rechtlich zu akzeptieren, und wir werden den Sarg einlagern und das Grundstück aufbewahren, bis Sie es brauchen, und wie ich bereits sagte, werden keine Kosten anfallen. Auf diese Weise muss Ihre Familie nichts tun, wenn Sie sterben, denn wir haben uns bereits darum gekümmert."

Obwohl der Preis seltsam war, machte er Sinn. Ich hatte von den hohen Kosten für Beerdigungen gehört. Um Himmels willen, diese Bestatter rauben einen aus, wenn man keine Vorkehrungen getroffen hat. Aber der Gedanke an meinen eigenen Tod war mir unheimlich. Wie sollte ich die Papiere unterschreiben? Es war, als würde ich meinen eigenen Totenschein unterschreiben. Allein der Gedanke daran war mir unheimlich. Was für ein Glück ist das überhaupt? Warum ich? Warum konnte ich nicht einfach im Lotto gewinnen? Wer gewinnt einen Sarg? Das kann nur in Amerika passieren. 

"Gibt es eine Bargeldoption?"

"Nein."

"Kann ich den Sarg gegen einen Lay Z Boy Liegesessel tauschen?" 

"Nein, Sir."

"Ich kann mich unmöglich für diesen Wettbewerb qualifizieren, weil ich noch kein US-Bürger bin. Jetzt sehe ich, wie wichtig es ist, amerikanischer Staatsbürger zu werden. Und wissen Sie was? Um Ihre wertvolle Zeit zu sparen, wenn Sie in Zukunft den nächsten Gewinner anrufen, sollten Sie als Erstes fragen, ob er Staatsbürger ist oder nicht. Dieses Land ist voll von verdammten Ausländern. Also bitte! Verschwenden Sie Ihre Ressourcen nicht an illegale Einwanderer. Heutzutage gibt es überall so viele von ihnen. Sie leben hier umsonst; sie leben von unseren Steuergeldern. Lassen Sie sich auch nicht von ihrem englischen Akzent täuschen. Wer fließend Englisch spricht und in jeden Satz ein paar "goddamn" und "shit" einstreut, ist nicht unbedingt ein reiner Amerikaner. Danke für den Preis, aber ich bin nicht qualifiziert."

Ich hatte gehofft, ihn loszuwerden, aber das war nicht so einfach. Er hörte mir geduldig zu und reagierte selbstbewusst.

"Die Wahrheit ist, dass Sie nicht wissen, wann Ihre Zeit abgelaufen ist, oder? Niemand weiß das. Der Tod kann jederzeit zu Ihnen kommen. Lassen Sie mich hier etwas klarstellen. Sie wohnen in der Nähe des Flughafens. Stellen Sie sich vor, Sie sitzen eines Abends in Ihrem Lieblingssessel und sehen fern, und ein 747-Jumbojet verfehlt die Landebahn um ein paar Meilen und landet nicht auf der Landebahn, sondern kracht in Ihr Haus. Es könnte in einer stürmischen Nacht passieren, dass der Kontrollturm einen fatalen Fehler macht.

Da ich selbst ein schlampiger Angestellter war, konnte ich sehr gut nachvollziehen, wie es ist, bei der Arbeit Fehler zu machen.

"Ich denke schon. Da haben Sie recht." 

"Wie hoch wäre in diesem Fall Ihre Überlebenschance?"

"Reißverschluss, mein Freund", antwortete ich fröhlich.

"Jetzt machen wir es interessanter. Nehmen wir an, dass Sie und das lateinamerikanische Dienstmädchen Ihrer Nachbarin, Isabella, zum Zeitpunkt dieser Tragödie die Gelegenheit genutzt haben, sich zu vergnügen, während Ihre Frau nicht zu Hause war. Da Sie im Keller waren, haben Sie beide den Unfall überlebt, aber die Explosion hat Sie bewusstlos gemacht. Jetzt kommt Ihre Frau zurück, durchsucht verzweifelt die Trümmer und findet Sie und Isabella nackt in einer Umarmung. Glauben Sie, dass Sie Ihrer Frau die Situation erklären können, wenn Sie aus dem Koma erwachen, wenn sie Sie aus dem Koma erwachen lässt? Du weißt, dass du lieber bei dem Flugzeugabsturz stirbst, als dich deiner Frau  zu stellen." 

Plötzlich gaben meine Knie nach, und ich sackte auf dem Sofa zusammen, das Telefon in den zitternden Fingern. Wie konnte er nur von Isabella und mir wissen? Da war nichts zwischen uns, das war alles nur ein Hirngespinst. Ein Schauer schoss durch meinen Körper.  Ich hatte ihren Namen nie jemandem gegenüber erwähnt. Wie konnte er ihren Namen kennen und von einer Affäre wissen, die ich nur in meinen kühnsten Träumen hatte? Wer war dieser Kerl?  Warum rief er mich an? Was wollte er? Oh, mein Gott!

Die Stimme des Anrufers wurde immer unheimlicher.

"Sie sehen! Unfälle kann man per definitionem nicht vorhersehen; deshalb schlagen wir vor, dass Sie sich darauf vorbereiten. Der Preis gehört Ihnen; er wartet darauf, dass Sie ihn weitergeben. Es wird Sie nichts kosten."

Ich wischte mir den Schweiß von der Stirn.

"Wer sind Sie? Was wollen Sie von mir?  Ich habe an keinem Wettbewerb teilgenommen, wie könnte ich da etwas gewonnen haben?"

"Solange Sie in Amerika leben, sind Sie qualifiziert. Und jetzt sind Sie einer unserer glücklichen Gewinner. Unsere Organisation heißt Happy Ending und hat ihren Sitz in New York City."

"Sie müssen von der Einwanderungsbehörde sein, und versuchen Sie gar nicht erst, mich mit diesem Unsinn über den Tod zurück in mein Land zu scheuchen. Wir sind legal hier und warten auf unsere Staatsbürgerschaft. Wir haben bereits unsere Fotos und Fingerabdrücke eingeschickt und tonnenweise Dokumente unterschrieben, ganz zu schweigen von den verdammten 200 Dollar Antragsgebühr", schrie ich und versuchte, den Schrecken in meiner Stimme zu verbergen.

"Das nächste Mal machen Sie Ihre Hausaufgaben, bevor Sie Leute belästigen.

"Ich komme nicht von der Einwanderungsbehörde. Sie wurden ausgewählt, weil Sie in den Vereinigten Staaten leben. Wir schauen nicht auf Ihre Vergangenheit, wir planen für Ihre Zukunft. Der Preis gehört Ihnen. Sie müssen ihn nur einfordern."

"Ich habe eine bessere Idee. Ich möchte, dass Sie meinen Preis meinem Chef, Mr. John T. Howard, geben.  Er ist so alt, dass er nicht einmal mehr weiß, wann er geboren wurde. Dieser geizige Bastard wird nichts ablehnen, wenn es umsonst ist. Er ist der schamloseste Mann, den ich je in meinem Leben gekannt habe. Er kleidet sich wie ein Zuhälter in seinen engen schwarzen Lederhosen und seiner roten Seidenjacke. Man kann ihn im schäbigsten Striplokal der Stadt antreffen. Er ist derjenige, der bald tot umfallen muss."

Ich konnte kaum atmen, als ich an mein verdammtes Glück dachte. 

"Ihr Preis ist nicht übertragbar."

             "Bitte, bitte lassen Sie mich in Ruhe! Das ist eine Verschwörung. Wer, wenn nicht das FBI, weiß so viel über das Privatleben der Bürger? Sie machen mir nicht die geringste Angst. Ich bin ein freier Mensch, und ich werde nicht aufhören, meine politischen Meinungen und Überzeugungen zu äußern. Ich bin mir meiner verfassungsmäßigen Rechte voll bewusst."

Ich habe mich wie ein Verrückter verhalten. Die Wahrheit war, dass ich mich nie für politische Dinge interessiert hatte. Aber ich wusste nicht, was ich denken sollte, was ich sagen sollte, und vor allem, was ich tun sollte. Ich wollte auflegen, aber ich konnte nicht. Tief in mir drin wusste ich, dass dieser Mann kein Agent der Regierung war, ich wusste, dass er es ernst meinte. Er rief mich an, um mir zu sagen, dass mein Leben vorbei war.  Ich hatte schon so viele Male an meinen Tod gedacht, aber ich hätte nie gedacht, dass es so kommen würde. Ich hätte nie gedacht, dass ich einen vorausbezahlten Tod mit einem Haufen Gratisgeschenke haben würde.

Er hörte sich nicht so an, als wäre er schon sehr lange bei dieser Todesorganisation. Vielleicht war er nur ein Neuling. Vielleicht reservieren sie ihre Veteranen für die Tötung von Schauspielern in Hollywood oder Politikern in Washington.  Vielleicht lassen sie ihre neuen Auszubildenden zuerst Ausländer töten, damit sie ihren Lebenslauf aufbauen und sich hocharbeiten können.

Die Tatsache, dass er ein Neuling war, könnte für mich ein Vorteil sein.  Da ich nicht religiös war, konnte ich keine Nachsicht erwarten. Mein einziger Ausweg war also, ihn freizukaufen. Jeder hat seinen Preis, warum also nicht auch Gott? Aber ich musste es mit äußerster Raffinesse tun. Das war die Chance meines Lebens.

"Sagten Sie, das Futter ist aus Samt oder Satin?  Welche Farben habe ich zur Auswahl?" Ich ratterte weiter: "Ist der Sarg wasserdicht?  Ich möchte keine Feuchtigkeit in meinem ewigen Bett haben. Wasserschäden sind das Schlimmste.  Haben Sie nicht gesagt, dass mein Grundstück in der Nähe des Sees liegt?  Bitte stellen Sie sicher, dass ich nicht zu nah dran bin. Ich möchte nicht, dass das Wasser steigt und mein toter Körper wie ein Narr auf dem See herumschwimmt."

 "Ich werde keine Papiere unterschreiben, bevor ich sie nicht von meinem Anwalt prüfen lasse." Ich suchte nach etwas, um das Gespräch in die Länge zu ziehen.

"Ich habe kein Problem damit", sagte er. "Sie müssen aber wissen, wenn Sie jemandem ein Wort darüber sagen, haben wir keine andere Wahl, als auch ihn zu töten; es ist eine Sache der göttlichen Geheimhaltung."

"Ich will einen schmerzlosen Tod. Ich akzeptiere keinen grausamen Tod und keinen Kompromiss in dieser Frage".

 "Sir, ich habe keine Verhandlungsmacht. Ich bin auch nicht immer mit der Art und Weise einverstanden, wie die Dinge hier ablaufen. Wir versuchen, die Art und Weise, wie die Dinge ablaufen, zu ändern, aber man kann sie nicht von heute auf morgen ändern.

Ich hörte aufmerksam auf jedes Wort, das er sagte, um meinen Verkauf anzupreisen und ein lukratives Geschäft abzuschließen.

"Traditionell", so fuhr er fort, "würden wir Ihr Leben ohne Vorwarnung nehmen, aber wir debattieren schon seit einiger Zeit über die Moral dieser Praxis. Wir versuchen, die Schwere des Todes im Lichte des neuen Jahrtausends zu ändern. Wir bitten den Obersten Rat, dem Tod mehr Würde zu verleihen. Nehmen Sie zum Beispiel Ihren Fall: Sie haben praktisch zweimal aufgelegt, und Sie verhandeln mit mir, das ist beispiellos. Jeder andere in meiner Position würde Ihnen sofort den Hintern versohlen und Sie in die Pfanne hauen, bevor Sie die Chance haben, den Hörer aufzulegen. Aber wir, die neue Generation, versuchen, mit unseren Kunden zusammenzuarbeiten und unser Image zu verbessern."

Langsam aber sicher lernte ich seine weiche Seite kennen. 

"Kann ich das wiedergutmachen, indem ich etwas Gutes tue, bevor ich gehe?

"Zunächst einmal ist es uns strengstens untersagt, uns in das Privatleben unserer Kunden einzumischen, und ich bin es leid, dass Sie all diese kniffligen Fragen stellen, um das System zu überlisten. Sie klingen für mich wie ein gewiefter Geschäftsmann.  Ich bin ein einfacher Bote, der versucht, Ihnen den Tod ein wenig leichter zu machen.  Ich habe ein Zeitlimit, wenn ich mit neuen Kunden telefoniere, und alle Anrufe werden zu Schulungszwecken und zur Qualitätskontrolle aufgezeichnet. Bitte, Sir, um meinet- und Ihretwillen, lassen Sie uns dieses Gespräch zu Ende führen.

Sein Tonfall änderte sich plötzlich.

"Ich verstehe Ihre strengen Regeln, aber bedenken Sie, wir stehen an der Schwelle zu einem neuen Jahrtausend, und Sie versuchen, aus Ihren alten Praktiken herauszukommen. Denken Sie darüber nach, dass es wirklich keine Rolle spielt, warum ich die gute Arbeit mache, solange ich sie mache. Sicher, du hast mir einen Tipp gegeben und die Regeln ein wenig gebogen, aber du tust nichts gegen die göttliche Absicht."

"Sie haben nicht viel Zeit.  So gerne ich dir auch helfen würde, ich weiß nicht wie."

Endlich hatte ich ihn da, wo ich ihn haben wollte.

"Lassen Sie mich dafür entschädigen, dass ich mein Leben lang blind war. Lass mich für die Jahre des kostenlosen Kabelfernsehens bezahlen. Lass mich für jedes Handtuch bezahlen, das ich aus Hotelzimmern mitgenommen habe, oder für die Kopfhörer und Schwimmwesten, die ich aus dem Flugzeug mitgehen ließ..." 

"Oh ja, das würde deine Sünden decken!" Sein Sarkasmus erschreckte mich zu Tode.

"Wie wäre es mit Bargeld?  Wenn ich etwas Bargeld auftreiben kann, würden Sie Ihre Verbindungen nutzen, um es in meinem Namen einer Wohltätigkeitsorganisation zukommen zu lassen? Das ist das Mindeste, was Sie für mich tun können. Geben Sie mir nur zwei Wochen, um alles im Haus zu verkaufen. Lassen Sie mich mein Auto verkaufen, ich werde sechs- oder siebentausend Dollar dafür bekommen.  Ich habe meine Kreditkarten bis zum Anschlag ausgereizt, der Zinssatz ist hoch, aber wen interessieren schon diese Kredithaie..." 

Ich bettelte um meine Rettung, und überraschenderweise nahm er mein Angebot an.

"Ich mache keine Versprechungen, aber diese Geste schadet Ihrem Fall nicht".

Diese ganze Tortur war bald vorbei, aber in kurzer Zeit hatte ich eine Menge Arbeit zu erledigen.  Zum ersten Mal in meinem Leben fühlte ich mich so rein und unabhängig von irdischen Besitztümern. Ich dachte nicht an mich, sondern an das Gute für andere, das beste Gefühl, das ich je erlebt hatte.  

"Ich bin mit Ihren Bedingungen einverstanden, aber Sie haben nur eine Woche Zeit.  Nächsten Donnerstag, um sieben Uhr morgens, kommt der Spendenwagen der Heilsarmee in Ihre Nachbarschaft. Stecken Sie das Geld in einen Spendensack, beschriften Sie ihn deutlich mit 'Altkleider für wohltätige Zwecke' und stellen Sie ihn an die nächstgelegene Abholstelle in Ihrer Nähe. Es wird einem guten Zweck zugeführt. Dann werden Sie von mir hören."

Ich dankte ihm ausgiebig für seine Barmherzigkeit und sein Mitgefühl.  Vielleicht war ich der einzige Mensch, der das Glück hatte, mit Gott oder seinem Stellvertreter Kontakt zu haben.

"Denken Sie daran, Sie haben nur bis Donnerstag, sieben Uhr morgens Zeit."

Die Leitung war tot, und meine Qualen waren vorbei.

Als erstes musste ich meine Frau für ein paar Wochen wegschicken. Als sie nach Hause kam, überzeugte ich sie, eine Pause einzulegen. Um sie zu schützen, gelang es mir, sie am nächsten Tag auf eine Reise zu ihren Eltern außerhalb des Staates zu schicken, ohne ein Wort über meinen bevorstehenden frühen Tod zu verlieren. Gott weiß, dass ich es nicht geschafft hatte, ihr Glück zu bringen, also gab es keinen Grund, ihr jetzt den Tod zu bringen.

Wie geplant, nahm ich so viele Barvorschüsse auf meinen Kreditkarten wie möglich in Anspruch. Dann verkaufte ich mein Auto zu einem Schnäppchenpreis und veräußerte alles im Haus auf einem Flohmarkt. Sogar meinen Ehering verkaufte ich für zusätzliche vierhundert Dollar an ein Pfandhaus.

Am Mittwochnachmittag hatte ich mein Hab und Gut in Bargeld verwandelt. Ich zählte sorgfältig das ganze Geld und kam auf 48.569,35 Dollar. Dann packte ich das Geld in einen Spendensack und kennzeichnete ihn entsprechend den Anweisungen.

Am nächsten Morgen brachte ich die Tasche zur nächstgelegenen Querverbindung von meinem Haus und ließ sie bei den anderen Spenden, konnte sie aber nicht unbeaufsichtigt lassen. Ich musste sicherstellen, dass der Lastwagen abgeholt wurde und sie nicht verloren ging oder gestohlen wurde.  Also versteckte ich mich hinter einigen Büschen in der Nähe und wartete gespannt darauf, Zeuge meiner Rettung zu werden.

Um 6:57 Uhr näherte sich ein alter Chevrolet-Truck mit einem jungen Mann am Steuer der Kreuzung. Plötzlich hielt er vor dem Spendenhaufen, und eine verführerische junge Latina stieg aus und nahm meine Tasche an sich. Ich erkannte das Dienstmädchen von nebenan, das kaum Zeit hatte, wieder in den Lastwagen einzusteigen, als dieser davonfuhr.

***

Zwei Wochen später schickten mir der Bote des Todes und seine neue Braut Isabella eine Postkarte aus Acapulco, auf der sie sich für das großzügige Hochzeitsgeschenk bedankten.

Ein perfekter Abend     

Normalerweise gehe ich nicht ans Telefon, bevor ich den Namen oder die Nummer auf der Anruferliste überprüft habe. Aber in diesem Fall hatte ich ein gutes Gefühl, und als ich ihre Stimme hörte, erwies sich mein Instinkt als richtig. Ein Anruf, von dem ich dachte, dass ich ihn nie erhalten würde. Nach einer kurzen Begrüßung und noch bevor ich ein Wort sagen konnte, lud sie mich zum Abendessen bei sich zu Hause ein. Verblüfft sagte ich: "Ich komme sehr gerne." 

             "Passt Ihnen Freitagabend um acht?", fragte sie.

             "Natürlich werde ich eine gute Flasche Shiraz mitbringen, um die romantische Atmosphäre unseres Abends zu unterstreichen."

             "Sicher, das wäre eine nette Geste."

             Ich war pünktlich, als ich an die Tür klopfte. Es vergingen ein paar bange Momente, ohne dass eine Antwort kam. Mit zwiespältigen Gefühlen hielt ich ein paar Sekunden inne, bevor ich etwas fester klopfte. Die rhythmische Melodie ihrer Schritte umschmeichelte meine Ohren, und als sie die Tür öffnete, war ich von ihren lüsternen Augen gefangen.  Sie umarmte mich zärtlich, und ihr göttlicher Duft umschmeichelte meine ganze Seele, ein erhabener Duft, der bis zu meinem Tod auf meiner Haut bleiben würde.

             Schweigend folgte ich ihr ins Esszimmer, wo der Tisch elegant für zwei Personen gedeckt war, mit einem Strauß Wildblumen in der Mitte und zwei brennenden Kerzen. Durch ihre Satinbluse hindurch reizte jede Kurve ihres Körpers meine Augen und jede Kontur schürte mein Verlangen, als sie in die Küche tänzelte. Sie öffnete leicht die Ofentür und plötzlich erfüllte der Duft von gebratenem Rindfleisch die Luft. Ich riss die Weinflasche auf, schenkte zwei Gläser ein und reichte ihr eines.

"Dies ist der dunkelste und vollmundigste Rotwein der Welt, der einen mit seiner Kraft umwirft.

"Je dunkler, desto besser", kommentierte sie.

Überwältigt von dem unerwarteten Anruf, ihrer Einladung und dem herzlichen Empfang, suchte ich, während wir am Wein nippten, nach schicken Worten, um ihre Gnade zu erwidern und mich für meinen Mangel an Anstand bei unserer abrupten Trennung zu entschuldigen. Sie spürte meine Unruhe und berührte meine kalten Finger mit ihren warmen, um mich zu beruhigen. Ich wusste wirklich nicht, wo ich anfangen sollte, und sie zeigte keine Anzeichen dafür, dass ich es tun sollte. Ich hatte nichts zu sagen und sie sagte nichts über die Vergangenheit, um meine Reue zu bestätigen. Oh, wenn doch nur alle Frauen in meinem Leben so rücksichtsvoll wären wie sie.  

             In wenigen Minuten stand der goldbraune Braten mit brutzelnden Pilzen, Babykarotten und roten Kartoffeln auf dem Tisch. Sie servierte mir Salat.

             "Dieser Wein ist wunderbar. Der Geschmack passt perfekt zu unserem Abend. Vielen Dank!"

             Ich lächelte, denn ich wusste aus Erfahrung, dass eine gute Flasche Wein mit einer Dame eine lange Reise bedeutet und viele Türen öffnet.

             "Ich möchte, dass wir einen Neuanfang machen. Ich habe eine Menge durchgemacht, um mich auf heute Abend vorzubereiten. Sie können sich vorstellen, wie schwierig das für mich war, aber ich weiß in meinem Herzen, dass ich das Richtige tue."

             Ich senkte meinen Blick auf den brutzelnden Braten, nicht nur, um die Last der Reue zu lindern, sondern auch, um mich in der Erinnerung an einen perfekten Abend zu sonnen.  Jeder Schluck Wein, den ich nahm, fügte meinem brennenden Verlangen neues Öl hinzu. Ich fantasierte von ihrem Schmerz, der sich mit meinem Vergnügen vermischte, und war fest entschlossen, meinen erhabenen Höhepunkt in ihrer göttlichen Hingabe zu verewigen. Sie schenkte mir noch mehr Wein ein, aber der Teufel in der Flasche hatte seinen Zauber bereits vollbracht. Von ihrem Charme verzaubert, versetzte sie mich in einen Zustand der Trance, in dem ich den genussvollen Moment der Unterwerfung genoss.

             Sie griff vorsichtig nach dem Tranchiermesser, und ich bewunderte ihre Finesse dabei. Sie hob die Klinge zart an und hielt inne, als hätte sie Zweifel, das Fleisch zu schneiden. Dann hob sie die Klinge auf ihre Augenhöhe und drehte ihr Handgelenk, um das Messer zu mir zu bewegen.  Ich war fasziniert von den beiden flackernden Flammen, die sich wie zwei brennende Kerzen in ihren dunklen Augen spiegelten, als sie mir die rasiermesserscharfe Klinge rasch durch die Kehle stieß.

             Dampfendes Blut strömte aus meinem Hals; sie muss die Hauptschlagader durchtrennt haben.  Nach einer gefühlten Ewigkeit ließ sie endlich das Messer los, das nun fest im dichten Gewebe meines Halses steckte. Das Weinglas hatte ich noch immer zwischen den Fingern, während mein Blick auf ihre leuchtenden Augen fixiert war. Da sie alle meine Macken kannte, war ich mir sicher, dass sie meine Bestürzung über das Blut in meinem Wein spürte und sanft auf meine leblosen Finger klopfte, um mich zu beruhigen. Dann nahm sie mir sanft das Glas aus der Hand und stellte es auf die andere Seite des Tisches, während das Blut auf meinen Teller tropfte. Während des Essens wechselten wir kein Wort.

             Sie beendete schließlich ihren Teller, während ich gurgelnd nach Luft schnappte, bevor mein Kopf auf meine Brust sank. Das gesamte Tischtuch war blutgetränkt, als sie den Rest des Weins für jeden von uns einschenkte und sich ihren Teller schmecken ließ. Ich sah zu, wie sie mit einem Zahnstocher vorsichtig einen winzigen Fleischfetzen zwischen den Zähnen herauszog und ihren Mund mit einer Serviette bedeckte. Bevor sie das Messer aus meiner Kehle zog, konnte sie nicht widerstehen, den Rest meines Weines zu trinken.

             In wenigen Minuten war ein zusammengerollter, schäbiger Teppich in der Ecke des Zimmers, die für diesen Anlass reserviert war, neben meinem Stuhl ausgebreitet, und ich wurde sanft umgestoßen und fiel direkt auf das Leichentuch. Sie stand auf, richtete meine Füße auf und wickelte mich ein, nur um festzustellen, dass mein Kopf aus dem Tuch ragte. Zuerst schien sie ein wenig irritiert zu sein, weil ich größer war als die Breite des Teppichs. Sie könnte natürlich das Sandwich auspacken und meinen Körper so positionieren, dass ich der Länge nach auf den Teppich passe, aber das würde mehr Arbeit bedeuten, eine zusätzliche Arbeit, die sie sich nicht antun wollte, vor allem nicht nach einem so guten Essen. Ich nahm ihr diese Fehleinschätzung nicht übel, schließlich war es fast vier Jahre her, dass wir uns das letzte Mal gesehen hatten. Sie nagte an ihren weinbefleckten Lippen und zuckte mit den Schultern: "Ich dachte, er wäre kleiner?"

             Sie verschwand in der Küche und kehrte schnell mit einer Spule strapazierfähiger Seile zurück, wickelte sie geschickt um den Teppich und zerrte mich in den Flur. Sie hätte mich bösartig an meinen großen Ohren packen und sie als perfekte Griffe benutzen können, um meine Leiche zu schleifen, aber sie tat es nicht. Sie wusste, wie sehr ich es hasste, wenn meine Lehrer meine Ohren verdrehten, um mich in der Schule zu bestrafen. Sie wurden rot und heiß, und ich spürte diese beschämende Hitze den ganzen Tag.  Stattdessen ergriff sie das andere Ende des Teppichs und zog mich in den Keller, bis ich die erste Stufe erreicht hatte.

             Dann setzte sie sich hin, stellte ihre Füße auf meine Schultern und stützte sich an der Wand hinter ihr ab und schob mich die dunkle Treppe hinunter, wobei ich tief durchatmete, als ich sicher auf dem Boden aufschlug. Mein Kopf stieß bei jeder Stufe auf, vierzehn Mal um genau zu sein. Der Boden war bereits tief genug ausgehoben, um meine Ankunft vorzubereiten. Die Erde war ordentlich auf einer Seite des Grabes aufgeschüttet und eine Schaufel stand in der Erde und wartete darauf, die Angelegenheit abzuschließen.  Sie richtete mich in der Gruft ein und begann, sie wieder aufzufüllen.

             Als ich beerdigt wurde, bedeckte innerhalb weniger Minuten ein antiker Perserteppich den gesamten Kellerboden. Dann stellte sie den gleichen Mahagoni-Tisch, den ich ihr geschenkt hatte, in die Mitte des unberührten Teppichs, um unsere gemeinsame Zeit zu feiern.

             Nachdem sie sich um mich gekümmert hatte, ging sie nach oben, räumte den Tisch ab und richtete das Esszimmer her. Sie konnte nicht ruhig schlafen, wenn sie nicht alles ordentlich geputzt hatte. Das Tranchiermesser wusch sie mit der Hand ab. So einen scharfen Gegenstand würde sie niemals in die Spülmaschine stecken! Es war kurz vor 11 Uhr, als sie mit dem Aufräumen fertig war. Nachdem sie heiß geduscht und sich sorgfältig die Zähne geputzt hatte, legte sie sich mit einem Lächeln im Gesicht ins Bett und dachte an den perfekten Abend zurück.

 Abstrakt

             Nachdem ich monatelang mit mir gerungen hatte, beschloss ich schließlich, den Kunstkurs zu besuchen. Ich hatte schon immer den Wunsch, Kunst zu machen. Dieser Traum schien in greifbare Nähe zu rücken, nachdem ich die Kursbeschreibung im Weiterbildungskatalog des örtlichen Community College gelesen hatte. Sie lautete,

"Entdecken Sie die Kraft einer Bleistiftzeichnung, indem Sie Linien, Textur, Form und Ton erforschen, um dreidimensionale Bilder zu schaffen. Der Schwerpunkt liegt auf Werkzeugen, Techniken, Elementen und Komposition. Dies ist der richtige Kurs für Sie, egal ob Sie neu im Zeichnen oder erfahren sind."

             Mit dieser kurzen Beschreibung war mein Wunsch perfekt formuliert.  Die Angebotsliste hat mich zusätzlich überzeugt, meinen Traum zu verfolgen.

Spiralförmiges Skizzenbuch - 8 ½ x 11, weißes Papier #50, 100 Blatt

Scharfe automatische Bleistifte - 2er Pack, 0,7 mm

Bleistifte aus amerikanischem Naturholz - Schachtel mit 10 Stiften, vor dem Unterricht anspitzen

Sanford Design Mehrfachpackung Radiergummis - 3 Typen

Wattestäbchen, eine kleine Schachtel

Ein paar Wattebäusche

             Die meisten der benötigten Werkzeuge hatte ich bereits zu Hause, und es war keine Erfahrung im Zeichnen erforderlich. Das Spiral-Skizzenbuch kaufte ich bei Hobby Lobby, und obwohl ich viele Radiergummis zu Hause herumliegen hatte, ging ich kein Risiko ein und gönnte mir wie angewiesen eine nagelneue Packung Radiergummis im Multipack. Ich wollte mir diesen Traum weiß Gott nicht so vermasseln wie die vorherigen.

             Ich zahlte 129 $ online und meldete mich für sieben Sitzungen des Zeichenkurses an, um Künstlerin zu werden. Als die Anmeldung abgeschlossen war und die nicht erstattungsfähige Gebühr von meiner Kreditkarte abgebucht wurde, stellte ich fest, dass die erste Sitzung eine Woche zuvor stattgefunden  hatte. Ich hatte den ersten Kurs bereits verpasst. Es war sowieso zu spät, um meine Meinung zu ändern.  Wenn ein Traum in sieben Sitzungen wahr werden kann, wer sagt dann, dass er nicht auch in sechs Sitzungen wahr werden kann? dachte ich

             Am nächsten Montagabend fuhr ich bei eisigem Regen fünfundvierzig Minuten quer durch die Stadt, um zur High School zu gelangen, wo der Kurs stattfand. Als ich am Zielort ankam, stand ich vor einem massiven, dunklen Gebäude, das unter den messerscharfen Nadeln des gefrorenen Regens Winterschlaf hielt. Das eisbedeckte Gebäude hatte seinen Haupteingang verschlossen, vielleicht um Eindringlinge wie mich fernzuhalten. Der kalte Wind schlug mir ins Gesicht, als ich um das Gebäude herumlief, um eine unverschlossene Tür zu finden. Schließlich entdeckte ich ein paar Autos, die neben einer Glastür geparkt waren und die Innenbeleuchtung eingeschaltet hatten. Hastig trat ich mit meinen Kunstsachen in der zitternden Faust ein und schaute mich im Raum um.  Ich war jetzt zehn Minuten zu spät.

             Ängstlich schritt ich durch das Labyrinth der langen Gänge, drehte verzweifelt an jedem Türknauf und suchte nach meinem Kunstkurs. Je schneller ich lief, desto länger und enger schienen die Gänge zu werden. Die Wände neigten sich mir entgegen, ich konnte kaum noch atmen. Es war schon zu spät, und von Kunst war keine Spur. Vielleicht war ich ja auch im falschen Gebäude. Vielleicht war der Unterricht wegen des schlechten Wetters ausgefallen.  Ich verlor schon die Hoffnung, als ein leuchtender Punkt am Ende der Dunkelheit meine Aufmerksamkeit erregte. Ich eilte auf das Licht zu und sah eine Frau, die ihren Reinigungswagen aus der Toilette schob.

             "Entschuldigen Sie bitte.  Wissen Sie, wo der Kunstkurs ist?"

             "Nein, Engles senior", lächelte sie.

             Ich erwiderte ihr unschuldiges Lächeln mit einem anzüglichen Lächeln meinerseits. In dem Moment, in dem ich ging, vermischte sich der Reinigungsengel im fluoreszierenden Licht mit dem Geruch von Ammoniak. Ich fragte mich, ob das Erlernen der spanischen Sprache vielleicht eine höhere Priorität hatte als mein Streben nach Kunst. Trotz der heimtückischen Erleuchtung lenkte ich meine Aufmerksamkeit auf die anstehende Aufgabe, als mir klar wurde, dass dies weder die richtige Zeit noch der richtige Ort war, um Frauen zu verführen, so verlockend es auch war.

             Schließlich endete die Suche, als ich einen gut beleuchteten Raum erreichte, dessen Tür einen Spalt breit geöffnet war. In der unheimlichen Stille des Raumes sah ich drei Frauen und zwei Männer, die jeder für sich hinter einem großen Tisch saßen und sich intensiv auf die fünf leeren Flaschen konzentrierten, die nebeneinander aufgestellt waren. Jeder der angehenden Künstler betrachtete die Objekte aus einer anderen Perspektive. Ein kleiner, stämmiger Mann mit Glatze schritt leise durch den Raum und beobachtete aufmerksam die Fortschritte seiner Schüler.  Auch  ich setzte mich hinter den ersten freien Tisch, ohne ein Wort zu sagen, und begann, die Flaschen aus meinem einzigartigen Blickwinkel anzustarren. Entweder blieb meine späte Anwesenheit von allen in der Klasse unbemerkt, oder sie zogen es vor, den neuen Schüler zu ignorieren. 

             Alle paar Minuten störte der amorphe Schatten unseres Ausbilders meine Konzentration und versperrte mir die Sicht. Seine Worte: "Beobachte 70 % der Zeit und zeichne 30 %" waren in seinem ominösen Schatten eingraviert.  Zuerst schraffierte ich fieberhaft den Boden einer kurzen, runden Whiskyflasche, dann legte ich den schweren Schatten der hohen, schlanken Weinflasche auf die daneben sitzende Flasche.

             Zwei lange Stunden lang vertiefte ich mich in die sündigen Kerne der leeren Flaschen, die nackt aneinander gelehnt ein verräterisches Bild ergaben. Ihre bösartigen Kurven, ihre unveränderliche Symmetrie und ihre verruchten, ineinander verschlungenen Schatten stürzten mich in einen unbestimmten Abgrund der Ungewissheit. Wie könnte ich ihre traurige Leere wiedergeben, ihre obskuren Gewissensbisse einfangen und ihre lange verlorene Freude festhalten?  Wie könnte ich jemals den Dunst des Rausches, den Nebel des Wahnsinns und den Stachel der Reue wiedergeben? 

             Mit großer Besessenheit erforschte ich die zarten Winkel und zaghaften Rundungen meiner Modelle und studierte akribisch die ihnen innewohnenden Züge, die in der Tiefe ihrer Schatten verborgen lagen.  Und je mehr ich in ihre einsame Leere eintauchte, desto mehr tauchte ich in ihre reichhaltige Geschichte ein. Ich habe mir selbst eine schmerzhafte Wunde zugefügt, indem ich eine zweideutige Vergangenheit beobachtet habe, die in der durchsichtigen Gegenwart gefangen ist, die dazu verdammt ist, die Zukunft zu vergessen.

Wie könnte ich das verlorene Hochgefühl einer tristen Realität darstellen? 

             Die impulsiven Striche meines Stifts zeichneten Tausende von ungezähmten Linien, die sich in seltsame Kurven verwandelten und mich von der Wahrhaftigkeit meiner Klassenkameraden trennten. Allmählich fand ich mich im Kerker meiner eigenen Schöpfung eingesperrt, tief eingegraben in den Kern der Flaschen, die ich skizzieren sollte. Ich konnte das verzerrte Licht durch die ungeschliffenen Schichten des scheinbar transparenten Glases zwischen den anderen und mir sehen.  Die wilden Konturen des Stiftes zeichneten die vagen Umrisse von mir, einer amorphen Kreatur, die in seiner schurkischen Fantasie gefangen war.

             Ich war in einem Milieu gefangen, das für andere so unverständlich war. Um mich aus diesem Dilemma zu befreien, rannte ich zu jeder Ecke des Blattes, um mich von den erdrückenden Linien, Formen und Schatten zu befreien, die ich gezeichnet hatte. Durch die dicken Brillengläser konnte ich die verschwommenen Bilder der anderen erkennen, die in ihre Aufgaben vertieft waren und denen mein Rätsel völlig gleichgültig war. Ich hörte, wie die Stimme des Lehrers an den Brillengläsern abprallte und darauf drängte, die unsichtbaren Eigenschaften unserer Objekte zu beachten.

             Eine weitere Stunde verging. Die Klasse war zu Ende, die Schüler gingen, der Lehrer machte das Licht aus und schloss die Tür. Jetzt schleiche ich in der Einsamkeit durch das ewige Netz meiner eigenen Schöpfung.  In absoluter Dunkelheit gibt es keine Wahrnehmung von Tiefe, Schattierungen sind absurd und Farben reine Fantasie. In diesem schrecklichen Vakuum des Lichts kann ich weder etwas erschaffen noch kann jemals Kunst existieren.

  Kultureller Relativismus          

             "Kennst du schon unsere neuen Nachbarn?" fragte Bob seine Frau, während er aus dem Küchenfenster schaute und an seinem kalten Bier nippte.

"Noch nicht. Sie sind erst vor ein paar Tagen eingezogen." Die Schweinekoteletts brutzelten in der Pfanne. "Wenn sie sich eingewöhnt haben, sollten wir sie kennenlernen." antwortete sie.

"Die sehen komisch aus. Woher kommen sie?" Er war bereit, seine Zähne in ein saftiges Stück Fleisch zu versenken, den Höhepunkt seines bevorstehenden Wochenendes.

"Sie sehen für mich wie aus dem Nahen Osten aus, aber ihre beiden Mädchen sind wahrscheinlich hier geboren. Sie sprechen perfektes Englisch. Ich habe sie neulich mit April reden hören. Sie schienen sich gut zu verstehen. Sie haben zwei Stunden lang gespielt, ohne zu schreien und zu brüllen. 

             "Das ist ein gutes Zeichen. Sie kann ein paar Freunde aus der Nachbarschaft gebrauchen", sagte Bob.

"Ja, Zeit mit ihren Freunden zu verbringen ist immer besser als fernzusehen." Sie nickte.

Kurz bevor sie mit dem Abendessen begannen, klopfte es an der Tür. Bob öffnete. Ein alter Mann in einem perfekt gebügelten dreiteiligen Anzug stand im Türrahmen. "Hallo. Mein Sohn und seine Familie wohnen direkt neben Ihnen. Es tut mir leid, dass ich Sie störe, aber könnte ich mir von Ihnen einen Topf leihen, nur für heute Abend?"

"Ein Topf?" Bob war überrascht.

"Ja, ein Kochtopf", erklärte der Mann.

"Nun... ich denke schon. Kate, Schatz, kommst du mal kurz her?" rief Bob seine Frau.

Sie ging zur Tür. "Hallo. Sie müssen unsere neue Nachbarin sein. Mein Name ist Kate, und das ist mein Mann Bob. Das kleine Mädchen, das gestern mit Ihren Kindern gespielt hat, ist unsere Tochter April. Wir wollten kommen und Sie in der Nachbarschaft willkommen heißen."

"Oh, das sind meine Enkelkinder, Gott segne sie, sie sind so süß. Mein Name ist Mr. Amin."

Bob schaute über seine Schulter und flüsterte seiner Frau zu: "Er ist hier, um sich einen Topf von uns zu leihen", und kicherte.

Herr Amin fuhr fort: "Alle unsere Küchenutensilien sind noch in Kartons in der Garage verpackt. Mein Sohn und seine Frau arbeiten beide, und sie hatten noch keine Gelegenheit, auszupacken. Wenn Sie mir Ihren Topf leihen könnten, wäre ich Ihnen sehr dankbar, ich werde heute Abend für sie kochen. Oh, aber nur, wenn mein Sohn erfährt, dass ich zu ihrem neuen Nachbarn gehe und mir einen Kochtopf leihe! er ist nie mit allem einverstanden, was ich tue. Er und seine Frau sagen immer, ich würde die amerikanische Kultur nicht verstehen."

Kate und Bob tauschten einen verwirrten Blick aus. Bob konnte sein Grinsen kaum verbergen. "Ist dieser Typ nicht unglaublich? Wir kennen ihn nicht einmal, und er bittet uns um einen Gefallen!", murmelte er.

"Machen Sie keine große Sache draus. Das ist schon in Ordnung. Er kann einen von unseren Töpfen benutzen", flüsterte Kate zurück.  Sie ging in die Küche, kam mit einem Topf zurück und gab ihn Herrn Amin.

Der ältere Nachbar bedankte sich herzlich und versprach, es am nächsten Tag zurückzubringen.  Nachdem er gegangen war, schrie Bob: "Was wird er sich als nächstes leihen? Wir müssen jetzt einen Schlussstrich ziehen, Kate! Er braucht wirklich einen Crashkurs in amerikanischer Kultur".

Am nächsten Tag kam Herr Amin am Nachmittag mit einem Topf in der Hand und genauso schick gekleidet wie gestern zurück. Er bedankte sich bei Bob und Kate für ihre Großzügigkeit und gab das Geliehene zurück. Bevor er jedoch ging, hob Bob den Deckel an und bemerkte einen kleinen Gegenstand im Inneren des Topfes, den er herausnahm. Es war ein handgefertigter Miniaturtopf.

"Was ist das? Du hast dir einen Topf von uns geliehen, wieso gibst du uns zwei zurück?" fragte Bob. 

Herr Amin erklärte: "Die Wahrheit ist, dass Ihr Topf letzte Nacht in unserem Haus schwanger wurde und prompt dieses süße Topfbaby zur Welt brachte. Wir wissen nicht, wie es passiert ist und wer der Vater ist. Heutzutage ist die Topfschwangerschaft ein großes Thema, aber was geschehen ist, ist geschehen. Fairerweise muss man sagen, dass die Kanne zu dir gehört und das Baby auch. Herzlichen Glückwunsch!"

Bob und Kate waren fassungslos. "Gefällt Ihnen der Babytopf, Mr. Bob?"

 Bob war überwältigt, als er diese wunderbare Nachricht von seinem Nachbarn hörte. "Oh, danke, Herr Amin. Dieser Babytopf ist wunderschön. Machen Sie sich keine Sorgen, mein Freund. Es ist unser Baby, wir werden es zu Grabe tragen." Er gab sich Mühe, seine Aufregung zu verbergen.

Als Herr Amin abreiste, tanzte Bob geradezu. Er führte seinen wunderschönen Miniaturtopf vor, schnippte jubelnd mit den Fingern und sagte: "Habt ihr das gehört? Unser Kochtopf hat ein wunderschönes Baby zur Welt gebracht. Ist das derselbe Topf, den wir bei Walmart für 10,99 Dollar gekauft haben? Oh, diese frechen Töpfe. Wir haben heute etwas Neues von unseren lieben Nachbarn gelernt. Ich mag ihn irgendwie. Er scheint so weise und freundlich zu sein, geschweige denn respektvoll."

             "Aber er ist ein alter Mann. Er wohnt nicht einmal hier, er ist nur ein Gast. Dies ist ein handgefertigtes Schmuckstück, wir können es nicht annehmen. Wahrscheinlich ist es nicht einmal sein eigenes. Ihr hättet es nicht annehmen dürfen." beschwerte sich Kate.

             "Nein, meine Liebe, laut meinem Freund, Herrn Amin, hatte unser Topf ein Baby in seinem Haus, und du weißt, wie sehr ich für das Leben bin. Wir werden das Baby behalten. Das ist das einzig Richtige."  Diese unerwartete Schwangerschaft und die Ankunft des kleinen Topfbabys hatten Bob sehr erfreut. "Was für einen süßen Akzent er hat. Wo liegt eigentlich Persien?  Ich fange an, diesen kleinen Kerl zu mögen." Bob machte an diesem Abend mehrere Bemerkungen dieser Art.

             In den nächsten Tagen erzählte Bob allen seinen Freunden und Mitarbeitern die süße Geschichte, wie sie mit einem neuen Babytopf gesegnet wurden. Der Miniaturtopf aus poliertem Messing glänzte in ihrem Regal. Bob war so stolz auf sein kleines Baby. Jeden Morgen, bevor er zur Arbeit ging, staubte er den Topf ab und erinnerte sich mit einem Lächeln an den einfachen ausländischen Nachbarn.

So sehr sich beide über die neue Einrichtung freuten, fühlte sich Kate nicht wohl dabei, den kleinen Topf als Gegenleistung für die Gefälligkeit zu behalten, und ihr Mann war damit ganz und gar nicht einverstanden. "Ich konnte Herrn Amin nicht beleidigen, indem ich den Babytopf ablehnte. Er hat auf der Grundlage seiner kulturellen Überzeugungen gehandelt, und das müssen wir respektieren. Wir sollten von anderen Kulturen lernen, meine Liebe." Kate hatte ihren Mann noch nie so gesehen.

             Ein paar Tage später bekamen sie erneut Besuch von ihrem neuen Nachbarn. Als Bob die Tür öffnete, war er angenehm überrascht, Mr. Amin wiederzusehen. "Hallo mein Freund, komm rein.

Kommen Sie rein." Er zerrte ihn praktisch hinein und bot ihm ein kaltes Bier an.

 "Oh, kein Alkohol für mich, Mr. Bob. Ich bin ein gläubiger Muslim.  Ich will nicht in der Hölle schmoren." Herr Amin setzte sich und fuhr fort: "Es tut mir schrecklich leid, dass ich Sie wieder störe, aber ich brauche dringend einen großen Kochtopf. Wir haben unsere Familie und Freunde eingeladen, um unser neues Haus zu besichtigen, und müssen für eine große Menge kochen."

             Bob ließ Herrn Amin nicht einmal seinen Satz beenden. "Kein Problem, mein Freund. Wir haben einen nagelneuen, noch nie benutzten zehn-Quart-Holländer-Topf. Da sind Sie bei uns genau an der richtigen Adresse. Denken Sie nicht einmal daran, einen so teuren Topf zu kaufen, um ihn nur einmal für einen besonderen Anlass wie diesen zu benutzen."

             Ohne sich mit seiner Frau abzusprechen, verließ er das Zimmer und kam mit einem nagelneuen, noch original verpackten Topf zurück, den er Herrn Amin reichte. "Wer weiß, vielleicht wird dieses pummelige Mädchen auch in Ihrem Haus geschwängert." Er zwinkerte verschmitzt. "Übrigens, was heißt Amin in eurer Sprache?" Bob wollte es unbedingt wissen.

"Auf Persisch bedeutet Amin vertrauenswürdig". Herr Amin antwortete.

"Wie interessant. Ich habe gehört, dass Ihr Essen köstlich sein soll. Ich würde gerne persisches Essen probieren. Gibt es irgendwelche iranischen Restaurants in der Stadt?" fragte Bob enthusiastisch.

"Oh nein, Mr. Bob. Probieren Sie kein persisches Essen in Restaurants. In unserem Land ist das Essen in Restaurants nur für Reisende und ausländische Touristen. Es ist auch nicht gesellschaftsfähig. Außerdem können Restaurantköche niemals den authentischen Geschmack von zu Hause gekochten Mahlzeiten nachahmen. Eines Tages werde ich Fesenjoon mit Ente kochen, so dass Sie wirklich einen Geschmack des Himmels hier auf Erden bekommen können."

"Darauf freue ich mich schon", sagte Bob. Herr Amin bedankte sich ausgiebig und verließ das Haus mit einem großen Topf im Arm. 

"Bist du verrückt, unser Hochzeitsgeschenk an unseren Nachbarn zu verleihen? Wir haben es noch nie benutzt. Es kostet Hunderte von Dollar und ist brandneu?" ärgerte sich Kate.

"Glauben Sie mir, ich weiß, was ich tue. Herr Amin ist ein süßer Kerl. Und ich gebe zu, ich war ein Fanatiker, weil ich dachte, wir wären besser als andere. Ich denke, wir sollten unsere Augen ein wenig mehr öffnen", kommentierte Bob.

"Ich hätte nie gedacht, dass ich jemals solche Worte von dir hören würde, das ist verdammt sicher", sagte Kate.

Tage vergingen, und sie hörten nichts von ihrem neuen Nachbarn. Bob wartete ungeduldig eine weitere Woche und immer noch gab es kein Zeichen von Herrn Amin oder ihrem Topf. Schließlich gingen Bob und Kate eines Abends zum Haus ihres Nachbarn, um nachzusehen, was passiert war. Herr Amin selbst öffnete die Tür. "Lange nicht mehr gesehen, mein Freund. Ist alles in Ordnung?" fragte Bob.

Herr Amin schien heute Abend nicht gut gelaunt zu sein. "Was ist mit unserem Topf passiert?" erkundigte sich Bob.

"Die Wahrheit ist, dass dein Topf in der ersten Nacht, in der wir ihn hatten, auch schwanger wurde." Er fuhr mit düsterer Miene fort: "Herr Amin sagte.

"Das ist keine schlechte Nachricht. Wir verstehen Haschisch-Schwangerschaften. Es ist nicht deine Schuld, mein Freund. Geben Sie uns einfach unser Gras und sein Baby, und wir werden uns darum kümmern. Ist das Baby stämmig?" Bobs Gesicht strahlte. 

"Ich bin nur ungern der Überbringer schlechter Nachrichten, aber leider ist Ihr Topf während der Wehen gestorben. Es muss Komplikationen gegeben haben", teilte Herr Amin seinen Freunden traurig mit.

Bob war schockiert. "Kommen Sie, Herr Amin, die Töpfe sterben nicht!", flehte er.

"Natürlich, Mr. Bob. Ihre erste Kanne hatte eine problemlose Schwangerschaft und hat ein süßes Baby für Sie zur Welt gebracht. Sie haben mir geglaubt, als ich Ihnen diese Nachricht überbrachte, nicht wahr?"

"Nun..."

"Und das hier... Oh, was soll ich sagen, mein Freund? Ich glaube, das Baby kam seitwärts. Es tut mir so leid, Mr. Bob."

Kate brach in Gelächter aus, aber der plötzliche Tod eines 130-Dollar-Hollandtopfs bei der Geburt war zu schmerzhaft für den armen Bob.

 "Was ist mit dem Baby, Herr Amin?", flehte er verzweifelt.

"Leider hat auch das Baby nicht überlebt. Die Nabelschnur war um seinen Hals gewickelt.  Ich möchte Ihnen mein Beileid zu Ihrem schweren Verlust aussprechen."

Bob war wie gelähmt von der Nachricht, als Kate Herrn Amin zuzwinkerte.

             "Möchten Sie auf eine Tasse frisch gebrühten persischen Tee reinkommen? Unser Tee ist der beste." bot Herr Amin freundlich an, aber der geplagte Bob konnte ihn nicht einmal mehr hören.

Die ganze Nacht über war Bob verblüfft über die Kette von Ereignissen, die zum tragischen Verlust eines teuren Kochtopfs führten, und darüber, wie er von einem einfachen Ausländer hereingelegt wurde, und Kate lachte sich aus demselben Grund kaputt. 

             Schon bald nach diesen rätselhaften kulturellen Interaktionen schlossen Herr Amin und Bob eine einzigartige Freundschaft, und jeder erhielt einen schönen Topf als Symbol für diese Freundschaft, eine Freundschaft, die über kulturelle, sprachliche und generationsbedingte Unterschiede hinausging. Zu Kates völliger Überraschung wurde Herr Amin immer wieder zu Bobs Partys eingeladen und während seines Aufenthalts in Amerika nach und nach allen seinen Freunden vorgestellt.

             Bei ihrem letzten Treffen trank Herr Amin in der Hektik des Augenblicks eine Flasche kaltes Bier mit Bob. Nachdem er diese unverzeihliche Sünde begangen hatte, rülpste er zweimal, wusch sich schnell den Mund mit Wasser und Seife und bat Gott demütig um Vergebung für seine Sünde. Dann erzählte er Bob von seinem Plan, in ein paar Tagen in den Iran zurückzukehren, und nahm ihn zur Seite, um ihn um einen Gefallen zu bitten.

"Ich möchte ein Geheimnis mit Ihnen teilen. Wir haben immer noch Ihren toten Kochtopf bei uns zu Hause. So gerne ich ihn auch als Souvenir mitnehmen würde, ich kann es nicht. Er ist zu groß und zu schwer. Meinst du, du könntest ihn für mich ordentlich beerdigen?"

Kate und Mr. Amin tauschten einen bedeutungsvollen Blick aus.

             Bob hat die Erfahrung mit dem persischen Kochtopf und seine Freundschaft mit Herrn Amin nie vergessen.

* Inspiriert von einer altpersischen Anekdote

Déjà Vu        

Nachdem ich durch die überfüllten Straßen des Morgens gefahren war, umrundete ich den Block zum zweiten Mal und schlüpfte siegreich in die ultimative Parklücke: die direkt gegenüber meinem Büro. Diese beispiellose Leistung erhellte meinen Morgen und zauberte ein Lächeln auf mein Gesicht. Als ich die Autotür schloss, bemerkte ich einen kleinwüchsigen Mann, der auf dem Bürgersteig stand und durch das Fenster eines Bürobedarfsgeschäfts schaute.

Plötzlich überkam mich ein seltsames Gefühl, ich fühlte mich wieder wie ein Schuljunge, ein fauler Schüler mit Hausaufgaben voller Fehler, ein Schüler, der auf eine harte Strafe wartet. Meine Handflächen brannten von dem seelischen Schmerz, den mir die wütenden Schläge des Herrschers zugefügt hatten. Verwirrt und erschüttert von diesem Gefühl, ging ich vorsichtig ein paar Schritte auf den Mann zu, der ruhig dastand, nichts von meinem Leid ahnend, und den Inhalt der Vitrine des Schreibwarengeschäfts betrachtete. Ich wusste, was der Mann ansah: das Lineal mit den Metallkanten, sein Lieblingslineal, das meiner jungen Handfläche den größten Schmerz zufügte.

Ich war in der dritten Klasse, es war der letzte Tag der Neujahrsferien, und meine Familie war gerade aus dem Urlaub in Shiraz zurückgekehrt. In der Aufregung beim Packen hatte ich meine Hausaufgaben vergessen. Wie soll ich Herrn Azari antworten? fragte ich mich. Wird er mir glauben, dass ich meine Hausaufgaben tatsächlich erledigt habe? Ich kann es ihm nicht verdenken; er glaubt mir  kein Wort, denn ich habe ihn bei jeder Gelegenheit angelogen.

Der Mann, der aus dem Fenster starrte, war mein Lehrer in der dritten Klasse, Herr Azari, der mich häufig ohrfeigte, weil ich Prüfungen nicht bestanden und meine Hausaufgaben nicht gemacht hatte.

"Du bist ein Maultier, das es nie schaffen wird! Du wirst am Ende eine Kutsche ziehen!" Die schrillen Worte meines Erziehers aus dem ersten Jahr prallten an meiner Seele ab.

Nun stand derselbe Mann, nur kleiner und schlanker, nach über dreißig Jahren mit einem viel freundlicheren Gesicht vor mir. Derselbe Mann, der meine schlechte Note an die Tafel geschrieben hatte, zwang mich, mich daneben zu stellen und befahl meinen Mitschülern zu rufen: "Faul, dumm, Versager. Faul, dumm, Versager." Diese Demütigung war meine tägliche Routine.

Ich kämpfte mich durch die dritte Klasse und bestand die Abschlussprüfungen, die als Napoleonisch bekannt waren, die niedrigste akzeptable Note. Nach der letzten Prüfung verbrannte ich zur Feier meines Sieges meine Bücher und vollführte einen indianischen Freudentanz um das Feuer. Der Sommer kam, und ich hatte drei Monate Zeit, das Leben zu genießen, ohne Schule. Und was noch wichtiger war: Ich war Herrn Azari los, die Quälerei war vorbei.

Meine Freude währte jedoch nicht länger als diesen Sommer. Am ersten Tag der vierten Klasse teilte uns der Schulleiter die Nachricht mit.

"Es tut mir leid, Ihnen mitteilen zu müssen, dass Ihr Lehrer verstorben ist. Aber ihr werdet nicht einen einzigen Tag ohne Lehrer sein. Dank Herrn Azari, der sich gnädigerweise bereit erklärt hat, die vierte Klasse zu unterrichten", verkündete er.

Normalerweise war der Tod eines Lehrers keine schlechte Nachricht für mich, aber dieser vorzeitige Verlust war niederschmetternd! Mein Alltag in der dritten Klasse wiederholte sich für ein weiteres Jahr. Aber ich schaffte es, auch die vierte Klasse zu beenden. Zum Glück wurde mein Vater in jenem Sommer nach Teheran versetzt. Wir zogen für immer in die Hauptstadt. Ich war überzeugt, dass, wenn ich in dieser Schule bliebe und in die fünfte Klasse ginge, unser neuer Lehrer gestorben wäre und ich wieder bei Herrn Azari landen würde.

Nach der vierten Klasse sah ich meinen Lehrer bis heute nicht wieder, aber der Albtraum verfolgte mich noch jahrelang. Viele Jahre lang wünschte ich mir, Herrn Azari einmal zu begegnen, denn ich hatte mir die bösartigsten Pläne ausgedacht; die Verwirklichung jedes einzelnen davon hätte ein glückliches Ende meiner lebenslangen Qualen bedeutet. Jetzt war die perfekte Zeit und Gelegenheit, um mich zu rächen.

Herr Azari war nicht allzu alt, aber sein Rücken war leicht gekrümmt. Seine Hände waren tief in die Taschen gestopft. Ich stand wie erstarrt und überlegte, was ich als nächstes tun sollte. Ich musste etwas tun! Ich musste das schmerzlichste Kapitel meiner Jugend zu Ende schreiben. Ich räusperte mich und ging nervös auf ihn zu. Als ich näher kam, spürte er meine Anwesenheit, drehte sich um und blinzelte, um mich zu erkennen. Ich starrte auf meine frisch geputzten Schuhe. Mein Herz klopfte unter seinem intensiven Blick.

"Hallo, Herr Azari."

Er erwiderte meinen Gruß freundlich.

"Hallo, es tut mir schrecklich leid, aber ich erkenne Sie nicht. Wie ist Ihr Name?"

 Ich habe mich vorgestellt, aber er hat sich nicht erinnert. Ich sprach wortgewandt, wie ein Schüler, der vor der Klasse ein Referat hält.

"Ich bin einer deiner alten Schüler. Eine der schlimmsten und bösartigsten von allen. Ich bin so froh, Sie nach all den Jahren wieder zu treffen. Sie unterrichten nicht mehr?"

 "Ich bin schon seit vielen Jahren im Ruhestand. Ich habe 36 Jahre lang im Kultusministerium gearbeitet und suche jetzt eine Stelle. Das Lehrergehalt reichte nicht aus, und jetzt können Sie sich vorstellen, wie schwierig es ist, mit dem winzigen Rentenscheck, den ich erhalte, und mit viel weniger Krankenversicherungsschutz. Ich kann es mir nicht leisten, jeden Tag Fleisch auf unseren Tisch zu bringen. Zum Teufel mit dem Fleisch; wie soll ich die Miete und die Nebenkosten bezahlen? Nur Gott kann uns jetzt noch retten!"

Ich stand regungslos da und wusste nicht, wie ich reagieren sollte.               

"Bitte verzeihen Sie mir, dass ich zu viel rede, aber meine Schüler sind wie meine Kinder. Erzählen Sie mir von sich. Wie viel Bildung haben Sie? Oh, ist das Ihr Auto? Sie müssen gut zurechtkommen.  Nichts macht mich stolzer, als zu sehen, dass meine Schüler erfolgreich werden. Sagen Sie mir, was machen Sie?"

"Ich bin ein Architekt. Das Gebäude auf der anderen Straßenseite ist mein Unternehmen. Welch ein Zufall, dass Sie einen Job suchen; wir suchen eine Bürohilfe. Wir könnten jemanden wie Sie gebrauchen. Wenn Sie jetzt Zeit haben, kümmere ich mich gleich um Ihre Einstellung."

Herr Azari folgte mir in mein Büro wie ein Kind, das Süßigkeiten sucht. Ich wies den Leiter der Personalabteilung an, ihn sofort einzustellen. Herr Azari bedankte sich ausgiebig für die Gelegenheit und versprach, am nächsten Morgen zur Arbeit zu kommen.

Ich ging früh nach Hause, aufgeregt und doch verwirrt von den Ereignissen des Tages. Ich war hungrig, hatte aber keinen Appetit. Ich ging früh ins Bett, konnte aber nicht schlafen. Ich hatte das Gefühl, dass ich meine Hausaufgaben nicht gemacht hatte; irgendetwas stimmte nicht, aber ich wusste nicht, was. Ich fühlte mich, als hätte ich etwas falsch gemacht und müsste mich morgen früh Herrn Azari stellen. Der Klang seiner bösartigen Ohrfeigen hallte in meinen Ohren wider. Meine Wangen liefen rot und heiß an. Was hatte ich dieses Mal falsch gemacht?

  Nach einem quälenden Anfall von Schlaflosigkeit wachte ich am nächsten Morgen früh auf, duschte länger als an jedem anderen Tag, schnitt mir akribisch die Fingernägel, zog meinen besten Anzug an und kämmte sorgfältig mein Haar. Ich wollte alles richtig machen und meiner Lehrerin ohne Angst gegenübertreten. Ich ging früher als sonst zur Arbeit und wartete ängstlich auf seine Ankunft.

Herr Azari war nicht da. Er hatte nie im Unterricht gefehlt, aber an diesem Tag war er nicht gekommen. Er kam nie. Später hörte ich, dass er an diesem Morgen gestorben war.

Baby-Braut*

Der schönste Tag meines Lebens war, als Mama mir das Prinzessin-Saba-Kostüm kaufte, ein langes weißes Kleid, das mit Tausenden von bunten Glitzersteinen besetzt war. Ihr üppiges blondes Haar, das ihr über die Brust fiel, glänzte so sehr, dass es mir vorkam, als würde ich in die Sonne starren, wenn ich sie ansah. Ihre Augen waren blau, die Art, die sich öffnen und schließen. Jeden Tag kämmte ich ihr Haar und berührte ihre Brüste und hoffte, dass meine eines Tages so wachsen würden wie ihre. Mein einziger Wunsch war es, eine Braut wie die Prinzessin zu werden, mit blondem Haar, blauen Augen, roten Lippen und einem weißen Kleid. 

Prinzessin Saba schlief immer in meinem Bett. Sobald sie ihren Kopf auf das Kissen legte, fielen ihr die Augen zu, und sie schlief ein, wie eine Prinzessin, die sie war. Sie wurde nie durch das Bellen streunender Hunde auf der Straße oder durch das Donnern des Donners geweckt. Im Gegensatz zu ihr fürchtete ich mich sowohl vor den bösartigen Hunden draußen als auch vor dem schrecklichen Donner, und was noch schlimmer war, ich hatte große Angst vor Mohsen, dem riesigen Jungen, der zwei Straßen weiter in unserem Viertel wohnte. Wann immer er mich allein auf der Straße erwischte, packte er mich fest, betatschte mich am ganzen Körper und grinste: "Endlich habe ich dich", sagte er immer. Und sobald ich in Tränen ausbrach und schrie, ließ er mich los und lief davon.

Eines Tages, als ich wirklich die Nase voll von ihm hatte, ging ich schluchzend zu meiner Mutter: "Dieser..., dieser Junge..." Sie ließ mich nicht ausreden, gab mir eine harte Ohrfeige und sagte: "Spiel nie wieder mit Jungs, hast du verstanden, du dummes Mädchen?"

Aber Mohsen ließ mich nie in Ruhe. Jeden Abend, wenn ich außer Haus war, um Brot zu kaufen, wartete er an einer dunklen Straßenecke auf mich, um mich zu packen. Er würde mich nie allein lassen, nicht einmal im Schlaf.

Eines Nachts sah ich ihn hinter mir herlaufen. Ich versuchte zu fliehen, aber ich konnte nicht; meine Beine waren verknotet, und ich konnte nicht rennen. Er sprang über mich, schloss mich in seine Arme und berührte mich, so viel er wollte. Ich wehrte mich verzweifelt gegen ihn, aber ich konnte mich nicht befreien. Ich schrie und wachte schweißgebadet auf. Sobald sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah ich am anderen Ende des Schlafzimmers, dass meine Mutter unter meinem Vater eingesperrt war und genauso stöhnte wie ich in meinem Albtraum. Die arme Mutter konnte auch nicht entkommen.

 Vielleicht war es nicht mein Vater, der sie belästigte, vielleicht war es Mohsen, der jetzt meine Mutter anfasste. Ich hatte solche Angst, aber ich war ganz still. Ich machte mich nass, aber ich versteckte mich unter der Decke und rührte mich nicht. Ich hatte Angst, dass er zu mir zurückkommen würde, wenn er merkt, dass ich wach bin. 

Die Prinzessin schlief immer noch ruhig in meinen Armen, ohne etwas von meinem Schrecken zu merken. Ich öffnete ein oder zwei Mal ihre Augen, aber sie schlossen sich wieder. Oh, ich hasste diesen Bastard. Ich wünschte, er würde eines Tages zu mir kommen, ich würde mich in eine Giftschlange verwandeln und ihn sieben oder acht Mal beißen, so dass er blau anläuft, sein Mund schäumt, er zusammenbricht und stirbt.   

Und nun sind einige Jahre seit diesen Tagen vergangen. Meine Brüste werden von Tag zu Tag größer, und ihre Spitzen werden härter. Lady Sakineh, die Verwalterin des Badehauses, hat meiner Mutter erzählt, dass Frau Eshrat mich für seinen Sohn haben will. Mein Vater hat den Jungen noch nicht gesehen, aber er ist einverstanden. Neulich sagte er zu meiner Mutter: "Unsere Tochter ist jetzt fünfzehn. Es ist an der Zeit, dass sie zu ihrem Mann geht. Der Junge ist in Ordnung, er kommt aus einer guten Familie."

Meine Mutter hat mir gestern gesagt: "Gott segne dich, meine Liebe, du wirst bald eine Braut.

*In Farsi bedeutet Puppe Baby-Braut

  Schlaflosigkeit                 

             "Nicht. Rühr dich nicht. Ich werde dich auf der Stelle zerquetschen.  Du wirst dafür bestraft werden, dass du mitten in der Nacht in meine Privatsphäre eingedrungen bist.  Ich verkündete sein Todesurteil mit einer Fliegenklatsche in der Hand, aber die Fliege an der Wand hatte überhaupt keine Angst.  In dem Moment, als ich das Todesurteil verkündete, verhöhnte er mich mit seinen widerwärtigen Kulleraugen. In dem Moment, in dem ich die Hand hob, flog sie von der Wand, krachte gegen die Fensterscheibe und kreiste wie ein Wahnsinniger im Zimmer.  Ich wartete geduldig auf den richtigen Zeitpunkt.

             Nach dem Manöver landete er auf der Gardinenstange, und ich nutzte die seltene Gelegenheit, vom Boden aufzuspringen und ihn niederzuschlagen.  Natürlich verfehlte ich den Bastard, und zwar peinlicherweise. Ich setzte mich hin und dachte über meinen nächsten Schritt nach. Warum sollte eine kleine Fliege es sich zur Lebensaufgabe machen, mich mitten in der Nacht zu quälen?  Wir wussten beide, dass es keinen Ausweg gab. Die Tür war zu, die Fenster waren geschlossen, einer von uns musste heute Nacht fallen.

Während ich mir kreative Wege ausdachte, um meinen Feind zu vernichten, eröffnete das Insekt kaltschnäuzig eine weitere Front im Krieg und flog plötzlich direkt in mein Gesicht. Einen Sekundenbruchteil, bevor es mir ins Auge stach, änderte es seine Flugbahn und kreiste heftig um meinen Kopf. Die einzige Möglichkeit, ihn niederzuschlagen, war, mir selbst ins Gesicht zu schlagen.  Diese Scharade hatte lange genug gedauert.

Dann flog er in die oberste Ecke des Raumes, wo zwei Wände auf die Decke trafen, und nahm eine einzigartige Position ein, um das gesamte Kriegsgebiet zu kontrollieren, meinen kleinen Raum, in dem sich nichts befand außer ein paar frischen Leinwänden auf dem Boden mit einem kleinen Hocker davor und der Staffelei, auf der meine frisch gemalte, nackte Frau stand, die auf dem Rücken lag und verführerisch posierte und nun ungeduldig darauf wartete, das Ende dieses Theaters zu sehen.

             Da ich den Feind fest im Blick hatte, zog ich den Hocker vorsichtig mit den Zehen heran, hob ein Bein und trat auf. Kaum hatte ich es geschafft, auf der Bank zu stehen, griff die Fliege zu einer bösartigen Taktik, um mich aus dem Gleichgewicht zu bringen. Sie erzeugte ein durchdringendes Geräusch und umkreiste den Raum, zu weit weg, um mich zu erreichen, und zu nah, um mich noch mehr zu quälen.  Erneut sprang ich in die Luft, um sie niederzuschlagen und ihr das Leben zu nehmen.

Ich fiel auf den Boden, und das Summen hörte auf.  Der Raum versank in eine unheimliche Stille; kein Zeichen eines Insekts. Ängstlich tastete ich jeden Zentimeter des Teppichs ab, auf der Suche nach einem kleinen schwarzen Fleck. Er war nirgends zu finden. Ich starrte in jede Ecke des Raumes, auf der Suche nach seinem zerquetschten Körper, als ich plötzlich das Monster dort sitzen sah, wo ich es niemals erwartet hätte. Es lauerte genau in der Mitte der langen Schamhaare meiner Schönheit. "Nein, die Farbe ist frisch", flehte ich gequält.

So leicht es war, ihn jetzt zu schlagen, so unmöglich war es für mich, dies zu tun. Ich liebte meine Kunst mehr als ich meinen Feind hasste. Ich war wie versteinert, hielt mir die Hand vor den Mund, als ich erkannte, wie viel Schaden er meiner Schönheit zufügen und wie leicht er mich zerstören konnte. Die abscheuliche Kreatur klammerte sich an den heiligsten Teil ihres Körpers und wartete auf meinen nächsten Schritt. Ich hatte keinen, da er bereits in meine Seele eingedrungen war. 

             Meine einzige Hoffnung war, dass er sich nicht plötzlich an meiner frisch bemalten Jungfrau vergreifen würde. Leise ließ ich meine Waffe fallen, kniete vor meiner Kunst nieder und warf mich meinem rücksichtslosen Feind ausgeliefert.

             Augenblicke später begann das widerliche Insekt vor meinen fassungslosen Augen, meine Frau mit seinen ekelhaften Klauen zu streicheln, und sie erwiderte seine Annäherungsversuche mit verführerischen Bewegungen ihrer Hüften.  Ich hörte ihr schweres Atmen, und ich konnte die unstillbare Lust im rhythmischen Vibrieren ihrer Schenkel vor Lust sehen. Es war schwer zu sagen, ob es den Käfer mehr befriedigte, mich in Schmerzen oder sie in Lust zu sehen.

Sie strich mit ihrem Körper über meine Leinwand und nahm eine kompromisslosere Position ein. Meine schöne Kreation öffnete ihren Mund und schnappte nach Luft, und ich konnte sehen, wie ihre Zungenspitze ihre Unterlippe befeuchtete. Wie schön ihre rosige Zunge das Karminrot ihrer sündigen Lippen ergänzte. Oh, wie schmerzhaft war es, zu sehen, wie meine Liebe in meiner Gegenwart ihre Unschuld an ein Monster verlor. Wie grausam konnte sie sein?

Mit lustvollen Hüftschwüngen lockte sie die Kreatur weiter an, und Augenblicke später kroch das Insekt zwischen ihre Schenkel und verschwand. Dann schloss sie ihre Beine und rollte ihren Körper zusammen, und ihr Stöhnen und Keuchen trübte die Ruhe der Mitternacht.

             Sie wurde vor meinen Augen geschändet, und die scharfen Stücke ihrer Lust verletzten meine Seele. Die Lebendigkeit ihres Fleisches auf meiner Leinwand belebte meine Fantasie auf eine Weise, die ich nie für möglich gehalten hätte. Mit jeder ihrer Bewegungen schuf sie lebendige Farben, von denen ich nie gedacht hätte, dass es sie gibt, und mit jeder ihrer Handlungen schuf sie ein exotisches Bild, das ich in meinen wildesten Träumen nie zu malen gewagt hätte.

             Sie ertrank im farbenfrohen Ozean der Lust, und mit jeder plötzlichen Bewegung ihres sündigen Fleisches stellte sie ihr Vergnügen künstlerisch mit den Farben meines Schmerzes dar. Hilflos sah ich zu, wie ein Insekt meine Fantasie umgestaltete, meine Gedanken neu definierte und meine Kunst neu erschuf.  Ich war dazu verdammt, meine Verwüstung für Momente mitzuerleben, die mir wie eine Ewigkeit vorkamen, bis sie auf dem Höhepunkt der Ekstase befriedigt wurde und vor Lust explodierte.

             Schließlich flog das tropfende Insekt von meiner Leinwand, und meine Liebe verschwand in einer Palette frischer Farben.

Jen

             Meine unheilvolle Assoziation mit Geistern reicht bis in meine frühen Kindheitsjahre zurück. Tante Sedighe, die jüngste Schwester meines Vaters, lebte in Shoushtar, einer der ältesten Städte der Welt, die auf die achämenische Dynastie (400 v. Chr.) zurückgeht. Shoushtar war die Winterhauptstadt der Sassaniden-Dynastie und wurde am Fluss Karoun erbaut. Der Fluss wurde kanalisiert und bildete einen Graben um die Stadt. Ein unterirdisches System, Ghanats genannt, verband den Fluss mit den privaten Reservoirs der Häuser und Gebäude und versorgte sie in Kriegszeiten, wenn die Haupttore geschlossen waren, mit Wasser. Die Ruinen dieser Ghanats sind noch erhalten, und einer davon war mit dem Haus von Tante Sedeghe verbunden, das meine Cousins und ich erkundeten, wenn wir uns trauten.

             Uns wurde gesagt, dass ihr Haus der Hauptwohnsitz der Jens und ihrer unmittelbaren Familien war.  Ich war nie ein großer Fan von Jens, besonders nicht von denen, die im Haus meiner Tante lebten. Ich mochte ihr Verhalten nicht, denn diese Kreaturen jagten mir eine Heidenangst ein, wenn wir meine Tante in Shoushtar besuchten. Obwohl ich vor den Jens und ihrer Neigung, von Kindern Besitz zu ergreifen, gewarnt war, habe ich mich nie geweigert, im Keller zu spielen und das Innere des Ghanat zu erkunden. Doch das nicht enden wollende Labyrinth, das mit ihrem Keller verbunden war, war zu eng, zu lang, zu dunkel und zu unheimlich, um es zu überwinden.  

             Meine älteste Schwester hingegen fand die Toilette in ihrem Haus noch schrecklicher als ihren Jens. Es war so dreckig, dass sie während der gesamten Reise nicht auf die Toilette ging.  Manchmal machte ich mich rücksichtslos über diese historische Stadt und ihre von Jen verseuchten Keller lustig, unterhielt meine Geschwister und beleidigte damit einen großen Teil der Familie meines Vaters. Ich war überzeugt, dass es an meinen unsensiblen Kommentaren lag, dass meine Tante ein paar Jahre später beschloss, nach Ahvaz zu ziehen und das Haus den Jens, den ursprünglichen Besitzern, zu überlassen. Dass ich nicht mehr in das Haus meiner Tante zurückkehrte, war jedoch nicht das Ende meiner Begegnung mit "Az ma behtaran", den "Bessergestellten", ein Satz, den ich ständig von meinem Vater hörte. Von klein auf hatte ich ein zurückhaltendes Verhältnis zu Jens, doch ich konnte ihnen nicht ausweichen. Sie erschienen in meinen Träumen, erschreckten mich in der Dunkelheit und verließen nie das Labyrinth meiner Phantasie.  

             In den ersten sechs Jahren meines Lebens in Ahvaz hatten wir kein Bad in unserem Haus. Jeden Freitag, dem einzigen Feiertag in der Woche, weckte mein Vater mich und meine beiden älteren Brüder Stunden vor dem Morgengrauen und ging mit uns ins Badehaus, den Hammam.

             "Warum so früh?" Wir haben jeden Donnerstagabend gebettelt und immer die gleiche Antwort erhalten. "Wir werden die ersten Kunden sein, besserer Service und keine Wartezeiten." Diese Tatsachen linderten nicht die Qualen, schläfrig durch die leeren Straßen in bitterer Kälte zu stapfen .  Niemand sollte eine solche Tortur ertragen müssen, nur um sauber zu sein.

             Abgesehen von meinem mangelnden Respekt vor der persönlichen Hygiene hatte ich einen noch zwingenderen Grund, das Hammam am frühen Morgen zu meiden. Die gruseligen Anekdoten, die mein Vater uns über die Geister, die in Hammams hausen, erzählt hatte, überzeugten mich davon, ein Leben lang schmutzig zu bleiben.   Er erzählte uns die Geschichte hinter dem berühmten persischen Sprichwort "Höcker über Höcker".

"Eines frühen Morgens geht ein Buckliger ins Hammam und sieht sich einer großen Gruppe von Jens gegenüber, die im Kreis stehen, sich an den Händen halten und jubelnd mit den Füßen stampfen. Ohne zu ahnen, dass es sich um eine festliche Gruppe handelt, schließt er sich den Feierlichkeiten an und beginnt zu singen und zu tanzen.  Die Jens genießen seine angenehme Gesellschaft und bewundern seine gute Laune. Als Zeichen ihrer Wertschätzung berührt ein Jen den Rücken des Fremden und nimmt ihm den Buckel ab.

             Mein Vater fuhr fort: "Er verlässt den Hammam, geheilt. Der ehemalige Bucklige eilt auf den Basar, um seinen Mitbruder zu suchen und ihm von seiner glücklichen Begegnung zu berichten. Er erzählt seinem Freund, wie die Jens seine menschlichen Qualitäten genossen und ihn für seine Fröhlichkeit belohnten: "Sie lieben es, wenn wir singen und tanzen", sagte er.

             Der Bucklige dankt ihm ausgiebig dafür, dass er ihm einen seltenen Hoffnungsschimmer gegeben hat. Er lässt sich die Adresse geben und eilt am nächsten Morgen vor Sonnenaufgang zum Hammam. Auf dem ganzen Weg schnippt er mit den Fingern, singt fröhliche Melodien und tanzt vor Freude. Als er den Hammam betritt, sieht er sich einer Schar trauriger Jens gegenüber, die mit grimmigen Gesichtern dasitzen.  Er verschwendet keine Zeit. Er betritt den Kreis der Trauernden, singt und tanzt. Die Jens sind nicht erfreut über den mangelnden Respekt des Fremden vor ihrem trauernden Ereignis. Um den unhöflichen Buckligen zu bestrafen, legt ein Jen den Buckel seines Freundes auf den seinen und schickt ihn mit zwei Buckeln nach Hause."

Ich hatte mehr Angst vor den Geschichten, die mein Vater uns über seine persönlichen Erfahrungen mit den Kreaturen, die "besser sind als wir", erzählte. 

             "An einem frühen Morgen war ich der einzige Kunde im Hammam, zusammen mit ein paar Angestellten des Badehauses. Nachdem ich mich ein paar Minuten im Heißwasserbecken entspannt hatte, kam ich heraus und legte mich mit dem Gesicht nach unten auf den Felsen. Ein Angestellter nahm das Badetuch von meinem Rücken und schrubbte meinen ganzen Körper sorgfältig mit dem schaumigen Luffa.  Als er sich um mich kümmerte, sah ich an ihm herunter und bemerkte, dass er Hufe statt Füße hatte. Er war ein Jen. So entsetzt ich auch war, ich tat so, als wäre nichts Ungewöhnliches geschehen. Nachdem er mit der Behandlung fertig war, gab ich ihm ein untypisch großzügiges Trinkgeld. Dann tauchte ich eilig in das Spülbecken, zog mich rasch an und verließ das verwunschene Hammam.

                             Als ich hinausstürmte, bemerkte der Verwalter, den ich seit Jahren kannte, meine Nervosität, hielt mich an und fragte, ob alles in Ordnung sei. Ich holte tief Luft, ging auf ihn zu und flüsterte: "Wissen Sie, dass Ihr Mitarbeiter Hufe hat - er heißt Jen. Der Verwalter nickte ruhig, zeigte auf seine Hufe und flüsterte zurück: "Sie meinen, so wie diese?".

             Jeden Freitagmorgen im Hammam war es meine erste Aufgabe, die Füße der Leute zu untersuchen. Manchmal untersuchte ich sogar die Füße meines eigenen Vaters. Warum wusste er so viel über Jens? Wie konnte er so viel wissen? Manchmal schlich ich mich an die Gäste heran, während sie gewaschen wurden, oder wenn sie aus dem Spülbecken kamen, eingewickelt in Lagen von Handtüchern, und starrte auf ihre Füße. Meine aufmerksame Neugier blieb von den anderen Kunden nicht unbemerkt.  Ich spürte, wie die Leute mich anstarrten, miteinander flüsterten und versuchten, mir aus dem Weg zu gehen. Ich machte mir keine Gedanken darüber, wie die anderen reagierten. Was mich beunruhigte, war meine angespannte Beziehung zu einem Jungen in meinem Alter, den ich in diesem Hammam kennen gelernt hatte.  Er war ein Bekannter, den ich sehr schätzte. Obwohl unsere Freundschaft durch meinen wöchentlichen einstündigen Besuch eingeschränkt und auf das Hammam beschränkt war, wuchs mir dieser Freund, dessen Namen ich nie erfahren habe, ans Herz.     Meinem Vater zufolge war er ein Waisenkind und der Adoptivsohn von Khalil, dem Hausmeister des Hammam.  Wir hatten nie die Gelegenheit, miteinander zu spielen oder viel zu reden, aber ihn jede Woche in dieser morbiden Umgebung zu sehen, war ein Glücksfall. In seiner Nähe fühlte ich mich sicher und vergaß den unheimlichen Jens. Aber mein merkwürdiges Verhalten trübte unsere Freundschaft. Als er mich ins Hammam gehen sah, fand er jede Ausrede, um mir aus dem Weg zu gehen. Ich wollte ihm die Gründe für mein bizarres Verhalten erklären, aber ich konnte ihn nicht dazu bringen, mir zuzuhören.  Als wir ankamen, schlief er oft noch. Ich ging in sein Zimmer im Obergeschoss und weckte ihn. Ich konnte den Schrecken in seinem Gesicht sehen, als er mich plötzlich neben sich im Bett sitzen sah. Er rannte nach draußen ins Zwischengeschoss. Ich rannte hinter ihm her und rief: "Hab keine Angst, kleiner Junge. Ich will nur mit dir spielen."

             Kurz nach meinem letzten Besuch am Freitag schloss das Hammam. Es ging das Gerücht um, es sei besessen, und kein Kunde traute sich zurück. Das verlassene Gebäude blieb seither unversehrt.  Bis heute wache ich jeden Freitag vor dem Morgengrauen auf und gehe in denselben Hammam, in der Hoffnung, meinen Freund aus Kindertagen zu sehen. Ich sitze am Waschbecken, wasche mich und denke an all die gruseligen Geschichten meines Vaters über Jen.

 In den Randbereichen

             Reiche Gringos brauchen einen gepflegten Rasen, und wir kümmern uns um die Gärten reicher Gringos. Wir mähen, trimmen und mulchen wöchentlich, reparieren Sprinkleranlagen, reparieren kaputte Zäune, reinigen Schornsteine und ersetzen abgeplatzte Dachschindeln. Wir sind ein Full-Service-Unternehmen namens Green Yard.

Ich habe mein Unternehmen vor drei Jahren gegründet und hart und lange gearbeitet, um dahin zu kommen, wo ich jetzt bin. Jetzt führe ich ein erfolgreiches Unternehmen mit zwei Lastwagen und insgesamt fünf Angestellten, vier davon sind Cousins und eine ist mein vierzehnjähriger Neffe.

             Mit zwei meiner Cousins teile ich mir ein Wohnmobil in einer Wohnwagensiedlung, dem billigsten Ort in dieser Stadt, der am nächsten an netten Wohnvierteln liegt. Die Miete beträgt siebenhundertfünfzig Dollar im Monat plus Nebenkosten. Die Miete ist hoch, aber nicht, wenn sie durch drei geteilt wird.  Ich bin der Einzige in der Firma, der Englisch spricht, also bin ich derjenige, der die Anrufe der Kunden entgegennimmt.

Im Sommer schaffen wir mehr als dreißig Höfe pro Tag. Die meisten meiner Kunden kommen aus Vororten in der Nähe unseres Wohnorts, so dass wir keine langen Fahrten von einem Kunden zum nächsten haben; bei den hohen Benzinpreisen wäre es sonst schwierig, das Geschäft am Laufen zu halten. Im Sommer kann ich etwa zweitausend Dollar im Monat einnehmen und 500 Dollar an meine Familie in Vera Cruse schicken.  Aber im Winter ist es noch schwieriger, über die Runden zu kommen. Es wächst kein Gras, und die Cousins in Mexiko amüsieren sich mit den Senoritas. Es gibt hier auch viele mexikanische Chicas, aber sie kosten zu viel.  Amerika hat sie verwöhnt, vor allem diejenigen, die ein wenig Englisch sprechen, denn Gringos sagen, sie seien pflegeintensiv, wie einige meiner Gärten.  Im Winter mache ich fünf bis sechs Gärten am Tag allein und zahle die volle Miete. So kann ich zwar kein Geld sparen, aber ich schaffe es, die Rechnungen zu bezahlen. Meine größte Ausgabe nach der Miete sind Lebensmittel. Ich kaufe meine Lebensmittel nicht in meiner eigenen Nachbarschaft ein; die Geschäfte hier sind voll mit Weißen, die sich nicht darüber freuen, Mexikaner irgendwo anders als in ihren Gärten oder auf ihren Dächern zu sehen.

Jeden zweiten Sonntag gehe ich in den Fiesta-Lebensmittelladen südlich der Innenstadt, um meine Speisekammer und meinen Kühlschrank mit Bier zu füllen. In Fiesta bekomme ich fünf Avocados für einen Dollar, während sie hier bei Tom Thumb für 60 Cent das Stück verkauft werden. Zwiebeln, Tomaten und Jalapenos sind hier dreimal so teuer wie im Mexican Mercado.  Obwohl das Benzin heutzutage teuer ist, rechtfertigen meine gesamten Einsparungen bei den Lebensmitteln die hohen Benzinkosten. Ich kann es mir einfach nicht leisten, verschwenderisch zu sein, vor allem nicht bei dieser Wirtschaftslage.

             Gestern hatte ich keine Gärten zu mähen, also wachte ich spät und gegen zehn Uhr auf und beschloss, einkaufen zu gehen. Ich fuhr fünfundzwanzig Minuten auf der Autobahn, um in die Innenstadt zu gelangen.  Wenn ich in der Nähe des Stadtzentrums unter der gigantischen Mischanlage ankomme, biege ich normalerweise ab und fahre über die Zufahrtsstraße zu den mexikanischen Geschäften, und dann gehe ich zur Fiesta.

Vicente Fernandez sang im Radio, und ich muss wohl geträumt haben, denn ich verpasste die Abbiegespur, so dass ich zur Kreuzung fuhr, um links unter der Brücke durchzufahren und wieder auf den Wirtschaftsweg Richtung Norden zu gelangen.  Unter drei Schichten von Autobahnen hielt ich an der roten Ampel an und wartete fast fünf Minuten lang, ohne dass die verdammte Ampel umschaltete. Ich war der Einzige, der unnötigerweise auf Grün wartete und die Abbiegespur überwachte, die Autos auf dieselbe Straße lenkte, auf die ich zu gelangen suchte. Ich hatte das Gefühl, dass diese Ampel darauf programmiert war, für immer rot zu bleiben, um mich für meine Nachlässigkeit zu bestrafen. Kein anderes Auto teilte mein Schicksal, ich war allein. Ich wartete weitere fünf Minuten, und nichts geschah; die rote Ampel wollte nicht grün werden. Irgendetwas stimmte mit dieser verdammten Ampel nicht.

Ungeduldig wartete ich noch ein wenig, um zu sehen, ob an den Ampelmasten Kameras installiert waren. Es war keine in Sicht. Ich wollte nicht gegen das Gesetz verstoßen, nicht weil ich ein guter Bürger war, sondern weil ich keiner war! Ausländer ohne Papiere und Polizisten vertragen sich nicht gut.

             Eines Nachts wurde ich von einem Polizisten angehalten, weil ich kein Nummernschild an der vorderen Stoßstange hatte. Ich hatte nie eines und wurde nie aus diesem Grund angehalten, aber in dieser Nacht wurde ich angehalten. Der Beamte sagte, das sei das Gesetz, und er hatte Recht. Nach dieser Nacht fiel mir auf, wie viele Autos auf den Straßen ohne Nummernschilder an der Stoßstange unterwegs waren. Es gibt so viele Gesetze die nicht durchgesetzt werden und nur darauf warten, Leuten wie mir aufgedrückt zu werden. Am klügsten ist es, sich unauffällig zu verhalten und unnötige Auseinandersetzungen mit dem Gesetz zu vermeiden.

             Als ich gestern unter dieser verdammten Brücke stand, wusste ich nicht, was ich anderes tun sollte, als das Gesetz zu brechen. Ich konnte nicht den ganzen Tag hinter einer roten Ampel warten, also schaltete ich das laute Radio aus und bog vorsichtig nach links ab, in der Hoffnung, dass meine Straftat unbemerkt geblieben war.  Dieser Verkehrsverstoß hätte mich mindestens einhundertfünfzig Dollar gekostet, wenn ich erwischt worden wäre. Im Winter kann ich  weiß Gott nicht einmal so viel Geld in zwei Tagen verdienen. 

             Sobald der Verkehrsverstoß begangen war, schaute ich in den Rückspiegel und sah keine Kameras an Verkehrsmasten oder blinkende Lichter eines Polizeiautos, das mich verfolgte. Ich seufzte erleichtert auf, schaltete das Radio wieder ein und bog nach ein paar Kilometern erneut rechts ab, um auf den Wirtschaftsweg zu gelangen. Dort bemerkte ich ein paar Polizeiautos, die den Wirtschaftsweg blockierten. Etwa zehn andere Autos standen vor mir, Stoßstange an Stoßstange, und warteten auf die Anweisung, die Ausweichroute zu nehmen. Es dauerte weitere zehn Minuten, bis ich langsam näher heranfuhr und sah, was los war. Ein Geländewagen war auf der Straße umgekippt, zwei Polizeiautos blockierten die Straße, und ein Polizist stand mitten auf der Straße und wies den ankommenden Verkehr an, in die einzige Rampe neben dem Wirtschaftsweg einzubiegen.  Ein Feuerwehrauto mit Blaulicht war am Straßenrand geparkt, und einige Feuerwehrleute verrichteten ihren Dienst.  Einer fegte die zersplitterte Windschutzscheibe von der Straße, der andere lotste einen großen Abschleppwagen in die Nähe des gekenterten Fahrzeugs.  Der Unfall schien jedoch nicht schwerwiegend zu sein, ich sah keine Leichen.

             Jetzt war ich an der Reihe. Ich hatte keine Ahnung, wohin dieser Umweg führen würde, aber ich hatte keine andere Wahl, als dem Beamten zu gehorchen. Also senkte ich meinen Blick, um den Augenkontakt mit dem Beamten vor mir zu vermeiden, denn an meinem Lkw fehlte immer noch das Nummernschild der vorderen Stoßstange, und bog langsam in die Rampe ein. Dann bemerkte ich, dass die Rampe eindeutig nur für Fahrzeuge mit hoher Auslastung gekennzeichnet war; eine große Raute war auf die Straße gemalt.  Ich war der einzige Insasse des Lastwagens. Ich hatte gerade eine weitere Verkehrsregel gebrochen, indem ich dem Gesetzeshüter zu Fuß gehorchte.

             Wenigstens hatte ich dieses Mal eine gute Ausrede, um das Gesetz zu brechen. Aber wenn mich ein Polizist angehalten hätte, hätte ich eine Menge zu erklären gehabt. Ich wusste, dass der Polizist, wenn er mich erwischt hätte, sich meine Geschichte nicht einmal anhören würde; er gab mir einen Strafzettel und riet mir, zum Gericht zu gehen und es dem Richter zu erklären. Das hätte bedeutet, dass ich einen Tag lang die Arbeit hätte schwänzen und einem weißen Richter in meinem gebrochenen Englisch erklären müssen, warum der Verstoß nicht meine Schuld war.

             Während ich auf der HOV-Spur fuhr, suchte ich ständig nach einer Möglichkeit, die Autobahn zu verlassen und zu meinem ursprünglichen Ziel zurückzukehren. Die verdammte Spur war zum Schutz und zur Beschleunigung des Verkehrsflusses komplett verbarrikadiert. Ich suchte weiter nach einer Ausfahrtspur, aber ohne Erfolg. Schließlich fuhr ich den ganzen Weg zurück in meine eigene Nachbarschaft, bevor ich die HOV-Spur verlassen konnte, und nahm schließlich die Ausfahrtrampe. Ich war gezwungen, zwanzig Meilen zurück zu meinem Haus zu fahren, wobei ich mindestens fünf Dollar an Benzin und zwei Stunden meines einzigen freien Tages umsonst verschwendet hatte. Ich musste noch meine Lebensmitteleinkäufe erledigen.

             So wütend ich über den ganzen Vormittag war, so seltsam komisch erschien mir das heutige Ereignis. Ich war hungrig, aber zu frustriert, um zurück in die Stadt zu fahren, um einzukaufen, und es erschien mir sinnlos, mit einem leeren Kühlschrank zurückzukehren. Während ich überlegte, was ich als Nächstes tun sollte, bemerkte ich in der Nähe meines Wohnmobilparks einen Heilsarmeeladen und bog aus einer Laune heraus auf den Parkplatz ein, um den Wagen zu parken. Warum sollten sie in dieser Stadt einen solchen Laden bauen?  Reiche Leute brauchen keine Rettung, sie haben Geld, also ist es kein Wunder, dass der Parkplatz leer war. Ich ging hinein, um ein paar Minuten zu stöbern, denn ich hatte kein Geld, um es für Kleidung oder Möbel auszugeben, die ich nicht brauchte. Die Preise waren sehr hoch für ein Geschäft, das gebrauchte Waren an einkommensschwache Kunden wie mich verkaufen will. Ich verließ den Laden, hungriger als zuvor, und fragte mich, was ich als Nächstes tun sollte. 

             Bevor ich zu meinem Wagen kam, sah ich, wie ein Mann auf der anderen Straßenseite hinter einer Tankstelle einen kleinen Jungen in seinen Wagen zwang und eilig davonfuhr und verschwand. Ich konnte nicht glauben, was ich sah.  Sein Wagen war das gleiche Baujahr und Modell wie meiner, ein alter weißer Ford F-150. Das war nicht gut. Was, wenn jemand sah, wie er den kleinen Jungen entführte, und die Beschreibung meines Wagens an die Polizei weitergab?

Das Klügste war, von dort wegzugehen, bevor ich für ein so schweres Verbrechen verhaftet wurde. Also sprang ich in meinen Truck und raste nach Hause und vergaß den verdammten Lebensmitteleinkauf.

             Heute Morgen schaltete ich den Fernseher ein und sah die Lokalnachrichten.

"Die ersten vierundzwanzig Stunden nach der Entführung sind die wichtigste Zeit, um das vermisste Kind zu finden. Die Polizei bittet Bürgerinnen und Bürger, die Informationen über dieses Verbrechen haben, sich umgehend mit den Strafverfolgungsbehörden oder dem FBI in Verbindung zu setzen."

             Hm, ich hoffe, niemand hat die Beschreibung meines Lastwagens an die Polizei weitergegeben. Ich könnte eine Menge Ärger bekommen, wenn eines Tages Polizisten an meine Tür klopfen und Fragen über den vermissten Jungen stellen.  

 Die Glücksnacht

"Herzlichen Glückwunsch, Mr. Grand! Wir haben von Ihrem Erfolg mit der Aktie gehört, die Sie vor einer Woche gekauft und heute fast verdoppelt haben." Der Wachmann grinste und hielt die schwere Glastür für den Investor-Banker auf.

Grand rief über seine Schulter: "Danke, Roger. Denken Sie daran, nichts ist zufällig. Alles geschieht aus einem bestimmten Grund." Er rückte das Revers seines teuren Anzugs zurecht und machte sich auf den Weg durch die schummrige Gasse zu seinem Mercedes Benz.  Als er einen Schuss hörte, tauchte er unter und suchte Schutz hinter seinem Auto. Er hörte einen weiteren Schuss.

"Mein nagelneues Auto wird mit Einschusslöchern ruiniert."  Der Gedanke war für Grand unerträglich. Ohne nachzudenken, streckte er den Kopf heraus und fuchtelte mit den Armen in der Luft herum: "Nicht. Nicht schießen!"

Ein weiterer Schuss durchdrang die Dunkelheit. Er blickte auf den gleißenden Glanz seines frisch geputzten Autos und brachte es nicht übers Herz, es als Schutz zu benutzen. Verzweifelt rannte er auf ein herannahendes Taxi zu und befahl ihm anzuhalten. Mit einem entsetzlichen Quietschen kam das Taxi zum Stehen.

Der Taxifahrer steckte den Kopf aus dem Fenster: "Sind Sie verrückt geworden, Sir?", schrie er mit schwerem indischen Akzent. Dann verließ er sein Taxi, ließ die Tür offen und stürzte auf den Millionär zu. Sie hörten einen weiteren Schuss. Der Taxifahrer eilte nach vorne und suchte Schutz bei dem reichen Fremden.

"Warum zum Teufel hast du mich aufgehalten? Siehst du nicht, dass auf dich geschossen wird? Suchst du einen Gefährten im Tod?", tobte er.

"Ein Verrückter schießt ohne Grund in diese Richtung." Grand schrie fast. "Ziehen Sie Ihr Hemd aus", befahl er.

"Dies ist nicht die Zeit für , Sir! Ihre verrückten sexuellen Fantasien sind mir egal. Wir befinden uns mitten in einer Krise!"

"Ich brauche sofort ein weißes Hemd und ich bin bereit, Ihnen 100 Dollar dafür zu zahlen."

"Wunderbar, Sir, ich fühle mich geschmeichelt. Wie viel werden Sie für meine Hose bezahlen? Ich habe schon viel von den Spielen der reichen Leute gehört." Der Taxifahrer lächelte wissend.

"Ich bin nicht an Ihnen interessiert, verdammt noch mal!" Der Bankier zog einen 100-Dollar-Schein aus seiner Geldklammer, während der Fahrer sich abmühte, sein Hemd auszuziehen.

"Ich habe nicht vor, heute Nacht zu sterben. Zumindest nicht auf diese Weise", erklärte Mr. Grand.

Der Millionär fuchtelte mit dem weißen Hemd in der Luft herum und schrie den Schützen an: "Was zum Teufel wollen Sie?"

Eine Kugel durchschlug das weiße Hemd, und es flatterte wie ein verwundeter Vogel. Eine Stimme hallte in der Gasse wider. "Nichts, Sir. Dies ist eine zufällige Schießerei, nichts Persönliches."

"Zufällige Schießerei?" Der Banker schreit auf. "Das ist nicht zufällig. Wenn Sie mit dem Auto unterwegs wären, an mir vorbeifahren würden und wahllos auf mich schießen würden, wäre das auch ein Zufall!"

Der hemdsärmelige Taxifahrer warnte: "Sir! Ich glaube nicht, dass es klug ist, mit einem Mann zu streiten, der eine Waffe hat und in Ihre Richtung schießt."

Grand ignorierte den zugewanderten Taxifahrer.

"Was wollen Sie? Wenn Sie nichts gegen mich persönlich haben, dann lassen Sie uns die Angelegenheit gütlich regeln. Wäre ein frischer 100-Dollar-Schein zufriedenstellend?"

Grand entriss dem Fahrer das Geld und warf ihm sein Hemd zu. "Wir haben keinen Deal."

Daraufhin griff der Fahrer in die Ecke seines Mantels. "Mein Hemd hatte zum Zeitpunkt der Transaktion keine Einschusslöcher. Alle Verkäufe sind endgültig. Keine Rückerstattung. Sie haben mein Hemd genommen, jetzt nehme ich Ihren Mantel."

"Bist du verrückt, ein 800-Dollar-Kaschmirmantel für ein lausiges, stinkendes Hemd? Wo haben Sie denn Ihren Betriebswirtschaftsabschluss her, Sie verdammter Ausländer?"

Die beiden Männer stritten sich um einen Mantel, als sich die Stimme des Schützen einmischte: "Was zum Teufel ist hier los? Wir sind mitten in einer Schießerei, und ihr streitet euch um einen Mantel?"

Der Taxifahrer rief dem Schützen zu: "Das ist alles die Schuld dieses Mannes. Erst hat er mich in eine lebensgefährliche Krise verwickelt, und jetzt zockt er mich ab." Inzwischen hatte der Taxifahrer den Kaschmirmantel von Mr. Grand schon halb ausgezogen.

"Wer sind Sie?" erkundigte sich der Schütze.

"Krishna Swami, zu Ihren Diensten. Ich bin der beste Fahrer der Sunshine Cab Company."

Grand zuckte den Mantel ab, trat aus dem Schutz des Taxis und rief in die Gasse: "Sie haben mehr als zehn Mal geschossen und mich jedes Mal verfehlt. Und weißt du, warum? Weil ich heute Nacht nicht auf diese Weise sterben soll."

Herr Grand ging dann selbstbewusst zu seinem Auto. Als er sich der Mitte der Straße näherte, bog plötzlich ein Lastwagen in die dunkle Gasse ein und stieß mit ihm zusammen.

Mr. Grand wurde durch die Luft geschleudert und landete auf dem Bürgersteig, den Hundert-Dollar-Schein immer noch in der Hand. Blut rann ihm aus dem Mundwinkel. Er öffnete gerade noch ein letztes Mal die Augen und blickte in die sanften Augen von Krishna, die neben ihm saß.

Der Taxifahrer bedeckte den Millionär mit seinem Kaschmirmantel.

"Sie hatten Recht, Sir. Es war nicht Ihr Schicksal, heute Nacht durch diese Kugeln zu sterben", sagte der Fahrer.

Dann ging er zurück zu seinem Taxi, setzte sich hinein und öffnete die Beifahrertür. Der Schütze tauchte aus der Dunkelheit auf und setzte sich auf den Beifahrersitz.

"Es ist erstaunlich, dass er wusste, dass er nicht durch meine Kugeln sterben würde", bemerkte der Schütze.

"Ja, das war es. Nicht viele Menschen haben das Glück zu wissen, wie sie gehen. Aber er wäre noch am Leben, wenn er heute Abend nicht so viel Glück gehabt hätte!" sagt Krishna.

 Das Taxi mit zwei Männern verschwand in der schwarzen Gasse

 Moment

             Er verließ die Arbeit um Punkt 17 Uhr, weil er mit dem defekten Schloss der Waschkammertür zur Garage beschäftigt war. Letzte Woche hatte ihm seine Frau einen dringenden Wartungsauftrag erteilt.

"Die Tür verriegelte sich von selbst, und ich musste meinen Schlüssel benutzen, um ins Haus zu kommen, damit ich sie reparieren konnte", sagte sie.

"Ich muss ein neues Schloss dafür besorgen", antwortete er.

Und um auf Nummer sicher zu gehen, hängte er einen zusätzlichen Schlüssel an einen Haken in der Garage.  Jede kleine Reparatur im Haus konnte zu einem Streit und großen Kopfschmerzen führen.

"Ich hatte diese Woche viel zu tun, ich werde es am Wochenende erledigen. Wenn Sie sich in der Zwischenzeit ausgesperrt haben, benutzen Sie einfach den Schlüssel an dem Haken oben an der Wand links von der Tür."

             Er kam gegen 18:30 Uhr zu Hause an.  Als er in die Gasse einfuhr und kurz bevor er in seine eigene Einfahrt einbog, winkte er seinem Nachbarn im Haus hinter ihnen zu. Der Nachbar winkte mit einem freundlichen Lächeln zurück.

             Dieser Mann war der Nachbar, der immer an Oldtimern arbeitete, und sein neuestes Projekt war der Umbau eines roten 1965er Ford Mustang in seiner Einfahrt.  Obwohl der Anblick eines zerlegten Motors, eines heruntergefallenen Schalldämpfers oder loser Teile eines Zylinders, die auf dem Boden verstreut lagen, kein schöner Anblick war, war es wirklich aufregend, Zeuge der allmählichen Wiedergeburt einer ausgestorbenen Spezies zu werden.  Er hatte nie ein Interesse daran entwickelt, an seinem Auto zu arbeiten, doch die Beharrlichkeit, die unendliche Geduld und das Fachwissen seines Nachbarn, einem Leichnam wieder Leben einzuhauchen, hatten seinen größten Respekt verdient.

             Sobald er in der Garage geparkt und das Haus betreten hatte, holte er sich ein kaltes Bier aus dem Kühlschrank und checkte seine E-Mails. Dann zog er sich um, steckte sein Handy in die Tasche seines T-Shirts und ging in die Küche, um das Abendessen vorzubereiten. Seine Frau hatte sich nach einem heftigen Streit wieder einmal über das Wochenende in das Haus ihrer Eltern geflüchtet, um ihm aus dem Weg zu gehen.  Nach dem bisherigen Verlauf und der Heftigkeit ihres letzten Streits zu urteilen, war er sich sicher, dass sie nicht vor Montag und, wenn er Glück hatte, vielleicht sogar erst am Dienstag zurück sein würde. Er freute sich auf ein erholsames Wochenende ganz für sich allein und war entschlossen, das Beste daraus zu machen.

Er stellte seinen Laptop auf den Küchentisch, um beim Kochen die Sitzung der UN-Generalversammlung über die Verbreitung von Atomwaffen auf YouTube zu verfolgen. Heute Abend hatte er Lust auf Hühnercurry.  Alles, was er brauchte, waren Hühnerbrüste, Currypaste, Knoblauch, frischer Koriander, Zwiebeln und Kokosmilch. Sein Magen knurrte schon beim Gedanken an den Duft des Curry-Eintopfs, der seine Stimmung schon vor dem Kochen hob.

             Er schnappte sich die Zutaten aus der Speisekammer und dem Kühlschrank und spurtete in die Garage, um die Hühnerbrüste aus dem Tiefkühlschrank zu holen.  Wie üblich ging er nicht in die Garage hinein, sondern streckte seinen halben Körper hinein und hielt den rechten Fuß in der Tür, um sie offen zu halten, und schaffte es geschickt, den Gefrierschrank zu erreichen und zwei Hühnerbrüste zu holen.

Als er sich umdrehte, um hineinzugehen, wurde er durch das Klingeln seines Handys aufgeschreckt und wechselte schnell die Hand: Mit der linken Hand hielt er das gefrorene Geflügel, mit der anderen fischte er das Telefon aus seiner Tasche. Im Bruchteil einer Sekunde, bevor er es aufklappen konnte, und während er die Tür noch mit dem Oberkörper aufhielt, rutschten beide Vögel aus und flogen ihm aus der Hand. Um sie aufzufangen, bevor sie auf dem schmutzigen Garagenboden aufschlugen, und gleichzeitig sein Telefon nicht zu verlieren, verlor er das Gleichgewicht und fiel hin.

Instinktiv griff er nach dem Türrahmen, um sein Gleichgewicht wiederzufinden, und erreichte die Scharnierseite des Türpfostens, verlor aber völlig das Gleichgewicht und fiel. Die schwere, federbelastete Tür schlug auf seine rechte Hand zu, die darin eingeschlossen war.

             Einen Moment lang hatte er das Gefühl, einen Stromschlag bekommen zu haben. Ein unerträglicher Schmerz durchzuckte sein gesamtes Nervensystem und setzte ihn außer Gefecht.

Als er unter pochenden Schmerzen wieder zu sich kam, war es in der Garage noch dunkler, und er konnte sich nicht mehr daran erinnern, was ihm passiert war; er konnte seine Lage zunächst nicht begreifen. Vier Finger waren in der eingeklemmten Tür eingeklemmt, und sein dunkelblauer Daumen war bis zur Unkenntlichkeit angeschwollen.  Sein Körper hatte aufgegeben, und sein Gehirn funktionierte nicht mehr. Die unzusammenhängenden Bilder des Grauens schossen ihm durch den Kopf, und wieder einmal wurde er ohnmächtig.

Als er das nächste Mal aufwachte, waren seine Augen voller Tränen und sein Mund trocken. Seine rechte Hand war bis zum Arm angeschwollen, und der unerträgliche Schmerz wütete in seinem ganzen Körper.  Seine Hand war mit der Tür verschmolzen, als wäre sie von einem surrealistischen Künstler mit einer bizarren Fantasie geformt worden. Der Anblick des ominösen Kunstwerks, zu dem er selbst geworden war, machte ihm klar, dass er nie wieder einen Pinsel zum Malen würde in die Hand nehmen können; allein der Gedanke daran war unerträglich, und er schluchzte leise in ein weiteres Koma.

             "Die Hähnchenbrust in Würfel schneiden. Geben Sie Olivenöl in einen Wok, streuen Sie eine Prise Senfkörner und Kreuzkümmel darüber und drehen Sie die Hitze hoch. In wenigen Minuten ( ) beginnen die Samen im heißen Öl zu knallen und verströmen ein himmlisches Aroma..." Das Rezept spukte in seinem schmerzenden Kopf herum, bevor das Klingeln seines Mobiltelefons sein Bewusstsein aufrüttelte.

Seine einzige Hand griff in die Hemdtasche, in der Hoffnung, das Telefon zu ergreifen, aber es war nicht in seiner Reichweite; es war unter das Auto geworfen worden, weit weg von seinem Zugriff; das fluoreszierende Licht des Bedienfelds funkelte für einige Sekunden in der Dunkelheit. Er reckte den Hals und scannte die Garage von seinem Aussichtspunkt aus und entdeckte Dutzende von Werkzeugen und Geräten, die an den Wänden hingen und auf den Regalen lagen, darunter ein medizinisches Notfallset und ein eleganter, überdimensionaler roter Panikknopf, der mit einer Berührung den Notruf und seinen genauen Standort übermitteln konnte. Er sah so viele Werkzeuge und Geräte, die an den Wänden hingen oder auf der Bank lagen, um im Notfall eingesetzt zu werden, und die alle zu weit weg waren, um sie zu erreichen, und zu nah, um seine Qualen zu verschlimmern.

             Als er das erste Mal in der Gasse an der Garage seines Nachbarn vorbeikam und die Hand ausstreckte, um den Knopf der Fernbedienung seines Garagentors zu drücken, dachte sein Nachbar, er würde ihm zuwinken, also winkte er zurück. Diese unbeabsichtigte freundliche Geste wiederholte er mehrmals, bis ihm klar wurde, dass er versehentlich ein höfliches Verhalten gezeigt hatte.  Seitdem winkten sie sich jedes Mal zu, wenn er nach Hause kam.  Obwohl sie einander nie persönlich begegneten und sich vorstellten, gelang es ihnen, aufgrund eines einfachen Missverständnisses eine Fernbekanntschaft zu schließen.

             Am Türrahmen war Blut verkrustet.  Als er verzweifelt nach dem Türknauf griff, schoss ihm die Warnung seiner Frau durch den Kopf, und sein Blick wurde auf den zusätzlichen Schlüssel an der Wand gelenkt.  Der kleine rote Punkt auf seinem Handy blinkte. Der Anrufer musste eine Nachricht hinterlassen haben. Aber er wusste, dass die Nachricht nicht von seiner Frau stammte; er kannte sie zu gut, um einen solchen Anruf zu erwarten.  In gewisser Weise war er froh, dass es nicht ihr Anruf war, denn sonst hätte er, wenn er ihren Anruf an einem Freitagabend nicht pünktlich beantwortet hätte, ein ganz neues Problem in ihrer Ehe geschaffen. Seine geschwollene Hand blutete jetzt.

             "Das Timing ist beim Kochen entscheidend. Zwiebeln und zerdrückten Knoblauch zusammen, aber getrennt vom Huhn anbraten..."

             Er reckte den Hals, um die leuchtenden Zahlen der Digitaluhr an der gegenüberliegenden Wand zu sehen. Es war jetzt 1:30 Uhr. Selbst wenn er in der mitternächtlichen Stille schrie, konnte man ihn nicht hören. Sein Haus an der Ecke war das einzige in der Nähe eines leerstehenden Hauses, das zum Verkauf stand. Sein blutarmer Körper war kurz vor dem Zusammenbruch. Er streckte seinen ganzen Körper in alle Richtungen, doch er erreichte nirgendwo eine höhere Schmerzgrenze.

Er rief um Hilfe, aber sein dumpfes, von entnervendem Schmerz gezeichnetes Quieken verklang in seiner Einsamkeit.

"Geben Sie gehackten Koriander in die Sauce und streuen Sie etwas davon zum Garnieren auf den Teller..."

Jakob

Er hält sich die Ohren mit den Handflächen zu, nachdem er stundenlang geschrieben hat, blickt auf den Papierstapel auf seinem Schreibtisch, wirft den Stift beiseite und geht zu seinem Bett. Der tosende Wind rüttelt an den Fensterscheiben. Er steht auf, indem er seinen schmerzenden Rücken mit zwei Händen stützt, und denkt, dass der Herbst nicht seine Lieblingsjahreszeit ist.

Eine Stimme hallt in seinem kleinen Zimmer wider. Er blickt durch das Fenster in die Dunkelheit und sieht nichts als sein Spiegelbild. "Ist da jemand?" Keine Antwort, nur das Rascheln der Äste, die an der Dachrinne und am Fenster kratzen, und das laute Zischen des Sturms. Er hört die Stimme wieder, als er auf sein Bett zugeht.

"Ich bin hier."

"Wo?", fragt er keuchend. "Ich sehe hier niemanden."

"Du hast mich geschrieben, also bin ich. Ich klinge wirklich wie ein Philosoph, nicht wahr?"

Der Schriftsteller schaut auf die Uhr an der Wand. Es ist drei Stunden nach Mitternacht. Verwirrt fährt er sich mit den Fingern durch die Haare. "Ich muss mehr schlafen." Er kichert, als er sich auf das Bett setzt.

"Du hast deinen Verstand nicht verloren, ich bin es, wirklich ich, Jacob."

"Wer?"

"Du weißt, wer. Du kennst mich besser, als ich mich selbst kenne.  Wir sind verwandt, im Gegensatz zu anderen."

"Oh, ich bin so müde. Ich muss etwas schlafen, das ist wirklich seltsam."

"Tun Sie nicht so, als würden Sie mich nicht kennen, und verletzen Sie nicht meine Gefühle, indem Sie jemanden ignorieren, der so viel für Sie getan hat."

"Was? Was hast du für mich getan?"

"Wie viele Leben soll ich nehmen, um dir meine Treue zu beweisen?"

"Wovon reden Sie?"

 "Du denkst dir einen Plan aus, und ich führe ihn einwandfrei aus. Das ist die tiefste und dauerhafteste Beziehung von allen. Wir sind Blutsverwandte."

"Ich muss verrückt geworden sein. Nur ein Verrückter streitet sich mit der Figur seines Buches, geschweige denn mit der wahnsinnigsten von allen."

"Ich brauche deine Hilfe, um dieses Mal zu entkommen, etwas stimmt nicht. Du musst etwas tun, Mann."

"Wovon redest du?"

"Werdet mich irgendwie los, für immer, ich meine, ich mache mir Sorgen."

"Dich loswerden, warum, verdammt noch mal?"

"Warum fragst du? Ich kann so nicht weitermachen, Mann, ich brauche dich dieses Mal. Werde mich einfach los, du musst doch wissen, wie."

"Deine Zukunft wird so sein, wie sie in früheren Geschichten war. Du wirst spurlos verschwinden. Du wirst leben. Du wirst in den Herzen und Köpfen meiner Leser leben, im dunkelsten Labyrinth ihrer Seelen."

"Hör auf, Scheiße zu reden, Mann? Hör auf mit dem Gelaber, verdammt noch mal. Ich bin nicht mehr in deinem Buch, verstehst du das nicht? Früher habe ich es ohne Angst, ohne Gnade und ohne Reue getan. Ich hatte keinen Hass. Ich habe es nur aus Spaß an der Freude getan, so wie du es dir vorgestellt hast, aber etwas hat sich in mir verändert."

"Du hast dich überhaupt nicht verändert."

"Erinnerst du dich an das alte Ehepaar, das ich wegen weniger als hundert Dollar, die ich in ihrer Wohnung fand, umgelegt habe? Das Geld habe ich nicht einmal gebraucht. Meine einzige Befriedigung war, sie leiden zu sehen, sie um ihr Leben betteln zu sehen. Aber etwas hat sich in mir verändert, ich kann es nicht erklären. Jetzt zittern meine Hände. Das ist ein schlechtes Zeichen. Wenn ich erwischt werde, habe ich kein Alibi, keine Ausrede mehr."

"Deshalb wirst du auch nicht erwischt, verstehst du nicht? Das ist das Schöne an dir. Wenn du aus einem bestimmten Grund tötest, egal aus welchem Grund, hinterlässt du eine Spur und wirst irgendwann gefasst. Es geht darum, keine zu haben. Nur so überlebst du. Man muss Angst haben, Angst zu haben. Verstehst du denn nicht? Ihr seid so unschuldig wie eure Opfer. So habe ich dich erschaffen. Das ist das Geniale an dir. Niemand kann dich je verstehen, aber jeder kann sich irgendwie mit dir identifizieren. Das ist es, was du bist, die dunkle Seite von allen anderen."

"Ich bin zu real."

"Ja, glauben Sie mir, Sie sind echt und authentisch."

"Niemand versteht mich, niemand weiß, wofür ich stehe".

"Du stehst für nichts, gar nichts, und doch haben die Leute Angst vor dir, weil sie du sind und du sie bist. Das ist der Teil, den sie nicht verstehen.  Aber ich verstehe es.  Du leidest an einem Schmerz, der tief in unserer Seele sitzt. An einer Krankheit, die mehr oder weniger jeder hat, aber ständig leugnet. Deshalb bewundern dich die Leser und wissen nicht, warum. Du bist der unkontrollierbare Drang aller Menschen.  Wenn du normal wärst, hätte man dich schon längst erwischt. Es darf kein Muster in deiner Arbeit geben, keine Logik. Ihre Fälle und alle Ihre Auftritte sind noch in vier Staaten offen, weil Sie einzigartig sind. Aber das ist noch nicht das Ende der Fahnenstange. Du wirst es für immer sein. Deine zukünftigen Arbeiten werden alle in ihren Bann ziehen."

"Ich verliere mein Fingerspitzengefühl, ich werde emotional.  Das letzte Mal hatte ich Angst, Blut an meinen Händen zu sehen. Ich werde verdammt noch mal normal. Ich habe Angst, verstehst du das nicht?"

"Ich muss jetzt schlafen gehen, aber mach dir keine Sorgen, solange du der bist, der du bist, wird es dir gut gehen."

"Ich bin nicht nur in deinen Träumen, in deinen Fantasien, was du schreibst, wird wahr."

"Du bist so real wie das Leben selbst. Ich habe dir einen Sinn, ein Ziel und eine Mission gegeben; das ist die Kunst des Schreibens. du bist ein Anti-Held, und du wirst leben. Aber jetzt wünschte ich, ich hätte dir ein bisschen mehr gesunden Menschenverstand mitgegeben. Lass mich in Ruhe."

 Er sackt auf dem Bett zusammen und schließt die Augen.

"Erinnerst du dich an Julia? Julia, die vor drei Jahren tot im Wald gefunden wurde? Dieselbe unschuldige Kellnerin, die im Restaurant Red Castle arbeitete? Erinnerst du dich an den Tag, an dem ich einen Hamburger bestellte und ihr sagte, dass ihre Unschuld sie eines Tages in Schwierigkeiten bringen würde? Raten Sie mal, wie viele Schnitte sie im Gesicht hatte, als man sie fand? Alles, was mit ihr geschah, war genau so, wie du es geschrieben hast.  Die Polizei hatte keine Spur von dem Mörder und keinen Hinweis auf sein Motiv, aber du und ich wissen genau, was passiert ist", sagt die Stimme.

Der Schriftsteller verbirgt sein Gesicht im Kissen, um Jakob nicht zu hören.

"Zwei Monate später schrieben Sie über Carlos. Das FBI ist immer noch verblüfft, warum ein Schwergewichts-Boxchampion sich nicht verteidigt hat.  Seine Hände waren zum Zeitpunkt des Mordes frei. An seinen Handgelenken wurden keinerlei Spuren gefunden.  Es sah so aus, als hätte er mit dem Mörder kooperiert! Die schockierende Nachricht von seiner mysteriösen Ermordung war monatelang in den Zeitungen des ganzen Landes zu lesen.  Sein grausamer Tod verfolgte jeden in New York; niemand war in der Stadt mehr sicher.  Schließlich, ein Jahr später, wurde bekannt gegeben, dass die Polizei einen Verdächtigen gefasst hatte, der beim Versuch zu fliehen, erschossen wurde.  Das war das Beste, was sie tun konnten, um die Menschen zu besänftigen. Was für eine große Lüge. Aber wir wissen, was passiert ist, nicht wahr? 

"Warum erzählst du mir das alles, verdammt?"

"Ein paar Wochen später wurde das Verschwinden eines kleinen Mädchens namens Amanda Cane bekannt. Nur eine Woche später griff die Polizei einen Mann in einem Wohnviertel auf, der angeblich versuchte, einen kleinen Jungen in sein Auto zu locken. Dieser arme Kerl war ein Wiederholungstäter und saß bereits dreimal wegen Bagatelldiebstahls im Gefängnis. Sein Vorstrafenregister sprach für sich selbst.  Und er hatte kein ehrliches Gesicht, das ihm vor Gericht helfen konnte.  Sie sagten, sie hätten die Haare des Opfers in seinem Auto gefunden.  Und das war's. Wer könnte besser als ein Abschaum wie er für ein Verbrechen bezahlen, das er nicht begangen hat? Sein ganzer Prozess vor Gericht dauerte nicht länger als ein paar Wochen. Die Geschworenen haben ihn schuldig gesprochen.  Der Fall ist abgeschlossen."

Der Schriftsteller steht auf, sucht in den Zeitungsarchiven im Internet nach und stellt fest, dass alle Mordkomplotte, die er geschrieben hat, genau so ausgeführt wurden, wie er sie beschrieben hat. Die Details aus den Ermittlungen der Polizei und der Reporter stimmten genau mit dem überein, was er in seinen unveröffentlichten Geschichten geschrieben hatte. Die Zeiten und Orte der Verbrechen waren identisch. Sogar die Namen und Adressen der Opfer stimmten überein. Die einzigen Diskrepanzen zwischen seinen Aufzeichnungen und den tatsächlichen Ereignissen waren Spekulationen und Theorien des FBI über die Motive und den Aufenthaltsort des Mörders, und diese Details waren genau das, was er nicht geschrieben hatte. Zwei unschuldige Männer waren für Verbrechen hingerichtet worden, die sie nicht begangen hatten, wie Jacob sagte.

Verzweifelt eilt er zum Bücherregal und findet das Manuskript seiner unveröffentlichten Werke unversehrt vor. Verwundert reibt er sich mit seinen beiden Zeigefingern die Schläfen und geht in seinem kleinen Zimmer hin und her. Dann hält er inne, zündet sich eine Zigarette an und inhaliert den Rauch. Während er auf seine Hände schaut, sagt er zu Jakob: "Deine Hände dürfen nicht zittern! Das ist das Geheimnis deines Erfolges. Nur so kannst du überleben."

Fiktiver Charakter

Von meinem Schreibtisch aus höre ich immer das Rumpeln seines Lastwagens, bevor ich den Kopf drehe und sehe, wie er die Post in die Briefkästen schiebt. Der Postbote erreicht unsere Straße jeden Tag gegen elf Uhr. Ich bewundere seine Fahrkünste, die Art und Weise, wie er seinen kleinen weißen Lastwagen zwischen den beiden geparkten Autos auf beiden Seiten meines Briefkastens hindurch manövriert. Einmal hat er einen Warnhinweis auf den Kasten geklebt, der mich darauf hinweist, dass mein Auto weit genug vom Briefkasten entfernt geparkt sein muss, damit ich leicht an ihn herankomme.

Manchmal stürme ich in dem Moment, in dem ich ihn an meinem Briefkasten vorbeikommen sehe, gerade noch rechtzeitig hinaus, um ihm ein Stück Ausgangspost zu geben, bevor er wegfährt. Und gelegentlich klopft er an meine Tür, um ein Paket abzugeben, das ich unterschreiben muss. Vielleicht bin ich zu zynisch, aber irgendetwas an unserem Postboten stört mich; ich mag es einfach nicht, wie er mich ansieht. Obwohl er ein sehr ruhiger und gut erzogener Mensch zu sein scheint, weiß er aufgrund seines Berufs zu viel über die persönlichen Angelegenheiten anderer, und das gibt mir den

gruselt. Ich wette, er achtet darauf, was ich empfange oder sende.

Wie sonst kann er seinem langweiligen Job etwas Würze verleihen? Ich weiß, dass ich an seiner Stelle dasselbe tun würde. Das Schnüffeln im Privatleben anderer mag moralisch verwerflich sein, ist aber sicherlich ein faszinierender Zeitvertreib, den Postangestellte als selbstverständlich ansehen. Unter

Im Allgemeinen besteht die Hauptaufgabe der Post darin, mir Junk-Mails, Rechnungen und schlechte Nachrichten zu bringen, die mich nicht interessieren; daher mag ich die Post oder den Mann, der sie zustellt, nicht besonders.

Vor ein paar Wochen, als ich in meiner Fantasie abdriftete und fieberhaft an meiner neuen Geschichte auf meinem Computer tippte, bemerkte ich den Postboten, der mit einem Brief in der Hand auf mein Haus zustapfte. Bevor er klopfen konnte, sprang ich auf, um die Tür zu öffnen, und erschreckte ihn.

Er löste einen grünen Zettel aus dem dicken Umschlag, reichte ihn mir und sagte: "Bitte unterschreiben Sie in der ersten Zeile und schreiben Sie Ihren Namen in die zweite."

Ich spürte ein böses Grinsen in seinem Gesicht. Er muss die Adresse des Absenders gelesen haben. Sie lautet

war von einer Anwaltskanzlei.

Nachdem er gegangen war, öffnete ich den Umschlag und entfaltete die Papiere, um zu erfahren, dass ich verklagt worden war. Hastig blätterte ich durch den juristischen Hokuspokus, um zu sehen, warum. Unter den vielen giftigen Wörtern und Phrasen wie "Gerechtigkeit" und "Anwaltskosten", die überall auf dem Schriftstück herumkrabbelten und nur darauf warteten, zuzubeißen, erregten die Worte "Diffamierung" und "Verleumdung" meine Aufmerksamkeit. Ich tat, was ich normalerweise in ähnlichen Situationen tue. Ich legte den Brief weg, schloss die Augen und holte tief Luft, um mich zu beruhigen. Dann ging ich im Zimmer auf und ab, verfluchte mein verdammtes Glück und schrie alle Schimpfwörter aus meinem Wortschatz. Diese therapeutische Routine brachte nicht die erhoffte Erleichterung, denn mir wurde klar, dass ich meine Fluchziele eingrenzen musste. Dann nahm ich den Brief vom Couchtisch und las ihn sorgfältig, um herauszufinden, wen ich dieses Mal verärgert hatte. Ich wurde von einer Figur aus einer Kurzgeschichte verklagt, die ich vor ein paar Jahren geschrieben hatte. Ich konnte nicht aufhören zu lachen,

eine so leichtfertige Klage zu sehen. Dem Schreiben zufolge stimmten die persönlichen Eigenschaften des Bösewichts, den ich in meiner Geschichte dargestellt hatte, genau mit denen eines Mannes überein, den ich nie getroffen hatte. Der Kläger behauptete, seine Figur sei in meiner Fiktion zu genau dargestellt worden, als dass es sich um einen einfachen Zufall in einer Phantasieerfindung handeln könnte.

Ich wurde für die wissentliche Verleumdung eines unschuldigen Mannes und die Schädigung seiner

Ruf.

Wer, der bei klarem Verstand ist, würde eine solch absurde Klage ernst nehmen? fragte ich mich. Doch der Brief schien echt zu sein, und so blieb mir nichts anderes übrig, als die Klage zu beglaubigen und mich irgendwie zu verteidigen. Am nächsten Tag blätterte ich in den Gelben Seiten, um einen auf Verleumdungsklagen spezialisierten Anwalt zu finden.

"Ist es möglich, von einer imaginären Figur verklagt zu werden?" Ich war gleichermaßen wütend und verblüfft.

"Sie werden nicht von einer imaginären Figur verklagt", sagte der

sagte der Anwalt.

"Wie kann ich für etwas verklagt werden, das ich mir ausgedacht habe?"

"Eine echte Person verklagt Sie wegen Verleumdung. Ich kenne diese Anwaltskanzlei nicht, aber wenn Sie Zweifel an der Echtheit haben, können Sie sich an die Anwaltskanzlei wenden, die den Kläger vertritt, um die Klage zu bestätigen.

"Das habe ich schon. Die Anwaltskanzlei ist echt, und der Berater

Derjenige, dessen Unterschrift auf den Papieren steht, arbeitet tatsächlich dort."

"Dann sind Sie in einer echten rechtlichen Zwickmühle." Ich spürte einen bissigen

Sarkasmus in seiner Antwort.

"Haben Sie Erfahrung mit Verleumdungsklagen?"

"Ich habe mehr als zwei Jahrzehnte lang in diesem Rechtsgebiet praktiziert.

"Kann er sich vor Gericht durchsetzen?"

"Das hängt davon ab, wie genau man ihn dargestellt hat. Ja, er

kann einen Fall haben."

"Welche Möglichkeiten habe ich? Was ist der nächste Schritt?"

"Sie müssen auf seine Anschuldigungen reagieren. Wenn Sie meine Dienste in Anspruch nehmen wollen, verbinde ich Sie mit meiner Sekretärin, damit Sie einen Termin für nächste Woche vereinbaren können. Bringen Sie die fragliche Geschichte und alle anderen Belege mit, die Sie haben. Haben Sie für das Schreiben dieser Geschichte ein Einkommen erhalten, vielleicht ein Honorar oder einen Vorschuss?"

"Ich bin ein krankhaft obskurer Schriftsteller. Dieses verdammte Stück wurde nur einmal in einer Zeitschrift veröffentlicht, und ich habe für jedes Wort einen Penny erhalten. Insgesamt habe ich satte fünfundvierzig Dollar und dreiundsechzig Cents verdient."

"Lassen Sie mich Ihnen diese Frage stellen, und ich möchte, dass Sie ehrlich sind. Ist es möglich, dass Sie seine Figur versehentlich auf der Grundlage einer realen Person aus Ihrem Leben dargestellt haben, die Sie vielleicht kannten?

"Ich habe mich nicht bewusst bemüht, eine reale Person darzustellen. Ich habe ihn nur aufgrund meiner Wahrnehmungen erschaffen. Es ist nicht meine Schuld, wenn ein echter Mensch solche abstoßenden Eigenschaften hat. Sollte ich bestraft werden, weil jemand anderes korrupt ist?"

"Nun, das ist der Kern dieses Prozesses. Sie werden wegen Verleumdung verklagt. Die Geschworenen wollen wissen, ob Ihre Darstellung böswillig war."

"Ich habe ein Stück verdammte Fiktion geschrieben, verdammt noch mal. Die gesamte Prämisse der Geschichte ist erfunden, die Ereignisse sind erfunden, die Charaktere sind fiktiv und die Dialoge sind frei erfunden. Und ich bin ein lausiger Schriftsteller; was ich schreibe, kann niemandem schaden. Ich kann Ihnen aus zuverlässiger Quelle sagen, dass meine Texte schwach, inkohärent und völlig zweideutig sind. Es gibt keine Möglichkeit, dass ich realistischerweise

jemanden zu porträtieren, geschweige denn einen Rufmord zu begehen. Sie legen einfach die Kopie des schäbigen Schecks, den ich für den Mist, den ich geschrieben habe, erhalten habe, als Beweis vor Gericht vor, um den Kläger zu ohrfeigen. Was ich für dieses Stück verdient habe, ist der beste Beweis für meine Inkompetenz als Autor."

"Lassen Sie mich Ihnen einen kostenlosen Rat geben. Wenn dieser Fall vor Gericht geht, sollten Sie Ihre Rhetorik mäßigen. Emotionale Ausbrüche und Sarkasmus sind bei Richtern verpönt."

"Lassen Sie mich in den Zeugenstand und geben Sie mir meine Chance vor Gericht. Ich bin sehr glaubwürdig, ich schwöre bei Gott. Ich spiele nicht den Unschuldigen; ich bin ein lausiger Schriftsteller. Lassen Sie mich Ihnen ein schmutziges Geheimnis über diese spezielle Geschichte verraten.

Ich habe ein Dreijahresabonnement für die Zeitschrift gekauft, in der diese Geschichte veröffentlicht wurde. Ich habe ihnen mehr bezahlt, als sie mir gezahlt haben. Mein Nettoeinkommen aus dieser literarischen Affäre war negativ, und ich habe diesen Verlust in meiner Steuererklärung angegeben. Das alles ist dokumentiert. Der Gedanke, dass ich von dieser Transaktion profitiert habe, ist einfach lächerlich.

Er hielt einige Augenblicke inne. Ich konnte ihn seufzen hören. "Ich sage Ihnen gleich, Sir, Ihr trockener Humor und Ihre Streitlust werden bei den Geschworenen keinen Anklang finden. Ehrlich gesagt, wird das vor Gericht ein harter Kampf werden."

"Ich habe keine andere Wahl, als das Monster zu bekämpfen, das ich in meiner Fiktion dargestellt habe.

"Würden Sie mich vertreten?"

"Natürlich, das werde ich. Ich berechne 250 Dollar pro Stunde und verlange einen Vorschuss von 7.500 Dollar, für den Sie dreißig Stunden meiner Zeit in Anspruch nehmen können. Und ich möchte, dass Sie verstehen, dass ich kein positives Ergebnis garantieren kann. Nachdem Sie den Vertrag mit mir unterzeichnet haben, wird Ihnen jedes Schreiben, das ich in Ihrem Namen verschicke, in Rechnung gestellt.  Jede Korrespondenz, die unser Büro mit der gegnerischen Partei führt, wird in Rechnung gestellt. Jede

Jedes Mal, wenn ich mit Ihnen telefoniere, stelle ich Ihnen etwas in Rechnung. Ich lade dich auf, wenn ich an dich denke

Ob im Bett, unter der Dusche oder sogar auf der Toilette, ich möchte, dass du das weißt. Meine Zeit ist

wertvoll."

"Ja, ich verstehe. Bitte verbinden Sie mich mit Ihrer Sekretärin, damit ich die notwendigen Vorbereitungen treffen und einen Termin vereinbaren kann."

"Natürlich, haben Sie einen Moment Geduld mit mir. Wir haben eine neue Telefonanlage. Ich kenne mich mit diesen Tasten noch nicht aus. Wenn die Verbindung unterbrochen wird, rufen Sie bitte zurück und sprechen Sie mit Jennifer."

Natürlich wurde die Verbindung unterbrochen, und ich rief nicht zurück. Jetzt hatte ich mehr Gründe, meine Interessen gegenüber dem Anwalt zu schützen als gegenüber dem Ankläger. Oh! Ich hasse es, mit Anwälten und Gebrauchtwagenhändlern zu tun zu haben, ganz zu schweigen von meiner Ex-Frau.

Die Wahrheit war, dass ich es mir nicht leisten konnte, einen kostspieligen Rechtsstreit zu führen, um mich gegen die Anschuldigungen eines Gauners zu verteidigen, den ich mir in einer meiner wahnhaften Affären ausgedacht hatte. Dieser Scharlatan erpresste mich auf legale Weise, denn er kannte meine verschlungenen Gedankengänge, die in dieser kurzen Fiktion dargestellt wurden, und nutzte sie nun im wirklichen Leben gegen mich aus. Der Kredithai, den ich im sichersten Rückzugsgebiet meiner Fantasiewelt erschaffen hatte, trieb nun seine Schulden zu einem hohen Zinssatz ein. Wie könnte ich von der literarischen Travestie, die ich in meinem Buch geschrieben hatte, befreit werden?

wissentlich begangen? Wie konnte ich die Anschuldigungen leugnen, wenn ich bereits gestanden hatte, dass ich

das Verbrechen schriftlich festgehalten?

Der beste Ausweg aus dieser misslichen Lage bestand darin, direkt mit dem Betrüger zu verhandeln, um einen Vergleich zu erzielen und diese Scharade zu beenden. Ich suchte den Namen des Klägers im Internet und bezahlte ein Online-Suchunternehmen, das mir seinen Namen, seine Adresse, seine Telefonnummer und seine E-Mail-Adresse lieferte. Zwei volle Tage lang überlegte ich, wie ich ihn ansprechen sollte, und dann rief ich an.

"Hallo."

Das muss er gewesen sein, der ans Telefon ging. Seine Stimme war so vertraut. Ich stellte mich vor.

"Ich weiß, wer Sie sind. Ich habe Ihren Anruf erwartet, bin aber nicht daran interessiert, etwas zu hören, was Sie zu sagen haben."

"Hören Sie mir zu, Sie Mistkerl. Ich bin kein Telefonverkäufer, den Sie einfach abwimmeln können. Ich muss mit Ihnen reden."

"Rufen Sie meinen Anwalt an, um alle Ihre Bedenken zu besprechen. Mir wurde geraten, keinen direkten Kontakt mit Ihnen zu haben".

"Haben Sie eine Ahnung, wie diese Parasiten arbeiten? Jedes Mal, wenn ich Ihren Anwalt anrufe, wird er Sie anklagen", sagte ich.

"Darüber mache ich mir keine Sorgen. Ich habe einen Rechtsbeistand auf Erfolgsbasis angeheuert, also sind Sie derjenige, der für die Unterhaltungen bezahlen wird".

"Ich sehe, wie Ihr Plan aufgeht. Ein zwielichtiger Abschaum schließt sich mit einem Wirtschaftsbetrüger zusammen, um einen unschuldigen Schriftsteller zu melken, dessen Hauptinteresse das Schreiben ist, der aus reiner Freude am Schaffen schreibt."

"Du bist weder unschuldig noch ein Schriftsteller."

"Halt die Klappe, du verdammter Mistkerl..." 

"Wollen Sie, dass ich zu der Verleumdung auch noch eine Anzeige wegen Belästigung hinzufüge?", antwortete er ruhig.

"Das Letzte, was ich will, ist, mir die Literaturkritik eines Abschaums wie dir anzuhören." 

"Weißt du, was dein Problem ist?", fragte er.

"Ja, Idioten wie du."

"Ganz genau. Hätten Sie anständige Charaktere geschaffen, säßen Sie nicht in diesem Schlamassel."

"Was ich schreibe, ist meine Sache", schrie ich.

 "Und jetzt gehört sie auch mir."

"Warum tust du mir das an?" flehte ich verzweifelt.

"So hast du mich als Bösewicht bezeichnet; wie soll ich mich sonst verhalten?  Ich tue das zum persönlichen Vorteil, so wie du mich geschaffen hast."

"Ich bin nicht reich, das solltest du wissen."

"Du hast genug zu teilen."

"Ich kann das rechtlich anfechten."

"Wissen Sie, sich zu verteidigen wird Sie mehr kosten als der von mir geforderte Schadenersatz. Außerdem würde ein großer Teil des gerichtlichen Vergleichs für meine Anwaltskosten verwendet werden. Und ich wette, das wissen Sie bereits. Ich weiß, dass Sie bereits alle Ihre Möglichkeiten geprüft haben und dass dieser Anruf Ihr letzter Ausweg und die kostengünstigste Alternative war", argumentierte er.

"Du bist so verdammt verdreht", sagte ich. Dennoch fand ich seine Verruchtheit recht interessant.

"Ich bin Ihr bestes Werk, die Crème de la Crème."

"Wie haben Sie einen Anwalt davon überzeugt, Ihren Fall auf Erfolgsbasis zu übernehmen?"

"Sie wissen ja, wie Anwälte sind: gerissen und gierig, aber nicht so schlau, wie sie es einem weismachen wollen. Man kann immer einen dazu bringen, einen zu vertreten, wenn er eine lukrative Gelegenheit sieht. Du musst nur dein Blatt richtig ausspielen."

"Du bist wirklich so böse, wie ich dich dargestellt habe."

"Kein Wunder, dass wir uns perfekt verstehen", sagte er.

"Lass uns treffen und darüber reden", bot ich an.

"Das ist keine gute Idee", antwortete er.

"Wie viel weißt du über mich?" fragte ich.

"Mehr als Sie sich vorstellen können."

"Lass uns das unter uns beiden regeln. Lassen wir den Mittelsmann weg, ohne Anwälte; was sagst du dazu?"

"Ich höre immer noch zu", sagte er.

"Welche Figur schwebt Ihnen vor?"

"Wie wäre es mit 25.000 Dollar?"

"Das ist ungeheuerlich."

"Das ist der Preis."

"5.000 Dollar. Mehr kann ich mir nicht leisten."

"Ja, das kannst du."

"10,000."

"25.000 Dollar, wenn Sie mich direkt bezahlen, ohne dass mein Anwalt davon weiß. Sie wissen, dass Sie am Ende mehr als das nur für die Anwaltskosten zahlen werden."

"Sie werden die Klage fallen lassen?"

"Ja, Sir."

"Was ist mit Ihrem Anwalt?"

"Ich werde ihn fallen lassen wie einen Sack Dreck."

"Ich glaube nicht, dass Sie ihn loswerden können, ohne ihn zu bezahlen. Sie können sich nicht ohne seine Beteiligung einigen. Sie müssen einen Vertrag unterschreiben lassen."

"In einer deiner Geschichten hast du mir gezeigt, wie man auch seinen Anwalt abserviert, wie man aus einer rechtlichen Vereinbarung herauskommt.

"

Ich hatte kein Druckmittel in dieser Verhandlung. Er hatte mich völlig durchschaut. Er war raffinierter und manipulativer als der Bösewicht, den ich darstellte. Was mich am meisten erschreckte, war, wie viel er über mich wusste und wie weit er bereit war zu gehen, um mir zu schaden. Ich musste diesen Fiesling loswerden. Gott weiß, wozu er fähig war. Ich wollte, dass er für immer aus meinem Leben verschwindet.

"Na gut, dann machen wir es." Ich willigte ein, das Lösegeld zu zahlen.

Er gab mir eine Kontonummer, auf die ich das Geld einige Tage später einzahlte.

Drei Wochen später erhielt ich ein Schreiben des Anwalts des Klägers, in dem die Klage abgewiesen wurde.

Als ich den Einschreibebrief unterschrieb, vermied es mein Postbote zum ersten Mal, Augenkontakt aufzunehmen.

Mädchen hinter dem Fenster

             Es ist ein paar Tage her, dass sie in dem Land angekommen ist, in dem ihre Eltern geboren wurden. Als sie eines Morgens aus dem Fenster schaute, fiel ihr auf, dass alles so anders war als dort, wo sie aufgewachsen war. Die Straße unter ihr war überfüllt mit Menschen. Viele junge Leute standen in kleinen Kreisen zusammen und stritten sich leidenschaftlich.  Einige hielten Schilder in der Hand und schwenkten sie wütend, Köpfe bewegten sich hin und her, und Hände schnitten wie Dolche in die Luft. Sie hatte noch nie so empörte und bewegte Menschen gesehen - was konnte so viele Menschen so wütend machen? fragte sie sich.

             Sie konnte kein Farsi lesen, aber sie erkannte die geschwungenen Buchstaben mit den Punkten in ihren Bäuchen wie schwangere Frauen mit Drillingen. Buchstaben mit halb geöffneten Mündern, hungrig genug, um die stummen Schriftzeichen zu verschlucken, die still neben ihnen saßen, und die scharfen Klingen mancher Buchstaben wie die Sicheln, mit denen die Bauern ernteten. Sie hatte diese Zeichen in Büchern gesehen, die ihr Vater las.

             Die Warnung des Nationalen Sicherheitszentrums, die heute Morgen im Fernsehen ausgestrahlt wurde, hallte in ihrem Kopf nach: "Jede Versammlung von drei oder mehr Personen auf der Straße ist verboten. Die Täter werden verhaftet." Sie konnte nicht abschätzen, wie viele Busse benötigt würden, um all diese plötzlichen Verbrecher ins Gefängnis zu bringen. Wenn die Menschen in Amerika so leidenschaftlich auf die Straße gingen und sich bewegten wie diese Leute, wäre zumindest die Fettleibigkeit kein Thema. Sie schmunzelte bei diesem Gedanken.

             Sie nippte an dem heißen Darjeeling-Tee, den BeeBee, die Großmutter, die sie erst gestern kennen gelernt hatte, für sie zubereitet hatte. Die junge Frau war sich nicht sicher, ob ihre Schwäche und ihr benebelter Kopf auf den Jetlag oder auf die vielen Cousins, Tanten und Onkel zurückzuführen waren, die sich um einen Blick auf sie drängten. Auf dieser ersten Reise in ihr Vaterland wurde sie von endlosen Tellern mit köstlicher persischer Küche und ständigen Küssen auf Wangen und Stirn überwältigt. Ihre Nasenlöcher brannten vom Espand, dem duftenden Samen, der auf die heiße Holzkohle im Grill geworfen wurde, um den bösen Blick fernzuhalten.

             Plötzlich wurde sie durch das Klingeln ihres Handys mit den ersten Takten von "Yankee Doodle" aufgeschreckt. Das war das erste Mal, dass es in den drei Tagen seit ihrer Abreise aus Amerika geklingelt hatte. Überraschenderweise drückte sie die Sprechtaste. "Hallo?"

             "Hallo. Mein Name ist Peter Burton von Prudential Insurance. Ich habe großartige Neuigkeiten für Sie und ich verspreche, dass mein Anruf nur ein paar Minuten Ihrer Zeit in Anspruch nehmen wird. "

             "Wie interessant. Ich bin Tausende von Meilen von zu Hause entfernt. Ich kann nicht glauben, dass ich Anrufe aus den USA erhalte. Was kann ich für Sie tun?"

             "Ja, es ist erstaunlich, wie sehr wir in der Welt miteinander verbunden sind."

             Draußen auf der Straße riss ein uniformierter Beamter einem jungen Mann die Flugblätter aus den Händen und warf sie in einen Graben. Seine Aktion erregt die Menge um ihn herum.

             "Ich rufe an, um Ihnen die beste Lebensversicherung zum niedrigsten Beitrag anzubieten."

             Ein zweiter Beamter näherte sich demselben jungen Mann von hinten, packte ihn heftig und schlug ihn mit dem Kolben seiner Waffe zu Boden.

             "Sie zahlen nur ein paar Dollar im Monat und wir versichern Ihr Leben mit 250.000 Dollar."

             Der junge Mann krümmte sich im Todeskampf. Eine alte Frau stand ein paar Meter von der Szene entfernt und beobachtete sie mit zitternden Händen, die sie sich vor den Mund hielt.

             "Ich muss Ihnen ein paar einfache Fragen stellen, um die Formulare auszufüllen". 

             "Schieß los."

             Ein Schuss krachte durch die Luft. Die Menge zerstreute sich in Angst.

             "Sind Sie zwischen 18 und 25 Jahre alt?"

             Eine Reihe von Soldaten stürmte aus einem Militärfahrzeug und bezog auf beiden Seiten der Straße Stellung. Ihre Helme reflektierten die scharfen Lichtstrahlen in ihre Augen.

             "Ja."

             Als eine rennende Frau stolperte, um dem Chaos zu entkommen, fiel ihr Schal auf den Bürgersteig. Jetzt hatte sie gegen das Gesetz verstoßen, weil sie ihren Hijab in der Öffentlichkeit nicht trug. Sie kniete nieder, um ihn aufzuheben, aber eine Explosion überzeugte sie vom Gegenteil.  Sie rannte los, ließ ihr Kopftuch und ihren rechten Schuh zurück und verschwand in der Menge.

             "Sind Sie derzeit Vollzeitstudent?"

             "Jede Demonstration wird als Bedrohung der nationalen Sicherheit betrachtet, und Aufwiegler werden streng bestraft". Die Worte hallten in ihren Ohren wider.

             "Ja."

             Die bewaffneten Militärangehörigen umzingelten zwei junge Demonstranten. Als andere ihnen zu Hilfe eilten, wurden sie von den Soldaten weggeschoben. Ein Militärjeep näherte sich dem Kreis, und die Beamten zerrten zwei Männer und eine Frau Anfang zwanzig in das Fahrzeug.

             "Du rauchst doch nicht, oder?"

             "Nein." Sie lenkte ihren Blick nervös auf ihre schwitzenden Handflächen und wünschte sich, sie hätte jetzt eine Zigarette.

             Ein weiterer Jeep pflügte durch die Menge. Soldaten sprangen heraus und gingen an den Straßenrändern in Stellung, ihre Gewehre auf die Demonstranten gerichtet. 

             "Wenn Sie nicht rauchen, haben Sie sich selbst zwei Gefallen getan. Erstens: Sie haben Ihr Leben nicht verkürzt. Zweitens haben Sie Ihre Prämie drastisch gesenkt."

             Sie blinzelte durch das Fenster und sah einen Soldaten auf dem Dach gegenüber, der auf die Menge zielte. Die Schüsse wurden abgefeuert. Unten auf der Straße irrte eine junge Frau, die ihr sehr ähnlich sah, verwirrt in der Menge umher. Sie konnte ihr Herz klopfen hören.   Weitere Schüsse hallten von den Gebäuden wider. Die Menschen zerstreuten sich. Einige flüchteten in einen Sandwich-Laden, ein paar stürmten in eine Bäckerei. Andere duckten sich hinter Autos. Offenbar wussten alle anderen, was sie in einer solch chaotischen Situation zu tun hatten, nur die jungen Mädchen nicht. Weder das Mädchen auf der Straße noch das Mädchen hinter dem Fenster wussten, was sie tun sollten oder wo sie sich befanden. Sie verstanden das Chaos nicht, waren Fremde, die sich in dem Chaos verloren.

Ein weiterer Schuss wurde abgefeuert.

             "Du bist in der Blüte deines Lebens".

             Sie brach zusammen. Alles wurde grau, bis auf den wachsenden roten Fleck auf der Vorderseite ihres Kleides.

             "Herzlichen Glückwunsch! Sie haben sich für die günstigste Lebensversicherung qualifiziert."

             Das junge Mädchen berührte ihr Herz; es war blutgetränkt.

Erstes Verbrechen

             Niemand wurde je zu einer härteren Strafe namens Ausbildung verurteilt, als ich jung war.

             "Ich weiß nicht mehr, wie ich ihn bestrafen soll, mir sind die Ideen ausgegangen, ich habe alles versucht", sagte meine Mutter eines Abends zu meinem Vater, während ihr die Tränen über das Gesicht liefen.

Dann wurde mein Urteil vollstreckt. Ich war drei Jahre alt. Am nächsten Morgen folgte ich meinem Vater mit einem langen Gesicht nach Mactab. Damals unterrichteten in Ahvaz Hausfrauen, die über eine gewisse Bildung verfügten, gegen ein geringes Entgelt die Kinder aus der Nachbarschaft im schulpflichtigen Alter in ihren Häusern. Auf dem Lehrplan standen das Erlernen des Alphabets und das Zuhören, wenn die Lehrerin den Koran rezitierte.

             Als ich mich hinter meinem Vater herschleppte, wusste ich, dass das, wohin ich ging, kein guter Ort sein konnte; meine Freiheit sollte mir genommen werden.  Für ein paar Stunden am Tag wurde ich gezwungen, eine harte Arbeit zu verrichten, die man Lernen nennt.

             Als wir ankamen, öffnete Frau Badami, meine Hauslehrerin, die Tür.

"Ich bin kein Babysitter. Mactab ist eine Bildungseinrichtung. Ich dulde kein schlechtes Benehmen in der Klasse", sagte sie zu meinem Vater.

             "Ich stimme dir hundertprozentig zu. Er ist ein guter Junge, das verspreche ich Ihnen." Mein Vater ließ mich in der Obhut von Frau Badami zurück und floh eilig. Was für ein Lügner mein Vater doch war.

Sie führte mich in ihr Wohnzimmer, wo ich auf andere Insassen traf, vier Kinder in meinem Alter. Ich setzte mich auf den Boden und hörte still zu, wie unsere Lehrerin den Koran auf Arabisch rezitierte; ich konnte meine Sprache kaum sprechen. Nachdem ich eine Stunde lang den Worten Gottes in einer für mich unverständlichen Sprache zugehört hatte, bat ich höflich um die Erlaubnis, die Toilette benutzen zu dürfen. Die Erlaubnis wurde erteilt, und ich verließ den Raum. Pinkeln war eine Wonne. Ich genoss jede Sekunde meiner Pause und kehrte nur widerwillig in die Klasse zurück, um die Zeit abzusitzen und die harte Arbeit zu ertragen.

             Frau Badami schlug ein Buch auf und rezitierte eloquent von der ersten Seite an.

 "Vater gab Wasser. Mutter gab Brot."

Ich erkannte die Bilder in dem Buch. Es waren dieselben Eltern, die in dem Schulbuch meines älteren Bruders Wasser und Brot verteilten.  Das Buch, das er immer mit nach Hause brachte und jeden Abend lautstark vortrug.  Mein Bruder war in der ersten Klasse, und ich war erst drei. Die Strafe passte nicht zum Verbrechen.

             So ungerecht diese Strafe auch schien, ehrlich gesagt, ich bemühte mich so sehr, wach zu bleiben, ein guter Junge zu sein, wie Vater es versprochen hatte, und zu lernen, aber meine Augen waren nicht unter meiner Kontrolle. Sie rollten immer wieder in dem kleinen seltsamen Raum auf und ab und nach links und rechts, auf der Suche nach Ablenkung, nach irgendetwas, das meine Aufmerksamkeit vom monotonen Ton unseres Lehrers ablenkte. Plötzlich fiel mir ein ungewöhnlicher Gegenstand auf, der an der Wand hing.

"Was ist das?"  fragte ich unsere Lehrerin und deutete auf das Objekt.

             "Das ist der Mantel meines Mannes." Der Lehrer schaute auf die Stelle, auf die ich zeigte, und antwortete.

             "Oh! Er ist zu sperrig und schwer, ich dachte, es sei ein Maultiersattel", kommentierte ich unschuldig.

             Die Kinder kicherten und zeigten mit den Fingern auf den Mantel ihres Mannes. Nach dem Gesichtsausdruck von Frau Badami zu urteilen, wusste ich, dass ich etwas falsch gemacht hatte, wie immer - sehr falsch.  Ich wusste aus Erfahrung, dass jedes Mal, wenn ich andere zum Lachen brachte, eine Vergeltung folgen musste; warum, wusste ich nicht. Ich sollte bestraft werden; wie hart, blieb abzuwarten. Frau Badami führte mich in ihre Küche.

"Du bleibst den ganzen Tag hier, bis deine Mutter dich abholt."

Dieser milde Verweis erfüllte meine kleine Seele mit Dankbarkeit für meine allererste Erzieherin.

             Nach ein paar Minuten hatten sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnt. Ich befand mich in einem sehr kleinen Raum, dessen Decke und Wände von einer dicken schwarzen Rauchschicht bedeckt waren, die von einem Kerosinkocher stammte, eine Küche, die von dem verlockenden Duft eines köchelnden Gemüseeintopfs erfüllt war. Als ich dort eine gefühlte Ewigkeit in Einzelhaft saß und auf das Ende meiner Strafe wartete, durchbrach der köstliche Duft des Eintopfs meinen Widerstand gegen den Hunger. Der Duft der himmlischen Küche ließ mich aufhorchen und zog mich zu dem kochenden Topf. Vorsichtig schob ich den Deckel des Topfes beiseite und verbrannte mir die Hand, nur um einen Blick auf das Paradies zu erhaschen. Ich atmete die aromatische Feuchtigkeit ein und ging zurück in die Ecke, wobei ich mich fragte, ob meine wahre Strafe darin bestand, in Gegenwart von Essen  zu verhungern. Jetzt sabberte ich mir den knurrenden Magen voll. 

             In diesem Moment, vor dem dampfenden Topf, schwor ich mir feierlich, ein gutes Kind zu sein und für immer den Mund zu halten, wenn die Quälerei sofort aufhören würde. Ich weinte mich in den Schlaf, und als ich schweißgebadet aufwachte, war ich noch hungriger. Mein Wunsch ging nicht in Erfüllung.   Ich hatte keine Ahnung, wie lange ich dort gesessen hatte, aber ich konnte kein Licht am Ende dieses dunklen Tunnels sehen. Die einzige Möglichkeit, wie ich die Hungersnot überleben konnte, bestand darin, das Falsche zu tun. Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich mich bewusst für das Falsche entschieden hatte.

             Ich hob den Deckel an, und ein verlockendes Stück Fleisch leuchtete meinen unersättlichen Augen entgegen. Dann zupfte ich vorsichtig ein köstliches Stück marmoriertes Lammfleisch aus dem Deckel und hob es behutsam an den Rand, um es abkühlen zu lassen und seine Eleganz zu bewundern. Dann hielt ich meine sündige Schönheit noch ein paar Augenblicke länger in die Luft und öffnete meinen Mund, um mich der Ekstase hinzugeben.   An diesem Tag beging ich mein erstes und köstlichstes Verbrechen in meinem Leben. Ich verschlang das ganze Stück auf einmal mit großem Genuss und ebenso großen Schuldgefühlen.

Plötzlich flog die Tür auf, und Frau Badami erschien im Türrahmen. Der grüne Saft des Gemüseeintopfs lief noch immer an meinem Hemd herunter, meine Finger waren ganz fettig, und der Deckel des Topfes war abgenommen.

             Sie riss mich vom Boden auf wie eine dreckige Ratte und warf mich aus der Küche, wobei sie mich lauthals verfluchte. Eine wütende Frau Badami drehte mir dann das Ohr ab und schleppte mich in diesem peinlichen Zustand den ganzen Weg nach Hause. Ich schlich auf Zehenspitzen den ganzen Weg, mein rechtes Ohr in ihrer linken Hand, und die beschämende Hitze in meinem Ohr werde ich nie vergessen.

Als meine Mutter die Tür öffnete und mich in diesem Zustand sah, sah ich den Tod in ihren Augen. So wurde ich von Mactab verwiesen, und ich begann, die Schule zu hassen.

Vermisster Mann

             Wenn ich eine Packung zu Hause habe, kann ich meinen Drang, mir eine anzuzünden, nicht kontrollieren, obwohl ich schon vor Jahren mit dem Rauchen aufgehört habe. Nur passionierte Raucher verstehen diesen lästigen Drang und das daraus resultierende schuldbewusste Vergnügen. Meine Strategie zur Bekämpfung dieses Drangs besteht einfach darin, keine Packung zu kaufen, sondern bei Bedarf um eine zu betteln. So lausig und erbärmlich dieser Ansatz auch erscheinen mag, er funktioniert. Das letzte Mal, dass ich eine Schachtel Zigaretten gekauft habe, ist drei Monate her. Dass ich dabei meine Selbstachtung verliere, ist der Kompromiss, den ich eingegangen bin.

             Um meinem Verlangen zu widerstehen und die Zahl meiner Zigaretten zu reduzieren, verstecke ich, wenn ich eine Schachtel zu Hause habe, mehr als die Hälfte der Schachtel an den ungewöhnlichsten Orten, in der Hoffnung, zu vergessen, wo sie waren, um sie dann in der Not eine nach der anderen zu finden.  Und in Zeiten verzweifelter Not schalte ich in den Such- und Entdeckungsmodus und durchstöbere eine Stunde lang das Haus, wobei ich mich selbst verfluche, bis ich eines finde. Ich lasse mich auf ein seltsames Versteckspiel ein, um mir nach einer quälenden Suche kurzzeitig ein schädliches Vergnügen zu verschaffen.  Der Kauf einer Schachtel Zigaretten erfolgt immer nach einer intensiven inneren Debatte.

Nachdem ich letzte Woche eine halbe Stunde lang in meiner Wohnung herumgestöbert hatte, gab ich schließlich nach und fand mich im Auto wieder, das vor dem 7-Eleven geparkt war, und zwei Minuten später stand ich in der Schlange.  Vor mir standen drei Leute, und an diesem Nachmittag war nur ein Angestellter im Dienst. Der Kunde vor mir trat näher an den Schalter heran und verlangte eine Packung Marlboro light, die Marke, die ich rauche. Als der Kunde sein Geschäft abschloss, änderte ich meine Kaufabsicht in letzter Sekunde und eilte ihm aus dem Laden nach.

             "Würden Sie mir zwei Ihrer Zigaretten verkaufen?" fragte ich den Mann und hielt einen Dollarschein in die Luft.

             "Nun, ja, warum nicht?" Der Mann antwortete nach einer Pause.

             "Ich will keine Packung kaufen."

             "Ich höre dich." Er kicherte, während er die Zellophanverpackung entfernte.

             "Du bist mein Retter", sagte ich.

             Es war nicht das erste Mal, dass ich mich auf solche ungewöhnlichen Geschäfte einließ, aber ich fand es ein bisschen würdevoller, als eine Zigarette zu schnorren.  

             "Ich danke Ihnen so sehr. Ich war so kurz davor, einzubrechen." Mein Zeigefinger berührte fast meinen Daumen vor seinen Augen.

             Ich saß im Auto, war stolz auf mich, dass ich der Versuchung nicht nachgegeben hatte, und fuhr davon. Jetzt hatte ich zwei triftige Gründe, das Leben zu feiern. Ich fuhr zu einem nahe gelegenen Park, um mir die erste anzuzünden und in der Ruhe der Natur ein paar Momente der Muße zu genießen; ich setzte mich auf eine Bank in dem verlassenen Park und betrachtete die lebhaft fallenden Blätter. In einer Minute war die Zigarette angezündet, und ich betrachtete das Geheimnis des Lebens im Rausch des brennenden Tabaks.

             Als ich durch die zitternden Bäume schaute und dem Rauschen des Baches lauschte, bemerkte ich einen Gegenstand auf der Bank in etwa dreißig Metern Entfernung. Zuerst dachte ich, es sei eine Art Tasche, wahrscheinlich gefüllt mit leeren Limonadenbechern und Hamburgerverpackungen, also ignorierte ich den unbedeutenden Gegenstand aus der Ferne. Dennoch überkam mich die quälende Neugierde. In dem Moment, in dem ich mit dem Rauchen fertig war, ging ich hin, um zu sehen, was es war: eine elegante beigefarbene Cordjacke mit hellbraunem Steppfutter, genau das Modell, das ich eigentlich haben wollte, aber nie dazu kam, es zu kaufen.

             Bei mehreren Gelegenheiten hatte ich ähnliche Jacken in trendigen Geschäften im Einkaufszentrum gesehen, und so sehr ich auch versucht war, eine zu kaufen, der hohe Preis überzeugte mich immer vom Gegenteil.  Und jetzt konnte ich meine Lieblingsjacke umsonst haben, ein unerwartetes Geschenk, das ich mir nicht entgehen lassen konnte. Ich hielt sie in die Luft, um zu sehen, ob sie die richtige Größe hatte; sie schien nicht zu passen. Ich beschloss, sie anzuprobieren, aber dazu musste ich meine Jacke ohne Reißverschluss ausziehen, und das würde ich an einem kalten, windigen Herbsttag im Freien nicht wagen. Ich legte die Jacke zurück auf die Bank und schaute mich hastig um, sah aber keinen Zeugen.  Schnell schnappte ich mir die Jacke und rannte zu meinem Auto, wobei ich mich schuldig fühlte. Was, wenn mich jemand beobachtet hat? Was, wenn der Besitzer auftauchte und mich dabei erwischte, wie ich mit seiner Jacke davonlief? Wie ein Ladendieb sprintete ich mit der Ware unter dem Arm davon.  Ich hyperventilierte, als ich im Auto saß, und fragte mich, ob die Atembeschwerden durch das Rauchen oder durch den unmoralischen Besitz verursacht wurden.

             Ich fuhr eilig aus der Parklücke und flüchtete zurück in meine Wohnung. Kaum war ich drin, zog ich meine Jacke aus und probierte die neu gefundene an, und so gut sie mir auch stand, sie war eine Nummer zu klein.

             Verdammt noch mal, schrie ich, während ich hin- und herlief. Was weiß ich denn schon? 

             Verzweifelt durchsuchte ich alle vier Taschen, in der Hoffnung, Geld oder etwas Wertvolles zu finden, damit sich die Sache wenigstens lohnte; nichts.

             Ich setzte mich auf die Veranda, rauchte die zweite Zigarette und überlegte, was ich jetzt tun sollte. Ich könnte die Jacke wegwerfen, aber das schien nicht das Richtige zu sein; sie war zu schön, um auf dem Müll zu landen. Ich dachte daran, sie zu behalten und auf einem Flohmarkt zu verkaufen, aber ich hatte nie genug Sachen, die es wert gewesen wären, Schilder in den Straßen aufzustellen und den ganzen Tag in der Garage zu sitzen, um ein paar Sachen loszuwerden, und außerdem, wie viel könnte ich für das verdammte Ding bekommen, fünf, zehn Dollar?

             Ich konnte heute Nacht nicht mit der Jacke in meiner Wohnung schlafen gehen. Ich musste mich so oder so darum kümmern, also beschloss ich, zurück in den Park zu gehen und den Gegenstand dort abzulegen, wo ich ihn gefunden hatte, in der Hoffnung, der Besitzer würde zurückkommen und ihn abholen. So ein Pech. Warum hast du es mit nach Hause genommen?    

             Schweren Herzens fuhr ich zurück zum Park, und bevor ich aus dem Auto stieg, suchte ich die Gegend ab, um mich zu vergewissern, dass niemand da war. Der Park war so leer, wie ich ihn vor zwanzig Minuten verlassen hatte. Ich schnappte mir die Jacke und kletterte den steilen Hügel hinauf, der mit beigem, abgestorbenem Gras bedeckt war, und als ich oben ankam, wo die Bank stand, sah ich einen Mann, der mich mit einem Stapel Papier in der Hand anstarrte und sich Notizen machte. Ich ging näher an die Bank heran, wich seinem Blick aus, da ich nicht wusste, wie ich auf seine bedrohliche Anwesenheit reagieren sollte, und legte die Jacke vorsichtig auf die Bank zurück.

             "Du hast meine Jacke genommen", sagte er. 

             "Nein, ich habe es nicht genommen, sondern mein Neffe aus Versehen. Ich habe es nur zurückgebracht." Sein neugieriger Blick ließ mich zusammenzucken.

             "Du hast es zurückgebracht, weil es nicht gepasst hat." Er maß mich mit seinen Augen.

             "Wie gesagt, mein Neffe hat es vor einer halben Stunde aus Versehen mitgenommen, und als wir nach Hause kamen, hat er gemerkt, dass es nicht seins ist. Also habe ich es zurückgebracht, in der Hoffnung, dass der Besitzer zurückkommt und es abholt."

             "Gehört sie einer vermissten Person? Er trug diese Jacke, als er zuletzt gesehen wurde." Er kritzelte auf seinen Papieren herum. 

             "Ich habe diese Jacke erst vor einer halben Stunde gefunden, das habe ich dir doch gesagt." Ich hob meine Hände in die Luft. 

             "Haben Sie nicht gerade gesagt, dass es Ihr Neffe war, der es abgeholt hat?" Er zog sein Mobiltelefon aus der Hemdtasche.

             "Nun..., ich..., ich habe nicht erwartet...", die Worte sprudelten nur so aus meinem Mund heraus.

             "Schreiben Sie hier, was mit dem Vermissten passiert ist." Er deutete auf seine Papiere.

             "Ich habe Ihnen die Wahrheit gesagt, nicht über meinen Neffen, aber der Rest ist wahr, ich schwöre es."

             "Das Einzige, was Sie mir über diese Jacke erzählt haben, war, wer sie gefunden hat, was sich als Lüge herausstellte."   Er zog einen Stift aus seiner Tasche und reichte ihn mir.

             "Stellen Sie sicher, dass die Angaben in diesem Formular so vollständig wie möglich sind.

und unterschreiben."

             "Sind Sie verrückt, ich werde das verdammte Formular nicht ausfüllen."

             "Dann zeige ich dich sofort an."

             Als er anfing zu wählen, hob ich einen abgebrochenen Ast auf und schlug ihn auf das Handgelenk.

             "Ich habe nichts getan, du Mistkerl", schrie ich.

             Er fiel auf den Boden, und sein Handy flog aus seiner Hand direkt in den Wasserstrom. Für einen Moment beschloss ich, in mein Auto zu steigen und zu fliehen, aber dann dachte ich, dass er mein Auto sehen und später zu mir zurückverfolgen könnte, also rannte ich so schnell ich konnte von dem Verrückten weg in den Wald, und er rannte hinter mir her und hielt seine verletzte Hand unter dem linken Arm.  Als ich im Zickzack durch die Bäume lief und über die Büsche sprang, drehte ich mich ein paar Mal um und rief: "Lass mich in Ruhe! Ich habe gerade die Jacke gefunden."

             "Unterschreiben Sie einfach das Papier und vergewissern Sie sich, dass die Angaben korrekt sind. In Anbetracht Ihres kürzlichen Übergriffs müssen Sie übrigens auch eine Erklärung abgeben", rief er zurück.

             "Was für ein Überfall?" Ich schrie.

             Er fuchtelte mit seiner blutigen Hand in der Luft herum. "Das hier", rief er, "erzähle deine Seite der Geschichte. Schreib von dem Moment an, als du die Jacke gefunden hast und wie wir uns kennengelernt haben.   Es gibt genug leere Seiten."

             "Ich werde keine Geständnisse unterschreiben. Ich laufe weg, weil ich nicht weiß, was ich tun soll.  Wenn ich keine andere Möglichkeit sehe, drehe ich mich um und bringe Sie zur Strecke. Hast du das verstanden, du Verrückter?"

             "Übrigens, Ihre Aussage muss notariell beglaubigt werden."

             "Führe mich nicht in Versuchung. Gott weiß, dass ich eine schwache Resistenz gegen Versuchungen habe."

             "Diese ganze Angelegenheit muss dokumentiert werden. Unterschreiben Sie das Formular und geben Sie die Erklärung ab. Sie können es morgen früh in der Bank an der Ecke notariell beglaubigen lassen, ohne dass Ihnen Kosten entstehen.  Es kostet Sie nur ein paar Minuten Ihrer Zeit."

             "Das werde ich bestimmt nicht tun", rief ich dem Mann zu, der mir hinterherlief.

             "Weißt du nicht, dass deine Fingerabdrücke überall auf den Beweisen sind?"

             Mein Herz schlug wie wild in meiner Brust. Er hatte Recht. So bizarr die Geschichte des vermissten Mannes auch war, nach dem, was bisher geschehen war, hatte ich eine Menge zu erklären, wenn dieser Vorfall gemeldet wurde. Mit meiner Vorstrafe würde man mich des Diebstahls und des Angriffs auf einen Polizeibeamten beschuldigen, um es vorsichtig auszudrücken. Ich blieb stehen, kauerte mich zusammen, um zu Atem zu kommen, und drehte mich um. Er stand etwa zwanzig Schritte von mir entfernt, zusammengekrümmt, die blutende Hand in die Luft gestreckt und ein Stück Papier in die andere geklemmt.

             "Ich habe Ihnen gesagt, dass ich nichts mit dem vermissten Mann zu tun habe. Du wirst nicht vermisst, verdammt noch mal. Und ich habe Ihre Jacke nicht gestohlen. Bitte lassen Sie mich in Ruhe, bitte."

             "Oh! Ich werde vermisst, ja." Sein gespenstisches Lachen hallte durch den Wald.

             Ich taumelte auf ihn zu, tastete den Boden ab und suchte nach einem stabilen Ast, um dieser Scharade ein Ende zu setzen.

             "Du lässt mir keine andere Wahl, Mann. Bitte lass mich in Ruhe." flehte ich.

             Ich schwang nun einen riesigen Knüppel in meiner Hand.

             "Jetzt gibt es kein Zurück mehr, weder für dich noch für mich. Lasst uns dem ein Ende setzen", schrie er. 

             " Zum letzten Mal, ich warne dich, vergiss das Ganze bitte. Ich will dir nicht wehtun."

             "Geben Sie eine Erklärung ab und erzählen Sie die Geschichte so, wie sie sich zugetragen hat, in Ihren eigenen Worten."

             "Was ist mit dir und dem Papierkram?" rief ich, als ich näher kam. Ich war jetzt in Schlagdistanz.

             "Alles muss ordnungsgemäß dokumentiert werden, jedes ..."

             Ich ließ ihn seinen Satz nicht beenden. Mit dem ersten Schlag auf seinen Kopf brach er zusammen. Seine rasselnde Stimme schwamm in seinem Blut unter meinen Füßen. Seine geliebten Formulare und Dokumente tanzten in der frischen Herbstbrise davon. Ich stand über seinem blutenden Körper und sah zu, wie seine geliebten Papiere davonflogen. Die hohen Bäume bedeckten den gefallenen Bürokraten mit einem munteren Blätterkleid, und ich watete aus seinem morbiden Schicksal heraus, um mich vor dem Elend zu retten, das er mir zufügen wollte.

             Ich rannte davon, hielt meinen schmerzenden Kopf zwischen den beiden Handflächen und taumelte durch die fröstelnden Bäume, bis ich das Ufer eines stillen Teiches erreichte. Die Oberfläche des dunklen, im Winterschlaf befindlichen Gewässers war mit großen Flecken dunklerer Algen übersät und mit unzähligen Seerosen verziert. Eine Schildkröte tauchte auf und mühte sich ab, einen Felsen hinaufzuklettern, während ein kapriziöser Frosch auf die Blumen des Sumpfes sprang.  Ich setzte mich auf einen heruntergefallenen Ast. Die Sonne war bereits hinter dem Horizont verschwunden, doch ihr karmesinrotes Flüstern ließ mein Verbrechen in der Dämmerung des Teiches aufleuchten.

             Eine Stunde verging, und alles, was ich hörte, war der Gesang der Grillen, eingebettet in das bitterkalte Wiegenlied des Herbstes.  Ich umkreiste in der Nacht den großen Teich, um den Tatort zu vermeiden, und kehrte zu meinem Auto zurück. Die Jacke war von der Bank geweht worden und steckte in den dornigen Büschen fest. Ich konnte die Jacke nicht liegen lassen, wo sie war. Wie der Vermisste sagte, waren überall meine Fingerabdrücke darauf, und ich konnte die Leiche nicht unbeaufsichtigt im Wald zurücklassen.

             Ich öffnete den Kofferraum, schnappte mir die Notfalltaschenlampe, ging bergauf und nahm die Jacke vom Busch. Die Dunkelheit war das reinste Glück. Ich musste mich heute Nacht um alles kümmern, das Tageslicht war mein Erzfeind. Ich eilte zurück in den Wald und schaltete die Taschenlampe ein. Der Lichtstrahl schlängelte sich durch die Bäume, stolperte über abgebrochene Äste und knirschende Blätter, bis ich über die Leiche stolperte und fiel; sie war noch warm.

             "Was zum Teufel wolltest du von mir?" Ich schlug auf seinen leblosen Körper ein und schluchzte: "Was soll ich jetzt mit dir machen? Sag mir, wie ich dich loswerde. Willst du, dass ich auch dein Begräbnis dokumentiere, du Stück Scheiße?"

             Der Leichnam reagierte nicht.

             Als ich seinen Körper zu einem Graben schleppte und hineinwarf, bemerkte ich eine kleine Höhle unter einem riesigen umgestürzten Baumstamm im Graben. Ich sprang in den Graben, setzte mich neben die Leiche, schob den Bastard mit beiden Füßen in das Loch und deckte ihn mit seiner Jacke zu. Mit meinen bloßen Händen schaufelte ich Dreck auf seinen Körper, bedeckte die Öffnung mit reichlich Blättern und Zweigen und kletterte aus dem Graben.

             Als ich hinter der Taschenlampe herstapfte, fiel das Licht auf ein Stück Papier auf dem Boden. Ich war so gespannt darauf, herauszufinden, warum dieser Mann so vernarrt in diese verdammten Papiere war. Ich beugte mich vor, um das Papier aufzuheben, aber es verflüchtigte sich im Luftzug. Hysterisch verfolgte ich die Seite, bis das Stück Papier schließlich neben den anderen stehen blieb. Ich hob die Seiten auf und floh aus dem verfluchten Wald. Als ich in meinem Auto saß, bemerkte ich, dass meine Hände und meine Kleidung ganz schlammig und von Schmutz und Blut durchtränkt waren. Es war Zeit, nach Hause zu fahren.

             Ich nahm eine andere Route und fuhr auf weniger belebten Straßen nach Hause, um Verkehr und Menschen zu vermeiden.  Sobald ich meine Wohnung betrat, warf ich mich auf die Couch und schluchzte. Ich zitterte, meine Gedanken rasten unkontrolliert.  Ich hatte Blut an der Hand, es war Zeit zu rauchen.  So passend der Zeitpunkt auch war, um eine Packung zu kaufen, ich konnte es jetzt nicht tun; ich war zu durchsichtig in der Öffentlichkeit. Missmutig durchstöberte ich die Wohnung und verschmierte überall Blut und Schmutz, bis ich in der Vase mit den Seidenblumen auf dem Regal eine fand. Ich zündete die Zigarette an und nahm einen tiefen Zug. Nach ein paar Minuten riss ich mich zusammen und holte die Papiere aus der Tasche.

             Die Seiten waren nummeriert, und unten auf der Seite stand Seite 1 von 5. Oben stand:  "Informationen über vermisste Personen". Das lange Formular wurde akribisch ausgefüllt.

             "Die vermisste Person wurde zuletzt in einer beigen Kordjacke mit hellbraunem Steppfutter gesehen", hieß es in der Anzeige.  Der Name, die Adresse, das Alter und die körperlichen Merkmale der vermissten Person waren auf dem Formular eingetragen. Die körperliche Beschreibung des Opfers passte genau auf den Mann, den ich im Park getötet hatte, und das heutige Datum war der Tag, an dem er zuletzt gesehen wurde. 

             "Schreib in deinen eigenen Worten, wie es passiert ist." Seine Stimme kratzte an meinem Gehirn. Also nahm ich einen Stift und schrieb die Geschichte des vermissten Mannes auf. 

Herr Biok

Wenn ich auf meine Kindheit zurückblicke, sehe ich einen barfuß laufenden Lausbuben, der einem Ball hinterher rennt. Meine Hauptbeschäftigung war es, wie jeder andere Junge in unserer Nachbarschaft, einem gestreiften Plastikball hinterherzujagen, für dessen Kauf wir alle einen Beitrag geleistet hatten. Das war alles, was wir brauchten, um Spaß zu haben. In unserer Straße wimmelte es von Spielern aller Altersgruppen, angefangen bei kleinen Kindern wie mir bis hin zu solchen mit Schnurrbart und Vollbart.

             Zu Beginn eines jeden Spiels mussten wir ein schmerzhaftes Auswahlverfahren für zwei Teams durchlaufen. Dieses Gezänk begann mit einem halbstündigen Austausch der schamlosesten Wörter unseres Wortschatzes und endete mit ein paar Schlägen und Tritten! Nach diesem Ritual wurden die nicht ausgewählten Spieler zu verärgerten Zuschauern und mussten draußen bleiben. Sie saßen auf den Bürgersteigen, neben den beiden endlos parallel verlaufenden, mit schwarzem Schlamm gefüllten Rinnen, die unsere Straße wie alle anderen in unserer südlichen Stadt kennzeichneten, und stießen die Spieler an.

             Wir spielten Fußball in Gottes Ofen. Am Mittag schmolz der Asphalt zu schwarzem Kaugummi und klebte an unseren nackten Fußsohlen. Wir ertrugen nicht nur den brennenden Spielplatz, sondern riskierten auch unser Leben, indem wir vorbeifahrenden Autos auswichen. Alle paar Minuten erinnerte uns das quietschende Geräusch einer Autobremse daran, dass es Zeit war zu rennen. Ein anderer Autofahrer muss auf die Bremse getreten sein, um einen unfreiwilligen Totschlag zu vermeiden. In diesem Moment sprang der wütende Fahrer aus seinem Auto und verfolgte denselben Jungen, der gerade einem Mord entgangen war, um sich das Leben zu nehmen. Nur Gott konnte den armen Jungen retten, wenn der Fahrer ihn erwischte. Diese tägliche Routine fasst ziemlich genau den Spaß zusammen, den ich in den ersten neun Jahren meines Lebens auf der Straße hatte, bis wir in die Hauptstadt Teheran zogen.

             Unser neues Haus lag in einem ruhigen Mittelklasse-Viertel, einer Sackgasse namens Kindness, ohne schmutzige Dachrinnen und ohne herumstreunende Kinder oder feindseliges Verhalten. Alles, was ich sah, waren höfliche Nachbarn, die sich gegenseitig grüßten. Jeden Morgen wachte ich in einer sauberen Straße auf, in der es keine Bettler gab, keine Zigeunerinnen, die Küchengeräte verkauften, und keine Kinder, die herumliefen und an die Türen klopften, um Spielkameraden zu suchen. Bald wurde mir klar, dass ich mich nicht an diese sterile Umgebung gewöhnen konnte; die neue Nachbarschaft musste sich an mich anpassen.

             "Wir leben jetzt unter gebildeten und kultivierten Menschen", erinnerte mich mein Vater, während er mir das Ohr abschnitt. "Die Kinder hier brauchen die Erlaubnis ihrer Eltern, um auszugehen, und müssen vor Einbruch der Dunkelheit nach Hause zurückkehren. Das nennt man Disziplin", fuhr er fort.

             Disziplin, Kultur, Gehorsam und Erlaubnis waren hochtrabende Worte, die ich nur schwer verstand, aber ich ahnte, dass sie dem Konzept des Spaßes widersprachen.

             Fairerweise muss man sagen, dass unsere neue Nachbarschaft ein paar Vorteile hatte. Ich konnte mit Mädchen spielen, ohne dass ihre Eltern ein Blutbad anrichteten; das war sicherlich eine angenehme Abwechslung in meinem Leben.  Um das Ansehen unserer Familie in der neuen Nachbarschaft nicht zu verlieren, ließ mich meine Mutter nicht mehr ohne Schuhe auf die Straße gehen. Nachdem ich gezwungen war, auf der Straße Schuhe zu tragen, wurde mir im Alter von zehn Jahren klar, dass meine Fußsohlen nicht von Gott schwarz gemacht worden waren.

Allmählich gewöhnte ich mich an das neue Milieu und fand Gefallen an den Begrüßungsritualen der kultivierten Menschen in unserer neuen Umgebung.

             Meine Nachforschungen ergaben, dass es in fast jedem Haus in der Nachbarschaft Kinder gab. Es dauerte einige Monate, aber es gelang mir, sie nach und nach nachmittags aus ihren Nestern zu locken, um Fußball zu spielen. Im folgenden Sommer hatten wir jeden Nachmittag acht bis zehn engagierte Spieler.

             Der entstehende Lärm störte jedoch den Frieden in der Nachbarschaft und störte den Mittagsschlaf einiger Nachbarn.  Unsere Fußballspiele beunruhigten einen Oberst der Armee, einen pensionierten Richter, einen Ayatollah, einen Perserteppichhändler und unseren eigenen jüdischen Nachbarn von nebenan. Am meisten verärgerten wir Herrn Biok, einen hochrangigen Manager der Ölgesellschaft, der am Ende der Gasse wohnte, ein gut gekleideter und respektabler Mann, wie man hört.

Ich war beeindruckt von den Falten seiner Hose; ich schwöre, dass er mit diesen scharfen Kanten eine Wassermelone durchschneiden konnte. Herr Biok war auch meine Begrüßungsübung, für die ich eine Reihe von "Hallo", "Guten Morgen", "Guten Tag" und "Was für ein schöner Tag?" in einem Satz aufsagte, unabhängig von der Tageszeit oder den Wetterbedingungen. Ich genoss es, mich auf die ernsthafteste Art und Weise über ihn lustig zu machen. Es war offensichtlich, dass er meine unaufrichtige Begrüßung verdächtigte, aber er fühlte sich verpflichtet, höflich auf meine Begrüßung zu antworten, da er keine handfesten Beweise für meine Verlogenheit hatte.

             Besorgte Nachbarn sprachen irgendwann mit meinen Eltern und brachten ihre Bestürzung über das anhaltende Chaos zum Ausdruck, wobei sie meinen Namen als Anstifter erwähnten. Sie machten mich persönlich dafür verantwortlich, dass ich die disziplinarischen Übungen ihrer Kinder ruiniert und die Ruhe in der Nachbarschaft gestört hatte.

Nach dem ersten Sommer in der Nachbarschaft identifizierte mich Herr Biok als Aufwiegler und verbot seinen beiden geliebten sauberen Söhnen, mit mir in Kontakt zu kommen. Er hatte seine beeinflussbaren Kinder unter Quarantäne gestellt, obwohl ich ihn täglich  respektvoll auf der Straße grüßte. 

             Das Fußballspielen wurde immer beliebter, auch wenn sich die Nachbarn dagegen aussprachen. Während die Kinder zu guten Freunden wurden, wurden die Eltern immer unnachgiebiger in ihrer Opposition zu unserem Nachmittagsspaß. Jedes Mal, wenn unser Ball in das Haus eines Nachbarn gekickt wurde, wurde er mit einem Messer zurückgeworfen, um ihre Feindseligkeit zu zeigen.

             Meistens landeten unsere Fußbälle im Garten von Herrn Biok. Im Gegensatz zu anderen zerriss er unsere Fußbälle jedoch nicht in Stücke, sondern gab sie einfach nicht zurück. Sein Haus wurde zu Recht der Ballfriedhof genannt.  Einen Ball in seinen Garten zu kicken bedeutete das Ende des Spiels für den Tag und die zusätzliche finanzielle Belastung, am nächsten Tag einen neuen zu kaufen. Unser tägliches Taschengeld war zu gering, um uns jeden Tag einen neuen Ball leisten zu können.

             Eines Tages, nach einem weiteren tragischen Verlust, saßen wir alle mit düsteren Gesichtern auf dem Kugelfriedhof und trauerten über den Verlust von geliebten Menschen.  Uns allen war klar, dass diese Situation nicht tragbar war. Eines der älteren Kinder schlug eine Lösung vor.

             "Warum bitten wir Herrn Biok nicht, unsere Bälle zurückzugeben? Er scheint ein vernünftiger Mann zu sein.  Im Gegensatz zu anderen hat er unsere Fußbälle noch nie zerfetzt. Warum fragen wir ihn nicht?", überlegte er.

             Ich weiß bis heute nicht, warum ich mich freiwillig für diese Aufgabe gemeldet habe. Vielleicht wegen der vielen Grüße, die ich Herrn Biok überbracht hatte. Vielleicht weil ich mich reif genug fühlte, um mit ihm von Mann zu Mann zu kommunizieren und unsere Probleme wie zwei zivilisierte Menschen zu lösen. Im Alter von elf Jahren war ich davon überzeugt, dass Herr Biok unsere Leidenschaft für das Spiel verstehen und uns unsere Fußbälle zurückgeben würde, und vielleicht sogar seine Söhne mit uns spielen lassen würde. Ich war fest entschlossen, einem mir so unbekannten und so weit entfernten Nachbarn die Hand der Freundschaft zu reichen. 

             Mit einem Selbstbewusstsein, von dem ich gar nicht wusste, dass ich es hatte, klingelte ich unter den bewundernden Blicken meiner Freunde nicht nur einmal, sondern zweimal an der Tür. Ein paar Minuten später öffnete sich die Tür, und ich stand unserem freundlichen und netten Nachbarn Herrn Biok gegenüber.  Ich war eifrig dabei zu zeigen, wie gut ich mich angepasst hatte und wie gut ich die Kunst der Begrüßung und der richtigen Kommunikation beherrschte.

             "Hallo, Herr Biok. Guten Tag, Herr Biok. Wie geht es Ihnen heute, Sir?"

             Herr Biok starrte in mein verschwitztes Gesicht und antwortete: "Was wollen Sie?"

             "Verzeihen Sie die Störung, Sir, aber wäre es möglich, dass Sie unsere Bälle zurückgeben? Die, die wir versehentlich in Ihren Hof gekickt haben?  Natürlich entschuldigen wir uns alle für die Unannehmlichkeiten, Sir. Ich weiß, es ist Zeit für Ihren Mittagsschlaf."  

             Seine Augen funkelten, als er tief einatmete und höflich antwortete.

"Warte hier", sagte er.

             Er ging wieder hinein und ließ die Tür einen Spalt offen. Ich nutzte die Gelegenheit und warf einen Blick in seinen Garten und wurde Zeuge der schönsten Szene, die ich je in meinem Leben gesehen hatte. Alle unsere fehlenden Bälle lagen fein säuberlich aufgestapelt in einem leeren Wasserbecken in der Mitte des Gartens. Ich sah noch einmal die roten Bälle, die wir verloren hatten, die gelben mit den blauen Streifen und die einfarbigen. Und das Beste war mein ganz persönlicher Lederball mit Schlauch, den mir meine Schwester aus Indien mitgebracht hatte. Er lag da und wartete darauf, dass ich ihn wie die Fußballlegende Pelé herumkicken würde. Gott weiß, wie viele Spieler ich mit diesem Ball auf einem engen Eckplatz von der Größe eines Taschentuchs gedribbelt hatte.

             Ich war so fasziniert von der Pracht des Anblicks, dass ich Herrn Biok völlig vergaß, bis ich plötzlich einen angenehmen Luftzug spürte, der wie ein Ventilator auf mich einwirkte. Eine Sekunde lang dachte ich, unser netter Nachbar hätte mir einen Ventilator mitgebracht, um mich nach dem Spiel abzukühlen. Dann blickte ich auf und sah mich einer wütenden Bestie gegenüber, die einen langen Gartenschlauch über dem Kopf schwenkte.  Das rachsüchtige Monster stürmte wie wild auf mich zu und forderte in seinem süßen türkischen Akzent mein Leben. Ich sprang wie ein verängstigtes Kaninchen und rannte um mein Leben, und die anderen Kinder folgten meinem Beispiel.

Herr Biok hätte die langsameren Kinder, die hinter mir liefen, leicht erreichen und verprügeln können, aber er gab sich nicht mit einer einfachen Vergeltung zufrieden; er wollte Blut, meins. Er war nicht an unschuldigen Opfern interessiert; er war hinter dem Haupttäter her. Ja, er war entschlossen, die gesamte Nachbarschaft zu säubern, indem er die Ursache auslöschte.

             Meine einzige Überlebenschance war, unser Haus in der Mitte der Gasse zu erreichen, aber je schneller ich rannte, desto länger schien unsere Straße zu werden und desto weiter schien unser Haus entfernt zu sein.  Der wirbelnde Gartenschlauch kam auf mich zu wie ein brüllender Hubschrauber. Ich konnte die tödlichen Berührungen seiner Blätter auf meinem Rücken spüren und fragte mich: Warum ich? Warum sollte ich immer derjenige sein, der dafür bezahlt? Mein kurzes Leben zog vor meinen Augen vorbei, so schnell wie ich vor meinem unmittelbaren Tod davonlief.

             Als die Tentakel des Dämons meinen Rücken berührten, befürchtete ich, dass unsere Tür zerschossen wurde, und als ich unser Haus erreichte, stellte ich fest, dass dies der Fall war; also rollte ich meinen Körper zu einer Kanonenkugel zusammen und schlug gegen die verschlossene Tür, in der verzweifelten Hoffnung, dass es einen Gott gab und er sich meiner Seele erbarmte. Wie durch ein Wunder öffnete sich die Tür, und ich wurde hineingeworfen.

             Das wütende Monster blieb vor unserer Tür stehen, als die Nachbarn zusammenkamen, es umkreisten und es schließlich davon überzeugten, dass das Töten eines Kindes, auch wenn es mich betraf, die Liebe der Kinder zum Fußball nicht auslöschen würde. Die Bestie beruhigte sich und verwandelte sich wieder in Mr. Biok.

             Nach diesem schrecklichen Ereignis traute sich einige Wochen lang niemand mehr in die Gasse, und in der gesamten Nachbarschaft herrschte eine unheimliche Stille.

Eines trüben Nachmittags, als wir alle vor unseren Häusern saßen, regnete ein lebhafter Regenbogen bunter Bälle vom letzten Haus der Sackgasse auf unsere Nachbarschaft.

Adam und Eva                                                  

In einer friedlichen, sternenklaren Nacht schlief Adam auf dem Rücken und schnarchte laut. Sein Geräusch hallte durch die Höhle und hinderte Eva am Einschlafen. Jedes Mal, wenn sie eindöste, störten Adams unangenehme Geräusche ihre Ruhe und unterbrachen ihre Gelassenheit.

"Adam. Ich bin so verdammt erschöpft. Würdest du aufhören?"

"Hmm." Der Mann schnaubte.

Schließlich hatte sie die Nase voll von dieser Scharade, drehte sich auf den Rücken und drückte ihm die Nase zu, bis er keine Luft mehr bekam. Adams Brustkorb bebte heftig, er zitterte und sprang wach.

"Müsst ihr auf dem Rücken liegen und wie die Tiere schnarchen? Du erzeugst aus jeder Öffnung deines Körpers unangenehme Geräusche. Wie soll ich denn so zur Ruhe kommen?"

Adam kratzte sich mit einer Hand im Schritt und wischte sich mit der anderen über die Augen: "Wie soll ich denn sonst schlafen? Ich kann mich nicht auf die Seite drehen, weißt du. Nur Gott weiß, wie viele Rippen mir in der Brusthöhle fehlen, und das alles nur wegen dir."

"Schon wieder du und deine verdammten Rippen. Wage es nicht, mir diese Scheiße ins Gesicht zu werfen. Würde ich jemals das Ende dieser Scheiße von dir sehen?"

"Nun, das ist die Wahrheit, nicht wahr? Ihr habt doch nicht vergessen, wie Eure Majestät erschaffen wurde, oder? Kann ich jemals ein größeres Opfer für Euch bringen und das ist der Dank, den ich dafür bekomme?"

"Und jetzt schulde ich dir für den Rest meines Lebens etwas? Was zum Teufel ist los mit dir? Krieg es in deinen Dickschädel, ich hatte bei diesem Mist nichts zu sagen." 

"Du hast so eine Frechheit, mitten in der Nacht so mit deinem Mann zu reden; du bist ein echtes Stück Arbeit", schrie Adam.

"Wie soll ich Ihnen dieses einfache Konzept sonst vermitteln? Ich gehöre dir nicht, du Trottel."

Dies war nicht das erste Mal, dass Adam Eva die Sache mit der Schöpfung unter die Nase rieb. Jedes Mal, wenn sie sich stritten, brachte er das Thema zur Sprache, um sie bei der Stange zu halten; aber dieses Mal war sie zu sauer, um es zu ertragen.

"Ihre gesamte Argumentation steht auf wackligen Füßen, sage ich Ihnen. So sehe ich die Schöpfung überhaupt nicht. Nach meinem Verständnis wurdest du aus dem Staub der Erde erschaffen, das heißt, du bist nichts als Dreck. Um dich dann aus deiner elenden Einsamkeit zu erlösen, wurde ich aus deinen Rippen erschaffen, um dir Gesellschaft zu leisten; so wie ich es sehe, bin ich also deine Retterin, dein wertvollster Besitz, deine Trophäenfrau..." Eve griff zu.

"Es ist mir egal, wie du es siehst, ich sehe es so, weil es so ist, ich bin der Mann. Ihr seid meinetwegen hier, ich war zuerst hier; dahinter steckt eine göttliche Logik, eine Logik, die ihr nie verstehen würdet."

"Oh! Das bringt mein Feigenblatt durcheinander." Eva war wütend.

"Blah, blah, blah", murmelte Adam.

"Adam, steh endlich auf, wir müssen über dieses wichtige Thema reden, wir sollten diese Genisis-Sache ein für alle Mal klären."

"Zu spät für was? Siehst du nicht, dass wir aneinander kleben? Was macht es für einen Unterschied, warum und wie? Gewöhn dich an den Gedanken, es ist, wie es ist."

 "Deine Sichtweise auf deine Frau ist grundlegend fehlerhaft; sie ist philosophisch beschissen. "

"Ich interessiere mich nicht für Philosophie. Ich will nur ein bisschen schlafen, verdammt noch mal. Diese Frau kann es nicht ertragen, mich ausruhen zu sehen!"

             "Genug ist genug", knurrte sie. "Für wen zum Teufel hältst du dich? Ich schulde dir nichts. Zu deiner Information, wenn ich irgendwelche Fehler habe, dann nur wegen dir, nicht nur, weil ich aus deinen Rippen erschaffen wurde, sondern weil du weißt, wie du meine Knöpfe drücken kannst. Das ist deine letzte Warnung: Wenn du so einen Scheiß erzählst oder irgendeinen Lärm machst, irgendein Geräusch aus irgendeinem Loch, werde ich abhauen."

"Leck mich am Arsch." Adam furzte.

"Ich meine es ernst, Adam; ich werde mir eine eigene Wohnung suchen; ich habe genug von diesem Mist."

            "Von mir aus kannst du zur Hölle fahren." Er drehte ihr den Rücken zu, während er seine Nüsse zurechtrückte und sich zum Schlafen niederließ.

                             Obwohl das himmlische Paar den Ausdruck "zur Hölle fahren" exzessiv benutzte, um seine völlige Unzufriedenheit und Wut aufeinander auszudrücken, war die Hölle kein fremdes Konzept für sie. Das Inferno war ein greifbares Milieu, eine physische Umgebung, eine Nachbarschaft, die nicht weit vom Himmel selbst entfernt war. Während der kurzen Zeit ihres Aufenthalts im Himmel wuchsen Adam und Eva allmählich an der Hölle, da sie eine unbestimmte und bedrohliche Anziehungskraft ausübte. Sie war mehr als nur ein Ort, sie war ein düsteres Konzept, eine Vorstellung, die man weder artikulieren noch widerstehen konnte, sie zu erforschen. Seit den Anfängen der Menschheit war die Hölle verlockend, ein verlockendes Konzept. Im Gegensatz zum Himmel war die Hölle für sie unkonventionell und unscheinbar, sie war exotisch.

Allerdings nicht aus Prinzip, sondern aus logistischen Gründen, denn der Aufenthalt in der Hölle war für Eve nicht angenehm, beim besten Willen nicht. Sie mochte die unerbittliche Hitze nicht, ganz zu schweigen von dem Schaden, den die verschmutzte Luft auf ihrer makellosen Haut anrichtete. Und das Schlimmste war der abstoßend scharfe Geruch, der an Adams Fürze erinnerte. Aus diesem Grund mied sie in der kurzen Zeit seit ihrer Erschaffung diese Gegend ganz und gar.  Wieder einmal knirschte sie mit den Zähnen, legte sich widerwillig neben ihn und begann wütend Schafe zu zählen.

       Am nächsten Morgen saß Adam mit düsterem Gesicht, ungepflegtem Haar und ungepflegtem Bart an einem gurgelnden Brunnen. In den letzten Nächten hatte er beunruhigende Albträume. Er sah Eva mit einem anderen Mann, einem unbekannten Wesen wie er selbst, aber angenehm und freundlich, ein recht umgängliches Individuum, Eigenschaften, von denen er nie geglaubt hätte, dass sie existieren. Er hatte das Gefühl, dass seine Frau etwas im Schilde führte, denn warum sollte sie sonst auf seinem Benehmen herumhacken und sich über sein Aussehen, sein gelegentliches Rülpsen und sein ständiges Furzen beschweren? Er wusste, dass etwas nicht stimmte, aber er hatte keine Ahnung, was er dagegen tun sollte. Aber es gab niemanden im Himmel, den er einer solchen Beleidigung beschuldigen konnte.

Bei einigen Gelegenheiten hatte er versucht, sie mit kniffligen Fragen zum Reden zu bringen, aber Eve war zu klug, um sich zu outen. Einmal brachte er das Thema offen zur Sprache und konfrontierte sie damit. Er sprach offen über seine wiederkehrenden Albträume, doch sie wies die unbegründeten Anschuldigungen als unangemessen zurück und schob die Albträume auf seine nächtlichen Fressattacken. Sie ging sogar noch weiter und führte diese irrationalen Anschuldigungen auf Adams mangelnden moralischen Kompass und den übermäßigen Verzehr von rotem Fleisch zurück.   

Die verstörenden Bilder und die beunruhigende Intuition hatten seine Welt auf den Kopf gestellt. Adam wusste, dass etwas nicht stimmte. Die Flammen der Eifersucht ruinierten ihr Leben. Er war nicht mehr in der Stimmung, irgendetwas zu tun. Sein Liebesleben war eine einzige Katastrophe, ein weiterer Grund, warum er sich wie ein völliger Versager fühlte.   

       Lange Zeit war Adam in eine tiefe Depression gestürzt. Er dachte wehmütig an die ersten kurzen Wochen seines Lebens mit Eva, an die einzigen glücklichen Tage, die er mit ihr hatte. Er sehnte sich nach den Tagen, an denen sie frühmorgens aufwachten und von der Nordostseite Edens, ihrer Nachbarschaft, zum Rand der Hölle spazierten, wo sie umkehrten, zurück in ihre Nachbarschaft liefen und zum Schwimmen in den Teich sprangen. Diese morgendliche Routine weckte Adam normalerweise und führte zu einem Quickie und einem herzhaften Frühstück danach. Der Morgenspaziergang war Evas Idee, um Adams Gewicht zu kontrollieren. Sie bestand darauf, dass er weniger rotes Fleisch aß und dreimal pro Woche Sport trieb, um sein Körperfett zu reduzieren, da er zugenommen hatte und unproportional wuchs, so dass er wie ein Pinguin aussah.

Adam war misstrauisch gegenüber jeder sich bewegenden Kreatur im Himmel, besonders gegenüber diesen verdammten Affen. Er hatte bemerkt, dass die Affen dachten, er sei nicht in der Nähe, und die Gelegenheit ergriffen, Eva anzuspringen, sie zu betatschen und böse zu kichern.

Als Eva auf dem Rücken im Teich schwamm und mit ihren Fingern die Seerosen kitzelte, rief sie dem Mann zu: "Adam, deine Leistung im Bett ist unzureichend, um es gelinde auszudrücken. Du musst dich verbessern, dich mehr anstrengen und es länger durchhalten. Ist das zu viel verlangt? Ich will Kinder, die du mir nicht lieferst."

       Adams Blick war auf den glitzernden Brunnen gerichtet, und er dachte laut nach: "Ich habe geträumt, dass wir zwei Kinder haben, von denen das eine ein Trottel ist, der nicht für sich selbst einstehen kann, und das andere ein Schurke und Unruhestifter ist. Und das Schlimmste war, dass sie sich nicht vertragen haben. Wir sind ohne sie besser dran."

Eve stand im hüfthohen Wasser, flocht schnell ihre Haarsträhnen und kreischte,

"Warum reden Sie so mit mir?"

"Wie soll ich mit dir reden?" brüllte Adam zurück.

"Als ob meine Meinung nichts bedeuten würde."

"Ich habe dir gesagt, Frau, ich will keine Kinder."

 "Aber ich will Kinder", spottete Adam, indem er ihre Worte in einer animierten, clownesken Art wiederholte.   

Adams törichtes Verhalten kam bei seiner Frau nicht gut an.

"Und wer zum Teufel hat dich zum Chef gemacht? Wer sind Sie, dass Sie mir sagen, was ich will?" Sie schrie.

"Ich habe dir gesagt, was wir tun sollten, und das ist alles, was es gibt. Ich will nicht mehr darüber reden!"

Eve zeigte mit dem Finger auf ihn und rief ihm in einem alarmierenden Ton zu: "Weißt du was? Du bist nicht der Einzige, der hier Entscheidungen trifft. Bis jetzt habe ich mit dir gelebt, weil ich keine andere Wahl hatte. Du warst der einzige Mann, den ich kannte. Seit ich meine Augen geöffnet habe, waren Sie da, aber das wird in Zukunft vielleicht nicht mehr so sein, Mister!"

Adams Augen leuchteten plötzlich vor Wut, als diese Bemerkung seine Albträume bestätigte.

"Komm sofort aus dem verdammten Wasser!", befahl er.

Eva hatte ihren Mann noch nie so wütend gesehen. Sie watete sofort aus dem Wasser und fragte sanft: "Warum hast du dich so aufgeregt? Adam, in deinem körperlichen Zustand kann Stress tödlich sein; dein Herz könnte nachgeben. Beruhige dich, mein Lieber."

 "Ich will mich nicht beruhigen. Du, du hast eine Affäre."

"Wovon sprechen Sie? Ich kenne dieses Wort nicht; bitte erklären Sie es mir, denn es ist ein neues Wort in unserem Lexikon".

"Eine Affäre zu haben bedeutet, sich auf eine romantische oder intime Beziehung mit einer anderen Person als dem Partner einzulassen".

"Ich bin verwirrt, meine Liebe. Was ist heute Morgen mit dir los?"

"Stell dich nicht dumm, du weißt genau, was es bedeutet, eine Affäre zu haben. Es ist zu spät, es zu leugnen."

"Affäre mit wem?"

"Läuft da etwas zwischen dir und diesen verdammten Affen? Ich wusste, dass sie dich nicht unschuldig angefasst haben. Wenn ich einen erwische, schiebe ich ihm einen Stock in den Arsch!"

Eve schüttelte das Wasser von ihrem Körper: "Glaubst du, ich mache mit diesen hässlichen Kreaturen herum? Ich bin beleidigt; diese Anschuldigung ist ungeheuerlich. Das ist selbst für dich niedrig."

"Sag mir einfach die Wahrheit." Adam zitterte vor Wut.

             "Komm schon, Süßer. So etwas würde ich nicht in Erwägung ziehen."

Adam packte Eva heftig an den Ellbogen und zog sie zu sich: "Erzähl mir alles. Wer ist er? Wer ist er? Wie ist sein Name?"

Eve wusste, dass sie die Wahrheit nicht verbergen konnte; sie musste die Wahrheit sagen. Sie holte tief Luft und löste sich leicht von dem wütenden Kerl, der vor ihr stand.

"Okay, ich werde dir alles erzählen. Aber, Adam, bitte verhalte dich vernünftig."

"Sagen Sie mir nicht, wie ich reagieren soll." Er zeigte mit seinem zitternden Zeigefinger auf sie.

"Sein Name ist Devil. Ich habe ihn vor ein paar Wochen getroffen."

             "Teufel? Was für ein dummer Name ist das?"

"Er will, dass ich ihn Devy nenne. Er sagt, Devy ist sexier."

"Wo zum Teufel hast du diesen Bastard getroffen?"

"Interessanterweise haben Sie die Hölle erwähnt, weil er tatsächlich aus dieser Gegend stammt. Er ist in dieser Gegend geboren und aufgewachsen."

"Sagen Sie mir einfach, wo ich diesen Widerling finden kann, und ich werde wissen, was ich mit ihm machen soll."

             "Du kannst zur Hölle fahren", sagte Eve.

             "Wie kannst du es wagen, so mit mir zu reden?"

"Ich meine, man muss in die Hölle gehen, um den Teufel zu finden, buchstäblich; dort lebt er."

"Aber das ist eine raue Gegend, du weißt, was dort los ist. Du hast gesehen, wie schrecklich die Lebensbedingungen in der Hölle sind. Du hast die Kreaturen gesehen , die Feuer aus ihren Mündern schießen; die Hölle ist ein furchterregender Ort; wer, der bei Verstand ist, will in die Hölle gehen?"

"Was soll ich denn tun? Du bist derjenige, der darauf besteht, den Teufel zu treffen."

"Ich will diese Trappe finden und ihr eine Lektion erteilen."

"Ich will nicht scherzen, Adam, aber ich wiederhole: Wenn du es wagst, den Teufel zu treffen, dann fahr direkt zur Hölle."

Eve fand diese Situation ganz toll. Sie wusste, dass ihr Mann es nicht wagen würde, in die Hölle zu gehen, selbst wenn sein Stolz auf dem Spiel stand.  

"Aber du hast ihn nicht in der Hölle getroffen, oder?"

"Natürlich nicht."

"Es ist mir egal, wo er geboren und aufgewachsen ist; sagen Sie mir nur, wo Sie den Kerl kennen gelernt haben."

             "Gehen Sie geradeaus bis zu einer großen Weide, biegen Sie dann links ab und gehen Sie weiter, bis Sie eine neblige Quelle bei einer Höhle sehen. Es ist ein gemütlicher Ort. Die Luft ist erfüllt von duftendem Nebel, und nachts blinken die Sterne über uns...", murmelte sie und träumte vor sich hin.

       "Und jetzt gehst du hinter meinem Rücken zu einem Rendezvous? So sehr respektierst du unsere Beziehung? Siehst du nicht, was du da zerstörst?"

       "Adam, du interpretierst zu viel in einen kausalen Zusammenhang. Was wir brauchen, ist eine solide Grundlage. Meinst du nicht, wir sollten das Vertrauen zwischen uns aufbauen und es wachsen und gedeihen lassen?"

       "Worüber zum Teufel hat er gesprochen? Erzähl mir alles."

"Er spricht immer von der Hölle und davon, wie schwer es für ihn war, unter solch widrigen Bedingungen aufzuwachsen. Devy hat eine Menge Geschichten zu erzählen. Aber ich versichere dir, Adam, zwischen uns ist nichts passiert. Devy ist ein wahrer Gentleman. Er ist poetisch, wortgewandt, witzig und insgesamt ein Schatz! Du solltest seine süßen Tanzbewegungen sehen; es ist so charmant, wie er seinen Hintern kreisen lässt. Warum gehen wir beim nächsten Mal nicht beide zusammen? Ich möchte, dass du ihn kennenlernst."  

Als er die zärtlichen Worte seiner Frau für einen anderen Mann hörte, wurde Adam noch verzweifelter.

"Er ist sanftmütig, ein guter Tänzer mit einem großartigen Sinn für Humor, und du vertraust ihm immer noch?" Adam war völlig aus dem Häuschen.

"Bitte, Adam, sei nicht so voreingenommen..."

             "Ich werde dieser Made zeigen, mit wem sie es zu tun hat."

Adam und Eva wollten am nächsten Abend den Teufel besuchen. Während dieser Zeit wurde Adam immer nervöser. Vor lauter Angst bekam er heftigen Durchfall, und er verbrachte die meiste Zeit der Nacht im Gebüsch, um über einen Ausweg aus dieser misslichen Lage nachzudenken.

Er stand einem Mann mit überlegenen Qualitäten gegenüber, einem Mann, der kurz davor war, ihm die Frau zu stehlen. Er wusste, dass Devil ein guter Redner war, und so übte er in der verbleibenden kurzen Zeit, über komplexe Themen zu debattieren, und da ihm die geistigen Fähigkeiten und das Wissen fehlten, die für anspruchsvolle Argumente erforderlich waren, plapperte er unzusammenhängend vor sich hin, während er die Hände in die Luft warf.

In seiner einsamen Debatte benutzte er hilflos hochtrabende Worte, doch aufgrund seines begrenzten Wortschatzes war das, was aus seinem Mund kam, so ziemlich das Gleiche wie das, was aus seinem Arsch kam. Vorsichtshalber hatte er jedoch vor, einen großen Stock mitzunehmen, der ihm als Gehstock dienen sollte, damit er kultiviert aussah und den Teufel im schlimmsten Fall verprügeln konnte.

Schließlich kam die nächste Nacht, und das himmlische Paar ging Hand in Hand zum Teufel. Adam folgte schüchtern Evas Beispiel und stellte sich dem Unvermeidlichen. Sie schlenderten in den Garten Eden und fanden sich schließlich an einem lauschigen Plätzchen mit einem verlockenden Blick auf eine duftende heiße Quelle, umgeben von üppigen Bäumen und blinkenden Sternen über dem Himmel.

Der arme Adam konnte die Szenerie nicht genießen, denn seine Knie drohten zu schlottern; er war kurz davor, in Ohnmacht zu fallen. In diesem Moment bemerkte das Paar eine Schlange, die in einem Baum lauerte und sie beobachtete. Bevor sie reagieren konnten, löste sich die lauernde Schlange rasch vom Ast und sprang in die Luft. Sie wirbelte und drehte sich gekonnt in der Luft und landete in Gestalt eines Mannes vor ihnen. Adam, der von dieser spektakulären Darbietung verblüfft war, nahm verzweifelt seine ganze Kraft zusammen, sah seinem Erzfeind in die Augen und stellte sich vor.

 "Schön, dich kennenzulernen. Mein Name ist Adam, der Urvater der Menschheit."

"Es ist mir ein Vergnügen, Sie kennenzulernen, Sir. Mein Name ist Devil, Luzifer, der Fürst dieser Welt."

Der Gastgeber begrüßte sie herzlich und lud seine Gäste ein, Platz zu nehmen.

"Eve hat mir viel von Ihnen erzählt. Du hast so ein Glück, eine so schöne Begleiterin zu haben."

Diese teuflische Bemerkung zauberte ein wunderschönes Lächeln auf Evas Gesicht, was Adam nicht entgangen war. Seiner Frau Komplimente zu machen, war etwas, das er nie beherrschte. Der Teufel hatte einen Punkt gemacht.

Um diesen bösartigen Angriff zu neutralisieren, erwiderte Adam: "Du bist ein Experte im Verführen von Frauen, nicht wahr?"

"Ich verführe auch Männer", lächelte der Teufel und zwinkerte ihm zu.

Die Bemerkung mit der anzüglichen Geste traf Adam unvorbereitet; er war nicht darauf vorbereitet, darauf zu reagieren.

Nachdem sie sich über die Lebensbedingungen in Himmel und Hölle und die jüngsten Regenfälle unterhalten hatten, ging Satan in die Höhle und kehrte mit einem Tonkrug und drei Tonbechern zurück. Er füllte die Becher mit einer blutroten Flüssigkeit und bot sie seinen Gästen an. Adam und Eva, die noch nie rotes Wasser gesehen hatten, nahmen einen vorsichtigen Schluck.  Der Teufel bemerkte die neugierigen Blicke auf ihren Gesichtern.

"Das ist Wein, ein vergorenes Produkt aus Trauben."

Der Wein machte Adam ein wenig schwindelig, doch die angenehmen Kopfschmerzen, die er verspürte, waren anders als die, die er immer bei seinen Auseinandersetzungen mit Eva hatte.

"Was machst du so ganz allein?" fragte Eva den Satan.

Ich bin von Natur aus introvertiert, das heißt, ich schöpfe meine Energie aus meinem Inneren. Ich mag es, wenn ich mehr Zeit habe, in Ruhe über die Tiefe von Themen nachzudenken. Für mich zählt die Qualität des Lebens, nicht die Quantität. Ich glaube auch an die Selbstverbesserung. Deshalb lerne ich verschiedene Dinge, um meinen wissbegierigen Geist zu nähren und mein inneres Selbst zu befriedigen.

"Bist du der Selbstbefriedigung nicht überdrüssig?" fragte Adam Satan.

"Ich fürchte, ich verstehe das nicht. Was meinst du damit?" fragte Satan.

"Er meint, dass du die ganze Zeit mit dir selbst spielst?" Eva klärte Adams Bemerkung.

Je mehr das himmlische Paar sprach, desto mehr offenbarte es sein Inneres, sein oberflächliches Wesen und seinen Mangel an Verständnis.

"Ich glaube, du hast nicht verstanden, was ich meinte. Vielleicht sollten wir das Thema wechseln", bemerkte der Teufel

Im Laufe der Nacht verlor Satan die Geduld mit seinen Gästen und kam zu dem Schluss, dass Adam und Eva nicht die Art von Geschöpfen waren, mit denen er in Verbindung gebracht werden wollte.

"Ich bin verpflichtet, im Garten Eden und in der Umgebung umherzuziehen, um das Böse zu verbreiten. Der Schöpfer hat mich direkt dazu ermächtigt, eure Güte zu prüfen."

Adam und Eva hatten nicht die geringste Ahnung, wovon Satan sprach, und zeigten kein Interesse an tiefgründigen und sinnvollen Gesprächen. Sie mochten den Wein.

Die Wahrheit war, dass das Verhalten des Teufels nicht feindselig war. Adam fand ihn recht freundlich, locker und kühl.

Satan schenkte eine zweite Runde ein und stieß auf ihre Gesundheit und ihr Glück an. Nach der zweiten verlangte Adam nach der dritten und vierten. Eva hielt sich mit Saufgelagen zurück, aber Adam hörte nicht auf, nach mehr zu fragen.

             Eva ermahnte ihren Mann, mit dem Trinken aufzuhören, da er sich noch törichter als sonst verhielt. Aber Adam war außer Kontrolle; er trank Becher um Becher bis Mitternacht.

Der Teufel bemerkte Evas unangenehme Situation.

             "Adam, ich glaube, Eva hat recht; vielleicht sollten wir für heute Schluss machen.

Adam stand kaum auf und taumelte zur heißen Quelle, hielt seinen Kelch hoch in die Luft und lallte dieses Gedicht:

             "Ich liebe es, den Moment zu erreichen; der Weinverkäufer bietet mir die nächste Runde an, und ich lehne ab."

             Dann brach er im Wasser zusammen. Adams idiotisches Verhalten beschämte Eva. Sie zog ihn aus dem Wasser, entschuldigte sich bei ihrem Gastgeber und schleppte ihn nach Hause, indem sie sein linkes Ohr verdrehte und ihn unter ihrem Atem verfluchte.                                

***

Dies war der Beginn der Freundschaft zwischen den ersten Menschen und Satan, der Wurzel allen Übels.

             Nach dieser Nacht suchte das himmlische Paar den Teufel regelmäßig auf, immer uneingeladen. Sie hatten ein unstillbares Verlangen, Böses zu tun, ohne sich vom Teufel inspirieren lassen zu müssen. Obwohl der Teufel ihnen bei zahlreichen Gelegenheiten riet, das Leben im Himmel in Maßen zu genießen, hielten sich Adam und Eva nie an seine Ratschläge und gingen immer zu weit. Sie zeigten eine überragende Begabung und Begeisterung, nicht nur zu lernen, sondern auch böse Handlungen zu verstärken. Ihre Neigung zu bösen Handlungen überraschte selbst Satan. Sie erfanden ihre Art von abscheulichen Taten, die Satan nicht ergründen konnte. Je besser Satan das himmlische Paar kannte, desto mehr verachtete er es.

Schon bald nach dieser Bekanntschaft machten sie besseren Wein als ihr Mentor. Adam zeigte extremes Talent darin, beide Seiten eines Themas zu erörtern. Auf teuflische Weise verdrehte er jedes Argument zu seinen Gunsten und machte den Teufel fest. Nachdem er gesehen hatte, wie Adam und Eva sich verhielten, und die wahre Natur des Menschen erkannt hatte, versuchte Satan verzweifelt, den Menschen etwas Anstand und moralische Urteile anzubieten, und er scheiterte kläglich. Schon bald übertrafen die ersten Menschen ihren Mentor in jeder Hinsicht und lernten und perfektionierten jeden seiner Tricks.

       Bald nach seiner Bekanntschaft mit Adam und Eva und als Satan die Tragweite seiner Rolle in ihrem Leben begriff, durchlief er eine Phase der Buße, in der er über den Sinn seiner Existenz, den wahren Zweck der Erschaffung der Menschen und die unbeabsichtigten Folgen seiner Rolle in dieser Scharade nachdachte.   

             Adam und Eva hingegen hatten eine andere Vorstellung von der Beziehung. Sie glaubten, dass es im Leben nur um materielle Besitztümer, greifbare Konzepte und Vergnügen geht und um nichts anderes, ungeachtet der Konsequenzen. Sie hielten Satan für eine naive und leichtgläubige Kreatur aus der Hölle , einen Unterschichtenbürger des Himmels, einen unassimilierten armen und entrechteten Flüchtling, der nur wenig über das gute Leben wusste.

Sie verhöhnten ihn bei jeder Gelegenheit, die sich ihnen bot. Sie liebten es, der armen Seele Streiche zu spielen. Der Teufel wusste nicht mehr, wie er sich von ihnen fernhalten sollte. Er suchte Zuflucht in der Hölle, wo er sich auskannte, wo er ohne Vorbehalte hingehörte, wo er sicher sein und wieder er selbst sein konnte, ohne Angst vor Verfolgung für das, was er war. Leider war die Hölle auch der Ort, den Adam und Eva liebgewonnen und zu ihrer Unterhaltung aufgesucht hatten. Die angespannte und feurige Umgebung gab ihnen einen Rausch und ergänzte ihre Trance, ein sündiges Gefühl, das sie in der Ruhe des Himmels nicht erreichen konnten.

"Merken Sie sich unsere Worte: Wir werden den Himmel bald in eine elegante Version der Hölle verwandeln. Wir werden die Temperatur des Himmels so erhöhen, dass er sich wie die Hölle anfühlt", hat Adam einmal gesagt.  

Der Teufel verwandelte sich gewöhnlich in eine Schlange und versteckte sich in Löchern, aber sie zogen ihn am Schwanz heraus und ärgerten ihn rücksichtslos. Das Mobbing im Himmel führte dazu, dass der Teufel nervöse Ticks und unkontrollierbare Zuckungen entwickelte.

Mehr als alles andere wurde Satan durch die unerwünschten sexuellen Annäherungsversuche Evas belästigt. Er fühlte sich unwohl bei ihren anzüglichen Bemerkungen und sexuellen Anspielungen und fühlte sich durch ihre unangemessenen Berührungen verletzt. Er hatte keine Privatsphäre mehr. Das Leben im Himmel war für Luzifer schlimmer als das Leben in der Hölle. Sein Leben war völlig aus den Fugen geraten. Der Teufel hatte so die Nase voll von den Menschen, dass er beschloss, seine quälende Beziehung zu Adam und Eva zu beenden.   

       Eines Abends lud er die beiden zu sich nach Hause ein. Nach dem Abendessen stellte er sie zur Rede.

"Ich muss ein Geständnis ablegen. Der Schöpfer gab mir den Auftrag, dich zu verführen. Ich verstand, dass du rein und unschuldig warst, und meine Aufgabe war es, dich zu verderben.

"Hatten wir dieses Gespräch nicht schon einmal?" schnauzte Adam.

"Du hast schon am ersten Abend, an dem wir dich kennengelernt haben, über dieses Thema gemeckert", sagte Eve. "Du verstehst unsere Natur nicht ganz. Es geht nicht darum, dass wir das Konzept von Gut und Böse nicht begreifen oder den Unterschied zwischen Recht und Unrecht nicht kennen, sondern darum, dass es uns egal ist", fuhr sie fort.

"Intellektuell verstehen wir Ihre moralischen Argumente, aber Ihr Altruismus ist uns einfach scheißegal. Würdest du aufhören, ein weinendes Baby zu sein und dich dem Strom anschließen, um Himmels willen?" Adam verhöhnte.

             "Ihr, meine Freunde, seid von Natur aus zwei gestörte Individuen, und ich möchte nicht für eure Verderbtheit verantwortlich gemacht werden; dafür habt ihr mich nie gebraucht. Lasst uns Schluss machen. Diese Freundschaft führt nirgendwohin; ich will raus. Das ganze Paradies gehört dir, und ich werde zur Hölle fahren und meinen Aufenthalt genießen, solange ich euch beide nicht wiedersehe. Ich verspreche, dass ich nie wieder einen Fuß in eure Gegend setzen werde." Die Augen des Teufels füllten sich mit Tränen, als er diese Worte aussprach.

Genau in dem Moment, als Devil emotional am verletzlichsten war, kniff Eve ihm in den Hintern. "Wir sind noch nicht fertig mit dir, du sexy Ding!" und kicherte widerwärtig.

       Satan war am Boden zerstört über ihre demütigende Behandlung. Er wusste nicht, wie er sie auf nette Weise loswerden konnte. Ein paar Minuten später entschuldigte er sich, ohne Verdacht zu schöpfen, und ging weg. Sobald er außer Sichtweite war, rannte er los, rannte um sein Leben. Schließlich betrat er eine Höhle in den Tiefen der Hölle, fiel auf die Knie und weinte zu seinem Schöpfer.

       "Lieber Gott! Wir müssen reden. Wir sollten dieses Gespräch jetzt führen, bevor es zu spät ist. Ich habe diese beiden Freaks von dir sorgfältig studiert und ihr Verhalten analysiert. Wie konntest du solche Idioten erschaffen? Was haben Sie sich dabei gedacht? Ich will keine Dystopie darstellen und als Pessimist rüberkommen, aber ich warne dich, wenn diese beiden Idioten sich fortpflanzen, werden wir große Probleme bekommen. Wie können diese beiden überhaupt anständige Gene haben? Ihre Nachkommen werden noch schlimmer sein als sie selbst. Sie werden den Himmel mit Ignoranz, Gier und Verbrechen zerstören.

Und jetzt kann ich sehen, was du vorhast, mein lieber Herr. Du wusstest von Anfang an, dass sie korrupt sind, und dennoch hast du dieses kranke, gestörte Spiel gespielt. Du hast mich böswillig hineingezogen, um mir später die Schuld zu geben. Du hast alles geplant, nicht wahr? Hinterhältiger kann man nicht sein. Ich sage dir, dass ich auf keinen Fall die Verantwortung für deinen Mist übernehme. Ich weigere mich, ein Opfer deiner Verschwörung zu sein. Ich bin nicht Ihr Sündenbock. Ich reiche meinen Rücktritt mit sofortiger Wirkung ein."

Devil weinte wie ein Frühlingsregen; dann holte er tief Luft, wischte sich die laufende Nase und fuhr fort: "Seien wir praktisch, mein lieber Herr. Was geschehen ist, ist geschehen, aber wir müssen in den Modus der Schadensbegrenzung übergehen. Mit dem Finger auf andere zu zeigen, wird unser Problem nicht lösen. Zu diesem Zeitpunkt ist es mir egal, was deine göttliche Absicht für die Zukunft der Menschheit ist, solange ich nicht Teil davon bin . Halte diese beiden Arschlöcher einfach von mir fern. Lieber Gott, bitte tu etwas."

Satan vergoss Tränen des Kummers und der Reue und schluchzte vor Schmerz, bis er, obwohl er keine Epilepsie hatte, einen Anfall bekam und zu krampfen begann. Sein ganzer Körper zitterte wie das Herbstlaub und brach schließlich zusammen. Infolgedessen verlor er das Bewusstsein und fiel für einen unbekannten Zeitraum in einen katatonischen Zustand.

Als er schließlich wieder zu sich kam, war er ein anderer Satan: inspiriert, verjüngt und optimistisch.

Der Teufel schritt zurück in den Garten Eden. Als er sich dem gleichen gurgelnden Brunnen näherte, an dem er die beiden unterhalten hatte, bemerkte er Adam und Eva, die sich ihm näherten. Sie waren beide sturzbetrunken.

Eve rief ihm zu: "Du hast uns neulich im Stich gelassen, du Teufel. Komm zu Mama, böser Junge, ich bin noch nicht fertig mit dir, du sexy Ding."

Satan räusperte sich, als er näher an sie herantrat.

"Wartet, meine Freunde! Ich werde euch etwas Neues zeigen. Ihr wisst noch nicht alles über den Himmel."

"Und Sie sind derjenige, der uns unterrichten wird? Das würde ich gerne sehen." Eve kicherte.

"Woher hast du dein riesiges Ego? Wir brauchen dich für nichts anderes, als um auf dir herumzuhacken. Es gibt hier im Himmel nichts, wovon wir nicht wissen. Ich erinnere mich, dass du über die Hölle und ihre harten Lebensbedingungen geschwafelt hast. Nun, wir haben es auf uns genommen und die Hölle erforscht und was sie mit sich bringt. Wir haben es bereits herausgefunden. Die Hölle ist die Zukunft des Himmels", bemerkte Adam.  

 "Du hast Recht, ich sehe, dass ihr beide bereits mit dem Projekt begonnen habt, den Himmel in eine lebende Hölle zu verwandeln. Aber es gibt immer noch Dinge, die ihr nicht wisst."

"Dann buchstabiere es, verdammt noch mal", kreischte Eve ungeduldig.  

"Es gibt einen Baum mit Früchten, die dich berauschen und dich in eine andere Welt versetzen. Der Genuss von Wein ist nichts im Vergleich zu dem magischen Rausch, den die Früchte dieses Baumes verursachen. Aber ich muss euch warnen, dass ihr diese Früchte nicht probieren dürft."

Satan förderte absichtlich die Idee der verbotenen Vergnügungen auf Anweisung des Herrn selbst.  

"Hmm, wenn es verboten ist, diese Frucht zu probieren, muss es eine gute Scheiße sein; wir sind alle dabei." skandierten Adam und Eva unisono.

"Was auch immer es ist, solange es mir Freude bereitet, bin ich einverstanden", rief die berauschte Eve.

"Diese Frucht ist genau das Richtige für euch zwei Genussmenschen. Es ist genau das Richtige für euch."

"Worauf zum Teufel wartet ihr noch? Zeigt uns den Weg zur Erlösung, verdammt noch mal." Das himmlische Paar skandierte unisono.

Der Teufel führte Adam und Eva zu dem Baum, von dessen Existenz er nichts wusste, bevor er ins Koma fiel.

Das himmlische Paar pflückte schnell Früchte und aß, als hätte es noch nie etwas gegessen.

In dem Moment, in dem sie die ersten Bissen hinunterschluckten, spürten sie einen gewaltigen Tritt in ihren Hintern. Bevor sie realisieren konnten, was passiert war, wurden sie in den Himmel geschleudert.

Der Teufel seufzte erleichtert auf und winkte ihnen zu, als sie sich immer weiter vom Himmel entfernten, und rief freudig.

"Jetzt gehst du offiziell ins Land der Fantasie!"

Heiligabend    

             "Geh zu deinen Professoren, tu etwas. Den ganzen Sommer über hast du für die Universität gearbeitet, und sie haben dir nichts bezahlt", wischte sie sich die Tränen ab.

             "Ich schulde ihnen das Schulgeld für die letzten beiden Semester."

             "Sprich mit der Beraterin für ausländische Studenten. Sagen Sie ihr, dass wir zwei kleine Kinder haben und sie Essen brauchen. Wie können wir für das Rezept bezahlen?"

             "Ich habe bereits mit ihr gesprochen. Sie sagte, das sei die Politik der Universität. Wenn es einen Saldo gibt, wird mein Einkommen gepfändet."

             "Was machen sie mit Ihrem Einkommen?"

             "Garnieren", habe ich im Wörterbuch nachgeschlagen. Es bedeutet, dass sie meinen Gehaltsscheck ausschmücken. Sie sagte, ich würde meinen Abschluss nicht schaffen, wenn ich nicht alle meine Schulden vollständig bezahle."

             "Warum halten sie dann eure Gehaltsschecks zurück? Du verlässt doch nicht die Stadt. Wohin gehst du denn ohne dein Diplom? Hast du ihr gesagt, dass du diesen Sommer nach Chicago gehst, um Taxi zu fahren? Sag ihr, dass du zweitausend Dollar sparst und deine Schulden abbezahlst." Sie schnitt die faulen Teile der Kartoffeln heraus.

             "Hör zu, Schatz. Unsere Probleme interessieren sie nicht. Wir können von Glück reden, wenn sie die Studiengebühren für ausländische Studenten nicht erhöhen, bevor ich meinen Abschluss mache. Sie wollen drei verschiedene Arten von Studiengebühren einführen: In-State, Out-of-State und Out-of- Country."        

             "Ich mache mir keine Sorgen über die nächsten zwei Jahre. Wie können wir diesen Winter überleben?", schrie sie.

             Er holte tief Luft: "Mach dir keine großen Hoffnungen, aber vielleicht bekomme ich in den Weihnachtsferien einen Job", zügelte er seine Aufregung.          

             "Was tun? Wie viel zahlen sie?" Ihre Augen leuchteten.

             "Der Mindestlohn beträgt 1,60 Dollar pro Stunde. Dieser Mann hat zwei volle Wochen lang gearbeitet. Er hat einen Vertrag von der Universität bekommen, um das Gestrüpp und die abgebrochenen Bäume auf den Straßen des Campus zu beseitigen. Der schwere Schnee hat so viele umgeworfen. "

             "Oh, das ist perfekt. Wenn du zwei Wochen lang acht Stunden am Tag arbeitest, verdienst du 128 Dollar", tippte sie auf dem Taschenrechner.

             "Bevor die Schule anfängt, kann ich genug verdienen, um die nächste Monatsmiete zu bezahlen."

             "Wir haben noch 38 Dollar übrig", sagte sie. "Du weißt, dass Aida am Weihnachtstag Geburtstag hat, oder?", fügte sie hinzu.

             "Wie könnte ich das vergessen? Jeder in diesem Land feiert den Geburtstag unserer Tochter", grinste er.

             "Wer ist dieser Typ? Ich hoffe, er ändert seine Meinung nicht in letzter Minute, wie der letzte Typ, der dich einstellen wollte. Wir brauchen das Geld. " Ihre Worte vermischten sich mit dem Dampf, der aus dem kochenden Topf aufstieg.            

             "Er wohnt hier in unserem Komplex, in Gebäude K. Erinnerst du dich an das blonde Mädchen, mit dem du neulich in der Waschküche gesprochen hast?"

             "Derjenige, der nach unseren Kindern gefragt hat?"

             "Ja, das ist seine Frau. Der Name ihres Mannes ist Bruce.

Sie sind beide aus Topeka. Er sagte, sie waren Highschool-Lieblinge. Was immer das auch heißen mag. Amerikaner haben für alles einen Namen", sagte er.

             "Sie haben letztes Jahr geheiratet. Sie würde gerne Kinder haben, aber ihr Mann möchte, dass sie warten, bis beide die Schule beendet haben. Sie ist erst in der Unterstufe", fügte sie nachdenklich hinzu.

             "Als er mir von diesem Job erzählte, erwähnte er einmal die Arbeitserlaubnis. Aber ich glaube nicht, dass das eine große Sache ist."

             "Ist er in deiner Klasse?"

             "Ja, in meinem Kurs über Strömungsmechanik. Er macht aber nächstes Semester seinen Abschluss. Unglaublich, dieser Typ. Er ist zu vorsichtig, immer nervös wegen irgendetwas. Er zahlt Studiengebühren, die fast halb so hoch sind wie die, die ich pro Semester zahle, und er erhält Bundeszuschüsse und einen Studienkredit.  Er hat keine Ausgaben bis zu seinem Abschluss, hatte bereits einige Vorstellungsgespräche und hat bisher zwei Jobangebote erhalten. Trotzdem macht er sich Gedanken über seine Zukunft.  Das Leben ist so einfach für amerikanische Studenten", sein Blick war auf die schlafenden Kinder fixiert.

             "Was machen wir mit einem Weihnachtsbaum? Kinder lieben es, einen geschmückten Baum zu haben", sagte sie.

             "Schau! Schau mal aus dem Fenster, Frau. Was glaubst du, warum Gott so viele Bäume in unserem Garten gepflanzt hat? Heute Abend werde ich einen schönen kleinen Baum fällen", sagte er.

             "Hast du nicht den Aushang in der Wäscherei über die Zerstörung von Universitätseigentum gesehen? Es gibt eine Strafe von 50 Dollar, wenn sie dich erwischen", seufzte sie.

             "Keine Sorge, meine Liebe. Das Gesetz gilt nicht für uns, wir sind nicht aus Kansas. Was glaubst du, warum ich für meine Ausbildung einen Preis außerhalb des Staates zahle? Die Strafe für das Fällen von Bäumen ist bereits in meinem Schulgeld enthalten", grinste er.

             "Seien Sie bitte einfach vorsichtig."

             "Wo ist die Weihnachtskiste mit dem Weihnachtsschmuck, den wir im Sommer auf dem Flohmarkt gekauft haben?", fragte er.

             "Ich kann nicht glauben, dass wir nur fünfzig Cent für die ganze Kiste bezahlt haben. Sie steht unter dem Bett. Ich habe neulich mal reingeschaut. Da ist alles drin: Lichter, Zuckerstangen, Zuckergusskugeln, eine pummelige Weihnachtsmannfigur und ein glänzender Goldstern für die Spitze." Sie war aufgeregt.

"Die Kinder werden am Morgen so überrascht sein, wenn sie die blinkenden Lichter am Baum sehen", fuhr sie fort.

             "Sie sehen. Es gibt immer Hoffnung", sagte er.

             "Uns geht die Milch aus", sagte sie plötzlich mit gedämpfter Stimme.

             "Morgen, nach der Prüfung, werde ich zum Safe-Way laufen, um Milch zu holen. Das Auto ist wieder kaputt."

             "Wie weit ist es?", fragte sie.

             "Der Weg dorthin und zurück dürfte etwa fünf Meilen betragen. Es liegt auf der anderen Seite des Campus. Der Weg ist nicht lang, aber der verdammte Wind ist unerträglich. Oh, ich hasse die Winter in Kansas."

             "Wie viel kostet es, das Auto zu reparieren?", wollte sie diese Ausgabe von seinem Gehalt abziehen.

             "Wenn ich ihn um fünf Uhr morgens in diese Werkstatt bringe, bevor sein Chef auftaucht, wird er ihn für 25 Dollar reparieren. Der Zahnriemen ist kaputt."

             "Es läuft auch Öl aus", sagte sie.

             "Das ist zu teuer, um es zu reparieren." 

             "Aber es ist so peinlich, dass überall auf dem Parkplatz Öl tropft." 

             "Ja, aber das Chaos wird doch jeden Tag von neuem mit Schnee bedeckt, oder?  Gott ist auf unserer Seite. Normalerweise halten Autofahrer an einer Tankstelle und bitten den Tankwart, den Tank zu füllen und das Öl zu überprüfen. Wir brauchen nur das Gegenteil zu sagen: Bitte füllen Sie den Öltank auf und prüfen Sie das Benzin." Sie brachen in Gelächter aus.

             "Wir haben auch nicht viel Käse und Müsli", seufzte sie.

             "Für Käse, Saft und Müsli müssen wir bis zum Ersten des Monats warten, um unsere WIC-Schecks zu bekommen.

             "Können wir keine Lebensmittelmarken bekommen?"

             "Das hättest du gern. Das ist etwas für Bürger. Aber ich habe gute Nachrichten für Sie. Ich habe gehört, dass es eine Kirche an der Kreuzung Yuma und Juliet gibt, die einen Laib Cheddar-Käse an die WIC-Empfänger verschenkt, manchmal auch einen Sack Mehl", sagte er. 

             "Ich kann Brot backen."

             "Brot? Brot ist für arme Leute. Wir machen Pizza mit Gratis-Teig und Gratis-Käse.

             "Pizza braucht Mozzarella-Käse, Dummkopf."

             "Sie sind sehr wählerisch! Glauben Sie mir, scharfer Cheddar wäre genau richtig", lächelte er.

             "Ich denke schon. Die Kinder kennen den Unterschied nicht. Sie lieben Pizza."

             Zwei Tage später legte er die letzten Prüfungen ab, und das Herbstsemester war zu Ende. Die ganze Woche vor Weihnachten arbeitete er auf dem Campus, entfernte abgebrochene Äste, schaufelte Schnee und reinigte Gänge. Und zu Hause brachte der kleine Weihnachtsbaum die Kinder immer wieder zum Strahlen. Die Lichter blinzelten rot, blau, und grün. Der pummelige Weihnachtsmann auf dem Ast wippte mit dem Kopf nach links und rechts, und der Glücksstern funkelte in der dunklen Nacht.

             An Heiligabend, als er mit der Arbeit fertig war, lehnte Bruce an seinem Lastwagen und wartete auf ihn. "Tut mir leid, Mann, ich kann dich nicht bezahlen, glaub mir, das wusste ich nicht, aber mir wurde gesagt, dass ausländische Studenten mit F-1-Visum nicht für private Arbeitgeber arbeiten dürfen; du kannst nur für die Universität arbeiten. Ich möchte nicht in Schwierigkeiten kommen, wenn ich Sie bezahle", spuckte er den schwarzen Kautabak in den Schnee, bevor er in den Truck stieg.

             Plötzlich schlug ihm der kalte Wind entgegen, er war wie betäubt. Die Worte erstarrten auf seiner Zunge.

             Bevor er losfuhr, sagte Bruce: "Ende Januar, wenn ich meinen Gehaltsscheck bekomme, zahlt dir die Universität fünfundvierzig Dollar für diese Woche, natürlich nach Abzug von 25 % Einkommensteuer. Es tut mir leid, Mann, aber ich kann dich nicht allein bezahlen, das ist gegen das Gesetz."

             In der Dämmerung ging er auf glatten Bürgersteigen nach Hause. Die bittere Kälte drang durch seinen schäbigen Mantel. Sein Kopf sank auf die Brust, er atmete innerlich und zählte die Anzahl der Pizzen, die er diesen Monat ausliefern musste, um über die Runden zu kommen. Woher bekomme ich fünfundzwanzig Dollar, um das Auto zu reparieren, und wer bestellt überhaupt Pizza in den Weihnachtsferien? Die Schule ist geschlossen, und die meisten Schüler verlassen die Stadt über die Feiertage.  Die unheimlichen Gedanken gingen ihm durch den Kopf. Morgen war Weihnachten.

             Er betrat den Safe-Way Grocery Store, der mit dem zweiten Geburtstag seiner Tochter beschäftigt war, und wanderte ziellos durch die Gänge, um die Preise zu prüfen. Als er den Laden verließ, schaute er nach unten, um Blickkontakt zu vermeiden. Wenige Augenblicke später klopfte ihm eine starke Hand auf die Schulter und ließ ihn erstarren.

             Der große Marktleiter durchsuchte seine Taschen, und er fand nur zwei kleine Geburtstagskerzen und eine kleine Tube Tortenguss mit Kirschgeschmack.

 Bester Kauf

             "Siehst du die alte Hexe am Ende des Ganges?" murmelte Israel.

             "Welche?" flüsterte Jacob zurück.

             "Wie viele alte Frauen sehen Sie am Ende des Ganges?" 

             "Die, die sich mit ihrem Mann Laptops ansieht?" fragte Jacob.

             "Nein, Dummkopf, der mit dem kleinen Mädchen", antwortete Israel.

             "Ja, was ist mit ihr?"

             "Siehst du die große Tasche, die sie trägt?"

             "Ja, und?"

             "Sie ist perfekt", sagte Israel.

             "Perfekt für was? Wovon zum Teufel redest du, Mann?"

             "Um uns die X-box 360 mit 250-GB-Konsole zu besorgen."

             "Das ergibt keinen Sinn, Mann", fragte Jacob.

             "Eine alte Dame mit einem unschuldigen Gesicht und einer großen Handtasche - die perfekte Kombination, um ein kleines Verbrechen zu begehen.

             "Was hast du jetzt vor?"

             "Wir stecken das Spiel in ihre Handtasche, und sie trägt es für uns aus dem Laden.

             "Du spielst nicht einmal Computerspiele? Warum sollte jemand daran interessiert sein, eines zu stehlen?

             "Mir geht es um den Nervenkitzel, mein Freund." 

             "Du hast wohl den Verstand verloren. Wie stecken wir es in ihre Handtasche?"

             "Ich habe mir ihre Handtasche angesehen. Sie ist aufgerissen und weit geöffnet wie ein hungriges Maul, das ein teures Videospiel verschlingen will. Sie ist eine natürliche Komplizin." Israel grinste.

             "Ich weiß es nicht, Mann." Jacob schüttelte den Kopf.

             "Es gibt kein Risiko, dieses System funktioniert wie ein Zauber."

             "Das ist selbst für deine Verhältnisse verrückt. Was ist, wenn sie angehalten wird?"

             "Dann lernt sie ihre Lektion, nicht mehr zu stehlen. Ich garantiere dir, dass nichts passieren wird. Eine alte Dame wie sie würde man nie verdächtigen. Außerdem, wen kümmert es, wenn sie erwischt wird? Glaubst du, dass sie die Polizei rufen werden? Sie muss achtzig Jahre alt sein, um Gottes Willen", grinste Israel.

             "Das wird nicht funktionieren. Die elektronische Vorrichtung auf dem Paket löst den Alarm an der Tür aus."

             "Nein, das wird es nicht."

             "Woher weißt du das?" Jakob schrie auf.

             "Ich habe es bereits überprüft, die X-Box hat keine Sicherheitsvorrichtung eingebaut. Sie installieren keine Diebstahlsicherungen an großen Paketen. Sie gehen davon aus, dass niemand mit einer großen Kiste unter dem Arm aus dem Laden geht? Ich habe an alles gedacht."

             "Bist du sicher?" fragte Jacob.

             "Das werden wir noch früh genug herausfinden. Außerdem, was haben wir schon zu verlieren?" 

             "Wie platzieren wir eine X-Box in ihrer Handtasche?"

             "Feinfühlig, mein Freund, mit Finesse."

             "Ich ... ich kann es nicht tun." sagte Jacob.

             "Ich mache es selbst.   Sieh einfach zu und lerne, mein leichtgläubiger Freund." 

***

             "Diese beiden Punks", Mr. Collins deutete auf Israel und Jacob, "führen etwas im Schilde. Ich kann es spüren." sagte der Filialleiter zu seinem Assistenten.

             "Wir wollen nicht, dass sich solche Typen hier herumtreiben. Sie schaden unserem Umsatz, besonders in der Urlaubszeit. Ich gehe ein paar Mal an ihnen vorbei, um sie wissen zu lassen, dass wir ihnen auf der Spur sind." Sein Assistent, Roger, sagte.

             "Nein, nein, ich will sie auf frischer Tat ertappen. Lass uns noch ein bisschen warten. Ich wette, sie werden uns einen Streich spielen." sagte Mr. Collins.

             "Die meisten unserer Artikel sind mit einem Buzzer versehen." Sagte sein Assistent.

             "Nein, so dumm sind sie nicht, dass sie mit der Ware abhauen. Sie wissen, dass sie erwischt werden. Siehst du die alte Dame in Gang vier? Ich wette, sie werden die Ware in ihrer Handtasche verstecken und sie die Drecksarbeit für sie erledigen lassen." Mr. Collins schüttelte nachdenklich den Kopf.

             "Wie können wir sie dann fangen?" fragte Roger.

             "Funktioniert die Überwachungskamera in Gang vier?"

             "Ja."

             "Sind Sie sicher?"

             "Ja, Sir."

             "Dann verscheuche sie nicht. Lass sie ihr Ding durchziehen. Ich werde sie auf dem Parkplatz erwischen, und mit dem Videomaterial können wir sie noch heute ins Gefängnis schicken."

             "Sie, Sir, haben einen kriminellen Verstand", sagte Roger.

             "Fünfundzwanzig Jahre im Einzelhandel haben mich zu dem Teufel gemacht, der ich bin. Deshalb bin ich auch der Boss."  Mr. Collins prahlte: "Stellen Sie nur sicher, dass Sie sofort die Polizei rufen, wenn ich hinter ihnen her bin."

***

             "Wohin gehen wir heute, Nana?" fragte das junge Mädchen. "Lass uns in den Park gehen."

             "Nein, lass uns heute etwas anderes machen.  Vielleicht können wir in Läden gehen und ein bisschen stöbern, und dann gehen wir ein Eis essen, mein Schatz".

             "Einkaufen, wo einkaufen?"

             "Ich weiß nicht, wo immer Sie wollen, aber nur zum Stöbern."

             "Wollen wir zu Best Buy gehen?" Katy kicherte.

             "Was für Sachen verkaufen sie denn so?"  

             "Best Buy ist ein Elektronikgeschäft. Sie verkaufen Fernsehgeräte und Computer, Oma."

             "Ich verstehe." Ihre Großmutter lächelte. 

             "Sie haben alle möglichen coolen Sachen. Es gibt ein Spiel namens X-box 360. Ich wünschte, ich hätte eine." sagte das junge Mädchen.

             "Leider sind sie zu teuer für mein knappes Budget, meine Liebe. Wer weiß, vielleicht besorge ich dir eines Tages auch so eine."

             "Was ist heute mit dir los, Oma? Gehst du nie in den Laden? Warum hast du plötzlich beschlossen, zu Best Buy zu gehen?"           

             "Ich möchte die coolen Sachen sehen, von denen du immer redest. Du kannst mit Computerspielen spielen, während ich mich umsehe."

             "Was ist mit dieser riesigen Handtasche? Hast du denn nichts, was du da reinpacken kannst?"  sagte Katy.

               "Oh, meine Liebe, ich wünschte, ich hätte eine Antwort auf jede deiner Fragen." 

             "Warte einen Moment, Nana; lass mich wenigstens den Reißverschluss deiner Handtasche schließen." Sie griff nach der Handtasche unter dem Arm ihrer Großmutter.

             "Nein, nein. Lass es sein, Süße. Es ist sowieso nichts dabei, was abfällt."

             "Du bist zu unberechenbar für eine Oma." Katy gluckste.

***

             Bei Best Buy überließ Katy ihrer Großmutter das Stöbern und ging in die Videospielabteilung des Ladens, wo sie sich in eine Kabine setzte, das Headset aufsetzte und begann, das digitale Auto mit hoher Geschwindigkeit zu fahren.  Ihre Großmutter, die von der neuesten Elektronik fasziniert war, sah sich die Produkte in jedem Gang genau an. 

             Israel schnappte sich schnell eine X-Box aus dem Regal, ging leise an der alten Dame vorbei, steckte sie behutsam in ihre Handtasche und eilte davon.

             "Lasst uns hier verschwinden. Operation X-box Phase eins ist abgeschlossen." sagte Israel zu Jakob.

             Die beiden jungen Männer stürmten aus dem Laden und liefen zum Blumenladen nebenan und warteten.

             "Bingo! Ich habe dir gesagt, dass sie es tun würden. Ich erwische diese Punks, wenn sie auf dem Parkplatz versuchen, der alten Dame die X-Box aus der Tasche zu klauen. Du passt auf, und wenn du uns alle zusammen siehst, rufst du sofort die Bullen."

             "Ich habe sie bereits angerufen, und sie haben einen Beamten in der Nähe ausgemacht. Er ist dort im Baskin-Robins und wartet darauf, dass ich ihm das Signal gebe."

             "Gute Idee, Roger.  Achten Sie darauf, dass Sie uns alle zusammen sehen, bevor Sie den Polizisten rufen, und keine Minute zu früh, sonst können wir nichts beweisen. Denken Sie daran, wenn Sie den Laden verlassen, können wir niemanden des Ladendiebstahls beschuldigen, wenn wir es nicht beweisen können." sagte Mr. Collins.

             Mrs. Pendleton eilte in die Videospielabteilung, um Katy zu holen. "Lass uns gehen, Liebes, ich habe für heute genug gestöbert."

             "Was hast du bekommen, Nana?"

             "Pst, ich bin mir noch nicht sicher." Sie lächelte.

             "Was meinst du damit, du bist dir nicht sicher, Nana? Hast du etwas Interessantes gefunden?"

             "Nein, das hat jemand anderes für mich gemacht. Es fühlt sich sicher schwer an."

             "Wovon redest du, Nana? Du hast heute Morgen vergessen, deine Medikamente zu nehmen, nicht wahr?"

             "Ach du meine Güte, ich kann mich nicht erinnern." sagte ihre Oma.

             Mrs. Pendleton und Katy verließen den Laden, gefolgt von der Filialleiterin. Katy zog ihre Großmutter an der Hand in Richtung ihres geparkten Autos.

             "Oh, sieh mal, meine Liebe, hier gibt es auch ein Basking Robins. Komm, wir gehen ein Eis essen."

             Sie betraten das Baskin Robins. Im Laden eilte Mrs. Pendleton zu einem Polizisten, der hinter dem Tresen saß und ein Sandwich aß, und sagte: "Officer, ich brauche Ihre Hilfe."

             "Was kann ich für Sie tun, Ma'am?" Der Beamte antwortete höflich.  

             "Ich glaube, wir werden verfolgt", sagte Frau Pendleton.

             "Sind Sie sicher, Ma'am?"

             "Ja, Officer, ich habe Angst."

             "Mach dir keine Sorgen. Können Sie mir die Person nennen, die Ihnen gefolgt ist?"  erkundigte sich der Beamte.

             "Dieser Mann ist uns aus dem Laden gefolgt." Sie deutete auf Mr. Collins, den Filialleiter, der vor der Eisdiele am Laternenpfahl wartete. "Er beobachtete mich überall, wo ich in den Laden ging."

             "Hat er etwas gesagt? Hat er dich überhaupt belästigt?"

             "Nein, aber ich fühle mich nicht sicher, wenn ich mit meiner Enkelin allein zum Auto gehe."

             "Nun, wenn er Sie nicht gestört hat, hat er auch kein Gesetz gebrochen. Ich kann ihn nicht zur Rede stellen, aber was ich tun kann, ist, Sie zwei Damen zu Ihrem Auto zu begleiten."

             "Das wäre wunderbar."

             "Genießen Sie Ihr Eis, und wir werden alle zusammen gehen", sagte der Beamte.

             "Oh, danke, Officer."

             Zehn Minuten später begleitete der Polizeibeamte Mrs. Pendleton und ihre Enkelin zu ihrem Auto. Sie bedankte sich ausgiebig bei dem Beamten und fuhr vom Parkplatz. Mr. Collins, der Filialleiter, Israel und Jacob sahen ihnen verblüfft nach.

             Während sie auf der Autobahn nach Hause fuhr, griff Mrs. Pendleton in ihre Handtasche, schaute erstaunt hinein und sagte zu ihrer Enkelin: "Danke, dass du mir Gesellschaft geleistet hast. Ich habe das Gefühl, dass du heute bekommst, was du dir gewünscht hast."

  Vorahnung    

             "Möchten Sie noch einen?" Der Mann, der an der Bar saß, bot der schönen Frau neben ihm einen Drink an.

             "Ich glaube nicht, ich bin schon beschwipst", sagte sie.

             "Dafür ist der Freitagabend da", lachte er.

             "Willst du mich betrunken machen?" sagt die fremde Schönheit in einem verführerischen Ton, während sie mit dem leeren Glas in ihrer Hand spielt.

             "Ich genieße deine Gesellschaft und tue alles, um sie zu verlängern."

             "Hm. Warum bin ich dann so skeptisch gegenüber deinen Absichten?", spottete sie.

             "Das liegt daran, dass du so zynisch bist. Das mag ich an einer Frau."

             "Was magst du noch an einer Frau?"

             "Intelligenz ist meine Lieblingstugend. Es mag wie ein Klischee klingen, aber es ist wahr." Dann gab er dem Barkeeper ein Zeichen und bestellte zwei weitere Drinks derselben Art.

             "Mal sehen, ob ich das richtig verstehe. Du bist an einem Freitagabend halb betrunken in einer Bar und nur an meiner Intelligenz interessiert? Offensichtlich ist mein verdammtes Dekolleté nicht ausschlaggebend."

             Er grinste.

             "Was machen Sie beruflich?" fragte sie.

             "Ich bin ein Geschäftsmann."

             "Was machen Sie sonst noch, außer Geld zu verdienen und intelligente Frauen aufzureißen?" 

             "Ich lese manchmal."

             "Brumm. Was lesen Sie?"

             "Wahre Kriminalgeschichten. Ich bin fasziniert von kriminellen Köpfen." 

             "Wie interessant. Ich schreibe Krimis."

             "Sie schreiben Fiktion. Offensichtlich haben Sie einen kriminellen Verstand, was bei einer Frau bewundernswert ist, aber es gibt einen großen Unterschied zwischen wahren Verbrechen und fiktiven Geschichten."

             "Aber ich bin gut, ich kann den Lesern vorgaukeln, dass sie ein wahres Verbrechen lesen." 

             "Das ist nicht dasselbe, meine Liebe. Die Fiktion spiegelt niemals die Realität wider."

             "Definieren Sie real", schimpfte sie.

             "Was geschehen ist, ist Realität, und was geschieht, ist auch real." Der Mann argumentierte.

             "Meine Verbrechen geschehen zuerst in meiner Fantasie, also sind sie real. Die Realität ist eine Frage der Wahrnehmung und nicht des Timings.  Ich stelle mir vor, wie ein Verbrechen ablaufen könnte, und die Opfer verschwören sich bereitwillig mit mir, um meine Pläne auszuführen. Am Ende fügt sich jedes Teil des Puzzles auf magische Weise an seinen Platz. Vergangenheit, Gegenwart oder Zukunft haben keinen Einfluss auf die Realität". Sie verteidigt ihr Handwerk,

             "Brumm. Du schreibst wirklich leidenschaftlich gern, nicht wahr? " Er flüsterte seine undeutlichen Worte in ihr Ohr. Er konnte fast ihr Ohrläppchen schmecken.

             "Ein Leben ohne Leidenschaft ist kein Leben." Als sie das halbleere Glas in der Hand  drehte, streichelte sie ihm sanft mit einer Strähne ihres Haares über das Gesicht. 

             "Du inspirierst mich. Ich habe auch Lust zu schreiben." Ihr Duft machte ihn wahnsinnig.

             "Das muss der Alkohol sein, der da spricht."

             "Ich kann schreiben, ich habe Geschichten zu erzählen."

             "Denken Sie daran: Wenn Sie sich ein Ereignis lebhaft vorstellen, haben Sie es bereits Wirklichkeit werden lassen. Die Grenze zwischen Realität und Fiktion ist fließend. Die wahre Handlung, die ich schreibe, entdeckt man nur, wenn man die Geschichte mehr als einmal liest, das ist die Kunst des Schreibens."

             "Vielleicht schreibe ich ein romantisches Gedicht oder besser noch einen Abschiedsbrief, die letzten Worte eines Mannes, der den Tiefpunkt erreicht hat."

             "Hast du jemals daran gedacht, dich umzubringen?" fragte sie.

             "Nein, eigentlich nicht. Ich bin in jeder Hinsicht ein erfolgreicher Mann, und ich bereue nichts."

             "Warum sollten Sie dann von dort anfangen?"

             "Weil der Tod so endgültig ist, ist das Geheimnis des Todes für mich verlockend." 

             "Genau so überwinde ich die Angst vor dem Tod, indem ich ihn zu Tode schreibe." Sie grinste. 

             "Und wir alle haben unsere Sorgen im Leben. Ein Brief dieser Art ist ein Ort, um meine Verzweiflung auszudrücken. Meinen Sie nicht auch?"  

             "Schreibe aus deinem Herzen, und es berührt schließlich das Herz deines Lesers."

             "Würden Sie meinen Text kritisieren?"

             "Du willst mich doch nicht zu einem Date überreden, oder?" Sie blickte nun in seine lüsternen Augen.  

             "Wir sind auf intellektueller Ebene verbunden?", hob er sein Glas und stieß an.

             "Ich gebe Ihnen eine Woche Zeit, um Ihr Herz auf das Papier zu bringen. Ich werde nächsten Freitagabend wieder hier sein." Dann griff sie nach ihrer Handtasche, wirbelte einen Halbkreis und machte sich zum Gehen bereit. "Wir können irgendwo hingehen, wo wir etwas mehr Privatsphäre haben, um dein literarisches Werk zu besprechen", schlug sie vor.

             "Und danke für die Drinks." Sie ließ den geblendeten Mann an der Bar zurück.

             Bei ihrem nächsten Rendezvous regnete es in Strömen. Als sie zur Bar ging, saß er bereits in seinem geparkten Auto und wartete auf sie. Sie setzte sich ins Auto, und er fuhr eine Weile durch die dunklen Straßen, ohne ein Wort zu wechseln. Dann fuhr er auf einen verlassenen Parkplatz und hielt an.

             "Ich weiß immer noch nicht, wie du heißt", seine Worte vermischten sich mit der wilden Melodie des Regens, der auf die Motorhaube peitschte.

             "Wie war Ihre erste Erfahrung mit dem Schreiben?", lächelte sie.

             "Exotisch. Ich hatte nie den Mut, meine wahren Gefühle so auszudrücken, wie ich es hier tue." Er zeigte ihr den Brief.

             "Du wusstest nur nicht wie." Sie berührte zärtlich seine Hand.

             "Dies ist ein letztes Testament, ein verzweifelter Versuch, eine Geschichte denen zu erzählen, die nie zuhören wollten. Es ist so absurd, dass wir manchmal einen so hohen Preis zahlen müssen, nur um ein wenig Aufmerksamkeit zu bekommen." Er gestand.

             Dann öffnete er das Handschuhfach und holte eine Pistole heraus. "Ich habe heute Abend sogar meine geladene Pistole dabei, um den Geisteszustand eines verzweifelten Mannes wirklich einzufangen."

             Er setzte ihm den Revolver sanft an die Schläfe und sagte: "Glauben Sie, dass er so Selbstmord begangen hätte?"

             Sie legte ihren Finger auf den seinen, drückte ab und sagte: "So schreibe ich einen Krimi".

Dann wischte sie ihre Fingerabdrücke ab, stieg aus dem Auto aus und floh vom Tatort.

Verloren

             Der Geschmack von Tabak wie Gift in meinem Mund machte mein ganzes Wesen bitter. Angewidert strecke ich träge meinen Oberkörper, schäle mich aus den Schichten der Bettlaken und schaue aus dem trüben Fenster.  Der unachtsame Regen hat jedes krumme Gebäude durchnässt, den schmutzigen Asphalt geschrubbt, den Dreck in die Kanalisation gespült und ergießt sich nun in die kaputten Dachrinnen. Die schuldigen Krallen des Regens haben jede Wand zerkratzt, und die Fingerabdrücke des Täters sind überall in der Stadt zurückgeblieben. 

             In den Mitternachtsstunden der Straße regiert die Ampel wie ein rücksichtsloser Tyrann mit Stimmungsschwankungen. Erst sprüht sie das bösartige Rot auf die nasse Straße wie das vergossene Blut ihres Opfers. Dann wechselt seine Laune zu einem fröhlichen Grün, als ob vor wenigen Sekunden kein Verbrechen begangen worden wäre; doch seine kurzlebige Manie wird sich bald in ein dumpfes Bernstein verwandeln, wie es das immer tut. Der kapriziöse Regen, dieser geistlose Komplize des nächtlichen Verbrechens, spritzt die verlockenden Farben der Leuchtreklamen auf den Boden, um zusammen mit dem Täter die düstere Leere darzustellen.  Ein Obdachloser, der in der Ecke schläft, zieht meine Aufmerksamkeit auf sich. Die glanzlose Melange aus widersprüchlichen Lichtstrahlen ist in die Fasern der durchnässten Pappen geätzt, die den Vagabunden in einer versteckten Ecke der verfallenen Straße vor dem kalten Herbst schützen

.

             Mein Zimmer ist von einem Dunst der Verwirrung überflutet, die Luft ist muffig und das Licht spärlich.  Das bloße Atmen schadet meiner Lunge, und das Denken tut dasselbe mit meinem Geist. Ich rede mit mir selbst, doch meine Gedanken sind schal, meine Worte leer, und mein Herz schmerzt durch eine wachsende Leere. Ich muss fliehen, das weiß ich, dorthin, wo ich nicht bin, irgendwo anders als hier. Als die Stunden vergehen, schaffe ich es endlich, mich auf meine erschöpften Füße zu stellen, um die morsche Behaglichkeit meines Zimmers zu verlassen und aus einer Laune heraus durch die Straßen zu streifen.

             Der kalte Wind schrammt über meine Haut, als ich mich dem Obdachlosen nähere, der sich unter den durchnässten Pappkartons zusammengerollt hat und dessen rechter Schuh in einiger Entfernung von seinen blassen Füßen abgestoßen wurde. Vorsichtig gehe ich ein paar Schritte auf den dunklen Fleck auf dem Bürgersteig zu und bleibe neben ihm stehen, überwältigt von einem bizarren Gefühl. Ich werfe einen Blick auf sein Gesicht und stelle fest, dass ich diesen Mann gut kenne. Ich kenne diesen Leichnam in- und auswendig. Und wenn ich ihn genau unter die Lupe nehme, kann ich seinen unterbrochenen Puls spüren, seine erstarrte Liebe streicheln und vielleicht seine längst verlorenen Erinnerungen registrieren.  Seine unheilvolle Seele durchdringt mein ganzes Wesen, nur um seine feierlichen Worte in den dunklen Straßen dieser Stadt zu verbreiten.  Mein eifriger Versuch, mich von seinem morbiden Joch auf meine Gedanken zu befreien, verstärkt nur die Dringlichkeit, seine melancholischen Worte niederzuschreiben.

             Der zusammengebrochene Herumtreiber auf dem Bürgersteig hat jeden Moment meiner Vergangenheit erlebt, und ich bin dazu bestimmt, jeden seiner Momente in der Zukunft zu erleben. Es gibt keinen Ausweg aus dieser Zwickmühle, nur ein Ende ist in Sicht. Mit jedem Atemzug werde ich aufs Neue von einem impulsiven Pinselstrich auf die unsichere Leinwand des Lebens gezeichnet. Mein düsterer Eindruck wird vor mir leblos, und doch bin ich manisch berauscht von einem mystischen Duft, der mich aus der alltäglichen Unruhe heraushebt, um allen Widrigkeiten zum Trotz einen lebendigen Rahmen zu skizzieren. Wie ein verzückter Derwisch wirble ich ungehemmt auf dem makellosen Wandteppich aus verzerrten Lichtern und lasse mich von dem gefallenen Mann auf der Straße treiben, der in Vergessenheit geraten ist.  Meine Berufung ist befleckt, mein Brüllen erstickt, doch ich bin dazu verurteilt, nur die dunklen Schatten der Nacht zu schreiben, in der verzweifelten Hoffnung, dass morgen die Sonne scheint.

Konversation im Park

Die ganze Woche über habe ich mir Gedanken über die Aufgaben für Freitag, meinen einzigen freien Tag, gemacht. Aufgaben, die ich seit Monaten aufgeschoben hatte. Die Dachrinne fiel von der Wand und ließ Regen unter das Fundament sickern, und das andere waren unsere glanzlosen antiken Esszimmerstühle. Ich hatte bereits Schleifpapier, einen Pinsel, Verdünner und Lack gekauft, um sie neu zu lackieren.

Der Freitag kam, aber ich konnte mich einfach nicht dazu durchringen, mit irgendeiner dieser Aufgaben anzufangen. Zuerst überlegte ich, was dringender war, die Dachrinne oder die Stühle. Eine kaputte Dachrinne könnte uns teuer zu stehen kommen, denn die Regenzeit stand vor der Tür und schäbig aussehende Stühle waren unser Spiegelbild.

Um mich abzulenken, begann ich zweimal, ein Kreuzworträtsel zu lösen, aber das Vergessen des Namens von Napoleons Geliebter machte meine Hoffnung zunichte. Der ganze Vormittag war vergeudet; alles, was ich bisher getan hatte, war zu rauchen und die Zeit zu überwachen. Ein merkwürdiges Gefühl überflutete mein ganzes Wesen: eine alte Angst, ein unregelmäßiger Herzschlag. Was auch immer es war, es hinderte mich daran, etwas Produktives zu tun.

Später am Nachmittag zog ich meinen Mantel und meine Mütze an und verließ das Haus, um einen Spaziergang zu machen. Als ich weit genug entfernt war, um zurückzukehren, bemerkte ich, dass ich meinen karierten Lieblingsschal zu Hause vergessen hatte. An jedem anderen Tag hätte ich ihn geholt, denn der Arzt hatte mir geraten, meine Brust nicht der Kälte auszusetzen, da sie mein Asthma auslöst. 

Aber heute ging ich weiter, bis ich einen Park betrat. Er schien belebter zu sein als sonst; die Hauptwege waren alle mit Gruppen von Menschen gefüllt, die gemütlich im Gras saßen, als wären sie dazu verurteilt worden, ihren Freitagnachmittag dort zu verbringen. Einige spielten Karten, andere Backgammon, wieder andere verschlangen Sonnenblumenkerne, als ob sie um einen Preis wetteiferten. Und in der Mitte des Freundes- und Familienkreises kochte ein Samowar, auf dem eine Teekanne dampfte.

In den Hecken weiter unten streitet sich ein Schwarm schwarzer Raben. Ein dunkler Rabe krächzte bedrohlich, und drei antworteten; ein anderer krächzte widersprüchlich, und plötzlich krächzten alle verzweifelt im Einklang.

In einer ruhigen, abgelegenen Ecke entdeckte ich schließlich eine leere Bank, genau der richtige Ort, um die Last abzuladen. Die Sonne schien mir direkt in die Augen; in ein oder zwei Stunden würde es auch Zeit sein, nach Hause zu gehen. Ich zog meinen Hut ein wenig herunter, um meine Augen vor dem verwegenen Blick zu schützen.

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte, bis ich die Anwesenheit von jemandem neben mir spürte. Höflich wich ich zur Seite, um besser sehen zu können, und als ich den Fremden erkannte, durchdrang ein Gefühl der Gelassenheit meine Seele. Gelassenheit ersetzte die Angst, die ich den ganzen Tag gespürt hatte. Es war Ali, mein Freund aus Kindertagen; sicher war er es, der direkt neben mir saß und meine Anwesenheit nicht bemerkte. Er war mein Nachbar und mein Klassenkamerad; als Kind gingen wir jeden Tag zusammen zur Schule, und als wir erwachsen wurden, tauschten wir Bücher aus und diskutierten leidenschaftlich über unsere politischen Ansichten und Überzeugungen.

Aber wie kann das sein? Wie konnte er Schulter an Schulter mit mir sitzen, nachdem wir mehr als 40 Jahre lang keinen Kontakt hatten? Er sah genauso aus, wie ich ihn in Erinnerung hatte: lange Nase, knochiges Kinn, und jetzt starrte er mit seinen eingefallenen Augen in die Sonne, so wie wir es als Kinder immer getan hatten, um zu wetten, wer länger in die Sonne starren konnte, ohne zu blinzeln.

Er muss mich nicht erkannt haben. Im Gegensatz zu ihm hatte ich mich sehr verändert; ich hatte 20 Kilo zugenommen, Haare verloren und trug jetzt eine Brille.

"Bist du das?" fragte ich erstaunt.

Er nickte teilnahmslos und sagte kein Wort. Er starrte weiter in die Sonne, weit weg vom Park und viel weiter als die zankenden Raben in den Hecken. Er blickte in den Himmel, viel höher als die Berge und jenseits des Horizonts.     

             "Erkennst du mich nicht?" drängte ich.

Seine liebevollen Augen wandten sich zum ersten Mal meinem Gesicht zu und sahen mich mit demselben Blick an, mit dem er mich in meiner Kindheit angesehen hatte. Aber im Laufe der Jahre war sein Blick blasser geworden; etwas hielt ihn davon ab, sich für mich zu erwärmen.

"Das ist ein bizarrer Zufall, mein Freund; ich habe geahnt, dass heute etwas passieren würde. Ich bin ohne ersichtlichen Grund hierher gekommen.  Ich habe den ganzen Tag auf dich gewartet, ohne es zu wissen. Ich kann nicht glauben, dass wir uns nach all diesen Jahren wiedersehen. Gott weiß, wie viele schöne Erinnerungen wir zusammen haben. Glaube mir, mein Freund, nichts ersetzt schöne Erinnerungen, nichts."

 Ich redete weiter, ohne ihn antworten zu lassen.

"Erinnerst du dich, dass wir drei Rial pro Person bezahlt haben und einen langen Weg gegangen sind, um ein halbes Wurstsandwich zu kaufen? Erinnerst du dich an den Sandwich-Laden namens Goldener Hahn? Ich konnte diesen Geschmack nie nachahmen. Erinnerst du dich daran, wie wir uns nur eine Kinokarte leisten konnten und den Film auf zweimal hintereinander auf einem Platz sahen? Solche Filme werden heute nicht mehr gemacht, nicht wahr, mein Freund?"

             "Du hast dich sehr verändert", erwiderte er in einem kalten Tonfall.

             "So ist das Leben, nach der Jugend verändert man sich so sehr, dass man sich selbst nicht mehr erkennt."

"Was ist mit unseren alten Freunden passiert?", fragte er.

"Erinnerst du dich an den Kerl, den wir den Psychologen nannten? Er sagte immer, wenn wir eine sexuelle Revolution hätten, würden die Klassenkämpfe ganz verschwinden. Er hat seine Träume aufgegeben, als er ein Teppichgeschäft geerbt hat, und jetzt macht er einen Haufen Geld; er tut das, was er immer gehasst hat, er tritt in die Fußstapfen seines Vaters. Und der Rest der Bande, ich habe keine Ahnung, was mit ihnen passiert ist."

Er war mit seinen Gedanken ganz woanders, als hätten Raben seine Aufmerksamkeit erregt, wie sie Seifenstücke aus unbeaufsichtigten Wascheimern reißen. Ich wünschte, ich könnte die Vergangenheit wiederholen, alles, das Schlechte und das Gute. Ich wünschte, wir könnten so viel Wasser trinken, nachdem wir in der Sommerhitze des Südens Fußball gespielt hatten. Ich wünschte mir verzweifelt, noch einmal den Geschmack der heißen gebackenen Rüben zu erleben, die wir in der bitteren Kälte des Winters beim Straßenhändler gekauft hatten. Ich wollte ihn fragen, was er studiert hatte, das ihn zu einem besseren Studenten machte als mich? Ich hatte viel zu sagen, aber er schmolz in der Sonne vor meinen Augen dahin; ich verlor seine Gegenwart.

Er zeigte kein Interesse an der Vergangenheit; er starrte unablässig in die Sonne, wie er es in unserer Kindheit getan hatte. Ich folgte seinem Blick, um über die Parkhecken, über die Stadtgrenzen und über meinen Horizont hinauszugehen. Ich verließ die rauchgefüllte Stadt und stieg höher als der schneebedeckte Berg. Die Luft war nicht mehr verschmutzt, und ich fühlte mich wie ein Vogel, der in den unendlichen Himmel aufsteigt, in die Ewigkeit und der Sonne entgegen. Genau wie er, genau wie in unserer Kindheit, kam ich der unermesslichen Quelle des Lichts immer näher und war im Begriff, das Haus der Sonne zu betreten.  Nach so vielen Jahren war ich wieder in der Lage, tief und frisch einzuatmen und frei auszuatmen, um mich zu reinigen; jetzt war ich in der Lage, allen Widrigkeiten zu trotzen, und hatte die Kraft, Taifune aufzuhalten. Lichtkristalle durchfluteten mein ganzes Wesen, und Feuerstrahlen strömten durch meine Adern. Die Sonne explodierte, und ihre Strahlen erleuchteten die Galaxie, und ich stand im Zentrum des Ganzen, absorbierte jeden Lichtkristall mit jeder Faser meines Wesens und öffnete meine Arme, um die Welt zu umarmen.

Plötzlich zitterte ich und wurde aus meiner Fantasie gerissen, als ich an meinen bevorstehenden Ruhestand, meine Altersvorsorge und meine Münzsammlung dachte. Was ist, wenn die Dachrinne von der Wand fällt? Die Stühle im Esszimmer warten geduldig auf einen neuen Anstrich.

Meine Augen brannten; mein schwacher Körper konnte den enormen Lichtstrom nicht ertragen. Verzweifelt bedeckte ich meinen Brustkorb mit beiden Händen, um ihn nicht zu zerdrücken, und schloss die Augen. Dunkelheit und Vakuum krochen in mich hinein und löschten jedes Stück zerbrochenes Licht aus meinem Wesen.

Ich knöpfte meinen Mantel zu, um die Kälte draußen zu halten, und öffnete vorsichtig die Augen, um mich an die Dunkelheit zu gewöhnen, die über den Park hereinbrach. Die Sonne war bereits untergegangen, und ich saß allein auf der Bank.

  Apokalypse   

             Auf der Veranda lehnte ich mit einer Tasse Kaffee in der Hand an der Wand und überlegte, ob ich meine Hypothek zu einem niedrigeren Zinssatz refinanzieren könnte. Im Hintergrund ertönte die sanfte Stimme des Wetterfroschs im Fernsehen.

"Genießen Sie Ihr sonniges Wochenende".

Es war nichts Ungewöhnliches, als plötzlich der Boden unter meinen Füßen bebte. Ich spürte, wie eine unheimliche Kraft auf die Erde drückte, ein leises Tosen vielleicht, ein unbeweglicher Sturm. Die langen Reihen riesiger Bäume auf beiden Seiten der Straße zitterten im Gleichklang. Jedes Haus erbebte, und jedes geparkte Auto zitterte in einer Symphonie der Verwüstung. Bevor ich reagieren konnte, stürzte das Haus nebenan vor meinen Augen ein.

Der Boden riss auf, und ein ganzer Häuserblock in der Nachbarschaft wurde weggeschleudert. Der Spalt in der Erde weitete sich mit einer wütenden Explosion, und ein ganzer Stadtblock wurde zerrissen. Innerhalb weniger Minuten ereignete sich das gleiche Unglück bis zum Horizont. Ein unsichtbarer Dolch schlachtete den Planeten in meiner benommenen Gegenwart brutal ab.

             Ich war Zeuge, wie die Welt zusammenbrach. Ohne ersichtlichen Grund zerbrach die Erde in Millionen von Stücken, wie ein Porzellan-Sparschwein, das einem Kind aus der Hand fällt. Das unumstößliche Gesetz der Schwerkraft hörte auf zu existieren, und riesige Teile des Planeten flogen in alle Richtungen und verstreuten sich im Universum.

Schockierenderweise war mein Haus das einzige Gebäude, das noch völlig intakt war. Das Armageddon hatte nur mich und meine Besitztümer verschont. Ich hatte das Glück, der einzige Überlebende zu sein, zumindest dachte ich das. Die Apokalypse hat nicht meinen Kaffee verschüttet, um mein sauberes Hemd zu verschmutzen und mir den Tag zu verderben. Innerhalb weniger Minuten stand ich am Rande meiner neuen Welt in Form eines Stücks Schokoladenkuchen, das mit einem Haus verziert war, das in einem grünen, mit Unkraut bewachsenen und von einem Holzzaun begrenzten Garten stand. Mein geliebter Zitronenbaum wölbte sich leicht und stützte seine glänzenden Zitronen, doch seine Wurzeln lagen nun völlig frei.

             Etwas verwirrt von der Katastrophe, entstaubte ich meinen Schlafanzug und fächelte mir die Luft vor dem Mund zu, stellte die Tasse vorsichtig ab, hielt mich am Wasserhahn des Hofes fest, beugte mich vorsichtig vor und sah nach unten, um das Ausmaß der Katastrophe zu begutachten.

Das kleine Stück des Schokoladenkuchens, auf dem ich stand, war meine neue Welt, bestehend aus einem alten 2-Zimmer-Haus mit einer hohen monatlichen Hypothek. Mein Haus blieb intakt, voll möbliert mit allen grundlegenden Annehmlichkeiten, und in der angeschlossenen Garage stand ein 1957er Chevy. Ja, meine ganze Welt war auf einer flachen Betonplatte gebaut. Mein Schock wurde noch verstärkt, als ich den Riss im Fundament sah; das einzige hässliche Symptom der strukturellen Schäden, das den Marktwert meines Hauses drastisch reduziert hatte, war nun auf wundersame Weise durch die Erdbewegung verschwunden. Ich bemerkte auch, dass einige Schindeln auf dem Dach fehlten; diese konnte ich selbst reparieren.

             Nachdem sich der erste Schock gelegt hatte, dachte ich darüber nach, welche Auswirkungen diese Katastrophe auf mein Leben hatte. Es war unmöglich, von einem solch beispiellosen Unglück nicht betroffen zu sein. Dennoch begrüßte ich den Tag des Jüngsten Gerichts als eine Gelegenheit, mein Leben zu vereinfachen. Zuerst dachte ich an den undichten Schrott in der Garage. Jetzt war ich so froh, dass ich die hohen Reparaturkosten nicht bezahlen musste. Für Transportmittel hatte ich in Zukunft keine Verwendung mehr. Als Erstes musste ich also die Schrottkiste loswerden, bevor sie meinen Garagenboden mit einem Ölfleck ruinierte. Das Garagentor war offen, also schaltete ich den Gang in den Leerlauf und schob das Auto zurück, und es rollte direkt aus der Garage und fiel vom Rand meines Universums; ich seufzte erleichtert auf. Die Beseitigung des alten Schrotts aus meinem Leben störte jedoch das Gleichgewicht meiner Welt.

Das Stück Schokoladenkuchen kippte plötzlich, und obwohl ich mich bemühte, oben zu bleiben, verlor auch ich das Gleichgewicht und rutschte über den Rand des Universums. Bevor ich den Halt verlor und in den ewigen Abgrund stürzte, hielt ich mich an den Wurzeln des Zitronenbaums im Garten fest und überlebte den unendlichen freien Fall.

             Die Welt schwankte ein paar Mal und kam schließlich wieder ins Gleichgewicht, aber jetzt befand ich mich unter der Oberfläche und klammerte mich an die zarten Wurzeln. Die Uhr an der Wand hatte ebenfalls das Gleichgewicht verloren und war gefallen; auch sie hing an ihrem fadenscheinigen Minutenzeiger am Rand. Das verzerrte Konzept der Zeit und ich waren die einzigen Überlebenden dieses apokalyptischen Ereignisses. Keiner von uns beiden konnte seinen ursprünglichen Zustand wiederherstellen.

             Unter diesen seltsamen Umständen gelang es mir lange Zeit, unter der Oberfläche zu überleben, indem ich Würmer und Körner verdaute, die ich im Dreck unter meinem Haus fand. Nachts konnte ich die schimmernde Mondsichel wie eine unbarmherzige Sichel über meinem einsamen Baum im Hof baumeln sehen. Mein geliebter Zitronenbaum beugte sich vor und streckte seine zerbrechlichen Glieder aus, um mir mit einem düsteren Blick zu helfen, wie eine trauernde Mutter, die um ihr sterbendes Kind weint. Während sich die Zeit deformierte, sah ich, wie sich mein Baum im verlorenen Kampf des Lebens krümmte; seine Zitronen verloren in der Trauer allmählich ihre Würze.

             Mein längeres Dasein in der Unterwelt veränderte meine Sicht auf das Leben. Das physische Überleben war nicht mehr meine Hauptsorge, denn ich erkannte, wie absurd es war, mein Leben noch einmal zu erleben, als ob nichts geschehen wäre. Anstatt einen vergeblichen Kampf zu führen, um wieder aufzutauchen, begab ich mich auf eine Expedition in die Tiefen des Schokoladenkuchens, in den ich versunken war. Ich hatte alles verloren, doch wie ein süchtiger Spieler fand ich ein wahnsinniges Vergnügen an dem bitteren Geschmack des Verlustes.

             Je tiefer ich in den Kern des Lebens eintauchte, desto bizarrer wurde die Reise. Dabei erlangte ich eine Vision, einen Blickwinkel, den ich nie für möglich gehalten hätte. Das weltliche, lineare Konzept der Zeit löste sich auf, und die zerbrochenen Partikel setzten sich wieder zusammen, um eine fortwährende Serie von Expansion und Kontraktion von Momenten zu bilden, in denen ich eingeschlossen war.

Hysterisch breitete ich mich auf den vibrierenden Saiten eines mystischen Musikinstruments aus, das fieberhaft von den grellen Blitzen meiner Erinnerungen angeschlagen wurde. Ich konnte eine melancholische Melodie hören, komponiert aus den Fäden der Verzweiflung und der Freude, die durch die Fasern meines Wesens in die Luft strömten.

Überflutet von einem vagen Nebel von Erinnerungen, spielen meine Erinnerungen ein böses Spiel, eine hinterhältige List mit mir. Manchmal umschmeichelt mich ein entzückender Schleier der Erinnerung, doch bevor ich die Essenz ihres Charmes aufnehmen und ihren Nektar genießen kann, verschwindet sie bösartig in den verschwommenen Ecken meiner Vergangenheit. Ich kann nicht zwischen der Vergangenheit, der Gegenwart und der Zukunft unterscheiden, da die Zeit für immer ihre Bedeutung verloren hat. Widerwillig akzeptiere ich eine vage Mischung aus Traum und Wirklichkeit als Gegenwart, und jeden Tag stürze ich weiter in den Abgrund der Zukunft, doch mein wolkenverhangenes Morgen ähnelt auf merkwürdige Weise meiner trüben Vergangenheit.

Schraube

Eine Schraube, ein Defekt, das bin ich. Passt auf! Ich bin kein Nagel. Nägel sind flachköpfig und haben keinen Charakter, sage ich. Sie sind geradlinig, ich bin es nicht. Sie haben keine Drehungen und Wendungen, ich schon. Sie sind lässig, ich bin es nicht.  Sie schlagen einfach einen Nagel auf den Kopf, und der tut gehorsam seine Arbeit, ich nicht. Einen krummen Nagel kann man leicht mit einem Hammer begradigen, und er funktioniert wie neu, aber schlagt mich so, und ihr werdet sehen, was passiert. Ich werde noch krummer.

Das erste Mal, als ich zum Einsatz kam, habe ich kläglich versagt. Der Schreiner, der mich zufällig aus der Kiste voller Schrauben herausgepickt hatte, konnte mich nicht durch den hölzernen Türrahmen treiben, weil ich leicht schief war und mein Kopf abgestreift war. Seine Hand rutschte ab, und ich ließ ihn bluten, also warf er mich auf den Boden und fluchte lauthals.  Das war mein erster menschlicher Kontakt, und da wurde mir klar, wer ich war. Sein Blut befleckte meine Seele für immer, und ich trug sein Leiden auf dem Gewissen, natürlich nur metaphorisch gesprochen. Denken Sie daran, dass Schrauben kein Bewusstsein haben.

Ich bin völlig verkorkst, eine lockere Schraube mit einem abgeschlagenen Kopf.  Und das Komische ist, dass ich jedes Mal, wenn ich zurückgewiesen und hinausgeworfen werde, direkt auf dem Kopf lande und darüber nachdenke, wer ich bin und warum ich bin, und da ich das nicht herausfinden kann, fange ich an, meine Drehungen und Wendungen zu zählen.

Kehren wir zu unserer Geschichte zurück, denn hier geht es nicht um Moral, sondern um eine lockere Schraube. 

Da ich immer auf dem Kopf sitze, kann ich leicht in der Sohle eines Schuhs stecken bleiben und dort lange Zeit unbemerkt bleiben und das tun, was ich am besten kann: alles beschädigen, womit ich in Berührung komme. Ich habe in meinem Leben schon so viele glänzende Böden zerkratzt und so viele exquisite handgefertigte Teppiche zerrissen, alles unbeabsichtigt, wie ich hinzufügen möchte.

Eines Tages saß ich allein am Straßenrand und kümmerte mich um meine Angelegenheiten, als ich von einem rasenden Auto überfahren wurde. Ich hatte keine andere Wahl, als seinen Reifen zu durchstoßen und einen katastrophalen Unfall zu verursachen. Was für eine Katastrophe. Einer der Verkehrsunfallermittler entdeckte mich nach wochenlanger Analyse schließlich.

"Aha! Hier ist sie. Eine verbogene Schraube mit abgeschlagenem Kopf. Können Sie das glauben? Ein unbedeutendes, verbogenes Stück Metall hat eine so schreckliche Tragödie verursacht und so viele verletzt?" rief der Ermittler, während er mich am Kopf festhielt.

Er machte mehrere Fotos von mir aus allen Blickwinkeln für seinen Bericht, und wieder einmal war es an der Zeit, mich auszusondern. Ich hatte keine Verwendung mehr, da ich meinen Zweck erfüllt hatte. Doch anstatt mich wegzuwerfen, steckte mich der weise Ermittler in seine Tasche und nahm mich mit nach Hause, um mich seinen Kindern zu zeigen und ihnen eine Lektion zu erteilen.

An jenem Abend, als er es sich nach dem Abendessen in seinem Lieblingssessel gemütlich gemacht und ein paar Bier getrunken hatte, zog er mich aus seiner Tasche, nahm mich zwischen Zeigefinger und Daumen und führte mich vor den besorgten Augen seiner Familienmitglieder vor und hielt ihnen einen Vortrag über das Thema Vorsicht. Nachdem er seinen Standpunkt dargelegt hatte, warf er mich in den Papierkorb. Natürlich verfehlte er das Ziel, und wieder einmal landete ich direkt auf dem Kopf, der unauffällig in den zotteligen Teppich seines Wohnzimmers eingegraben war.  Eine Stunde später trat seine kleine Tochter auf mich, und plötzlich floss Blut aus ihrem Fuß und befleckte den gesamten Teppich. Ihre Eltern eilten ihrer Liebsten zu Hilfe, aber ich hatte mein Gift bereits in ihrer sanften Seele verteilt. Der Arzt im Krankenhaus entfernte mich vom Fuß des kleinen Mädchens und hielt mich dicht vor seine Augen, während er zu den Eltern sagte: "Ich hoffe, dass die Injektionen die Infektion verhindern. Das ist ein schmutziges Stück Altmetall."

Der weiß gekleidete Arzt ging zum Mülleimer und warf mich vorsichtig hinein. Ich wurde ordnungsgemäß entsorgt, zumindest dachte er das. Aber ich überlebte diese Kette von Ereignissen noch krummer als zuvor, und als mein mit unschuldigem Blut befleckter Kopf auf dem Boden der leeren Metalltonne aufschlug, erzeugte ich einen hypnotischen Klang, eine göttliche Musik, die in der Leere widerhallte.  Eine Melodie, die ich jedes Mal, wenn ich zurückgewiesen wurde, gerne komponieren würde. Ich saß allein in meinem stählernen Gefängnis und wartete darauf, was das Schicksal als nächstes mit mir vorhatte.

In dieser Nacht entleerte mich der Hausmeister in den Müllcontainer draußen, wo ich einige Tage verbrachte. Während dieses Aufenthalts und bevor der Müllwagen kam, um den Abfall zur Deponie zu bringen, verwandelte sich meine Trance in Realität, als ich mir einer exotischen Kraft in mir bewusst wurde. Ich war nun unwiderstehlich für krumme Heftklammern, verbogene Nägel, abgebrochene Stecknadeln und Reißzwecken. Sie klebten an mir wie die Anbeter an den Schreinen. Ich hatte mich in ein Stachelschwein mit scharfen Stacheln verwandelt, metallische Stacheln, die aus meinem Körper ragten, eine zackige Kreatur, zu der ich geworden war.  So messerscharf wie ich war, schaffte ich es, den Plastikmüllsack zu zerreißen, schlüpfte durch die untere Ritze des Müllwagens und fiel direkt zurück auf die Straße, krummer und zerstörerischer als je zuvor.

Ich habe mich so sehr verändert, dass ich mich selbst nicht mehr erkennen kann. Ich trage eine Reihe von tödlichen Krankheiten in mir, da ich mich in den verseuchtesten Ecken der Gesellschaft herumtreibe. Wenn ich zusteche, tut es weh, aber der anfängliche Schmerz ist nichts im Vergleich zu dem Leid, das mich später erwartet. Ich verbreite das Virus im gesamten Wesen meines Opfers . Ja, ich durchbohre ihr Fleisch und dringe in ihr Inneres ein, wenn sie es am wenigsten erwarten. Und wenn ich das tue, werde ich ein Teil ihrer Seele, fühle ihren Schmerz und leide mit meinen Opfern, bis ich entfernt und weggeworfen werde.  Vielleicht war ich dazu bestimmt, so zu sein, bewaffnet mit so vielen scharfen Kanten, durchsetzt mit tödlichem Gift.

Wieder einmal sitze ich allein auf meinem Kopf und überlege, wen ich als nächstes verletzen werde.

 Warten

Wieder einmal ist der alte Mann hier, um seinen Sohn zu besuchen, wie er es jeden Monat tut. Er sitzt wohl allein im leeren Zimmer seines Sohnes und betrachtet durch seine dicke Brille die trüben Blumen, die in das Herz des abgenutzten Perserteppichs eingewebt sind.

Und wieder einmal stehe ich an der Tür und beobachte ihn schweigend.

             Jedes Mal, wenn er keuchend ausatmet, startet er einen verzweifelten Sturm, um das Schiff des Todes von seinem Lebensufer zu vertreiben. Wenn er spricht, verhöhnt er sein Schicksal durch die lustige Bewegung seiner Lippen. Um aufzustehen, drückt er die Handflächen energisch auf den Boden, als wolle er sich von der Brust seines besiegten Feindes lösen. So kühn, wie er sich seinem Schicksal widersetzt, fügt ihm sein Erzfeind mit jeder seiner Bewegungen tödliche Wunden zu. Die Zeit ist auf der Seite seines Feindes, und Abwarten ist nicht die Waffe der Wahl des alten Mannes.

             Ohne meine Anwesenheit zu bemerken, versucht der alte Mann, seinen heißen Tee zu trinken. Seine zitternden Finger nähern sich immer wieder vorsichtig der Teetasse, bis er schließlich die Hitze mit den Fingerspitzen spürt; er hebt das zarte Glas an die Lippen, verschüttet trotz aller Vorsichtsmaßnahmen ein paar Tropfen und bemerkt dann, dass der Würfelzucker in seinem Mund fehlt. In diesem Stadium des Kampfes ist er nicht bereit, sich zurückzuziehen! Er hält das heiße Glas an die Lippen, während er mit der anderen Hand in jeder Blume des abgenutzten Teppichs nach der silbernen Schachtel tastet, die für sein ausgezehrtes Augenlicht unauffällig ist. Seine Lippen brennen und seine Augen tränen, als die Finger jede einzelne, glanzlose Blume streicheln. Die Flusen des Teppichs bleiben bösartig in den tiefen Rissen seiner Finger hängen und ziehen ihn in sein Grab. 

             Schließlich schafft er es, den Würfelzuckerbehälter aus Messing zu berühren, klopft an die Seiten, um den Fund zu bestätigen, nimmt vorsichtig einen Würfel, legt ihn auf die Zunge und trinkt den ersten Schluck seiner hart verdienten Trophäe. 

             Seit mehr als einem Jahr habe ich ein Zimmer im selben Haus wie sein Sohn gemietet. Nur ein einziges Mal habe ich erlebt, wie Vater und Sohn sich vereinten. Als der Sohn das Zimmer betrat, leuchteten die Augen des alten Mannes, und ein Hauch von Leben wehte in seinen müden, gealterten Körper. In ihren Augen lese ich ein einziges Gedicht mit zwei Interpretationen und eine Liebe mit zwei Übersetzungen. Manchmal sitze ich auf dem Rand des Wasserbeckens in der Mitte des Hofes und höre dem Sohn zu, wenn er in seine Träumereien versinkt, ohne meine und seine Anwesenheit zu bemerken.

Er taucht aus dieser Welt auf und schwebt in eine andere, die mir so unbekannt ist.  Er spricht von kranken und hungernden Kindern. Er verscheucht die Fliegen aus ihren Gesichtern und verflucht die schwarzen Plagegeister dafür, dass sie diesen kleinen Seelen die spärliche Nahrung wegnehmen. Er zittert bei Erdbeben und hilft Müttern, die verzweifelt nach ihren Babys in den Trümmern suchen und sich vor Schmerz das Gesicht verzerren. Er hört die Herzschläge der Kinder, wenn im Krieg die Bomben fallen.  Und plötzlich erblüht sein Gesicht zu einem Lächeln und er teilt poetisch mit mir den Duft des Frühlings, wenn der trunkene Tau mit den wilden scharlachroten Blumen in der Morgendämmerung auf den Wiesen seines Dorfes Liebe macht. 

             Dieser junge Mann wird im Duft des Frühlings, in der Ekstase des Regens, auf saftigen Wiesen und in der lebhaften Fantasie des Regenbogens neu geboren, nur um in kalten, einsamen Nächten, im Hunger und im Krieg zu sterben.   Er ist ein Flüchtling, ein Geächteter, und auf der Flucht in der großen Stadt. Deshalb ist sein Vater hierher gekommen, um seinen Sohn zu besuchen. Der alte Mann bleibt meist ein oder zwei Tage, um auf seinen Sohn zu warten, und jedes Mal, wenn ich Zeuge seines quälenden Wartens werde, nehme ich ihn mit auf eine Reise in seinen unbestimmten Abgrund des Schmerzes, verräterische Momente, die ich ohne ersichtlichen Grund mit einem Fremden teile.

Einmal mehr bin ich heute Abend hier, um seine Qualen auf dem undurchsichtigen Spiegel meines Wesens zu reflektieren. Die Zeiger der Wanduhr jagen einander so endlos hinterher wie meine Tortur. Der alte Mann verliert den Kampf gegen die Zeit und zieht mich mit sich hinunter. Wir hatten schon stundenlang gewartet.  Der alte Mann ist am Rande des Ablebens, er macht sich Sorgen um seinen Sohn; sein Sohn absorbiert das Leiden der anderen, und ich versuche verzweifelt, die Natur des bizarren Nexus zwischen uns zu begreifen.

             Wir warteten die längsten Stunden der kältesten Nacht vergeblich. Nach Mitternacht wusste ich, dass sein Sohn niemals zurückkehren würde. Er war zu zart, zu rein und zu unschuldig, um in diesem Sumpf zu überleben. Die Augen des alten Mannes verwandelten sich in undurchsichtige Murmeln, und sein Blick blieb für immer auf die leblosen Blumen fixiert.

 Regen           

Die Sonne war noch nicht aufgegangen. Die Straße war leer. Keine röhrenden Autos, keine fluchenden Mütter, die ihre Kinder durch die Gegend schleifen, kein Geräusch einer Schmiedesäge, nicht einmal der Bettler aus der Nachbarschaft. Noch kein Zeichen von Leben. Die mystische Musik der Regentropfen, die auf die Blechdachrinnen und Fensterscheiben prasselten, war alles. Der Regen spielte meisterhaft jede Melodie, die die Ohren zu hören wünschten.

Kleine Kreisverkehre markieren die Kreuzungen wie Stadtstempel an beiden Enden der schmalen Straße. Der Duft des Lammrestaurants erfüllte die Luft. Zungenlose Lammköpfe lagen elegant auf einem großen Tablett auf der Theke und lockten die hungrigen Passanten an. Weiter unten in der Straße befand sich eine Bäckerei. Die lodernden roten Flammen des Backofens begrüßten das Ende einer kalten Nacht. Zwei Bäcker arbeiteten Hand in Hand: Der eine schob den rohen Teig in den Ofen, der andere zog die braunen Fladen heraus. Ihre Körperbewegungen waren in perfekter Harmonie mit der rhythmischen Melodie des Regens. Vier Fabrikarbeiter erschienen, tief in ihren Mänteln vergraben, und warteten auf den Firmenbus; sie standen regungslos an der Wand, als warteten sie auf ein Erschießungskommando. Als sich der Bus näherte, reckten sie ihre Hälse wie wache Schildkröten. Jeden Tag um diese Zeit war der langstielige Besen des Straßenreinigers zu hören, und wenn er sich näherte, umgab ihn eine Staubwolke wie die Aura der Heiligen. Doch heute war von ihm nichts zu sehen; die Aufgabe des Kehrens wurde dem Regen überlassen.

Ein junger Mann ging auf die Kreuzung zu, die Hände in den Taschen versteckt. Seine plätschernden Schritte unterbrachen die Kadenz des Regens. Seine Zehen waren eiskalt, als das Eiswasser seine schäbigen Schuhe überflutete; er versteckte seinen Kopf im Kragen seines Mantels und atmete nach innen, um seine Körperwärme zu retten.

Als Kind webte er in seinem Dorf Teppiche, dann hütete er Schafe, und ein paar Jahre später kam er in die Stadt, um als Tagelöhner zu arbeiten. Und nun saß er auf dem Geländer und wartete auf die Arbeitgeber. Wann immer ein Lastwagen anhielt, strömte eine Handvoll Arbeiter ängstlich herbei und kletterte auf die Ladefläche. Der Chef stieg aus, und der Einstellungsprozess begann. Er nahm die Arbeiter genau unter die Lupe und wählte sieben oder acht für den Tag der Arbeit aus. Der Rest musste auf den nächsten Lkw warten. Die Älteren, die Schlanken und die Blassen stiegen zuerst aus. Der junge Mann war nicht beunruhigt, er hatte immer einen Job für einen Tag. 

Es regnete in Strömen, und während er auf dem Lastwagen saß, dachte er an den Ort, an dem er in den letzten zwei Wochen gearbeitet hatte, an das Haus, das er mit seinem Herzen verlassen hatte. Ein Herrenhaus, umgeben von hohen Mauern, mit hohen Decken, die mit mehr Spiegeln als Schreinen verziert waren, und Fenstern, die groß genug waren, um das gesamte Sonnenlicht auf einmal zu verschlucken.

Er stand vor einem dieser riesigen Fenster, als er von der Arbeit im Hof eine Pause einlegte und sie zum ersten Mal von innen sah. Sie schaute hinaus, über ihn hinweg und in die Sonne, als ob sie sich selbst in einem Spiegel betrachtete, achtlos mit einer Strähne ihres Haares mit den Sonnenstrahlen spielte und die Schönheit der Sonne mit ihrer eigenen herausforderte.

Die junge Frau war sich seines Blickes nicht bewusst, als wäre er gar nicht da und stünde nur wenige Schritte von ihr entfernt. Sie stand auf einem makellosen Teppich in einem weißen Kleid, das einen verlockenden Kontrast zu den dunklen karminroten Blumen des Teppichs unter ihren Füßen bildete. Vielleicht war es derselbe Teppich, den der junge Mann als Kind in dunklen Ausbeuterbetrieben gestrickt hatte, dieselbe komplizierte Webart, die ihm den größten Teil seines Augenlichts genommen hatte. Als sie über die Teppichwiese hüpfte, trafen sich ihre Blicke für einen Moment; der junge Mann fand seine Seele in einem beiläufigen Blick und verlor sie für immer in ihrer Gleichgültigkeit.

Als die gefrorenen Nadeln sein Gesicht trafen, verlor sich der junge Mann in Trance in dem Licht, dem Kristall und dem Spiegel.

Wortlaut                                                                                                    

"Hmm." Das ist alles, was ich von ihr höre. Sie macht dieses Geräusch, um mir zu zeigen, dass sie aufmerksam ist. Wenn ich stundenlang rede, was häufig vorkommt, sitzt sie still da, starrt mir in die Augen und hört zu. Ich kann ihr sanftes Keuchen nachvollziehen, das sich mit meinen Worten vermischt. Ich liebe es, wie sie sich an ihrem rechten Ohr kratzt.

Ich weiß, dass sie aufmerksam zuhört; ich kann es in ihren Augen sehen. Aber sie kommentiert weder, noch stellt sie Fragen; das hat sie auch nicht nötig, denn wenn ich eine Frage stelle, beantworte ich sie entweder selbst oder erkenne bald ihre Absurdität. So gut kennt sie mich. Ihre einzige Antwort ist: "Hmm". Gelegentlich atmet sie lauter ein und aus, um ihr Mitgefühl zu zeigen. Und wenn sie das tut, schaue ich in ihre freundlichen und doch verschmitzten Augen und denke, wie lustig sie mit Brille aussehen würde.

Die Therapeuten haben ihre Techniken. Die erfahreneren reden nicht so viel. Sie reden vielleicht eine Stunde lang, und er hört nur zu. Wenn er merkt, dass Sie Ihre Gefühle nicht ausdrücken können, stellt er eine einfache Frage, um Sie wieder auf den richtigen Weg zu bringen, eine Frage, die Sie sich selbst hätten stellen können, aber nicht gestellt haben. Und dann schweigt er und hört wieder zu.

Aber er hat kein wirkliches Mitgefühl mit Ihnen; Zuhören ist sein Job. Ich wette, während Sie Ihre tiefsten Emotionen zum Ausdruck bringen und Ihre dunkelsten Geheimnisse beichten, Dinge, die Sie noch nie jemandem erzählt haben, genau in dem Moment, in dem Sie emotional am verletzlichsten sind, schaut er böswillig auf die Uhr, die heimlich im Bücherregal hinter Ihnen versteckt ist, und rechnet Ihre Rechnung aus. Und ein paar Minuten bevor Ihre Zeit um ist, wenn der nächste Patient wartet, unterbricht er Sie, um Ihnen mitzuteilen, dass diese Sitzungen fortgesetzt werden müssen. Sie lieben Stammkunden. Deshalb vertraue ich ihnen nicht mehr.

Aber sie ist anders. Für sie ist Geld kein Thema. Bei vielen Gelegenheiten rede ich stundenlang, und sie hört einfach nur mitfühlend zu. Sie schaut nie auf die Uhr, weil sie sich nicht um die Zeit kümmert. Sie weiß, wie sehr ich sie brauche, wie viel mir ihre Freundschaft bedeutet.

Um mich für ihr Verständnis zu bedanken, gebe ich ihr immer ein großes Stück saftiges Fleisch von meinem Teller, und sie wedelt mit dem Schwanz für mich.

Unvollendete Geschichte

"Künstler lassen sich von den Ereignissen ihres Lebens, von der Natur, von den Menschen in ihrer Umgebung und von der Gesellschaft inspirieren. Wie Wissenschaftler, die physikalische Gesetze und mathematische Gleichungen verwenden, um Phänomene zu erklären, greifen Künstler auf Malerei, Musik und Poesie zurück, um ihre Gefühle und Intuitionen auszudrücken und ihre Emotionen und Erkenntnisse darzustellen..."

Die Glocke läutete, und die Stunde war zu Ende. Der Professor war mitten im Satz, als jedes Pult im Raum mit einem quietschenden Geräusch aufschreckte. Die zuschlagenden Bücher gaben Mitra das Gefühl, eine Ohrfeige zu bekommen.  Alle Studenten verließen den Raum und ließen das junge Mädchen allein zurück, während der Professor die Tafel auslöschte. Staub erfüllte die Luft. 

Nach dem Unterricht schlenderte sie nach Hause, und wie jeden Tag kam sie an den Buchläden vorbei, in denen hinter den Schaufenstern haufenweise Bücher ausgestellt waren, Bücher, von denen sie sich wünschte, sie hätte Zeit, sie zu lesen, und bog dann in eine weniger belebte Straße ein, die viel ruhiger war als der Hauptboulevard. Jeden Tag, wenn sie an diesem Punkt ankam, schweiften ihre Gedanken angenehm ab, und sie versank in eine Träumerei, die sie den langen Weg nach Hause nicht mehr bemerken ließ.

"Künstler sehen die Welt anders. Ihre scharfen Sinne nehmen die Realität auf einer anderen Ebene wahr, und da sie anders sehen, tritt ihre Intuition in Aktion, um ihre Realität zu schaffen. Sie malen, schnitzen, schreiben oder spielen ihre einzigartigen Visionen. Sie beobachten die unbedeutendsten Ereignisse unter dem sensiblen Mikroskop ihres Verstandes..."

Mitra war in ihrem Tagtraum versunken und dachte über die Worte ihres Professors nach, als ein schreckliches Kreischen von Autobremsen sie wie erstarrt zurückließ. Sie sah, wie ein junger Mann gewaltsam durch die Luft geschleudert wurde und leblos auf dem Bürgersteig zusammenbrach.  Ihr Blick war auf den Körper des Opfers fixiert. Der Fahrer stürzte hinaus und kniete sich über das Opfer, nur um festzustellen, dass es bereits tot war. Wie gelähmt von dem, was gerade passiert war, ging sie ein paar Schritte näher an den Tatort heran. Der Fahrer schaute sie mit Schrecken und Trauer in den Augen an. Keiner von beiden wusste, was er tun sollte, denn es war zu spät, um das Opfer wiederzubeleben.

In Sekundenschnelle versammelte sich eine große Menschenmenge um den Tatort; ein Mann durchsuchte die Taschen des Opfers nach Ausweisen und fand nichts außer ein paar Zwanzig-Toman-Scheinen und einem zerknitterten Taschentuch. Bald darauf traf ein Krankenwagen ein, und die Sanitäter transportierten die Leiche vorsichtig ab. Die plaudernden Menschen entfernten sich, und die Aufregung verwandelte sich in eine morbide Leere. Die Straße sah wieder so aus, wie sie vor der Tragödie ausgesehen hatte, so als ob Minuten zuvor nichts passiert wäre. Nicht einmal ein Blutstropfen auf dem Bürgersteig erinnerte an den schrecklichen Verlust von Menschenleben.

Mitten in ihrer trüben Verwunderung bemerkte Mitra ein kleines schwarzes Notizbuch auf der anderen Straßenseite, das am Rande des mit schmutzigem Wasser gefüllten Abwasserkanals schwankte. Sie sprintete hin und hob es auf, bevor es in den Fluss fiel. Mit zitternden Fingern schlug sie das Büchlein auf und blätterte die Seiten durch, aber sie war zu entsetzt, um etwas zu lesen, und sie war sich nicht sicher, ob die Notizen überhaupt dem Toten gehörten. Aber wenn ja, könnte sie einen Namen, eine Adresse oder etwas anderes finden, um das Opfer zu identifizieren.

Auf der Flucht vom Tatort eilte sie nach Hause, versteckte das Notizbuch, ihren wertvollsten Besitz, unter ihrer Jacke und hielt ihren Blick auf das rissige Pflaster gerichtet, um den neugierigen Blicken des Metzgers, der Ladenbesitzer und der Nachbarn auszuweichen. Zu Hause angekommen, ging sie vorsichtig in ihr Zimmer, schloss die Tür ab und tat so, als ob sie ihre Mutter nicht hören würde, die rief: "Warum kommst du heute zu spät, Liebes?"

Wieder schlug Mitra das Notizbuch hastig auf und begann zu lesen. Aber sie konnte kein Wort von dem verstehen, was sie las. Frustriert blätterte sie durch die Seiten des Buches und suchte verzweifelt nach Hinweisen, und als sie keinen fand, warf sie das verfluchte Manuskript wütend auf den Boden, stürzte mit dem Gesicht in die Hände und weinte vor Schmerz.  Einige Minuten später sammelte sie ihre Kräfte und versuchte, entschlossener als zuvor, zu lesen. Es sah aus wie eine Art Geschichte, geschrieben in einer schlampigen Handschrift.

***

"Er ging die Treppe hinauf in sein Lieblingscafé, setzte sich an seinen üblichen Platz, legte sein Notizbuch auf den Tisch und begann, die Zeitung zu lesen. Das gemütliche Café war erfüllt vom Duft von Amphora-Pfeifentabak und französischem Kaffee. Die Luft war so schwer, dass der wirbelnde Rauch, der vom Nachbartisch ausging, eine dicke Wolke bildete.

"Herr Bijan, was möchten Sie trinken?

"Schwarzen Kaffee, bitte."

Ein paar Minuten später befeuchtete der Kaffeedunst die untere Ecke seiner Zeitung. Widerwillig faltete Bijan das nasse Papier und zündete sich eine Zigarette an, nahm einen tiefen Zug und schickte eine Reihe konzentrischer Rauchringe in die schwere Luft des gemütlichen Cafés.

"Einer von Fellinis besten Filmen läuft gerade in den Kinos", sagte ein Mann am anderen Tisch.

Er war ein Mann, den Bijan in diesem Café kennengelernt hatte; sie hatten sich schon früher gelegentlich in ähnlichen Gesprächen unterhalten.

             "Nächste Woche tritt auch die Londoner Philharmonie auf. Wir bekommen etwas Kultur. Dann kratzte er sich an der Nase und fuhr sich mit den Fingern durch sein dichtes schwarzes Haar.

"Heute ist mir etwas Interessantes passiert. Als ich an der Buchhandlung an der Ecke vorbeiging, stieß ich mit dem Kopf an den Metallpfosten der Markise. Das war ein Moment des Erwachens für mich, ein ernüchternder Vorfall, sage ich. Das ist es, was wir in unserem Leben brauchen, mein Freund, ein einschneidendes Ereignis", so Bijan weiter.

Der andere Mann nickte nachdenklich zustimmend.

"Mir gefällt das gemütliche Ambiente dieses Cafés, es erinnert mich an Cafés in Paris. Dann fischte er einen 20-Toman-Schein aus seiner Tasche und legte ihn auf den Tisch.

"Bis bald", sagte er, als er die Treppe hinunterging.

***

Hier waren einige Seiten leer geblieben.  Mitra blätterte schnell durch diese Seiten und las weiter.

***

Bijan fuhr nach Hause. Die Bürgersteige waren überschwemmt von Menschen. Ein Teetassenverkäufer schlug eine Tasse auf seinen Tresen, um zu demonstrieren, dass sie unzerbrechlich war. Durstlöschende, hausgemachte Joghurtgetränke wurden in Coca-Cola-Flaschen abgefüllt, aber absichtlich so salzig gemacht, dass sie die Kunden noch durstiger machten. Er warf einen Blick auf den Schuhladen. Die Schuhe hingen in der Luft wie abgeschnittene Füße.

Angewidert von den Betrügern, kurbelte er die Fenster hoch, drehte die Lautstärke seines Autoradios auf und hörte klassische Musik, um seinen Geist in die beruhigende Melodie zu versenken. Nach einer langen Fahrt in den nördlichen Teil der Stadt kam er zu Hause an. Der Gärtner öffnete dem Hausherrn das massive Eisentor, und er rollte die breite Auffahrt hinauf, parkte vor der Villa und ging hinauf zu seinem Zimmer im zweiten Stock. Das üppig dekorierte Zimmer hatte ein übergroßes Fenster, das sich zum Garten hin öffnete, aber vollständig von einem dicken kastanienbraunen Satinvorhang verdeckt war. Bijan knipste die Schreibtischlampe an. Die makellosen weißen Bettlaken wirkten wie Leichentücher in einer Leichenhalle, die darauf warten, dass eine Leiche eingewickelt wird. In der Ecke stand ein Mahagoni-Bücherregal mit ein paar Büchern, die achtlos übereinandergelehnt waren, und auf dem obersten Regal stand ein antikes Grammophon mit mehreren glänzenden schwarzen Schallplatten.

Als Bijan sich in dem alten Ledersessel vor dem versteckten Fenster niederließ und sich eine Zigarette anzündete, hörte er ein leises Klopfen an der Tür.

"Sohn, bist du zu Hause?"

"Ja, Mutter. Komm rein."

Sie kam herein und setzte sich auf das Bett, ihrem Sohn gegenüber.

"Möchten Sie etwas essen?

"Nein, mir geht es gut, danke."

"Wie war dein Tag, meine Liebe?"

"Wie immer."

"Der Oberst war heute hier", sagte seine Mutter.

Was will dieser Idiot jetzt von uns?"

"Sprich nicht so über ihn, bitte, er gehört zur Familie. Außerdem ist er bereit, uns für die Ländereien in Narmak fair zu bezahlen", sagte sie sanft.

Ihr Sohn drückte seine Zigarette auf der Armlehne seines Stuhls aus und nickte.

"Deshalb war er also hier!"

"Ich denke, wir sollten über sein Angebot nachdenken. Gott segne seine Seele. Dein Vater hat immer gesagt, dass die Immobilien, die wir heute kaufen, uns morgen helfen werden", sagte sie.

Bijan drückte seine Zigarette in einem schweren Marmor-Aschenbecher aus.

"Wenn Sie Lust dazu haben, habe ich keine Einwände.

Seine Mutter erhob sich langsam vom Bett und hielt dann plötzlich inne.

"Oh! Das hätte ich fast vergessen! Der Gärtner hat gesagt, dass deine Nanny Zarin krank ist. Erinnerst du dich an sie? Sie hat dich gestillt, als du ein Baby warst.

"Gott weiß, wie lange es her ist, dass ich sie zuletzt gesehen habe."

"Es müssen über 30 Jahre sein", sagt seine Mutter.

"Ja, ich erinnere mich, dass ich sie das letzte Mal gesehen habe, als ich mit meinem Vater unterwegs war, um die Miete von seinen Mietern im Süden Teherans einzutreiben. Ich würde sie gerne wiedersehen."

"Sie hat dich und deinen Bruder geliebt. Als wir dich das erste Mal nach Europa schickten, war es, als würden wir sie von ihrem eigenen Sohn trennen. Sie hat den Gärtner nach dir gefragt. Ja, es ist eine gute Idee, wenn du sie besuchst. Nach allem, was ich gehört habe, geht es ihr nicht gut."

"Das werde ich. Ich würde sie gerne wiedersehen."

Am nächsten Morgen schrieb der Gärtner ihre Adresse auf, und Bijan machte sich auf den Weg, um sein Kindermädchen zu besuchen. Um zu ihrem Haus im südlichen Teil der Stadt zu gelangen, fuhr er mehr als zwei Stunden. Er musste am Schlachthof vorbeigekommen sein, denn der Gestank von toten Tieren erfüllte die Luft, und Fliegenschwärme waren wie eine dicke dunkle Wolke zu sehen.

Auf dem letzten Stück seines langen Weges bog er noch ein paar Mal in das Labyrinth der abgelegenen Gassen ein und kam in eine schmale Straße, in deren Mitte die Kanalisation verlief.  Sein Auto füllte die gesamte Breite der Gasse aus.  Er überprüfte die Adresse und hielt vor einem schäbigen Haus, stieg aus und klopfte an die stark verrostete Metalltür; obwohl sie halb geöffnet war, klopfte er erneut; da keine Antwort kam, fragte er laut nach dem Kindermädchen Zarin.

Als er sicher war, dass niemand kommen würde, ging er durch einen dunklen, engen Gang in den kleinen Hof und bemerkte einen Raum zu seiner Rechten, dessen Eingang mit einem schweren Tuch verdeckt war. Er schob den Vorhang zur Seite.

"Ist jemand zu Hause?" Er blinzelte mit den Augen und scannte

der kahle Raum, in dem es nichts gibt außer einem Holzkohlegrill in der Mitte und einer Opiumbong.

"Was wollen Sie?" Der ausgemergelte Mann mit dunkler Haut, der auf dem Boden hockte, rief ihn mit einem gedämpften

Stimme.

"Ich bin auf der Suche nach Zarin. Mein Name ist Bijan. Wohnt sie hier?"

"Nein, das tut sie nicht mehr."  

"Wissen Sie, wo sie ist?"

Der Mann streckte seinen Oberkörper und holte die Geige hinter einem Kissen hervor.

"Zarin empfängt keine Besucher mehr. Sie ist letzte Woche verstorben."

Ein paar Augenblicke lang herrschte Schweigen, während Bijan die traurige Nachricht verarbeitete.

"Bijan! Hum, es ist mehr als 30 Jahre her, dass ich dich gesehen habe."

"Kennen Sie mich? Bijan war erschrocken.

Der Mann, der in der Einsamkeit lauerte, stützte die alte Geige auf seine Schulter und spielte eine Melodie.

"Die Jahreszeit der Blumen, die Jahreszeit der Blumen...

Plötzlich stiegen Bijan Tränen der Freude in die Augen.

"Bist du das, Nader? Weißt du noch, wie du eines Tages diese Worte so oft wiederholt hast, bis Zarin dir eine Ohrfeige gab und schrie: "Warum wiederholst du diese beiden Wörter? Season of Flowers ist kein Lied, du Idiot."

Die beiden Jugendfreunde brachen in Gelächter aus.

"Nader, du hast dich sehr verändert. Ich kann nicht glauben, dass du noch derselbe dumme Schlingel bist, der du als Kind warst."

"Aber du kommst mir ganz genauso vor, ein höflicher und gut erzogener Junge."

Als Bijan sich neben seinen Freund setzte, betrachtete er dessen Gesicht genau, nur um festzustellen, dass seine Augen undurchsichtig waren.

Sie sprachen stundenlang über ihre schönen Erinnerungen. Bijan erzählte Nader jedes Detail aus seinem Leben, von seinen Sommerreisen ins Ausland und seinen langen Aufenthalten in Europa. Er erzählte von seinem Bruder

Selbstmord, ein Thema, über das er noch nie mit jemandem gesprochen hatte. Nader erzählte ihm von den unglücklichen Umständen seines Lebens, seiner Opiumsucht, seinen Gefängnisaufenthalten, der Krankheit, die ihn blind machte, und dem kürzlichen Tod seiner Mutter Zarin.

Von diesem Tag an besuchte Bijan Nader mindestens zweimal pro Woche.  Bei ihm fühlte er sich verjüngt, und die wiederbelebte alte Freundschaft gab ihm Hoffnung und Optimismus. Mit Nader war er fröhlich und ungehemmt. Es gab nichts, was er seinem Freund nicht erzählen wollte. Eines Tages brachte Bijan seinen Jugendfreund zu seinem Haus. Auf dem langen Weg dorthin fragte er ihn nach seiner Arbeit.

"Ich bin Musiker. Ich spiele Geige auf Hochzeiten. Manchmal werfen betrunkene Idioten, die keinen Respekt vor meiner Kunst haben, mit Orangenschalen und Sonnenblumenkernen nach mir oder machen sarkastische Bemerkungen, aber das ist mir völlig egal. Tatsache ist, dass ich die Gourmetküche der Hochzeit immer noch vor der Braut und dem Bräutigam zu essen bekomme! Ich kann die Farben der hellen Lichter in der Dunkelheit der Nacht erkennen. Sie erinnern mich an die Sterne. Normalerweise kippe ich mir ein paar Schnäpse Wodka in die Kehle, versetze mich in meine künstlerische Stimmung und trete auf. Ich bin ein talentierter Musiker, und zur Hölle mit dieser unkultivierten Nation, die Kunst nicht zu schätzen weiß."

***

Hier waren noch ein paar Seiten leer. Mitra rieb sich die müden Augen, und ihr Kopf schmerzte. Sie wünschte, sie könnte ins Bett gehen und schlafen, aber wie sollte sie das jetzt tun?

***

Als sie ankamen, half Bijan Nader aus dem Auto und begleitete ihn die Treppe hinauf in sein Zimmer. Dann ließ er ihn allein, um sich eine Tasse Tee zuzubereiten. Nader ging langsam durch das Zimmer und tastete leise nach den Möbeln, um sich zurechtzufinden. Er berührte den dicken Vorhang. Die Luft war stickig. Er öffnete mühsam das Fenster und sprach dabei mit sich selbst: Bijan, du musst frische Luft atmen und das helle Licht genießen.

Endlich öffnete sich das Fenster zum üppigen Garten, und ein frischer Luftzug überflutete das Zimmer und wehte die gespenstischen Bettlaken vom Bett. Helles Licht erhellte den Raum. Bijan stand nun im Türrahmen und war fasziniert von den Hoffnungsschimmern in seinem Leben. Er hatte noch nie die wahren Farben von in natürlichem Licht gesehen. Durch das weit geöffnete Fenster beobachtete er einen roten Vogel, der im Baum sang, und bewunderte die hypnotische Eleganz der tanzenden Blätter auf den Ästen.

Nader, überwältigt von der sanften Brise, die sein Gesicht streichelte, griff schnell zu seiner Geige und spielte eine fröhliche Melodie. Und sein Freund, der seine Freude nicht unterdrücken konnte, sang zur Musik, aber die raue und ungeübte Stimme des Sängers gefiel dem Künstler nicht. Der frustrierte Musiker hörte schließlich auf zu spielen.

"Du bist ein furchtbarer Sänger. Wo zum Teufel hast du gelernt, so schrecklich zu singen?"

"Bitte verzeihen Sie mir meine mangelnde Professionalität, Meister." 

Beide brachen in Gelächter aus.

Das Pendeln zwischen den beiden Standorten im Süden und Norden der Stadt wurde zu einer fröhlichen Routine in ihrem Leben.

"Weißt du, Nader, ich schreibe unsere Geschichte auf, über unsere Kindheit, unsere schönen gemeinsamen Erinnerungen, unsere Wiedervereinigung und alles, was dazwischen liegt.  Ich bin sicher, dass es da draußen viele gibt, die sich mit uns identifizieren können. Und das Beste von allem ist, dass du mein Held sein wirst", sagte Bijan eines Tages zu seinem Freund.

***

Das war alles; die restlichen Seiten waren leer. Es war eine unvollendete Geschichte. Mitra war am Boden zerstört. Armer Bijan. Ich wünschte, er hätte seine Geschichte zu Ende geschrieben. Oh, mein Gott! Was soll ich mit dieser unvollendeten Geschichte machen? Vielleicht kann ich Nader finden? Aber wie sollte ich diesen blinden Straßengeiger in einer so großen Stadt finden?

Nader erinnerte sie an den Ehemann ihres eigenen Dienstmädchens, aber sie hatte nie jemanden wie Bijan gesehen, außer in Filmen. Sie brach auf dem Bett zusammen und trauerte die ganze Nacht über seinen Tod.

Am nächsten Morgen schloss sie sich in ihrem Zimmer ein, um in Einsamkeit zu trauern. Es war Nachmittag, als sie es schaffte, sich im Spiegel zu betrachten. Ihr Haar war verknotet, schwarze Wimperntusche lief über ihre Augenlider und hinunter auf ihre Wangen. Sie fand sich selbst lächerlich, aber sie war nicht in der Stimmung, über ihr Aussehen zu lachen; sie war zu erschöpft und zu unglücklich, um sich darum zu kümmern.

Sie ging die Treppe hinunter. Als sie die letzte Stufe erreichte, schrie ihre Mutter, die das clowneske Aussehen ihrer Tochter sah, ungläubig auf.

"Oh mein Gott! Was zum Teufel soll das? Wer sind Sie, und was haben Sie mit meiner Tochter gemacht?"

"Lass mich in Ruhe, Mutter."

"Was ist heute mit dir los? Ihr müsst krank sein. Wagt es nicht, wie ein Clown auszusehen. Wenn du so aufs College gehst, kannst du dich von der Suche nach einem Ehemann verabschieden."

"Nein, Mama, ich muss zur Schule gehen."

Mitra wusste nicht genau, warum sie ausgehen musste, aber sie hatte eine Vorahnung und einen quälenden Drang, dies zu tun. Sie fühlte sich verpflichtet, etwas zu tun, aber was? Sie hatte keinen blassen Schimmer.  Sie stürmte aus dem Haus und lief in Richtung Schule, bis sie an der gleichen langen Straße ankam. Der schreckliche Verkehrsunfall, das Notizbuch und jetzt vor allem die unvollendete Geschichte von Bijan und Nader verfolgten sie. Sie versank in einen ätherischen Zustand, ohne zu wissen, was vor sich ging.

Sie näherte sich der Unfallstelle. Alles war unwirklich. Die Risse in den Wänden weiteten sich, um sie hineinzusaugen. Die Menschen gingen langsamer als sonst. Sie legte ihre Handfläche auf die Stirn, ihr war schwindelig und sie hatte Fieber. Ich bin kurz davor, ohnmächtig zu werden.

Eine morbide Stille erfüllte die Straße. Alle schliefen dort, wo sie standen, auf unheimliche Weise ein. Sie fühlte sich, als würde sie in den Wolken wandeln. Sie warf einen Blick auf ihre Uhr. Sie war stehen geblieben. Die Zeitungsseiten erstarrten in der Luft und wehten in einer nicht vorhandenen Brise. Eine weggeworfene Zigarette schwebte über dem Bürgersteig. Jetzt war alles gefroren. Mitra war die Einzige, die sich bewegen konnte. Sie erreichte den genauen Ort des Unfalls. Ihr Herz schlug ihr bis zum Hals, als sie erkannte: "Es ist gestern Nachmittag!"

Sie schaute sich verzweifelt nach Bijan um, fest entschlossen, sein Leben zu retten. Die morbide Stille wurde durch das schreckliche Geräusch eines herannahenden Autos durchbrochen. Fieberhaft schrie sie: "Bijan!" und eilte mitten auf die Straße, um ihm das Leben zu retten.  Ihre Sicht war verschwommen, und ihr war schwindlig, denn alles spielte sich in einem seltsamen Dunst ab. Sie hörte das vertraute Quietschen von Autobremsen, ihre Knie gaben nach und sie

brach zusammen und lallte den Namen Bijan.

***

Als sie wieder zu sich kam und die Augen öffnete, befand sie sich mitten auf der Straße, eingekreist von einer Menschenmenge. Ein junger Mann half ihr aufzustehen.

"Sie sind mitten auf der Straße ohnmächtig geworden. Du hast Glück, dass der Fahrer dich von weitem gesehen hat und rechtzeitig angehalten hat. Aber warum hast du meinen Namen gelallt, als du bewusstlos warst?"

Mitra war wie versteinert, als sie sah, wie Bijan und sein blinder Freund Nader sich über sie beugten. 

"Du musst dich ein bisschen ausruhen. Lass uns in dieses Café gehen", sagte Bijan und deutete auf das Gebäude auf der anderen Straßenseite. 

Er half Mitra vom Boden auf und hielt sie am Arm fest. Sein blinder Freund folgte den beiden. Langsam gingen sie die Treppe des Cafés hinauf.

"Ist Ihr Lieblingstisch noch frei?" bemerkte Mitra verschmitzt kichernd.

Bijan schaute verwirrt über seine Schulter. Sie setzten sich und bestellten Kaffee.

"Ich hatte einen Freund, der oft hierher kam. Gestern wurde er genau dort angefahren, wo du heute ohnmächtig geworden bist", sagte Bijan,

Er hielt inne, um sich eine Zigarette anzuzünden.

"          Leider hat er nicht überlebt. Er war ein Verleger, der mein Buch veröffentlichen sollte, nachdem ich es fertiggestellt hatte. Mein Manuskript befand sich zum Zeitpunkt seines Todes bei ihm; es ging in dem Tumult verloren."

Mitra lächelte, zog das Notizbuch aus ihrer Handtasche und gab es seiner Besitzerin zurück.

"Bitte bringen Sie es zu Ende, es wird eine interessante Geschichte", sagte sie. 

Wir haben alles

Entgegen meinen Erwartungen war mein zehnjähriger Neffe nicht überrascht, als er den Slinky sah, den ich ihm als Souvenir aus Amerika mitgebracht hatte.

"Wir haben auch Slinky. Wenn wir das nächste Mal auf den Basar gehen, zeige ich ihn dir, amoo jaan oder wie ihr Amerikaner sagt, lieber Onkel. Was du in Amerika findest, haben wir hier im Iran auch."

             Und er hatte Recht. Zu meiner Überraschung zeigte er mir am nächsten Tag auf dem Markt eine Vielzahl von bunten Versionen von Slinkies, die zu viel niedrigeren Preisen als in den USA verkauft wurden, allesamt in China hergestellte, nicht autorisierte Reproduktionen des Originalprodukts.

             "Sie behaupten also, dass Sie alles, was wir in Amerika haben, hier finden können?" verspottete ich ihn an diesem Tag am Mittagstisch.

             "Alles, wir haben alles", prahlte er. 

             "In diesem Fall werden Sie morgen Mittag eine große blonde Frau mit einem großen Hintern in kurzen Hosen vorführen", bat ich.

             Nun saß mein Neffe mit finsterer Miene vor mir. Ich hatte einen Treffer gelandet.

             Er war der Neffe, mit dem ich bei meiner ersten Reise in die Heimat nach siebzehn Jahren am meisten Spaß hatte. Ich hatte ihn vorher noch nie getroffen.

             Nach dem Mittagessen sollte ich eine meiner Schwestern besuchen, die in der gleichen Stadt und nicht weit vom Haus meines Bruders entfernt wohnte. Das einzige Problem war, dass meine Schwester und mein Bruder seit Jahren nicht mehr miteinander gesprochen hatten.  

             "Nimm mich mit, lieber Onkel, zum Haus von Tante Soraya", sagte Naeem.

             "Ich kann nicht."

             "Bitte, lieber Onkel, nimm mich mit. Ich verspreche, mich zu benehmen", sagte er.

             "Das weiß ich, aber ich kann dich wirklich nicht mitnehmen."

Ich wusste nicht, wie ich Nein zu ihm sagen sollte. Ich sollte keinen Kontakt zwischen den beiden Familien herstellen, indem ich ihn zu ihrem Haus mitnahm. Das war eine nonverbale Vereinbarung, die ich mit meinem Bruder und seiner Frau getroffen hatte.

"Vielleicht ein anderes Mal", sagte ich.

             "Aber warum, warum kannst du mich nicht mitnehmen?"

             Wie sollte ich ihm erklären, was die Augenbrauengeste seiner Mutter bedeutete, nachdem sie die Bitte ihres Sohnes gehört hatte, zum Haus meiner Schwester zu gehen? Also habe ich Naeem angelogen.

"Zunächst einmal. Draußen ist es zu heiß und wir müssen mindestens fünfzehn Minuten in der sengenden Sonne laufen, um dorthin zu gelangen. Das ist nicht gut für deine weiße, samtige Haut, ein Hitzeschlag ist gefährlich.

             "Zunächst einmal, lieber Onkel, sind wir im Gegensatz zu euch Amerikanern zäh. Wir sind keine Orangensaft trinkenden Schwächlinge. Außerdem kennst du dich in diesen Gassen nicht aus; du wirst dich verlaufen, und wir werden Schwierigkeiten haben, dich zu finden."

             "Deine Mutter hat mir die Adresse gegeben und den Weg gezeigt."

             "Woher weiß sie, wie man dorthin kommt? Sie war noch nie dort. Mama und Papa hatten nie einen Fuß in Tante Sorayas neues Zuhause gesetzt. Sie erwähnen nicht einmal ihren Namen.  Und wenn sich ihre Wege auf dem Markt kreuzen, überqueren sie die Straße, um sich nicht zu begegnen", überlegte er.

             "Und woher kennen Sie dann die Adresse?"

             "Ich gehe in ihre Nachbarschaft und spiele mit meinen Cousins."

             "Wissen sie, dass du dort mit ihren Kindern spielst?"

             "Oh nein. Wir sagen es unseren Eltern einfach nicht. Solange sie es nicht wissen, ist alles in Ordnung."

             Meine Schwägerin schrie aus der Küche.

"Störe deinen Onkel nicht, mein Sohn. Es ist Zeit für dein Mittagsschläfchen."

             "Nimm mich mit, bitte, bitte. Ich hasse es, nach dem Mittagessen zu schlafen." Jetzt waren seine Augen mit Tränen benetzt, denn er verlor die Hoffnung.

             "Ich wünschte, ich könnte es. Ich werde den Weg selbst finden." erwiderte ich verzweifelt.

             "Lieber Onkel, du wirst dich verirren. Da bin ich mir sicher. Dies ist nicht Amerika. Die Straßen sind alle krumm, und ihre Namen ändern sich jedes Mal, wenn jemand aus der Nachbarschaft im Krieg stirbt. Zu deiner Information: Wir haben so viele Märtyrer, lieber Onkel. Wir befinden uns in einem langen Krieg, deshalb ändern sich die Straßennamen ständig."

             "Keine Sorge, Liebes, ich spreche die Sprache noch, ich kann fragen, wenn ich mich verlaufe."

             "Fragen? Wen fragen?"

Jetzt wurde ich in die Enge getrieben, das konnte ich spüren.

             "Menschen auf der Straße, Ladenbesitzer oder Fußgänger".

             "Das zeigt, wie wenig du über deine Stadt weißt, lieber Onkel. Um ein Uhr nachmittags kann man niemanden auf den Straßen finden. Es ist so heiß, dass der Asphalt aufweicht wie Kaugummi im Mund, lieber Onkel. Alle Geschäfte auf dem Basar sind von 12 bis 4 Uhr mittags geschlossen. Nach dem Mittagessen schläft jeder unter der Klimaanlage. Wen fragst du also nach dem Weg, wenn du dich verirrst, lieber Onkel?" 

             Nun war ich in der Klemme und wusste nicht, wie ich reagieren sollte. So sehr ich auch wollte, ich konnte seine Mutter nicht bitten, ihm die Erlaubnis zu erteilen, mich zu begleiten. Die beiden Familien hatten schon lange nicht mehr miteinander gesprochen. Ich konnte mich nicht einmischen. Ich war nur ein ausländischer Gast, der nach all den Jahren offensichtlich den Kontakt zur Realität seines Landes verloren hatte.

             "Oh, lieber Onkel. Du bist ein Amerikaner, du weißt nichts", fuhr Naeem fort.

Seine Mutter hörte diese Bemerkung.

"Oh, ich wünschte, Gott selbst würde dich vom Erdboden verschlucken, du schamloser Junge. Ich werde dir den Mund mit glühenden indischen Paprikaschoten füllen, damit du nie wieder so mit deinem Onkel redest. Warte, bis dein Vater nach Hause kommt und das hört", schrie sie.

             Jetzt war mein Neffe in Schwierigkeiten. Mit Tränen in den Augen eilte er leise in sein Zimmer, um seinen Mittagsschlaf zu halten, und ich verließ das Haus mit der Adresse in der Hand.

             Auf dem Weg zum Haus meiner Schwester, als ich an den geschlossenen Geschäften in den leeren Straßen unter der prallen Sonne vorbeikam, brannte mir der Geschmack der roten, scharfen indischen Paprika im Mund.  

Untreue                                                                           

             "Hallo. Kann ich mit Mrs. Paxton sprechen?"

             "Das ist sie."

             "Mrs. Paxton, wir haben eine dringende Angelegenheit zu besprechen."

             "Wer ist am Apparat?"

             "Ich muss persönlich mit Ihnen sprechen."

             "Wer sind Sie? Ist etwas nicht in Ordnung? Sagen Sie mir wenigstens, worum es hier geht?" Sie ist beunruhigt.

             "Ich kann es am Telefon wirklich nicht erklären."

             "Ich treffe mich nicht mit einem völlig Fremden, wenn ich nicht weiß, was zum Teufel hier los ist. Ist das wieder ein Scherzanruf? Ich lege jetzt sofort auf... Es sei denn, Sie sagen mir, worum es hier geht..."

             "Ich mache einen Job für Ihren Mann."

             "Für meinen Mann? Das verstehe ich nicht. Warum melden Sie sich nicht bei ihm? Soll ich ihn bitten, Sie anzurufen?"

             "Nein! So ist es nicht, Ma'am. Ich kann es Ihnen nur nicht am Telefon sagen."

             "Dann ist es ein verdammter Scherzanruf."

"Er hat mich beauftragt, Sie auszuspionieren."

             "Was?"

             "Mrs. Paxton, ich kann Ihnen das am Telefon nicht erklären. Bitte vertrauen Sie mir und lassen Sie uns zusammenkommen. Ich werde Ihnen alles persönlich erklären."

             "Ich hoffe, du meinst es ernst. Ich meine es ernst. Wo sollen wir uns treffen?"

             "Die Buchhandlung in der Nähe deines Hauses; die, zu der du immer gehst."

             "Du weißt also doch etwas über mich."

             "Wir treffen uns dort in 45 Minuten."

30 Minuten später

             Mrs. Paxton sitzt unruhig am Ecktisch, ihrem üblichen Platz. Sie macht eine Pause vom Kritzeln in ihrem Notizbuch und nippt an ihrem Kaffee. Als ihr Stift auf das Papier drückt, taucht nach einer langen Pause der Mann auf und setzt sich auf den Stuhl gegenüber von ihr.

             Sie mustert den Fremden und schüttelt ungläubig den Kopf.

"Ich bin schon ein wenig enttäuscht von dir!" Sie seufzt.

"Wir müssen reden..."

 "Das haben Sie mir schon zweimal am Telefon gesagt. Jetzt lassen Sie uns die Details klären. Hat mein Mann Sie engagiert, um mich zu überprüfen? Und wenn das stimmt, gefährden Sie dann nicht die Geheimhaltung Ihrer Operation, wenn Sie mich zu Hause anrufen, geschweige denn darum bitten, mich hier zu treffen?"

             "Ich weiß eine Menge über Ihren Mann, Mrs. Paxton. Er ist derjenige, der Sie betrügt."

             Mrs. Paxtons Stift rutscht ihr aus der Hand und fällt herunter.  Sie hebt ihn vom Boden auf und klopft ihn gegen den Tisch.

"Warum solltest du ihn ausspionieren, anstatt deinen Job zu machen und mir zu folgen? Das macht keinen Sinn, verdammt noch mal." 

             "Sind Sie auf seiner Seite?", fragt der Mann.

             "Nein, ich stelle Ihre Professionalität in Frage. Sie haben bereits mehrere fatale Fehler gemacht. Ihr Handy zu benutzen, um mich zu kontaktieren - wie schlau ist das denn?", schreit sie.

Sie nimmt einen Schluck von ihrem Lieblingsgetränk und fischt mit ihren beiden längsten Fingern eine Virginia Slim Zigarette aus ihrer Handtasche, als sie sich der Nichtraucher-Realität des Buchladens bewusst wird.  Dann drückt sie die Virginia nervös zwischen ihren Fingern zusammen.

             "Sie wurden von meinem Mann angeheuert, um mich auszuspionieren? Verstehst du das? Sie müssen mich ausspionieren, nicht um sich gegen den Mann zu wenden, der Sie bezahlt, er ist Ihr Arbeitgeber, verdammt noch mal."

             Der Mann hört schweigend zu.

"Wer ist der Typ? Wer vögelt mich? Hast du irgendwelche Bilder von uns zusammen? Irgendwelche aufgezeichneten Telefongespräche? Irgendwelche Beweise, die belegen, dass ich eine Affäre habe? Zu diesem Zeitpunkt sollten Sie wissen, wie oft wir uns pro Woche treffen, wohin wir gehen und was wir tun, und wenn Sie Ihren Job professionell machen würden, wüssten Sie längst, wie gut er im Bett ist." 

Mrs. Paxton lächelt. Sie nimmt ein paar Seiten ihrer Schriften zur Hand und fächert sich das Gesicht. "Oh, mir wird ganz schön heiß", denkt sie laut. 

             "Nein, ich bin dir noch nicht gefolgt."

             "Sie haben Ihre Arbeit also noch nicht gemacht?  Was werden Sie denn in Ihren verdammten Bericht schreiben? Sie werden keinen Pfennig verdienen, wenn Sie so für meinen Mann arbeiten, glauben Sie mir."

             "Auf wessen Seite stehen Sie? Ich bin verwirrt, Mrs. Paxton."

             "Das ist die Frage, die ich Ihnen stellen sollte."

             "Sind Sie nicht überrascht, dass Ihr Mann Ihnen nachspioniert? Er ist derjenige, der eine Affäre hat, Ma'am. Ich habe Beweise..."

             Der Mann schaut ihr ängstlich in die Augen und wartet darauf, dass sie seine Loyalität würdigt.

             Mrs. Paxton liest seine Gedanken.

             "Erwartest du, dass ich deine Loyalität zu schätzen weiß? Du solltest meinem Mann gegenüber loyal sein und seine Arbeit machen, anstatt hierher zu kommen und ihn zu verpetzen. Außerdem, was gibt es Neues? Ich kenne meinen Mann." Sie rollt den Stift zwischen ihren Fingern. 

             "Das wissen Sie bereits über ihn?"

             "Das geht Sie nichts an. Ich weiß alles über ihn. Ich habe mehr als dreißig Jahre mit ihm zusammengelebt; wie könnte ich diesen Bastard nicht kennen? Ja, ich weiß, wer er ist. Außerdem, was soll das bringen? Ich kann ihn nicht zur Rede stellen. Oder doch? Erstens würde er schamlos leugnen und sich dumm stellen, und wenn ich ihm Beweise vorlege, würde er sagen, dass es nichts bedeutet hat. So sind Männer nun einmal.  Statistisch gesehen gehören die meisten treuen Männer zu den sehr fleißigen; Penner und Führungskräfte sind es nicht."

             "Damit sind Sie also einverstanden?", fragt der Ermittler.

             Sie klopft nervös mit der Virginia auf den Tisch und hustet dabei Tabakstückchen aus.

"Das ist der Punkt, an dem du ins Spiel kommst. Stellen Sie nicht zu viele Fragen, Sie lenken mich ab."

"Ich hatte gehofft, du und ich könnten uns zusammentun, du weißt schon, unsere Kräfte bündeln... Ihr Mann verdient eine schöne Frau wie Sie nicht", dröhnte er.

             "Oh! Meine Güte, ist es das? Das ist dein Pech! Dein Mann hat eine schöne Frau wie dich nicht verdient. Ist das Ihr Anmachspruch?" Sie ist stinksauer. 

             "Ich kann es besser, Mrs. Paxton."

             "Sie sind nicht das, was ich mir vorgestellt habe. Ich habe mir einen charmanten und intelligenten Charakter vorgestellt, der einen genialen Plan hat, um Sie zu spielen. Ich hoffte, von Ihrer Bosheit und Ihrem Witz fasziniert zu sein, ein Mann, der mich mitreißen könnte. Ich dachte sogar daran, eine Affäre mit Ihnen zu haben und vielleicht sogar einen Mord an meinem Ehemann zu planen, um die Geschichte in Schwung zu bringen. Oh! Ich hatte so viel Hoffnung für dieses Drehbuch, und dann bist du aufgetaucht!"

             "Unterschätzen Sie nicht meine Intelligenz, Mrs. Paxton...", sagt der Detektiv abwehrend.

             "Du bist nicht fähig, einen so komplexen Plan auszuhecken. Du sollst die Verkörperung meiner Wut, meines Zorns, meiner Verzweiflung, meiner Leidenschaft, meiner Rache, meiner Liebe, meines Zynismus und meiner Rücksichtslosigkeit sein. Du bist nicht fähig dazu."

             Sie klemmt den Stift wie einen Dolch zwischen ihre Finger, sticht auf den Ermittler ein und ruiniert die Seiten ihrer Schrift.

"Ich kann dir nicht alles beibringen. Du solltest selbst von der Seite springen! Du wartest darauf, dass ich deine Hand halte und dich durch einen Krimi führe. Oh mein Gott, ich hatte so viel Hoffnung in dich gesetzt. Jetzt fühle ich mich wie ein Idiot."

             Sie zerreißt ihre Schriftstücke und wirft sie in den Mülleimer neben ihrem Tisch. Als sie ihre Handtasche zusammensucht, um zu gehen, bemerkt sie den leichtgläubigen Ermittler, der ihr immer noch gegenübersitzt und auf weitere Anweisungen wartet. Sie überlegt, ob sie ihm noch eine Ohrfeige verpassen soll, sieht aber keinen Sinn darin.

 Ein Kunstwerk  

             Eines Tages stieß ein Künstler, der die Natur erforschte, auf einen Felsen, ein raues Stück mit gezackten Kanten und scharfen Ecken.  In diesem ungeschliffenen Granit sah er eine wilde und natürliche Schönheit, und so nahm er ihn mit nach Hause, um Kunst zu schaffen. Tagelang, wochen- und monatelang ritzte er nach und nach seine Wut ein, gravierte seine Leidenschaft und prägte seine Liebe ein. Er meißelte seinen Schmerz, formte seine Angst und ritzte seine Hoffnung. Schließlich verwandelte sich der Stein in einen nackten Mann, der auf einem Podest sitzt.

             Jedes Mal, wenn der kapriziöse Künstler die Statue berührte, fügte er dem vagen Bild seiner selbst eine Mischung von Gefühlen hinzu. Und wenn er seine Schöpfung betrachtete, rief seine Kunst eine neue Mischung von Gefühlen hervor, die er seinem Gegenstand noch nicht verliehen hatte. So oft der Künstler sich bemühte, die Statue umzugestalten, verwandelte sich sein Kunstwerk in ein Wesen, das noch exotischer war als zuvor und daher von seinem Schöpfer nicht mehr erkannt wurde.  

             Der ausgemergelte Mann mit den leichenblassen Augen, der auf einem Podest saß, war in den Augen seines Schöpfers nichts als eine Plage, die in seinem eigenen Staub lauerte. Er wurde auf den Boden geworfen und von seinem Schöpfer verflucht, doch er zerbrach nicht. Sein entsetzliches Schweigen machte den Künstler noch wütender.  

             Der geistesgestörte Bildhauer griff einst zum Hammer, um den Fluch zu brechen, doch er brachte es nicht übers Herz, sich selbst in Stücke zu reißen. Eines Tages nahm er das zum Scheitern verurteilte Objekt mit auf einen Basar und ließ sein Kunstwerk heimlich auf dem Ladentisch eines Ladens voller nachgebildeter Figuren zurück und floh eilig vom Tatort.

             Einige Stunden später bemerkte eine Frau, die ein paar Schritte vor ihrem Mann stand, die Statue und rief: "Seht! Das ist keine Fälschung, das ist ein echtes Kunstwerk." Sie wählte sie aus dem Stapel der Nachbildungen aus, zahlte den gleichen Preis und nahm sie trotz des Protestes ihres Mannes mit nach Hause.  In ihrem Haus stand die Statue nur wenige Tage in Ruhe auf dem Regal. Jedes Mal, wenn sich das Ehepaar stritt, wurde die kleine Statue zum Thema ihrer Auseinandersetzungen. Der Ehemann mochte den Neuzugang nicht und hatte kein Verständnis für die Kunstliebe seiner Frau.

             Je mehr sie ihre Zuneigung zu dem nackten Mann zeigte, desto mehr verachtete ihr Mann den geschnitzten Stein und verfluchte seinen unfähigen Schöpfer. Und je mehr er die Statue verabscheute, desto mehr mochte sie ihn. Bald wurde die Statuette zum Mittelpunkt ihres ständigen Streits. Einmal, mitten in einem hitzigen Streit, ergriff sie das Bildnis und rieb es vor den verwirrten Augen ihres Mannes am ganzen Körper und stöhnte: "Er ist ein besserer Mann als du je gewesen bist!"  Der Hass in den Augen ihres Mannes signalisierte das Ende seines Aufenthaltes in ihrem Haus. 

             Später in der Nacht kam es im Zuge eines erneuten Streits zu einem erneuten Angriff auf die Statue. Der tobende Ehemann stürmte plötzlich auf das Kunstwerk zu, um es zu zertrümmern, und die Frau konnte ihr geliebtes Kunstwerk gerade noch rechtzeitig an sich reißen, um die Tragödie zu verhindern. Als der wütende Ehemann seine Frau brutal angriff, schlug sie ihm mit der Statue in der Faust den Kopf ein. Der Ehemann brach vor ihren Füßen zusammen. Blut spritzte über den Boden. Als die Polizei eintraf, war die Frau so versteinert wie der Stein in ihrer Hand. Sie wurde abgeführt, und die Statue wurde als Mordwaffe beschlagnahmt.

Lange Zeit wurde die stumme Statue in den Gerichtssälen vor den besorgten Augen eines großen Publikums und der Geschworenen während ihres Prozesses zur Schau gestellt. Als sie schließlich zu lebenslanger Haft verurteilt wurde, wurde die Statue dazu verurteilt, zusammen mit anderen Mordwaffen in einem dunklen Raum in der zentralen Polizeistation auf einem Regal zu stehen. Der Denker lebte jahrelang mit Dolchen, Ketten, Knüppeln und Schrotflinten zusammen, bis er schließlich für Kleingeld versteigert wurde.

             Dann wurde er immer wieder auf Flohmärkten und Garagenverkäufen verkauft und lebte in verschiedenen Heimen. Manchmal wurde er streunenden Hunden zum Fraß vorgeworfen und Nägel auf den Kopf geschlagen. Unter anderem diente er als Bücherhalter, Briefbeschwerer und Türstopper.  Bis eines Tages ein Mann über dieses amorphe Objekt stolperte und fiel. Wütend hob er den geschnitzten Stein auf, warf ihn aus dem Fenster und verfluchte ihn lauthals.

             Die Statue schlug auf dem Boden auf und zerbrach. Sein ganzer Körper wurde auf dem Bürgersteig verstreut, und sein Kopf landete unter einem Busch. Seine Nase war gebrochen, seine Lippen abgesplittert und sein Kinn vernarbt. Sein Gesicht hatte Risse, sein Hals war gebrochen, und seine Ohren waren beschädigt. Er war nicht mehr wiederzuerkennen. Er war wieder zu dem geworden, was er vorher war, ein grober Felsbrocken mit rauen Kanten und scharfen Ecken. Dort blieb er, bis ein sintflutartiger Regen ihn in einen Bach spülte und er eine lange Strecke auf dem Wasser zurücklegte.

             Eines Tages fanden ihn zwei Kinder am Ufer des Flusses. Der kleine Junge benutzte ihn, um Bilder auf den Boden zu malen. Der beschädigte Stein schaffte es, dem Jungen ein Pferd und ein Fahrrad auf den Bürgersteig zu malen, bevor er völlig verformt war. Seine Augen waren mit Schmutz gefüllt, und seine Ohren waren abgenutzt.

             Der Junge warf den Stein auf den Boden, und das kleine Mädchen hob ihn auf. In diesem kleinen Stein sah sie ein Gesicht und nahm es mit nach Hause.  Sie wusch ihm die Haare, entfernte den Schmutz aus seinen Augen und wischte ihm mit ihrer sanften Berührung die Narben aus dem Gesicht. Beim Abendessen stellte sie ihn neben ihren Teller, streichelte sein Gesicht und küsste ihn auf die Wange. Ihre Mutter bemerkte den Stein und die Zuneigung ihrer Tochter zu ihm.

             "Sammelst du Steine, Süßer?", fragte sie.

             "Nein, Mami", antwortete das kleine Mädchen, "das ist ein Gesicht. Siehst du!"

Sie zeigte den verunstalteten Statuenkopf ihren Eltern. Sie tauschten einen verwunderten Blick aus und lächelten.

             Von diesem Tag an blieb er auf dem Schreibtisch neben der Lampe in ihrem Zimmer. Sein Gesicht leuchtete zur Schlafenszeit im Nachtlicht, wenn sie ihm die Ereignisse ihres Tages erzählte. Die Statue blieb für die nächsten Jahre ihr Seelenverwandter. Mit ihm teilte sie all ihre Träume, ihre Geheimnisse und ihre Hoffnungen. Und nur ein einziges Mal erzählte das zerstörte Kunstwerk seine Lebensgeschichte und sie versprach, seine Geschichte zu schreiben.

Echtes Ich

Ich wurde kurz nach der Geburt aus der Entbindungsstation eines Krankenhauses entführt. Um bei diesem schrecklichen Vorfall einen Skandal zu vermeiden, nahmen die Krankenhausbehörden ein nicht identifiziertes Baby aus der nächsten Krippe - ein Kind, dessen Eltern es auf der Straße ausgesetzt hatten - und gaben es meinen Eltern. Ich bin nicht der, der ich sein sollte. Ich hätte ein normales Baby sein können, das in einer normalen Familie aufwächst und zu einem funktionierenden Erwachsenen heranwächst. Aber das Schicksal hatte andere Pläne für mich. Um meinem Leben ein wenig Würze zu verleihen, sagte mir meine Mutter einmal, als ich ein Kind war, dass ich ohne ein defektes Kondom nicht geboren worden wäre. Ich weiß nicht, wer ich wirklich bin, aber ich bin froh, dass mein "wahres Ich" verschwunden ist, sonst hätte er vielleicht ein paar ernsthafte Probleme gehabt. Mein Leben begann mit Lügen, Missverständnissen und Täuschungen. Der Klarheit halber wird der Erzähler dieses Textes von nun an als "ich" bezeichnet, obwohl ich keine Ahnung habe, wer oder wo zum Teufel er wirklich ist.

Ich wurde mit zwei linken Füßen geboren. Ich habe mich oft gefragt: "Wie kann ein so einfacher Geburtsfehler mein Leben beeinflussen?" Aber das tat es. Das erste Problem war, dass mein Vater zwei Paar Schuhe für mich kaufen und die beiden nagelneuen rechten Schuhe wegwerfen musste. Er war nicht glücklich darüber, aber ich wünschte, alle meine Dilemmas im Leben wären so einfach wie diese kleine finanzielle Belastung für die Familie. Zwei linke Füße zu haben, hat mein ganzes Leben auf den Kopf gestellt. Da ich immer wieder unangemessen links abbog, obwohl es richtig gewesen wäre, geriet ich in Konflikt mit Freunden, Familienmitgliedern und schließlich auch mit dem Gesetz. In sehr jungem Alter landete ich im Gefängnis und verbrachte viele Jahre hinter Gittern.

In meiner Jugend herrschte völlige Unordnung, bis die Revolution kam. Das Land stürzte plötzlich ins Chaos. Oben war unten, und unten war oben. Links und rechts tauschten ihre Positionen, Münzen wurden ausgetauscht und das Emblem auf der Flagge wurde verändert. Anarchie regierte das Land. Als die neuen Führer an die Macht kamen, definierten sie alle verehrten Werte der vorherigen Ära neu. Glücklicherweise saß ich während dieses allgemeinen Aufruhrs im Gefängnis, ohne mich darum zu scheren, was da draußen vor sich ging.

Eines Tages, als ich mich in meiner Zelle ausruhte, sagte mir derselbe Gefängniswärter, der mich früher geschlagen hatte, launig, dass ich frei sei. Sobald ich auf den Hof hinausging, wurde ich von den Gefängnisbehörden erstaunlich herzlich empfangen. In einer Zeremonie wurde ich mit einem Blumenkranz wieder in die Gesellschaft aufgenommen.

"Sie, mein Herr, sind ein Nationalheld. Sie wurden am Tag der Revolution geboren", sagte der Gefängnisdirektor.

Auf diese Weise wurde ich von einem geborenen Unruhestifter zum Symbol der Freiheit. Die Zeit, die ich im Gefängnis verbrachte, wurde offiziell als der ultimative heroische Preis bezeichnet, den ich für die Sache der Freiheit gezahlt hatte.

Ich war jetzt ein Nationalheld in einem rechten politischen System - mit zwei linken Füßen. Ich wusste, dass diese unvorhergesehene Ehre nicht lange anhalten würde. Entweder würden die Führer dieses Regimes mein "linkes" Geheimnis entdecken, oder der nächste Umsturz im Land würde mich vom Symbol der Freiheit zu einer Ikone des Verrats machen, nur weil ich an einem bestimmten Tag geboren wurde. In jedem Fall würde ich meinen toten Körper mit einer Schlinge um den Hals an einem Baum baumeln sehen.

Die beste Lösung war, vom Tatort zu fliehen - meinem Geburtsort. So sehr ich auch dieser Todesfalle entkommen wollte, konnte ich mir die Reisekosten nicht leisten. Ich beschloss, mich auf meinen neu erworbenen Adel zu verlassen. Bei einem privaten Treffen mit hochrangigen Regierungsvertretern forderte ich eine Entschädigung für die jahrelangen heroischen Opfer, die ich für die Sache der Freiheit gebracht hatte. Sie boten mir eine lukrative Stelle im Kulturministerium an, mit einem hohen Gehalt, vollen Sozialleistungen und einer abzugsfreien Kranken- und Zahnversicherung.

 Meine Aufgabe war es, alle konterrevolutionären Ideen in Büchern zu zensieren, bevor sie zur Veröffentlichung freigegeben wurden. Ich sollte die literarischen Werke regimekritischer Schriftsteller lesen und ihre schädlichen Gedanken herausfiltern.

"Sie werden der Leiter einer neu gegründeten Behörde sein, die sich Ministerium für Führung nennt. Sie werden allein dafür verantwortlich sein, die Gesellschaft vom Schmutz radikaler Ideen und schädlicher Gedanken zu befreien", sagte einer der Revolutionsführer.

"Zusätzlich zum Festgehalt erhalten Sie eine saftige Provision, die sich nach der Anzahl der von Ihnen zensierten Bücher richtet. Diese Schlüsselposition würde Ihnen einen schnellen sozialen Aufstieg ermöglichen, der Sie bis in die höchsten Ämter des Landes führen könnte, einschließlich eines Kulturattachés im Ausland oder sogar des Kulturministers", fuhr er fort.

Die Zensur hat mich nicht gestört, aber stundenlanges Lesen war nicht mein Ding. Also lehnte ich ihr großzügiges Angebot ab und verlangte eine Belohnung mit mehr Liquidität. Nachdem ich in einer intensiven Verhandlung ausführlich geschildert hatte, welche Entbehrungen ich im Gefängnis für die Sache auf mich genommen hatte und wie sehr ich einen Urlaub brauchte, wurde mir ein Hin- und Rückflugticket zu einem beliebigen ausländischen Zielort mit einem gültigen Reisepass und Bargeld für die Reise angeboten. Es gelang mir, das Rückflugticket gegen eine Hotelunterkunft einzutauschen.

Kurz darauf buchte ich eilig einen internationalen Flug, um das Land zu verlassen, bevor mein Geheimnis gelüftet wurde. Schließlich kam der Tag meines freiwilligen Exils, und ich war bereit, meine Heimat auf der Suche nach einer besseren Zukunft zu verlassen. Ich hatte nichts mitzunehmen als meine geliebten Kindheitserinnerungen - genau die Erinnerungen, die das neue politische System als unrein, korrupt und daher illegal ansah.

Mit großer Angst versteckte ich einige meiner geschmuggelten Erinnerungen in schmutzigen Socken, rührte andere in Shampoo ein und drückte den Rest in eine Flasche französisches Eau de Cologne. Erinnerungen waren alles, wofür ich zu leben hatte. Glücklicherweise passierte mein Koffer die Sicherheitskontrollen am Flughafen mit allen unerlaubten Gegenständen unentdeckt. Ich seufzte erleichtert, als ich das Flugzeug bestieg, mich auf meinem Sitz niederließ und meinen Sicherheitsgurt anlegte.

Einige Stunden später befand sich das Flugzeug in großer Höhe, und ich hielt gerade ein Nickerchen, als ich plötzlich einen Luftzug spürte. Die Ausgangstür, an die ich mich gelehnt hatte, klapperte, und ich befürchtete, dass dies meinen historischen Flug ruinieren könnte. Also tat ich, was jeder besorgte Passagier tun würde: Ich drückte den Knopf über mir, und ein paar Augenblicke später erschien eine Flugbegleiterin und schaute auf mich herab.

"Was ist es denn diesmal?", schnauzte sie.

"Verzeihung, Ma'am, sehen Sie! Die Tür klappert!" rief ich aus.